Foge Nick, Foge - Comunidade Aliança

vazias ao longo da calçada. O cheiro de comida sebosa
descia até a rua, e eu me senti nauseado. A calçada
tremia debaixo dos meus pés, quando os trens
passavam matraqueando rumo às trevas desconhecidas.
Encontrei-me com um trapo de velha. Eu disse
“velha”, mas pelas costas não se podia dizer a sua idade.
Ela era baixa, mais baixinha do que eu. Tinha um lenço
preto enrolado na cabeça, bem apertado. Seu cabelo
amarelo-avermelhado, tingido repetidas vezes, aparecia
nas beiradas. Vestia uma velha jaqueta de lã de
marinheiro, seis números maior que o tamanho certo.
Suas pernas magras, envoltas em calças negras,
pareciam palitos abaixo do casaco. Calçava sapatos de
homem, sem meias.
Odiei-a. Ela simbolizava toda a sujeira e imundície
da minha vida. Procurei a faca no bolso. Desta vez eu
não estava brincando. Fiquei imaginando com que força
precisaria golpeá-la para que a lâmina atravessasse o
casaco grosso e atingisse suas costas. Imaginar que o
sangue gotejaria da barra do casaco e se empoçaria na
rua, deu-me uma sensação pegajosa de calor.
Naquele momento um cachorrinho veio correndo
rua abaixo em nossa direção, e desviou-se dela. Ela
virou-se e olhou para ele com olhos vazios e mortiços.
Reconheci-a como uma das prostitutas decadentes que
viviam no meu quarteirão. Pela sua aparência, pelos
olhos semicerrados, inexpressivos, percebi que estava
“baratinada”.
Soltei a faca, voltando a pensar em mim mesmo, e
comecei a ultrapassá-la. Ao fazê-lo, vi seus olhos vazios
observando um balão vermelho vivo, levado pelo vento
para o meio da rua.
Um balão. Meu primeiro instinto foi correr para o
meio da rua e pisá-lo. Que ódio senti dele. Era livre.
Repentinamente, uma grande onda de compaixão