Ebook complet en PDF - TRAVERSES, Livre voyageur

Traverses, livre voyageur
tier de fouilles, mais pour l’instant nous profitons
de ce premier jour. Un taxi nous dépose avec un
sourire à l’entrée d’un immense tunnel : c’est là. Une
voute de métal noircie enjambe une grande rue faite
d’échoppes collées les unes aux autres. Au-dessus
de nos têtes, le toit nous garde du soleil, qui glisse
malgré tout ses rayons dans les trous percés par
l’usure de la chaleur tombante. Dans la poussière
suspendue, soulevée par les pieds des passants, les
roues des véhicules, les sabots des ânes, on dirait des
étoiles accrochées dans l’attente de la fraicheur. Elles
éclairent de fins rayons le bleu plat et opaque des
tôles salies du plafond, à peine teinté d’ocre par la
fumée minérale du sol usé par les allées et venues,
un sol trop sec pour rester collé à la terre. Autour de
nous, sous une forêt de fils électriques, les vitrines
ouvertes brillent d’un même éclat doré, renvoyant les
feux discrets et artificiels des cuivres rutilants et des
paillettes des costumes de danse. Nous marchons
au milieu de ces gens, plus curieux d’eux qu’eux de
nous : les hommes vont en se tenant la main, les plus
jeunes portant la moustache et des chemises imprimées,
les plus âgés en tenue du désert, une robe
simple et un keffieh sur la tête ; certains sont roux, la
peau très blanche, d’autres sont habillés comme les
Turcs sur les vieilles gravures et avancent avec une
grande théière dans le dos, en vendant des verres aux
Les trois jours du Coran
passants. Les femmes sont vêtues à l’européenne, en
pantalon avec un foulard sur les cheveux, ou en jupe
et nu-tête; d’autres encore sont entièrement cachées
sous un voile noir, un grand drap qui les enveloppe
dans une ombre mouvante. Il y a des Arabes, des
Kurdes, des bédouins, des musulmans, des chrétiens,
des Russes aussi. J’avance dans le bruit des marchandages,
auquel je ne comprends rien, et puis je ne suis
plus sous la grande voute, la lumière me baigne, je
suis sorti de l’autre côté et, comme dans un rêve où
l’on glisse d’un lieu à l’autre sans s’en apercevoir, je
vois autour de moi de grandes colonnes antiques.
Elles poursuivent la rue du souk de leur majesté usée
et noircie, du souvenir d’un ancien temple de Jupiter,
dont les vestiges dessinent un hall aussi immense
que l’allée marchande. Elles vont jusqu’aux portes de
la grande mosquée, elles lui font une sorte de haie
d’honneur. Je vais visiter cette mosquée, j’apprends
que c’est la première, l’une des plus grandes aussi ; je
vois le tombeau du saint chrétien qui y était enterré
avant même qu’elle n’existe. Les couches d’histoire
s’empilent dans le bourdonnement des discussions,
des passages, des vies successives. Rien n’est fait pour
les protéger et pourtant elles continuent de se superposer
avec un naturel étonnant. Cela me rappelle
Alep, une autre ville de Syrie, plus au nord, que je vois
plus tard : en son centre une immense citadelle mau-
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