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In mezzo a quel gran mare spumeggiante
d'allegria che è Il circolo
Pickwick, con le sue farse e le sue avventure
picaresche, dove, come nel
Don Chisciotte, la ridicola goffaggine dei
protagonisti si carica pagina dopo pagina
d'un aureola di gioiosa santità, d'un tratto il
lettore si trova esposto alla gelida corrente
di un racconto del tutto diverso, e rabbrividisce:
si racconta la storia di una famigliola
imprigionata per debiti. La madre ed il
bambino muoiono di stenti, e l'uomo rimane
solo. Ed ecco che il narratore fa un passo
avanti, come incapace a trattenersi dal
ribadire qualcosa di decisivo: “Non sa, chi
definisce freddamente la morte dei poveri
come una benefica liberazione dal dolore
per chi se ne va, e una provvidenziale diminuzione
delle spese per chi gli sopravvive,
non sa, dicevo, quale sia l'angoscia di questi
lutti. Uno sguardo affettuoso e premuroso
scambiato in silenzio quando tutti hanno
distolto freddamente il loro, la sicurezza di
aver conservato la simpatia e l'affetto di un
essere umano quando tutti ci hanno voltato
le spalle, sono un'àncora, un sostegno,
un conforto nella più profonda afflizione, e
nessuna ricchezza può comprarli, nessuna
potenza può renderli obbligatori”.
Tanta parte della forza artistica di Dickens
costituisce proprio una vasta cassa di risonanza
a quel “non sa”: la sua forza nell'additare
ancora e ancora la glaciale indifferenza
di chi (come lo Scrooge che vedrebbe
di buon grado la morte dei senza tetto, se
questo può abbassare l'eccesso di popolazione)
riposa nello stato attuale delle cose,
ben disposto a conservarlo se ciò comporta
il proprio benessere e la propria sicurezza,
ma anche dell'altrettanto gelida astrazione
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dei cosiddetti riformatori sociali, così innamorati
delle proprie buone intenzioni e dal
proprio amore per l'umanità intera per lasciarsi
davvero commuovere e coinvolgere
dalle vite di coloro che incontrano. Se Manzoni
ci ha regalato Donna Prassede e il suo
stolido moralismo, i romanzi di Dickens
pullulano di figure simili, la cui apparente
benevolenza si è fatta indistinguibile dalla
crudeltà. Basti pensare al grottesco ritratto
in Casa desolata della Signora Pardiggle, che
si pavoneggia nel presentare alle amiche i
figli che ha coinvolto a forza nelle sue attività
benefiche: “Egbert, il maggiore (dodici
anni), è il ragazzino che spedì tutto quello
che aveva in tasca, ossia cinque scellini e tre
pence, agli Indiani Tockahoopo. Oswald, il
secondogenito (dieci anni e mezzo) è il bam­
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Febbraio 2012