Por Dentro - The India Road

Peter Wibaux
«Vinte anos? Isso é metade de uma vida. Deve ser obra». Florbela conhecia
o rei suficientemente bem para conseguir imaginar uma boa parte do
esquema. Percebeu que o destino de Pêro eram as Índias, pois era bem sabido
que o Príncipe Perfeito tinha ambições colossais para Portugal, que via como
uma grande potência marítima, uma nação com projecção a nível global.
«Perigos não irão faltar, nessa nova missão. Caso contrário, não serias tu o
enviado d’el-rei », concluiu ela.
«É uma missão de espionagem, de recolha de informações. Para muitos
seria arriscada, mas eu vingarei. O Príncipe Perfeito escolheu-me por causa da
minha experiência. E pelas línguas. Não te vês livre de mim de forma assim
tão fácil ». O espião sorriu, desanuviando.
Florbela viu confirmada a sua suposição. A viagem de Pêro ao Norte de
África fora um simples preparativo, uma parte do plano. Além de inteligente e
visionário, o rei era paciente e meticuloso. Uma combinação invulgar de atributos,
reflectiu a condessa; por norma, os visionários não se preocupam com
os pormenores, isso é tarefa de lacaios.
Mas este monarca era como uma vaga oceânica, levando tudo à sua frente.
Pêro tinha razão. Apesar de ser de estatura monumental quando comparado
com homens menores, ao lado de el-rei D. João não passava de uma roda da
engrenagem.
«Não fiques em cuidado. E olha, o silêncio é de ouro. O maior perigo será
uma revelação antecipada».
«Nada direi, aconteça o que acontecer, prometo. Não quero ouvir mais
nada, saber mais nada. Assim, mesmo que o desejasse, o que contaria?». Ela
sorriu. «Afinal de contas, a informação de que alguém foi para oriente durante
dois anos não faz notícia. É tão útil como um navio no deserto».
«Ou como um capado na cama!».
Ele fazia-a sempre rir. A maioria dos homens não percebia que o riso era
um dos caminhos que conduzia directamente ao coração das mulheres.
Ficaram sentados durante algum tempo no pátio empedrado da rústica
casita, bebendo uma taça de vinho e olhando para as nuvens carregadas de
chuva que se reagrupavam no horizonte.
Florbela sorriu, com os olhos traindo-lhe a intenção, e acariciou-lhe a coxa
com os dedos. Ela nunca deixara de pasmar com a facilidade com que o excitava,
como se ele fosse um adolescente e não um homem de quarenta anos.
Florbela adorava o seu espírito, o seu mistério, as suas proporções.
O espião admirava-se amiúde por se ver assim enleado. Depois de tantos
anos e experiências, tinha-se deixado apaixonar por aquela mulher, uma
mulher que pertencia a outro homem.
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