L.ART en Loire 7

Canicule.1, La couturière
Sur sa civière mamie est aux premières loges
Du bal des ambulances. Les urgences s’embrasent.
Quatre beaux prétendants dont elle a fait l’éloge
Sont venus la tirer de sa sombre extase.
Quatre pompiers exténués, derniers soupirants,
L’ont conduite la vieille, en son ultime citrouille.
Elle balbutie son sourire reconnaissant ;
Avec dignité, elle feint d’oublier sa trouille.
Elle en a sué des larmes pour en arriver
Au fond de cet été déclassé vermeille.
Elle cachait son ennui, ne pas déranger,
Assoiffée d’une attention qu’on lui monnaye.
Sou par sou, elle l’a cassé son modeste corps,
Pour allouer à ses chers gènes bien transmis,
L’assurance de jouir en bourgeois du confort
Qu’elle leur avait promis en toute bonhomie.
Maintenant parmi tant de reflets hagards,
Fantôme improbable de couloirs surpeuplés
De solitaires, dont les esprits s’égarent
Au passé, elle s’efface. On affiche complet.
Au feu, en première ligne de la misère,
Dernier rempart débordé de l’abandon,
On a renvoyé l’hôpital au rosaire,
Chargé de l’ultime tri qui sonne le bourdon.
Quinze mille mémés étouffent et s’évaporent.
En porteur d’eau, les infirmières cavalent,
A la plage, le soleil de bronze chauffe mes pores,
Et je m’endors dans l’apathie estivale.
Quelqu’un s’est sûrement chargé de mettre les bières au frais.
80
L.ART en LOIRE - # 7 - novembre 2014 - D'ARBRES ET DE PIERRES