UNA LINGUA DI VELLUTO - Cascina Macondo

Cascina Macondo
Centro Nazionale per la Promozione della Lettura Creativa ad Alta Voce e Poetica Haiku
Borgata Madonna della Rovere, 4 - 10020 Riva Presso Chieri - Torino - Italy
info@cascinamacondo.com - www.cascinamacondo.com
UNA LINGUA DI VELLUTO
di Pietro Tartamella
Cascina Macondo - Scritturalia, domenica 7 novembre 2010
Cinque più quattro uguale nove.
Quattro più cinque uguale nove.
Invertendo l’ordine degli addendi il risultato dell’addizione non cambia.
La lingua non è come la matematica.
“Una lingua di velluto” ha un significato; “un velluto di lingua” ha un altro
significato, che in questo caso non vuol dire niente.
A volte invece, invertendo l’ordine delle parole, le parole si comportano come se
fossero matematica, anche se cambiano significato: “la casa della mamma” ha un
significato, “la mamma della casa” ha anche un significato, ma diverso.
“Il filo del rasoio” sappiamo tutti cos’è.
“Il rasoio del filo” vuol dire quasi la stessa cosa, ma è diverso.
La lingua è corpo.
Il velluto è stoffa.
La lingua, zingarellianamente parlando, è un organo muscolare ricoperto di
mucosa, posto nella cavità boccale, che partecipa al meccanismo della
masticazione, della deglutizione e della fonazione, ed è sede dell’organo del
gusto.
Il velluto, garzantinamente parlando, è un tessuto ricoperto di pelo corto, fitto, e
molto morbido.
“Una lingua di velluto” è dunque una metafora.
La relazione di “somiglianza” tra i due universi semantici sta nell’essere entrambi
“ricoperti di qualcosa” (l’una di mucosa/l’altro di pelo) ed entrambi sono
“morbidi”.
La mente riesce ad abbandonare gli altri elementi estranei alla somiglianza
(masticazione, deglutizione, fonazione). Solo quei pochi elementi “in comune”
sono sufficienti a stabilire un nesso fra ciò che è carne e ciò che è stoffa, creando
una metafora che ha senso.
Dunque una lingua morbida come il velluto.
Uno stadio anteriore alla metafora, esistendo la relazione di “somiglianza”, è la
similitudine.
Poiché il velluto è stoffa, tessuto, la percezione della sua morbidezza si ha
soprattutto al tatto. Con la mano o sulla pelle.
“Una lingua di velluto”, richiamando l’idea del tatto, ci fa immancabilmente
vedere una lingua che sta toccando una pelle. Quindi una lingua che lecca.
1

L’immagine non può che caricarsi di valenze sensuali, erotiche, pornografiche.
L’escalation da una valenza all’altra, la velocità stessa di questa escalation,
dipende dal contesto, dai pensieri pregressi dell’ascoltatore, dai pensieri pregressi
del parlante.
Poiché la mente è in grado, in maniera subliminale, di riprendere in
considerazione gli elementi estranei alla somiglianza che prima aveva scartato,
ecco che si accinge a dare spazio all’idea di “deglutizione”, che richiama la saliva.
L’espressione “una lingua di velluto”, grazie ai nuovi accostamenti semantici,
slitta verso il territorio dell’erotismo.
Ma una volta entrata in questo territorio la mente va a ripescare altre
“somiglianze”, anche se apparentemente lontane, e così l’idea di “organo del
gusto” rimbalza nei meandri della psiche richiamando, attraverso la parola
“organo”, non lo strumento a canne corte e lunghe posto nelle arcate delle chiese,
ma uno strumento più opportuno e carnoso e consono: “l’organo sessuale” che
può anche essere musicale con un nesso logico e di somiglianza che, volendo,
puoi sicuramente trovarci.
E la mente è entrata nel territorio della pornografia.
Ora, ne sono sicuro, se mi di-lungo troppo nel parlare e dissertare, direte di me
che ho la lingua lunga (involontariamente esprimendo il desiderio di restare nel
terreno dell’erotismo e della pornografia… ). E ora direte di me che sono una
malalingua.
Quando ero militare, alla fine degli anni sessanta, il nostro reparto di artiglieria
contraerea leggera di Sabaudia si recò a fare una vera esercitazione. Disponemmo
tutte le mitragliatrici contraeree su una lunga lingua di terra, sulla spiaggia del
Circeo.
Anche “lingua di terra” è una metafora.
Si intende una striscia di terra. Qui la somiglianza sta nella dimensione stretta e
lunga della lingua boccale, che assomiglia alla dimensione stretta e lunga della
lingua di terra.
Un aereo militare avrebbe da lì a poco sorvolato il Circeo. Era un aereo speciale
cui era stato legato un lunghissimo cavo d’acciaio, lungo circa 200 metri, alla cui
estremità avevano legato una grande rete metallica, un rettangolo con lati di circa
15 metri per 40.
Sulla spiaggia le mitragliatrici automatiche della nostra artiglieria contraerea
leggera erano pronte a sparare davvero su quella grande rete metallica.
Il radar avrebbe captato la rete metallica e, alla sua comparsa nel monitor, sarebbe
arrivato dalla stazione di comando l’ordine di aprire il fuoco.
Anche “aprire il fuoco” è una metafora.
Normalmente si apre una porta, uno sportello, una saracinesca. La relazione di
somiglianza sta nell’azione dell’aprire che consente a qualcosa o a qualcuno di
passare ed entrare in un’altro spazio. “Aprire il fuoco” sottintende una
similitudine di questo tipo: il fuoco (i proiettili - metafora nella metafora) sono
chiusi nella mitragliatrice, noi apriamo la mitragliatrice come se fosse una casa
piena di proiettili; aprendo la porta di questa casa strana, di metallo, tutti i
proiettili escono all’impazzata e scintillano e fischiano come fuochi d’artificio
verso l’alto, verso la rete metallica trascinata nel cielo dall’aereo militare.
Abbiamo “aperto il fuoco”.
“Chiudere il fuoco” si usa poco però, come metafora.
Si preferisce dire “cessare il fuoco”.
2

Sinceramente non capisco la relazione di somiglianza tra il fuoco, i proiettili… e il
water.
La lingua non è come la matematica.
Forse è piuttosto come l’alchimia che vuole trasformare in oro ogni metallo.
A proposito di metallo: sulla spiaggia del Circeo tutto è pronto!
Come capoposto del mio pezzo di artiglieria con quattro militari addetti (due
lateralmente a sostenere e guidare le grandi e lunghe bandoliere dei proiettili, uno
all’interno dell’abitacolo, dietro lo schermo di ferro, che fisicamente preme il
grilletto per far partire i colpi) avevo il compito di dare gli ordini ricevuti e tenevo
in mano una cordicella, come tutti i capiposto, che avrei dovuto tirare per bloccare
il grilletto, se l’addetto nell’abitacolo non avesse sentito la voce del cessate il
fuoco.
A breve sarebbe stato un gran baccano di fuoco e di ferraglie.
Ecco l’aereo! È comparso laggiù dietro il monte Circeo.
Il colonnello e lo stato maggiore nella casamatta di paglia con i binocoli scrutano
il volo e controllano il radar.
La rete metallica è finalmente inquadrata nel radar…… FUOCO!
Tutti i pezzi cominciano a sparare.
Il cielo si colora di incandescenze e fischi e il baccano è infernale e la
concitazione è colonnella e generale e se all’inizio tutto quel fischiare e sibilare e
rombare fa impressione, dopo qualche minuto si entra in un ritmo che ti prende la
mano e l’orecchio e ti diverte perfino e ti piace e non vorresti più uscire da quel
ritmo incalzante e frenetico.
Notavo come si stava divertendo a sparare il commilitone che stava rannicchiato
nell’abitacolo della nostra mitragliatrice.
Ma ciò che più mi colpì quel giorno fu quando arrivarono con concitazione e
terrore negli occhi e nella voce i capitani che urlavano “cessate il fuco”, “cessate il
fuoco”.
Perfino il colonnello gridava e sbraitava ininterrottamente terrorizzato “cessate il
fuoco”, “cessate il fuoco”.
Fui costretto a tirare la cordicella per bloccare il grilletto della mitragliatrice.
Il mio collega sparatore non ne voleva sapere di smetterla. Eppure mi aveva
sentito dare l’ordine del cessate il fuoco e lo avevo perfino più volte martellato
sulla spalla con la mano per farmi ascoltare. Ma ormai era caduto come in trance,
e sparava sparava sparava…. Strattonai appena in tempo la cordicella! Le
bandoliere dei proiettili si bloccarono, finalmente!
Era accaduto qualcosa di veramente incredibile!
Il radar aveva captato la rete metallica e, all’inizio, nessuno problema: si sparava
alla rete. Ma lentamente il radar aveva cominciato a scorrere lungo il filo
metallico che collegava la rete all’aereo, e scorrendo, scorrendo, stava arrivando
all’aereo!
Dunque, guidati dal radar, stavamo sparando in un’altra direzione, a mano a mano
avvicinandoci sempre più all’aereo. Avremmo colpito l’aereo se non avessimo
cessato il fuoco in tempo!
Ce la cavammo tutti con una gran paura quel giorno.
Ma non potei fare a meno di paragonare la nostra mente a quel radar che,
ingannato dal segnale metallico, scivolava senza accorgersene verso un altro
bersaglio.
È lo stesso rischio che corriamo noi esseri umani quando tentiamo di “ragionare”.
Si parte da un concetto che esprimiamo con parole, ma quelle parole sono porte
3

che possono condurre ad altri universi semantici e il pensiero, scorrendo come un
radar ingannato dalle parole, finisce col confondere concetti e a sbagliare
bersaglio.
L’esperienza del Circeo è stata eccezionale.
L’esperienza del nostro ragionare è quotidiana.
“Una lingua di velluto”, se i pensieri pregressi dell’ascoltatore fossero diversi,
potrebbe essere sì una metafora, ma semplicemente potrebbe significare una
striscia di stoffa di velluto, nella stessa accezione con cui usiamo “lingua” nella
espressione “una lingua di terra”. Ma qui non c’è nessun pantano erotico né
pornografico.
Recentemente ho conosciuto diversi belgi che parlavano italiano. Mi ha sorpreso
sentir dire loro che amano tantissimo l’italiano. Per loro la nostra lingua italiana
potrebbe essere “una lingua di velluto”. Una lingua dolce e sonora, calda e
carezzevole; sempre una metafora che genera un significato dove potrebbe starci
un po’ di sensualità.
“Una lingua di vitello” invece è semplicemente una lingua di vitello, forse in
salmì.
“Una lingua biforcuta” è una metafora.
La lingua biforcuta ce l’hanno gli uomini bianchi, è una lingua che sembra una
forca con due denti che vanno in direzioni diverse (lingua qui sta per parlare).
Quindi un parlare ambiguo, non diretto, non sincero.
“Non avere peli sulla lingua”, nel senso di dire le cose come stanno, senza timore
e chiaramente, è una metafora. Non avere peli sulla lingua vuol dire che la lingua,
l’organo zingarelliano, è naturale, ricoperta di morbida mucosa come di fatto è.
Una lingua che avesse peli sulla lingua, sarebbe una lingua di stoffa. O di
orangotango. In questo caso sarebbe necessario l’intervento del “filo del rasoio”.
L’espressione “frena la lingua” è una metafora. Come se la lingua fosse un cavallo
o un’automobile che parte in quarta e non essendo capace di fermarsi rischia di
andare a sbattere e di commettere errori quando parla. Quando usiamo la parola
“lingua” con il significato di “parlare” stiamo usando una metonìmia; una figura
retorica basata su una relazione di “dipendenza”. Il parlare “dipende” dalla lingua.
Siamo di fronte a una metonimia quando usiamo espressioni tipo: “ho letto tutto il
Leopardi”. In realtà ho letto le opere del Leopardi, non il Leopardi! Relazione di
dipendenza.
“Ti offro un bicchiere”: ti offro il contenuto del bicchiere, non il bicchiere:
relazione di “dipendenza”, quindi metonìmia.
Le lingue di fuoco del camino o dell’incendio sono metafora. La similitudine è nel
movimento sinuoso delle fiamme che ricordano la lingua umana quando è mossa
dalla libidine.
Ti offro “una lingua di velluto in un bicchiere” è espressione complessa,
decisamente suggestiva, foriera di immagini erotiche; è come se offrissi una
lingua che lecca, calda e morbida come un velluto, in un bicchiere (in senso
metonimico “che si beve” quindi, e si “deglutisce”), che vuole anche dire, per altri
accostamenti semantici, in un “vassoio d’argento”.
“Una lingua di velluto biforcuta” è espressione diabolica, ricorda il rosso
dell’inferno, le corna del diavolo e, se immagini pornografiche richiama, sono
immagini luciferine e sataniche. Ma sempre secondo il contesto, perché la stessa
espressione potrebbe semplicemente dire che chi sta parlando parla con lingua
4

iforcuta, mente, e mente con parole dolci e carezzevoli per ingannare più a
fondo.
Se invece dicessimo: “sulla lingua di terra in un bicchiere apre il fuoco biforcuto
una lingua di velluto”.
Beh, allora sarèbbe una glabra esercitazione della glòttide, una glòria per i glàuchi
òcchi del gladiatore, un artificio di glèba, un geroglìfico poliglòtta che con
profumo di glìcine e glòbuli rossi si inglòssa e inglòssa per glo-ri-fli-ca-re la
lingua e la stoffa e il mòrbido velluto che tocca appena e scalda e si sfalda la
globale glassa che avvòlge e arròtola eloquènte in lingue di fuòco la primordiale
lingua fluènte che èra lingua di carne mòrbida e mòlle in una bocca apèrta a
imbuto dove la lingua di velluto vive, s’àgita, s’adagia, e batte, batte la lingua di
velluto là dove il clito ride e il dito indica la luna.
Cascina Macondo
Centro Nazionale per la Promozione della Lettura Creativa ad Alta Voce e Poetica Haiku
Borgata Madonna della Rovere, 4 - 10020 Riva Presso Chieri - Torino - Italy
info@cascinamacondo.com - www.cascinamacondo.com
5