J.R. Ward Covet - CloudMe

Tiamat World
The Fallen Angels 01
Covet
J. R. Ward
— Só para ajudar você a se decidir, ou é o jantar ou eu vou desencadear uma ação
trabalhista contra você, o que fará seu talão de cheques sangrar. A escolha é sua e eu ficarei bem
qualquer que seja o resultado.
***
Vin diPietro já lidara com muitos “SOB’s” em sua vida, mas esse sujeito, Jim Heron, estava
no topo da lista. Não era a ameaça em si, necessariamente. Ou as duzentas libras naquela grande
armação. Ou mesmo toda aquela atitude.
O verdadeiro problema era os olhos do sujeito: quando um desconhecido olha para você
como se o conhecesse melhor que sua família, você tem que se preocupar. Ele o havia
investigado? Ele sabia onde seus corpos estavam enterrados?
Que tipo de ameaça ele era para você?
E o jantar? O bastardo poderia tê-lo espremido para conseguir dinheiro, mas tudo o que ele
queria era carne com legumes para dois?
A menos que a verdadeira pergunta fosse feita fora do hospital.
— Jantar às oito - disse Vin.
— E, por ser um sujeito justo, deixarei você escolher o lugar.
Bem, inferno, essa era fácil. Se estava a caminho de ficar encrencado, um teatro público
barato não era o que Vin precisava depois de tudo.
— Meu duplex no Commodore. Você conhece o edifício?
Heron girou seus olhos para a janela acima da cama e, então retornou.
— Qual andar?
— Vigésimo - oitavo. Eu direi para o porteiro deixar você subir.
— Vejo você à noite, então.
— Heron afastou-se, piscando para ele novamente.
Vin engoliu outra maldição enquanto dava uma segunda olhada na tatuagem negra que
cobria cada polegada da pele de Heron que estava à mostra. Contra a vista de um cemitério, o
Ceifador Sinistro olhava fixamente por trás daqueles músculos, um capuz protegendo seu rosto,
seus olhos ardendo por entre a sombra criada pelas vestes. Uma mão “ossuda” fechada em torno
da foice, e o corpo inclinado para frente, sua mão livre esticada como se a qualquer momento
fosse arrebatar sua alma. Igualmente arrepiante, o que parecia ser uma contraparte na parte
inferior: debaixo dos retalhos das vestes do Ceifador, havia duas fileiras de pequenas marcas
lineares em grupos de cinco.
Você soma toda essa merda crescente e chega fácil a um número de cem consideráveis
maldições. A porta do banheiro foi fechada quase ao mesmo tempo em que uma enfermeira
entrou apressada, com seus sapatos de solado emborrachado rangendo no assoalho.
— O que... onde ele está?
— Ele se desconectou. E, eu acho que foi dar uma mijada antes de ir embora.
— Ele não pode fazer isso.
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