Foge Nick, Foge - Comunidade Aliança

Afundando no banco, apoiei os joelhos nas costas
do assento da frente e apertei o nariz contra o vidro frio
e sujo da janela.
O ônibus atravessou com dificuldade o tráfego
intenso de Nova York, em direção ao centro da cidade.
Lá fora havia neve e lama pelas ruas e calçadas. Eu
sempre imaginara que a neve era branca e bonita, como
nos contos de fadas. Mas aquela era parda, como
mingau sujo. Minha respiração embaçou a vidraça.
Afastei-me um pouco e passei o dedo nela. Era um
mundo diferente, inteiramente diferente do que eu
acabara de abandonar.
Minha mente voltou ao dia anterior, quando eu
parara no morro diante de minha casa. Lembrei-me da
grama verde que meus pés amassavam, salpicada dos
pontinhos de cor clara, das pequeninas flores
campestres. O campo descia num declive suave, até a
vila, lá em baixo. Lembrei-me da brisa fresca que
soprava contra minha face, e do calor do sol em minhas
costas bronzeadas e nuas.
Porto Rico é uma bela terra de sol e de crianças
descalças. É uma terra em que os homens não usam
camisa, e as mulheres caminham preguiçosamente sob
um sol causticante. Os sons dos tambores de aço e das
guitarras ouvem-se noite e dia. É uma terra de cantigas,
flores, crianças sorridentes e água azul refulgente.
Mas é também uma terra de feitiçaria e macumba,
de superstição religiosa e de muita ignorância. De noite,
os sons dos tambores da macumba ressoam nas
montanhas cobertas de palmeiras, enquanto feiticeiros
exercem o seu ofício, oferecendo sacrifícios e dançando
com serpentes à luz de fogueiras bruxuleantes.
Meus pais eram espíritas. Ganhavam a vida expulsando
demônios e estabelecendo um suposto contato
com espíritos de mortos. Papai era um dos homens mais
temidos da ilha. Com mais de l,80m de altura, seus