Esclusione, diversità ed estraneità nella concezione della vita di ...

ARGOMENTO: Esclusione, diversità ed estraneità nella concezione della vita di Pirandello
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Il fischio di quel treno gli aveva squarciato e portato via d’un tratto la miseria di tutte quelle sue orribili
angustie, e quasi da un sepolcro scoperchiato s’era ritrovato a spaziare anelante nel vuoto arioso del mondo
che gli si spalancava enorme tutt’intorno. S’era tenuto istintivamente alle coperte che ogni sera si buttava
addosso, ed era corso col pensiero dietro a quel treno che s’allontanava nella notte. C’era, ah! c’era, fuori di
quella casa orrenda, fuori di tutti i suoi tormenti, c’era il mondo, tanto, tanto mondo lontano, a cui quel treno
s’avviava... Firenze, Bologna, Torino, Venezia... tante città, in cui egli da giovine era stato e che ancora,
certo, in quella notte sfavillavano di luci sulla terra. Sì, sapeva la vita che vi si viveva! La vita che un tempo
vi aveva vissuto anche lui!. E seguitava, quella vita; aveva sempre seguitato, mentr’egli qua, come una bestia
bendata, girava la stanga del molino. Non ci aveva pensato più! Il mondo s’era chiuso per lui, nel tormento
della sua casa, nell’arida, ispida angustia della sua computisteria... Ma ora, ecco, gli rientrava, come per
travaso violento, nello spirito. L’attimo, che scoccava per lui, qua, in questa sua prigione, scorreva come un
brivido elettrico per tutto il mondo, e lui con l’immaginazione d’improvviso risvegliata poteva, ecco, poteva
seguirlo per città note e ignote, lande, montagne, foreste, mari... Questo stesso brivido, questo stesso palpito
del tempo. C’erano, mentr’egli qua viveva questa vita “impossibile”, tanti e tanti milioni d’uomini sparsi su
tutta la terra, che vivevano diversamente.
L. Pirandello, Il treno ha fischiato, in Novelle per un anno
Non mi sono piú guardato in uno specchio, e non mi passa neppure per ll capo di voler sapere che cosa sia
avvenuto della mia faccia e di tutto il mio aspetto. Quello che avevo per gli altri dovette apparir molto
mutato e in un modo assai buffo, a giudicare dalla maraviglia e dalle risate con cui fui accolto. Eppure mi
vollero tutti chiamare ancora Moscarda, benché il dire Moscarda avesse ormai certo per ciascuno un
significato cosí diverso da quello di prima, che avrebbero potuto risparmiare a quel povero svanito là,
barbuto e sorridente, con gli zoccoli e il camiciotto turchino, la pena d’obbligarlo a voltarsi ancora a quel
nome, come se realmente gli appartenesse. Nessun nome. Nessun ricordo oggi del nome di jeri; del nome
d’oggi, domani. Se il nome è la cosa; se un nome è in noi il concetto d’ogni cosa posta fuori di noi; e senza
nome non si ha il concetto, e la cosa resta in noi come cieca, non distinta e non definita; ebbene, questo che
portai tra gli uomini ciascuno lo incida, epigrafe funeraria, sulla fronte di quella immagine con cui gli
apparvi, e la lasci in pace non ne parli piú. Non è altro che questo, epigrafe funeraria, un nome. Conviene ai
morti. A chi ha concluso. Io sono vivo e non concludo. La vita non conclude. E non sa di nomi, la vita.
Quest’albero, respiro trèmulo di foglie nuove. Sono quest’albero. Albero, nuvola; domani libro o vento: il
libro che leggo, il vento che bevo. Tutto fuori, vagabondo. L’ospizio sorge in campagna, in un luogo
amenissimo. Io esco ogni mattina, all’alba, perché ora voglio serbare lo spirito cosí, fresco d’alba, con tutte
le cose come appena si scoprono che sanno ancora del crudo della notte, prima che il sole ne secchi il respiro
umido e le abbagli. Quelle nubi d’acqua là pese plumbee ammassate sui monti lividi, che fanno parere piú
larga e chiara nella grana d’ombra ancora notturna, quella verde piaga di cielo. E qua questi fili d’erba, teneri
d’acqua anch’essi, freschezza viva delle prode. E quell’asinello rimasto al sereno tutta la notte, che ora
guarda con occhi appannati e sbruffa in questo silenzio che gli è tanto vicino e a mano a mano pare gli
s’allontani cominciando, ma senza stupore a schiarirglisi attorno, con la luce che dilaga appena sulle
campagne deserte e attonite. E queste carraie qua, tra siepi nere e muricce screpolate, che su lo strazio dei
loro solchi ancora stanno e non vanno. E l’aria è nuova. E tutto, attimo per attimo, è com’è, che savviva per
apparire. Volto subito gli occhi per non vedere piú nulla fermarsi nella sua apparenza e morire. Cosí soltanto
io posso vivere, ormai. Rinascere attimo per attimo. Impedire che il pensiero sí metta in me di nuovo a
lavorare, e dentro mi rifaccia il vuoto delle vane costruzioni. La città è lontana. Me ne giunge, a volte, nella
calma del vespro, il suono delle campane. Ma ora quelle campane le odo non piú dentro di me, ma fuori, per
sé sonare, che forse ne fremono di gioja nella loro cavità ronzante, in un bel cielo azzurro pieno di sole caldo
tra lo stridío delle rondini o nel vento nuvoloso, pesanti e cosí alte sui campanili aerei. Pensa alla morte, a
pregare. C’è pure chi ha ancora questo bisogno, e se ne fanno voce le campane. Io non l’ho piú questo
bisogno, perché muoio ogni attimo, io, e rinasco nuovo e senza ricordi: vivo e intero, non piú in me, ma in
ogni cosa fuori.
L. Pirandello, Uno, nessuno e centomila

Marta Ajala avrebbe occupato il posto di maestra supplente nelle prime classi preparatorie del Collegio, solo
perché "protetta" del deputato Alvignani.
E vi fu, nei primi giorni, una processione di padri di famiglia al Collegio: volevano parlare col Direttore. Ah,
era uno scandalo! Le loro ragazze si sarebbero rifiutate d’andare a scuola. E nessun padre, in coscienza,
avrebbe saputo costringerle. Bisognava trovare, a ogni costo e subito, un rimedio.
Il vecchio Direttore rimandava i padri di famiglia all’Ispettore scolastico, dopo aver difeso la futura
supplente con la prova degli ottimi esami. Se qualche altra avesse fatto meglio, sarebbe stata presa a supplire
in quella classe aggiunta. Nessuna ingiustizia, nessuna particolarità...
- Ma sì!
Il cavalier Claudio Torchiara, ispettore scolastico, era del paese e amico intimo di Gregorio Alvignani. A lui
i reclami si ritorcevano sotto altra forma e sotto altro aspetto. Voleva l’Alvignani rendersi impopolare con
quella protezione scandalosa?
E invano il Torchiara s’affannava a protestare che l’Alvignani non c’entrava né punto né poco, che quella
della maestra Ajala non era nomina governativa. Eh via, adesso! Che sostenesse ciò il Direttore del Collegio,
TRANSEAT!, ma lui, il Torchiara, ch’era del paese; eh via! Bisognava aver perduto la memoria degli
scandali più recenti...
Era venuta dunque così dall’aria quella nomina dell’Ajala? E in coscienza se il Torchiara avesse avuto una
figliuola, sarebbe stato contento di mandarla a scuola da una donna che aveva fatto parlare così male di sé?
Che fior di maestra per le ragazze!
Se a Marta, ogni dì più oppressa dalla crescente miseria, mentre furtivamente, non compresa dai suoi, chiusa
nella sua cameretta, si preparava a quegli esami, si fosse per un momentino affacciato il pensiero che avrebbe
incontrato, sott’altro aspetto, quasi la stessa vigliacca e oltraggiosa rivolta popolare; forse le sarebbe a un
tratto caduto l’animo. Ma spronavano allora la sua baldanza giovanile da un canto troppa ansia di risorgere,
dall’altro la miseria in cui senza riparo ella e la sua famiglia precipitavano e la coscienza del proprio valore e
la santità del suo sacrifizio per la madre e la sorella. Pensava allora soltanto a vincere la prova; sarebbe poi
riuscita nel suo intento, avvalendosi della prova superata.
Ora, ora intendeva lo stupore doloroso della madre e della sorella all’annunzio della sua animosa
determinazione. E ancora non le era arrivata agli orecchi la calunnia di cui la gente onesta si armava per
osteggiarla, per ricacciarla bene addentro nel fango da cui smaniava d’uscire!
L. Pirandello, L’esclusa
Perdio, l’impudenza di presentarsi qua, a me, ora col suo ganzo accanto... - E avevano l’aria di prestarsi per
compassione, per non fare infuriare un poverino già fuori del mondo, fuori del tempo, fuori della vita! - Eh,
altrimenti quello là, ma figuratevi se l’avrebbe subita una simile sopraffazione! - Loro sì, tutti i giorni, ogni
momento, pretendono che gli altri siano come li vogliono loro; ma non è mica una sopraffazione, questa! -
Che! Che! - E’ il loro modo di pensare, il loro modo di vedere, di sentire: ciascuno ha il suo! Avete anche voi
il vostro, eh? Certo! Ma che può essere il vostro? Quello della mandra! Misero, labile, incerto...E quelli ne
approfittano, vi fanno subire e accettare il loro, per modo che voi sentiate e vediate come loro! O almeno, si
illudono! Perché poi, che riescono a imporre? Parole! parole che ciascuno intende e ripete a suo modo. Eh,
ma si formano pure così le così dette opinioni correnti! E guai a chi un bel giorno si trovi bollato da una di
queste parole che tutti ripetono! Per esempio: “pazzo!” - Per esempio, che so? - “imbecille” - Ma dite un po’,
si può star quieti a pensare che c’è uno che si affanna a persuadere agli altri che voi siete come vi vede lui, a
fissarvi nella stima degli altri secondo il giudizio che ha fatto di voi? - “Pazzo” “pazzo”! - Non dico ora che
lo faccio per ischerzo! Prima, prima che battessi la testa cadendo da cavallo...
L. Pirandello, Enrico IV, atto II
Ahimè, che io, condannato inevitabilmente a mentire dalla mia condizione, non avrei potuto avere mai più un
amico, un vero amico. E dunque, né casa, né amici... Amicizia vuol dire confidenza; e come avrei potuto io
confidare a qualcuno il segreto di quella mia vita senza nome e senza passato, sorta come un fungo dal
suicidio di Mattia Pascal? Io potevo aver solamente relazioni superficiali, permettermi solo co’ miei simili un
breve scambio di parole aliene.
Ebbene, erano gl’inconvenienti della mia fortuna. Pazienza! Mi sarei scoraggiato per questo?
“Vivrò con me e di me, come ho vissuto finora!”
Sì; ma ecco: per dir la verità, temevo che della mia compagnia non mi sarei tenuto né contento né pago. E
poi, toccandomi la faccia e scoprendomela sbarbata, passandomi una mano su quei capelli lunghi o

assettandomi gli occhiali sul naso, provavo una strana impressione: mi pareva quasi di non esser più io, di
non toccare me stesso.
L. Pirandello, Il fu Mattia Pascal
Una volta tanto l’uomo sano, grosso — granitico, direbbe Flaubert — vuol porsi nella condizione del
tribolato. Una finzione, un istrionesco gioco di contrari. Prende una sorta di vaccinazione, si immunizza una
febbre leggera transitoria piacevole. E la soddisfazione di aver pensato. Il popolo non conosce poeti, ma
filosofi. Della poesia, anche di quella che egli stesso è capace di esprimere, non ha nozione nè rispetto. Così,
basta una formula come “essere è apparire” o “conflitto tra la Vita e la Forma” a fare la popolarità di un
autore. Per gente più raffinata basta un solo “ismo”. Gli “ismi” hanno tanto intorbidato le acque, alimentato
tanta diffidenza, rovinato tanta brava gente: e oggi, al posto di nitide e spaziate costruzioni, abbiamo sotto gli
occhi un paesaggio di arrendi alveari. Il pirandellismo, dunque. Un mondo di poesia viene consunto e
calcinato fino al punto da estrarne delle filosofiche ceneri. A queste ceneri il vasto pubblico applaude; e il
critico si volta dall’altra parte. Così incenerito, Pirandello diventa “l’uomo del popolo”, come dice Ford; lo
scrittore per un pubblico grosso — e, come Manfredi, viene a lume spento inumato di fuor dal regno della
critica crociana.
Leonardo Sciascia, Pirandello e il pirandellismo, Palermo, 1953
La storia di quest’uomo di Pirandello, dai cento nomi, dalle cento facce, dai cento comportamenti spesso
sconcertanti, dai cento tic ma dall’unica pena di vivere, è raccontata in duecentocinquanta modi, tutti
riconducibili all’angoscia di chi acquista coscienza di sé, si vede doppiato, frastornato, ingannato, solo,
sconfitto, deluso, con il cartellino di “ricercato” che la società ha attaccato sotto la sua immagine, e perciò
braccato e messo al muro, mentre gli altri mangiano, bevono, dormono, piangono, ridono, fanno l’amore,
defecano, allevano i figli, lavorano e muoiono, passandogli accanto insensibili e senza vedere la sua
sofferenza di fondo, ciechi e sordi alla tragedia di quel personaggio soprafatto dalle incredibili ipocrisie e
ingiustizie sociali.
Enzo Lauretta, Luigi Pirandello, storia di un personaggio ‘‘fuori di chiave’’, Milano, 1980
Certamente i drammi del Pirandello appaiono a volte appesantiti da lunghi e sottili ragionamenti, paradossali
e apparentemente assurdi, ma nella rappresentazione dell’ “incomunicabilità” che affligge l’uomo ed è la sua
tragica condizione esistenziale, appare evidente un profondo senso di “pietà” verso l’uomo, una pietà che si
fa poesia. Le opere teatrali del Pirandello contengono molte pagine belle di sincero sentimento lirico, di
profonda umanità, di accorata tristezza e pietà per il destino e la fragilità dell’uomo; però presentano non
pochi difetti, come l’umorismo spietato e distruttore, l’eccessiva impostazione intellettualistica delle vicende,
l’uniformità dei motivi e dei problemi trattati, lo squallore di intrecci contorti e stentati, il cerebralismo di
personaggi che non vivono le loro azioni, ma le analizzano con dialettica sottile, quasi sofistica, e tono
predicatorio. Tuttavia l’arte pirandelliana, malgrado i limiti, con il suo messaggio umano ha fatto sentire il
suo influsso sui drammaturghi moderni, italiani, europei e americani.
Luigi De Bellis, Storia delle letteratura italiana, Bologna, 1990