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di proprietà del suo defunto socio: una buia sfilata
di camere in un edificio alto in fondo a un vicolo,
dove aveva ben poca ragione di trovarsi, così
che era difficile impedirsi di immaginare che fosse
corso lì quando era una giovane casa giocando a
nascondarella con altre case, e non avesse più trovato
la via per andarsene. Era abbastanza vecchio
adesso, e abbastanza lugubre; nessuno ci viveva
più all’infuori di Scrooge, perché tutti gli altri
locali erano affittati come uffici. Il cortile era così
buio che perfino Scrooge, che lo conosceva pietra
per pietra, fu costretto a cercar la strada a tentoni.
Nebbia e brina assediavano l’androne della casa
in maniera tale da far pensare che il genio stesso
del freddo sedesse sulla sua soglia in cupa meditazione.
È certo che non c’era niente di particolare nel
batacchio del portone, a parte il fatto che era molto
grande. È certo anche che Scrooge aveva visto quel
batacchio ogni sera e ogni mattina da quando abitava
lì, e che egli possedeva fantasia quanto ne può
possedere qualunque uomo della City di Londra,
includendovi – il che è dir molto – tutta la corporazione,
i magistrati e i notabili. Tenete ben presente
che Scrooge non aveva rivolto quel giorno un solo
pensiero a Marley, se si toglie l’accenno fatto quel
pomeriggio al suo socio morto ormai da sette anni.
E poi qualcuno mi spieghi, se lo può, come fu che
Scrooge, dopo aver infilato la chiave nella serratura
dell’uscio, vide nel batacchio, senza che questo