J.R. Ward Covet - CloudMe

Tiamat World
The Fallen Angels 01
Covet
J. R. Ward
No caminho do trabalho, deteve-se em um posto de gasolina e comprou um café grande, um
sanduíche de peru e uma Coca-Cola. O saco de comida rápida cheirava como sapatos velhos e
suavizante de roupa, e havia uma probabilidade que o sanduiche tivesse sido feito na última
semana do peru, mas estava comendo a mesma coisa no último mês e ainda estava em pé sobre
suas botas, por isso a merda, evidentemente, não o estava matando.
Quinze minutos mais tarde se unia à Rota 151N, bebendo seu café, com os óculos de sol
postos, e sentindo-se ligeiramente mais humano. A obra estava na borda oeste do Rio Hudson, e
quando chegou à bifurcação, voltou a tampar o copo de plástico e colocou as mãos sobre o
volante. A pista que descia pela península era a cova central, graças a toda a maquinaria pesada
que havia, tinha barris na parte de trás, e os amortecedores do puto caminhão queixaram-se todo
o caminho.
Em breve ia haver grama cuidada por toda parte, mas no momento a terra que o rodeava
parecia com a pele de um moço de quinze anos. Incontáveis troncos de árvores jaziam como grãos
marrons através da erva de inverno na face da terra parecendo que tinha sido criado por uma
equipe de meninos com motoserras. E isso não era o pior. Quatro cabanas tinham sido
derrubadas, seus alicerces e o buraco debaixo do primeiro andar era tudo que ficava das
estruturas que tinham estado ali por mais de cem anos.
Mas tudo tinha que sair. Essa foi a ordem do empreiteiro geral. Que era seu próprio cliente.
E quase tão divertido como uma ressaca numa manhã alegre e fria.
Jim estacionou na linha de pickups formada pelos trabalhadores que entravam. Deixou o
sanduiche e a Coca-cola no chão atrás da cabine para que ficassem frescos e cruzou as pistas de
terra mastigadas pelos pneus para a casa em construção. Com sua estrutura ereta de dois por
quatro, sua pele estava subindo, as pranchas de aglomerado estavam sendo cravadas no
esqueleto da estrutura.
Caralho, era um monstro tão grande que era capaz de fazer as mansões da cidade
parecerem casas de bonecas.
—Jim.
—Chuck.
Chuck, o capataz, era um cara de um metro e oitenta com ombros quadrados, uma barriga
redonda e um perpétuo charuto metido na boca-e isso enquanto se falava com ele. A coisa era
que Jim determinava em qual parte da casa se trabalhava e o que ia se fazer, e ambos sabiam.
Com uma equipe de vinte carpinteiros no projeto, ali variavam diferentes graus de habilidade,
compromisso e seriedade, e Chuck sabia tratar com todo mundo. Se tivesse metade de um
cérebro e pudesse usar um martelo bem, te deixava sozinho, porque sabia que já tinha suficiente
em seu prato com esses imbecis.
Jim se preparou e se dirigiu para onde estavam os materiais. As lixadeiras estavam
empilhadas num armário com chave sobre a laje de concreto de uma garagem de carros, e junto
delas, alinhados em fila, estavam os geradores elétricos a gasolina que já estavam funcionando
com um rugido. Fazendo uma careta de dor pelo ruído, atravessou a serpenteante extensão de
cordas que saíam das serras de mesa e das lixadeiras e encheu a bolsa no lado esquerdo de seu
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