J.R. Ward Covet - CloudMe

Tiamat World
The Fallen Angels 01
Covet
J. R. Ward
comprimento, com um balcão que estava cheio de maquiagem, e havia peças muito pequenas de
roupa e saltos de agulha em todas as partes. O ar cheirava a suor de mulher e xampu.
Como de costume, tinha o um lugar para ela vazio. Ela sempre era a primeira a chegar e a
primeira em sair, e agora que estava no modo de trabalho, não havia dúvidas, não havia vacilações
em sua rotina.
Seu casaco entrou em seu armário. Tirou de um chute os sapatos de rua. Sua cinta do cabelo
foi retirada livre de seu rabo-de-cavalo. A bolsa de lona se abriu bruscamente.
Suas calças jeans azuis e sua blusa branca e azul foram trocadas por um conjunto de roupa
que nem morta levaria no Halloween: saia de lycra microscópica, camiseta sem mangas que lhe
chegava até a parte inferior das costelas, meias altas com os topos de renda, e esmalte vermelho
que decorava as unhas de seus pés.
Tudo era preto. O negro era a cor de assinatura do Iron Mask, e tinha sido também no outro
clube. Ela nunca se vestia de preto quando estava fora do trabalho. Um mês logo depois de entrar
neste pesadelo, ela tinha jogado no lixo cada peça de roupa que teve com qualquer preto nela, até
o ponto em que teve que sair e comprar algo para usar no último funeral ao que foi.
Diante do espelho iluminado, bateu as cinco toneladas de cabelo moreno com um pouco de
spray e logo foi para as palhetas de sombras de olhos e blush, escolhendo os escuros, as cores
brilhantes que eram quase tão “garota do lado” como era a mulher nua da página central de
Penthouse. Movendo-se rapidamente, foi ao estilo Ozzy Osbourne com o delineador de olhos e
colando alguns cílios postiços.
A última coisa que fez foi ir à bolsa e pegar um batom. Ela nunca compartilhava o batom das
outras garotas. Todo mundo era devidamente examinado cada mês, mas não queria correr riscos:
ela podia controlar tudo que fazia e quão escrupulosa era quando se tratava da segurança. As
outras garotas poderiam ter padrões diferentes.
O brilho vermelho tinha sabor de morango de plástico, mas o batom era crítico. Não beijar.
Jamais. E a maioria dos homens sabia, mas com uma grossa capa de brilho, cortava qualquer
debate: Nenhum deles queria que suas esposas ou namoradas soubessem o que estavam fazendo
em sua “noite de saída com os moços”.
Negando-se a olhar seu reflexo, Marie-Terese se afastou do espelho e se dirigiu para o
centro do clube, para enfrentar o barulho, as pessoas e os negócios. Ao entrar pelo longo corredor
escuro do clube, o grave da música cresceu mais forte e o mesmo ocorreu com o som de seu
coração pulsando nos ouvidos.
Talvez fossem um só.
No final do corredor, o clube se estendia ante seus olhos, suas paredes púrpuras e chão
preto e teto de cor vermelho sangue iluminado tão escassamente que era como entrar em uma
caverna. O ambiente era tudo sobre sexo retorcido, com mulheres que dançam em gaiolas de
ferro forjado e de corpos que se movem em casais ou em trios, e música erótica enchendo o ar.
Depois que seus olhos se acostumaram à escuridão, procurava entre os homens, aplicando
uma tela de dados que desejava nunca tivesse adquirido. Não se tratava de se eram aceitáveis
pela roupa que levavam ou com quem estavam ou se tinham um anel de casamento ou não. Nem
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