Textes seuls - Université du Maine

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PLC2/CAPES 2013 – cours de thème – X. Lachazette, Université du Maine – septembre / novembre 2012
Thème : extraits à traduire
Note : les parties encadrées sont à rendre sur feuille
(devoirs à la maison ne comptant pas dans votre future moyenne)
Texte 1 : Honoré DE BALZAC, Le Père Goriot (1835)
Madame Vauquer, née de Conflans, est une vieille femme qui, depuis quarante ans, tient à Paris
une pension bourgeoise établie rue Neuve-Sainte-Geneviève, entre le quartier latin et le faubourg
Saint-Marceau. Cette pension, connue sous le nom de la Maison-Vauquer, admet également des
hommes et des femmes, des jeunes gens et des vieillards, sans que jamais la médisance ait attaqué
les mœurs de ce respectable établissement. Mais aussi depuis trente ans ne s'y était-il jamais vu de
jeune personne, et pour qu'un jeune homme y demeure, sa famille doit-elle lui faire une bien
maigre pension. Néanmoins, en 1819, époque à laquelle ce drame commence, il s'y trouvait une
pauvre jeune fille. En quelque discrédit que soit tombé le mot drame par la manière abusive et
tortionnaire dont il a été prodigué dans ces temps de douloureuse littérature, il est nécessaire de
l'employer ici : non que cette histoire soit dramatique dans le sens vrai du mot ; mais, l'œuvre
accomplie, peut-être aura-t-on versé quelques larmes intra muros et extra. Sera-t-elle comprise audelà
de Paris ? le doute est permis. Les particularités de cette scène pleine d'observations et de
couleurs locales ne peuvent être appréciées qu'entre les buttes de Montmartre et les hauteurs de
Montrouge, dans cette illustre vallée de plâtras incessamment près de tomber et de ruisseaux noirs
de boue ; vallée remplie de souffrances réelles, de joies souvent fausses, et si terriblement agitée
qu'il faut je ne sais quoi d'exorbitant pour y produire une sensation de quelque durée. Cependant il
s'y rencontre çà et là des douleurs que l'agglomération des vices et des vertus rend grandes et
solennelles : à leur aspect, les égoïsmes, les intérêts, s'arrêtent et s'apitoient ; mais l'impression
qu'ils en reçoivent est comme un fruit savoureux promptement dévoré. Le char de la civilisation,
semblable à celui de l'idole de Jaggernat, à peine retardé par un cœur moins facile à broyer que les
autres et qui enraie sa roue, l'a brisé bientôt et continue sa marche glorieuse. Ainsi ferez-vous, vous
qui tenez ce livre d'une main blanche, vous qui vous enfoncez dans un moelleux fauteuil en vous
disant : Peut-être ceci va-t-il m'amuser. Après avoir lu les secrètes infortunes du père Goriot, vous
dînerez avec appétit en mettant votre insensibilité sur le compte de l'auteur, en le taxant
d'exagération, en l'accusant de poésie. Ah ! sachez-le : ce drame n'est ni une fiction, ni un roman.
All is true, il est si véritable, que chacun peut en reconnaître les éléments chez soi, dans son cœur
peut-être.
[DM1] La maison où s'exploite la pension bourgeoise appartient à madame Vauquer. Elle est
située dans le bas de la rue Neuve-Sainte-Geneviève, à l'endroit où le terrain s'abaisse vers la rue de
l'Arbalète par une pente si brusque et si rude que les chevaux la montent ou la descendent
rarement. Cette circonstance est favorable au silence qui règne dans ces rues serrées entre le dôme
du Val-de-Grâce et le dôme du Panthéon, deux monuments qui changent les conditions de
l'atmosphère en y jetant des tons jaunes, en y assombrissant tout par les teintes sévères que
projettent leurs coupoles. Là, les pavés sont secs, les ruisseaux n'ont ni boue ni eau, l'herbe croit le
long des murs. L'homme le plus insouciant s'y attriste comme tous les passants, le bruit d'une
voiture y devient un événement, les maisons y sont mornes, les murailles y sentent la prison. Un
Parisien égaré ne verrait là que des pensions bourgeoises ou des institutions, de la misère ou de
l'ennui, de la vieillesse qui meurt, de la joyeuse jeunesse contrainte à travailler. Nul quartier de
Paris n'est plus horrible, ni, disons-le, plus inconnu. La rue Neuve-Sainte-Geneviève surtout est
comme un cadre de bronze, le seul qui convienne à ce récit, auquel on ne saurait trop préparer
l'intelligence par des couleurs brunes, par des idées graves ; ainsi que, de marche en marche, le jour
diminue et le chant du conducteur se creuse, alors que le voyageur descend aux Catacombes.
Comparaison vraie ! Qui décidera de ce qui est plus horrible à voir, ou des coeurs desséchés, ou des
crânes vides ?
La façade de la pension donne sur un jardinet, en sorte que la maison tombe à angle droit sur la
rue Neuve-Sainte-Geneviève, où vous la voyez coupée dans sa profondeur. Le long de cette façade,

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entre la maison et le jardinet, règne un cailloutis en cuvette, large d'une toise, devant lequel est une
allée sablée, bordée de géraniums, de lauriers-roses et de grenadiers plantés dans de grands vases
en faïence bleue et blanche. On entre dans cette allée par une porte bâtarde, surmontée d'un écriteau
sur lequel est écrit : MAISON-VAUQUER, et dessous : Pension bourgeoise des deux sexes et
autres. Pendant le jour, une porte à claire-voie, armée d'une sonnette criarde, laisse apercevoir au
bout du petit pavé, sur le mur opposé à la rue, une arcade peinte en marbre vert par un artiste du
quartier. Sous le renfoncement que simule cette peinture, s'élève une statue représentant l'Amour.
A voir le vernis écaillé qui la couvre, les amateurs de symboles y découvriraient peut-être un mythe
de l'amour parisien qu'on guérit à quelques pas de là. Sous le socle, cette inscription à demi effacée
rappelle le temps auquel remonte cet ornement par l'enthousiasme dont il témoigne pour Voltaire,
rentré dans Paris en 1777 :
Qui que tu sois, voici ton maître :
Il l'est, le fut, ou le doit être.
Texte 2 : Alexandre DUMAS et Auguste MAQUET, Le Comte de Monte-Cristo (1844-1846)
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[DM2] L'île était familière à l'équipage de la Jeune-Amélie : c'était une de ses stations
ordinaires. Quant à Dantès, il l'avait reconnue à chacun de ses voyages dans le Levant, mais jamais
il n'y était descendu.
Il interrogea Jacopo.
« Où allons-nous passer la nuit ? demanda-t-il.
— Mais à bord de la tartane, répondit le marin.
— Ne serions-nous pas mieux dans les grottes ?
— Dans quelles grottes ?
— Mais dans les grottes de l'île.
— Je ne connais pas de grottes », dit Jacopo.
Une sueur froide passa sur le front de Dantès.
« Il n'y a pas de grottes à Monte-Cristo ? demanda-t-il.
— Non. »
Dantès demeura un instant étourdi ; puis il songea que ces grottes pouvaient avoir été comblées
depuis par un accident quelconque, ou même bouchées, pour plus grandes précautions, par le
cardinal Spada. Le tout, dans ce cas, était donc de retrouver cette ouverture perdue. Il était inutile
de la chercher pendant la nuit. Dantès remit donc l'investigation au lendemain. D'ailleurs, un signal
arboré à une demi-lieue en mer, et auquel la Jeune-Amélie répondit aussitôt par un signal pareil,
indiqua que le moment était venu de se mettre à la besogne. Le bâtiment retardataire, rassuré par le
signal qui devait faire connaître au dernier arrivé qu'il y avait toute sécurité à s'aboucher, apparut
bientôt blanc et silencieux comme un fantôme, et vint jeter l'ancre à une encablure du rivage.
Aussitôt le transport commença.
Dantès songeait, tout en travaillant, au hourra de joie que d'un seul mot il pourrait provoquer
parmi tous ces hommes s'il disait tout haut l'incessante pensée qui bourdonnait tout bas à son
oreille et à son cœur. Mais, tout au contraire de révéler le magnifique secret, il craignait d'en avoir
déjà trop dit et d'avoir, par ses allées et venues, ses demandes répétées, ses observations
minutieuses et sa préoccupation continuelle, éveillé les soupçons. Heureusement, pour cette
circonstance du moins, que chez lui un passé bien douloureux reflétait sur son visage une tristesse
indélébile, et que les lueurs de gaieté entrevues sous ce nuage n'étaient réellement que des éclairs.
Personne ne se doutait donc de rien, et lorsque le lendemain, en prenant un fusil, du plomb et de
la poudre, Dantès manifesta le désir d'aller tuer quelqu'une de ces nombreuses chèvres sauvages
que l'on voyait sauter de rocher en rocher, on n'attribua cette excursion de Dantès qu'à l'amour de la
chasse ou au désir de la solitude. Il n'y eut que Jacopo qui insista pour le suivre. Dantès ne voulut
pas s'y opposer, craignant par cette répugnance à être accompagné d'inspirer quelques soupçons.
Mais à peine eut-il fait un quart de lieue, qu'ayant trouvé l'occasion de tirer et de tuer un chevreau,

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il envoya Jacopo le porter à ses compagnons, les invitant à le faire cuire et à lui donner lorsqu'il
serait cuit, le signal d'en manger sa part en tirant un coup de fusil ; quelques fruits secs et un fiasco
de vin de Monte-Pulciano devaient compléter l'ordonnance du repas.
[DM3] Dantès continua son chemin en se retournant de temps en temps. Arrivé au sommet
d'une roche, il vit à mille pieds au-dessous de lui ses compagnons que venait de rejoindre Jacopo et
qui s'occupaient déjà activement des apprêts du déjeuner, augmenté, grâce à l'adresse d'Edmond,
d'une pièce capitale.
Edmond les regarda un instant avec ce sourire doux et triste de l'homme supérieur.
« Dans deux heures, dit-il, ces gens-là repartiront, riches de cinquante piastres, pour aller, en
risquant leur vie, essayer d'en gagner cinquante autres ; puis reviendront, riches de six cents livres,
dilapider ce trésor dans une ville quelconque, avec la fierté des sultans et la confiance des nababs.
Aujourd'hui, l'espérance fait que je méprise leur richesse, qui me paraît la plus profonde misère ;
demain, la déception fera peut-être que je serai forcé de regarder cette profonde misère comme le
suprême bonheur.... Oh ! non, s'écria Edmond, cela ne sera pas ; le savant, l'infaillible Faria ne se
serait pas trompé sur cette seule chose. D'ailleurs autant vaudrait mourir que de continuer de mener
cette vie misérable et inférieure. »
Ainsi Dantès, qui, il y a trois mois, n'aspirait qu'à la liberté, n'avait déjà plus assez de la liberté
et aspirait à la richesse ; la faute n'en était pas à Dantès, mais à Dieu, qui, en bornant la puissance
de l'homme, lui a fait des désirs infinis ! Cependant par une route perdue entre deux murailles de
roches, suivant un sentier creusé par le torrent et que, selon toute probabilité, jamais pied humain
n'avait foulé, Dantès s'était approché de l'endroit où il supposait que les grottes avaient dû exister.
Tout en suivant le rivage de la mer et en examinant les moindres objets avec une attention sérieuse,
il crut remarquer sur certains rochers des entailles creusées par la main de l'homme.
Le temps, qui jette sur toute chose physique son manteau de mousse, comme sur les choses
morales son manteau d'oubli, semblait avoir respecté ces signes tracés avec une certaine régularité,
et dans le but probablement d'indiquer une trace ; de temps en temps cependant, ces signes
disparaissaient sous des touffes de myrtes, qui s'épanouissaient en gros bouquets chargés de fleurs,
ou sous des lichens parasites. Il fallait alors qu'Edmond écartât les branches ou soulevât les
mousses pour retrouver les signes indicateurs qui le conduisaient dans cet autre labyrinthe. Ces
signes avaient, au reste, donné bon espoir à Edmond. Pourquoi ne serait-ce pas le cardinal qui les
aurait tracés pour qu'ils pussent, en cas d'une catastrophe qu'il n'avait pas pu prévoir si complète,
servir de guide à son neveu ? Ce lieu solitaire était bien celui qui convenait à un homme qui voulait
enfouir un trésor. Seulement, ces signes infidèles n'avaient-ils pas attiré d'autres yeux que ceux
pour lesquels ils étaient tracés, et l'île aux sombres merveilles avait-elle fidèlement gardé son
magnifique secret ?
Cependant, à soixante pas du port à peu près, il sembla à Edmond, toujours caché à ses
compagnons par les accidents du terrain, que les entailles s'arrêtaient ; seulement, elles
n'aboutissaient à aucune grotte. Un gros rocher rond posé sur une base solide était le seul but
auquel elles semblassent conduire. Edmond pensa qu'au lieu d'être arrivé à la fin, il n'était peutêtre,
tout au contraire, qu'au commencement ; il prit en conséquence le contre-pied et retourna sur
ses pas.
Pendant ce temps, ses compagnons préparaient le déjeuner, allaient puiser de l'eau, à la source,
transportaient le pain et les fruits à terre et faisaient cuire le chevreau. Juste au moment où ils le
tiraient de sa broche improvisée, ils aperçurent Edmond qui, léger et hardi comme un chamois,
sautait de rocher en rocher : ils tirèrent un coup de fusil pour lui donner le signal. Le chasseur
changea aussitôt de direction, et revint tout courant à eux. Mais au moment où tous le suivaient des
yeux dans l'espèce de vol qu'il exécutait, taxant son adresse de témérité, comme pour donner raison
à leurs craintes, le pied manqua à Edmond ; on le vit chanceler à la cime d'un rocher, pousser un cri
et disparaître.
Tous bondirent d'un seul élan, car tous aimaient Edmond, malgré sa supériorité ; cependant, ce
fut Jacopo qui arriva le premier.

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Texte 3 : Marcel PROUST, Du côté de chez Swann (1913)
[DM4] Longtemps, je me suis couché de bonne heure. Parfois, à peine ma bougie éteinte, mes
yeux se fermaient si vite que je n'avais pas le temps de me dire : “ Je m'endors. ” Et, une demiheure
après, la pensée qu'il était temps de chercher le sommeil m'éveillait ; je voulais poser le
volume que je croyais avoir encore dans les mains et souffler ma lumière ; je n'avais pas cessé en
dormant de faire des réflexions sur ce que je venais de lire, mais ces réflexions avaient pris un tour
un peu particulier ; il me semblait que j'étais moi-même ce dont parlait l'ouvrage : une église, un
quatuor, la rivalité de François Ier et de Charles Quint. Cette croyance survivait pendant quelques
secondes à mon réveil, elle ne choquait pas ma raison mais pesait comme des écailles sur mes yeux
et les empêchait de se rendre compte que le bougeoir n'était plus allumé. Puis elle commençait à
me devenir inintelligible, comme après la métempsycose les pensées d'une existence antérieure ; le
sujet du livre se détachait de moi, j'étais libre de m'y appliquer ou non ; aussitôt je recouvrais la vue
et j'étais bien étonné de trouver autour de moi une obscurité, douce et reposante pour mes yeux,
mais peut-être plus encore pour mon esprit, à qui elle apparaissait comme une chose sans cause,
incompréhensible, comme une chose vraiment obscure. Je me demandais quelle heure il pouvait
être ; j'entendais le sifflement des trains qui, plus ou moins éloigné, comme le chant d'un oiseau
dans une forêt, relevant les distances, me décrivait l'étendue de la campagne déserte où le voyageur
se hâte vers la station prochaine ; et le petit chemin qu'il suit va être gravé dans son souvenir par
l'excitation qu'il doit à des lieux nouveaux, à des actes inaccoutumés, à la causerie récente et aux
adieux sous la lampe étrangère qui le suivent encore dans le silence de la nuit, à la douceur
prochaine du retour.
J'appuyais tendrement mes joues contre les belles joues de l'oreiller qui, pleines et fraîches, sont
comme les joues de notre enfance. Je frottais une allumette pour regarder ma montre. Bientôt
minuit. C'est l'instant où le malade, qui a été obligé de partir en voyage et a dû coucher dans un
hôtel inconnu, réveillé par une crise, se réjouit en apercevant sous la porte une raie de jour. Quel
bonheur, c'est déjà le matin ! Dans un moment les domestiques seront levés, il pourra sonner, on
viendra lui porter secours. L'espérance d'être soulagé lui donne du courage pour souffrir. Justement
il a cru entendre des pas ; les pas se rapprochent, puis s'éloignent. Et la raie de jour qui était sous sa
porte a disparu.
C'est minuit ; on vient d'éteindre le gaz ; le dernier domestique est parti et il faudra rester toute
la nuit à souffrir sans remède.
Je me rendormais, et parfois je n'avais plus que de courts réveils d'un instant, le temps
d'entendre les craquements organiques des boiseries, d'ouvrir les yeux pour fixer le kaléidoscope de
l'obscurité, de goûter grâce à une lueur momentanée de conscience le sommeil où étaient plongés
les meubles, la chambre, le tout dont je n'étais qu'une petite partie et à l'insensibilité duquel je
retournais vite m'unir.
Ou bien en dormant j'avais rejoint sans effort un âge à jamais révolu de ma vie primitive,
retrouvé telle de mes terreurs enfantines comme celle que mon grand-oncle me tirât par mes
boucles et qu'avait dissipée le jour - date pour moi d'une ère nouvelle - où on les avait coupées.
J'avais oublié cet événement pendant mon sommeil, j'en retrouvais le souvenir aussitôt que j'avais
réussi à m'éveiller pour échapper aux mains de mon grand-oncle, mais par mesure de précaution
j'entourais complètement ma tête de mon oreiller avant de retourner dans le monde des rêves.
[DM5] Quelquefois, comme Ève naquit d'une côte d'Adam, une femme naissait pendant mon
sommeil d'une fausse position de ma cuisse. Formée du plaisir que j'étais sur le point de goûter, je
m'imaginais que c'était elle qui me l'offrait. Mon corps qui sentait dans le sien ma propre chaleur
voulait s'y rejoindre, je m'éveillais. Le reste des humains m'apparaissait comme bien lointain
auprès de cette femme que j'avais quittée il y avait quelques moments à peine ; ma joue était
chaude encore de son baiser, mon corps courbaturé par le poids de sa taille. Si, comme il arrivait
quelquefois, elle avait les traits d'une femme que j'avais connue dans la vie, j'allais me donner tout
entier à ce but : la retrouver, comme ceux qui partent en voyage pour voir de leurs yeux une cité
désirée et s'imaginent qu'on peut goûter dans une réalité le charme du songe. Peu à peu son

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souvenir s'évanouissait, j'avais oublié la fille de mon rêve.
Un homme qui dort, tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des
mondes. Il les consulte d'instinct en s'éveillant et y lit en une seconde le point de la terre qu'il
occupe, le temps qui s'est écoulé jusqu'à son réveil ; mais leurs rangs peuvent se mêler, se rompre.
Que vers le matin après quelque insomnie, le sommeil le prenne en train de lire, dans une posture
trop différente de celle où il dort habituellement, il suffit de son bras soulevé pour arrêter et faire
reculer le soleil, et à la première minute de son réveil, il ne saura plus l'heure, il estimera qu'il vient
à peine de se coucher. Que s'il s'assoupit dans une position encore plus déplacée et divergente, par
exemple après dîner assis dans un fauteuil, alors le bouleversement sera complet dans les mondes
désorbités, le fauteuil magique le fera voyager à toute vitesse dans le temps et dans l'espace, et au
moment d'ouvrir les paupières, il se croira couché quelques mois plus tôt dans une autre contrée.
Texte 4 : COLETTE, Chéri (1920)
Mme Peloux avait dû parler beaucoup et longtemps, avant l'entrée de Léa. Le feu de ses
pommettes ajoutait à l'éclat de ses grands yeux qui n'exprimaient jamais que le guet, l'attention
indiscrète et impénétrable. Elle portait ce dimanche-là une robe d'après-midi noire à jupe très
étroite, et personne ne pouvait ignorer que ses pieds étaient très petits ni qu'elle avait le ventre
remonté dans l'estomac. Elle s'arrêta de parler, but une gorgée dans le calice mince qui tiédissait
dans sa paume et pencha la tête vers Léa avec une langueur heureuse.
« Crois-tu qu'il fait beau ? Ce temps ! ce temps ! Dirait-on qu'on est en octobre ?
— Ah ! non ?… Pour sûr que non ! » répondirent deux voix serviles.
Un fleuve de sauges rouges tournait mollement le long de l'allée, entre des rives d'asters d'un
mauve presque gris. Des papillons souci volaient comme en été, mais l'odeur des chrysanthèmes
chauffés au soleil entrait dans le hall ouvert. Un bouleau jaune tremblait au vent, au-dessus d'une
roseraie de bengale qui retenait les dernières abeilles.
« Et qu'est-ce que c'est, clama Mme Peloux soudain lyrique, qu'est-ce que c'est que ce temps, à
côté de celui qu'ILS doivent avoir en Italie !
— Le fait est…. Vous pensez !… » répondirent les voix serviles.
Léa tourna la tête vers les voix en fronçant les sourcils :
« Si au moins elles ne parlaient pas », murmura-t-elle.
[DM6] Assises à une table de jeu, la baronne de la Berche et Mme Aldonza jouaient au piquet.
Mme Aldonza, une très vieille danseuse, aux jambes emmaillotées, souffrait de rhumatisme
déformant, et portait de travers sa perruque d'un noir laqué. En face d'elle et la dominant d'une tête
et demie, la baronne de la Berche carrait d'inflexibles épaules de curé paysan, un grand visage que
la vieillesse virilisait à faire peur. Elle n'était que poils dans les oreilles, buissons dans le nez et sur
la lèvre, phalanges velues….
« Baronne, vous ne coupez pas à mon quatre-vingt-dix, chevrota Mme
Aldonza.
— Marquez, marquez, ma bonne amie. Ce que je veux, moi, c'est que tout le monde soit
content. »
Elle bénissait sans trêve et cachait une cruauté sauvage. Léa la considéra comme pour la
première fois, avec dégoût, et ramena son regard vers Mme Peloux.
« Au moins, Charlotte a une apparence humaine, elle…. »
« Qu'est-ce que tu as, ma Léa ? Tu n'as pas l'air dans ton assiette ? » interrogea tendrement Mme
Peloux.
Léa cambra sa belle taille et répondit : « Mais si, ma Lolotte…. Il fait si bon chez toi que je me
laisse vivre… » tout en songeant : « Attention… la férocité est là aussi… » et elle mit sur son
visage une impression de bien-être complaisant, de rêverie repue, qu'elle souligna en soupirant :
« J'ai trop mangé… je veux maigrir, là ! Demain, je commence un régime. »
Mme Peloux battit l'air et minauda :
« Le chagrin ne te suffit donc pas ?
— Ah ! Ah ! Ah ! s'esclaffèrent Mme Aldonza et la baronne de la Berche. Ah ! Ah ! Ah ! »

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Léa se leva, grande dans sa robe d'automne d'un vert sourd, belle sous son chapeau de satin
bordé de loutre, jeune parmi ces décombres qu'elle parcourut d'un œil doux :
« Ah ! là là, mes enfants… donnez-m'en douze, de ces chagrins-là, que je perde un kilo !
— T'es épatante, Léa, lui jeta la baronne dans une bouffée de fumée.
— Madame Léa, après vous ce chapeau-là, quand vous le jetterez ? mendia la vieille Aldonza.
Madame Charlotte, vous vous souvenez, votre bleu ? Il m'a fait deux ans. Baronne, quand vous
aurez fini de faire de l'œil à Madame Léa, vous me donnerez des cartes ?
— Voilà, ma mignonne, en vous les souhaitant heureuses ! »
Léa se tint un moment sur le seuil du hall, puis descendit dans le jardin. Elle cueillit une rose de
Bengale qui s'effeuilla, écouta le vent dans le bouleau, les tramways de l'avenue, le sifflet d'un train
de Ceinture. Le banc où elle s'assit était tiède et elle ferma les yeux, laissant le soleil lui chauffer
les épaules. Quand elle rouvrit les yeux, elle tourna la tête précipitamment vers la maison, avec la
certitude qu'elle allait voir Chéri debout sur le seuil du hall, appuyé de l'épaule à la porte….