Nota da Segunda Edição - Rosenvaldo Simões de Souza

Aquilo me pareceu muito, muito estranho. A segunda voz tornou a falar: “padre
Mario... padre Mario... acorde... já são quase seis da manhã... o sol já está forte... temos
muito que fazer...”
Aquela voz era familiar. Era de monsenhor Duran, o meu superior. E parecia que
não era um sonho. Parecia tudo muito real.
Acordei. Olhei o relógio. Dez para as seis da manhã. Eu estava atraso. A voz de
Duran era real. Era ele quem me chamava do outro lado da porta de meu quarto, tentando
me despertar para a vida, para os meus deveres.
Num segundo, o castelo se desfez, o jumento sumiu, eu pulei da cama num salto e
fui cuidar da vida. Maldito sonho! Perdi hora pela primeira vez em meses, talvez a primeira
vez no ano.
Vi uma tênue conexão entre a última vez em que perdera as horas de acordar e a
primeira vez em que tive o sonho do jumentinho. Era isso! O sonho era um aviso. Um
relógio. Um despertador. Um simples truque montado pelo meu subconsciente em conjunto
com meu relógio biológico para me preservar de novos problemas com monsenhor Duran.
E vinha funcionando bem, se não fosse por minha excessiva curiosidade e preguiça em
acordar cedo.
De qualquer forma, agora era tarde demais.
Tudo se encerrou. Não sonhei mais. O sonho não mais se repetiu. Não havia
motivos para sonha-lo novamente. Eu já havia encontrado as respostas para minhas
perguntas.
Minhas dores e amarguras continuaram todas as manhãs. Eu sabia que seria
eternamente perseguido. O sonho me revelara. Com ele, eu traíra minha convicção. Minha
vergonha era justa. Minhas dores, incuráveis. Meu corpo, preguiçoso. Minha alma,
imperfeita. Minha suprema luta, jamais, vencida. Monsenhor Duran jamais teria sossego.
Sempre teria trabalho comigo pelas manhãs.
Só dor. Só o triunfo da dor.
A dor.
negativos.
Amigos, creio que não é hora de se falar em dor. É um sentimento dos mais