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TRAVESSIAS 24
N.5 OUTONO INVERNO 2006 2007
Já não estão
os meus pais
Nem o fogo
que acenderam
Carlos Liscano
25
Eu tinha uma casa, marido,
filho, pais, um pequeno
jardim de ervas aromáticas,
algumas árvores que davam os
seus frutos, um parreiral para
as tardes estivais, uma rua,
uma vereda até ao sul, uma
cidade dentro de um país. Um
país que um dia amanheceu
sombrio e hostil.
Suponho que começou ali a
minha viagem, apesar de o ignorar
naqueles primeiros tempos
de horror. Eram os anos setenta e
começava o êxodo.
Muitos procuraram embaixadas,
consulados, a Nunciatura
da Igreja Católica, vias clandestinas
entre os caminhos das cordilheiras
para partir rumo à Argentina,
ou pelo norte até ao Peru e
à Bolívia, ludibriando os guardas
fronteiriços. Procuravam uma
via rápida de fuga desesperada
para fugir dos institucionalizados
e recém-estreados métodos
de tortura, desaparecimento e
morte quase certa. Nessa tentativa,
grande parte deles ficaram
pelo caminho: as mãos negras da
ditadura chegavam até às entreabertas
portas salvadoras para
alcançar as presas. Assim, a ditadura
aplicava o terrorismo de
Estado em nome da Doutrina da
Segurança Nacional, combatendo
as ideias e o pensamento livre
dos agora depostos opositores ao
seu regime militar.
Sergio Leiva Molina, militante
socialista, tinha 34 anos,
mulher e uma filha. Uns dias
depois do golpe do 11 de Setembro
de 1973, começou a ser
perseguido e fugiu. Algumas
semanas mais tarde, emergiu da
sua clandestinidade; com uma
escada feita de cânhamo e paus
de bambu sobressaindo da sua
mochila, disse-nos adeus e
pediu-nos que cuidássemos da
sua mulher e da sua filha Aleida.
Nesse dia tentaria ludibriar a
vigilância dos carabineiros que
estavam de guarda à embaixada
argentina; utilizaria a escada
para saltar o muro das traseiras
da embaixada, num sítio descampado
e escuro. Não sei
como o fez, mas conseguiu.
Pensávamos que o nosso
amado companheiro se encontrava
a salvo, já a pedir asilo como
refugiado, mas o seu espírito
intrépido e solidário levou-o a
contactar com outros que, como
ele, tentavam dar o salto: assim,
a sua improvisada e engenhosa
escada aparecia e desaparecia do
muro. Sergio assomava de vez
em quando do outro lado para
ver se algum fugitivo necessitava
de ajuda; nesse caso, assobiava e
voltava a lançar imediatamente a
escada flexível.
Salvou muitos, mas no dia 4
de Janeiro de 1974, atraído por
um ruído, assomou-se cautelosamente.
Caiu destroçado pela
bala assassina que o esperava,
espreitando-o, incessantemente.
A televisão, já nas mãos das hordas
fascistas, emitiu a notícia
entre comunicados militares
sobre o recolher obrigatório,
falseando-a com o característico
tom distorcido que costumava
imprimir à explicação dos assassinatos
de Estado.
Não sabíamos que o dia em
que Sergio nos abraçou seria a
última vez que o veríamos.
Agora e depois de muitos anos,
o seu nome é mais um dos que
estão presentes no Memorial em
honra das vítimas daqueles 17
anos de ditadura, no Cemitério
Geral de Santiago do Chile, mais
um na categoria dos fuzilados.
Creio que ali começou a esboçar-se
a minha viagem, ainda
sem regresso.
Aos que conseguimos continuar
em pé, despertava-nos a