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lo smarrimento che, nel romanzo, provava
Franz Biberkopf appena uscito dal carcere
di Tegel, mentre col tram 41 s'inoltrava nelle
viscere della città babelica e implacabile,
e "dentro di lui qualcosa gridava con terrore:
attenti, attenti, si comincia!".
Eppure, non è che Berlino ci parli oggi con
meno irruenza. In un certo senso, anzi, la
città è divenuta quasi il prodotto vivente
di quel montaggio frenetico che Döblin
esercitava nelle pagine del suo romanzo,
sgretolandone la for­
ma narrativa in un
arruffio di segni,
voci, balenii, schegge,
mentre da dietro
il più piccolo dettaglio
(l'insegna di un
negozio, lo scorcio di
un caffè, il titolo di
giornale…) poteva
far capolino lo sguardo di un futuro troppo
irrefrenabile e incerto per non riuscire minaccioso.
A chi passeggi oggi per Berlino,
quasi ogni batter d'occhio è come un gioco
audace di stacchi, dissolvenze, incroci lungo
una narrazione di cui la storia stessa si
è incaricata di mescolare i tempi e gli spazi:
le linee inflessibili del vecchio aeroporto di
Tempelhof, nella cui severità ancora s'indovina
l'allucinata monumentalità della capitale
Germania vagheggiata da Hitler, accolgono
senza imbarazzo l'atmosfera svagata
e un po' fricchettona di un parco; e sulle
facciate solenni degli edifici lungo la Karl-
Marx-Allee, réclame architettonica del socialismo
reale nella Berlino divisa, si aprono
come nulla fosse le vetrine chiassose dei
supermercati e dei fast­food. Ma tutto questo
ci arriva nella figura già rasserenata di
una storia che conosciamo, di una città che
è proprio quella che ci hanno raccontato e
che siamo venuti a vedere.
È forse vero, come ha
osservato Wim Wenders,
che a parlare oggi di berlino
sono soprattutto i suoi
spazi vuoti
È forse vero allora, come ha osservato Wim
Wenders, che a parlare oggi di Berlino sono
soprattutto i suoi spazi vuoti, come gli scorci
in cui la città dei simboli storici e delle
arditezze architettoniche offre al nostro
sguardo un varco d'incertezza, il pretesto
di uno smarrimento che non avevamo previsto
e che ci lascia più interdetti di quanto
possa mai fare la vista, improvvisa ma non
davvero inattesa, di una Trabant. Del resto,
proprio Döblin affermava che "Berlino è
per la maggior parte
invisibile", a ricordarci
come quel balenare
di segni, quel
tramestare beffardo
della storia sia ancora
niente o quasi:
Berlino trapela altrove,
in un certo nostro
sguardo più sottile e
involontario, e nel remoto turbamento che
ci procura.
Vista da una finestra all'angolo della Taubenstrasse,
come in un racconto di E.T.A.
Hoffman, la Berlino del 1822 poteva già
produrre "una piccola vertigine che assomigliava
al delirio non sgradevole di un sogno
a venire", solo nell'ondeggiare della folla in
una piazza durante un giorno di mercato. E
la Berlino guglielmina dei romanzi di Theodor
Fontane, appena sbozzata negli interni
ordinati della case borghesi, nelle passeggiate
lungo la Sprea, nei balconi affacciati
sul Tiergarten, sapeva però già pungolare
crucci inconfessati e smascherare inquietudini
a lungo represse: una passeggiata
per l'Unter den Linden poteva rivelare alla
giovane Effi ciò che la signora von Briest
ignorava, compiaciuta della bontà d'animo
della propria figlia che viveva senza pretese,
"fra fantasticherie e sogni": il fatto che,
nondimeno, in certe questioni Effi aveva
pretesti|
Febbraio 2012