Testo - Antonio Ferrazzani

Se avesse avuto dubbi circa la sua identità, la rivista tedesca
avrebbe costituito la prova risolutoria quanto definitiva. Harris gli
fu grato per quel gesto chiarificatore, e meccanicamente tornò a
volgere gli occhi allo spettacolo da cui l'improvvisa apparizione
l'aveva distolto.
Alberto era calmo. Immensa conca d'un ingenuo azzurro
appena increspato; per metà allusiva degli inizi del mondo -
sistemato com'era nella Grande Depressione -, e per metà tessitura
di estenuata delicatezza. La mente del Nostro riandò a Jane.
Graziosa, sorridente. Fresca come quell'acqua e quel cielo. Tenera e
formosa. Lo sciamano gli aveva fatto quasi dimenticare che era lì ad
attenderla. E subito il segno dell'orizzonte su cui pencolavano alti
brandelli di soffici nuvole divenne la linea di congiunzione delle sue
tumide labbra. Di quelle carnose promesse.
Sarebbero stati un’autentica luna di miele i prossimi giorni, a
dispetto di qualunque missionario cattolico. Anche se non vi era
nulla da inaugurare “in senso tecnico”. Ma questo capitava nella
maggioranza dei casi, ormai; in coerenza con l’affrettata società
consumistica, una delle anime della contemporaneità.
Poi l'altro si chinò a posare il bicchiere vuoto sul servitore al suo
fianco, e gli anelli di grasso del ventre si aggregarono corposi e
debordanti, per poi nuovamente distendersi; mentre il petto, simile
a puntute sacche di vecchia capra, s'alzava e s'abbassava indifferente
alla carezza delle perline colorate e dei ciuffetti di piume intrecciate
nelle sue numerose collane. La mossa successiva del gesuita fu
quella di cacciarsi una mano sotto il perizoma e trarne un'avana, che
poi smozzicò e accese con veloci gesti da esperto. Subito una nube
grigioazzurrina si diffuse nell'aria.
Incensi fra i quali solo con difficoltà Jane riusciva ad affiorare; il
cui tenero profumo era continuamente fagocitato dal persistente
aroma del sigaro, si disse Harris lanciando uno sguardo all'orologio.
Ora distava una ventina di minuti. La sottile femmina di sogno era
vicina... Forse già sulla pista d'atterraggio. Fra poco il pulmino rosso
le avrebbe aperto fauci pneumatiche, protendendo allo stesso
tempo l'esigua lingua nera dei suoi gradini retrattili ad accogliere i
rosei piedini della giovane donna.
Ancora si guardò intorno, non foss'altro che per aiutare il tempo
a trascorrere più in fretta. Ovunque lussuosi addobbi d'ispirazione
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