Borralheira, ou o Sapatinho de Vidro (por Charles Perrault)

Borralheira, ou o Sapatinho de Vidro (por Charles Perrault)
Texto
Era uma vez um gentil-homem que desposou em segundas núpcias a mais altaneira e
orgulhosa mulher jamais vista. Ela tinha duas filhas com o seu tipo de carácter, em tudo
semelhantes à mãe. Pelo seu lado, o marido tinha uma jovem filha duma doçura e bondade
sem exemplo; no que saía à sua mãe, que fora a melhor pessoa no mundo.
Mal as bodas tinham terminado, já a madrasta dava largas ao seu mau humor. Não podia
suportar as boas qualidades da jovem, as quais evidenciavam quão as suas próprias filhas
eram odiosas. Encarregou-a das mais vis ocupações da casa: lavar a louça e as escadas,
esfregar o quarto da dama e os das meninas suas filhas. Ela dormia no topo da casa, numa
reles enxerga de palha no sótão, enquanto que as irmãs tinham quartos assoalhados com
camas da última moda e espelhos onde se podiam ver dos pés à cabeça. A pobre moça sofria
tudo com paciência e não ousava queixar-se ao pai, o qual lhe teria ralhado porque a mulher o
dominava completamente.
Quando ela terminava os seus deveres, costumava ir para o canto da chaminé e aí sentar-se
nas cinzas, do que resultava que em casa lhe chamavam normalmente Cucinzento; mas a mais
nova, que não era tão mal educada como a outra, chamava-lhe Borralheira. Seja como for,
Borralheira, com os seus reles trapos, não deixava de ser cem vezes mais bonita que as irmãs
magnificamente vestidas.
Sucedeu que o filho do rei deu um baile para o qual convidou todas as pessoas de
qualidade; também as nossas damas foram convidadas, dado serem conhecidas no país. Ei-las
bem sentadas e ocupadas a escolher as roupas e os chapéus que lhes assentavam melhor; nova
provação para Borralheira, visto ser ela a passar a ferro a roupa das irmãs e a engomar os
punhos. Não falavam senão da maneira como iriam vestidas. «Eu», disse a mais velha, «irei
com o meu vestido de veludo encarnado e o meu ornamento de Inglaterra». «Pois eu», disse a
mais nova, «levarei apenas a minha saia usual, mas em compensação porei o meu casaco com
flores de ouro e o meu cinturão de diamantes, que não é dos mais indiferentes». Mandou-se
chamar uma boa cabeleireira para lhes levantar duplas madeixas e mandou-se comprar
pequenos recortes de veludo preto para lhes colar nos rostos. Elas chamaram a Borralheira
para lhe pedir opinião, pois tinha bom gosto. A Borralheira aconselhou-as com a melhor boa
vontade e ofereceu-se mesmo para as pentear, o que elas aceitaram.

Enquanto as penteava, elas diziam-lhe: «Borralheira, não gostarias de ir ao baile?».
«Infelizmente, vocês estão a fazer troça de mim; um tal baile não é para mim». «Tens razão;
muito ririam as pessoas se vissem um Cucinzento ir ao baile».
Qualquer outra tê-las-ia penteado mal; mas Borralheira era boa e penteou-as perfeitamente
bem. Passaram quase dois dias sem comer, tal era a alegria que as acometia. Romperam-se
mais de uma dúzia de cordões à força de apertá-los para reduzir a cintura e elas não saíam da
frente do espelho.
Chegou enfim o feliz dia. Partiram e Borralheira seguiu-as com os olhos tanto quanto
pôde; depois, quando deixou de vê-las, desatou a chorar. A madrinha, ao vê-la assim toda
chorosa, perguntou-lhe o que tinha. «Eu queria muito… eu queria muito…» Chorava tanto
que não conseguia terminar a frase. A madrinha, que era fada, disse-lhe: «Tu querias muito ir
ao baile, não é verdade?» «Sim, é isso», disse a Borralheira com um suspiro. «Muito bem,
vais ser uma boa menina?», disse a madrinha, «eu arranjo maneira de ires». Levou-a ao quarto
e disse-lhe: «Vai ao jardim e traz-me uma abóbora». Borralheira foi imediatamente apanhar a
mais bela abóbora que encontrou e levou-a à madrinha, embora não percebesse como é que
essa abóbora poderia fazê-la ir ao baile. A madrinha esvaziou-a, deixando apenas a casca,
após o que lhe bateu com a sua varinha; ao que a abóbora se transformou num coche todo
dourado.
Depois a madrinha foi ver à ratoeira, onde encontrou seis ratos ainda vivos. Disse à
Borralheira que levantasse um pouco o arame da ratoeira e deu uma pancada com a varinha
em cada rato que saía, transformando-os um a um, instantaneamente, em belos cavalos, o que
perfez uma bela atrelagem de seis cavalos dum bonito cinzento de rato malhado.
E como a madrinha estava sem saber como arranjaria um cocheiro, a Borralheira disse:
«Vou ver se não haverá alguma ratazana na ratoeira grande; poderíamos fazer dela um
cocheiro». «Tens razão», disse a madrinha, «vai ver». A Borralheira trouxe-lhe a ratoeira
grande, onde havia três grandes ratazanas. A fada escolheu uma das três por causa da sua
imponente barba; tendo-a tocado, a ratazana transformou-se num grande cocheiro dotado de
um dos mais belos bigodes jamais vistos.
Depois a madrinha disse-lhe: «Vai ao jardim, onde encontrarás seis lagartos atrás do
regador; traz-mos». Mal ela lhos trouxe, a madrinha tornou-os em seis lacaios, os quais
subiram imediatamente para a traseira do coche com as suas roupas de cores brilhantes e aí se
mantiveram como se nunca tivessem feito outra coisa na vida.
Então a fada disse à Borralheira: «Muito bem, já tens com que ir ao baile; estás contente?»
«Estou, mas vou assim com as minhas roupas sórdidas?» A madrinha limitou-se a tocá-la com

a varinha; instantaneamente as suas roupas foram transformadas em tecido de ouro e prata
polvilhado de pedras preciosas. Seguidamente, deu-lhe um par de sapatos de vidro, os mais
bonitos no mundo. Quando ela ficou assim arranjada, subiu para o coche; mas a madrinha
recomendou-lhe acima de tudo que não deixasse passar a meia-noite, advertindo-a de que se
ficasse no baile mais um momento que fosse o seu coche se tornaria em abóbora, os cavalos
em ratos, os lacaios em lagartos e que as suas velhas roupas reverteriam à forma primeira.
Ela prometeu à madrinha que não deixaria de sair do baile antes da meia-noite. E aí vai ela,
não se tendo em si de alegria. O filho do rei, a quem foram avisar da chegada duma grande
princesa desconhecida, correu a recebê-la. Deu-lhe a mão à saída do coche e conduziu-a à sala
onde estavam todos reunidos. Então fez-se um grande silêncio; as pessoas pararam de dançar
e os violinos deixaram de tocar, estando todos absortos na contemplação a grande beleza
desta desconhecida. Ouvia-se apenas um rumor: «Ah, como ela é bela!» O próprio rei, apesar
de muito velho, não parava de olhar para ela e de dizer baixinho à rainha que há muito tempo
que não via uma pessoa tão bela e amável. Todas as damas consideravam atentamente o seu
penteado e indumentária para no dia seguinte terem algo semelhante, se conseguissem
encontrar tecidos suficientemente belos e artífices suficientemente hábeis.
O filho do rei colocou-a no lugar mais honroso e logo lhe tomou a mão para a levar a
dançar. Ela dançou com tanta graça que todos a admiraram ainda mais. Foram trazidos
magníficos comes e bebes nos quais o jovem príncipe nem tocou, de tão ocupado que estava a
considerá-la. Ela foi sentar-se perto das irmãs e desfez-se em cortesias: partilhou com elas as
laranjas e limões que o príncipe lhe havia dado, o que muito as espantou, visto que não a
reconheciam.
Quando assim conversavam, a Borralheira ouviu tocar as onze horas e três quartos;
imediatamente fez uma grande reverência a todos e foi-se o mais rapidamente possível. Mal
chegou a casa foi ter com a madrinha e, após ter-lhe agradecido, disse-lhe que gostaria muito
de voltar ao baile no dia seguinte porque o filho do rei lho tinha pedido. Enquanto ela contava
à madrinha tudo o que se passara no baile, as duas irmãs bateram à porta. Borralheira foi
abrir-lhes. «Como demoraram a vir!» disse-lhes a bocejar, a esfregar os olhos e a espreguiçar-
se como se tivesse acabado de acordar; no entanto, não tinha tido vontade nenhuma de dormir
desde que elas tinham partido. «Se tivesses vindo ao baile», disse-lhe uma das irmãs, «não te
terias aborrecido: veio lá a mais bela princesa, a mais bela que se possa ver; fez-nos mil
cortesias e deu-nos laranjas e limões».
A Borralheira não se tinha em si de alegria: perguntou-lhes o nome da tal princesa, mas
elas responderam-lhe que ninguém a conhecia, que o filho do rei estava muito cabisbaixo e

que daria tudo para saber quem ela era. A Borralheira sorriu e disse-lhes: «Ela era então muito
bela? Meu Deus, suas felizardas, acham que também eu poderia vê-la? Olhe, Menina Javotte,
empreste-me o seu vestido amarelo de trazer por casa». «Francamente», disse a Menina
Javotte, «é claro que sim! emprestar o meu vestido a um horrível Cucinzento, seria preciso
que eu estivesse doida». A Borralheira já esperava esta recusa e não se importou nada; na
realidade teria ficado muito embaraçada se a irmã tivesse aceite emprestar-lhe o vestido.
No dia seguinte as duas irmãs foram ao baile e a Borralheira também, mas ainda melhor
arranjada que da primeira vez. O filho do rei manteve-se sempre perto dela e não parou de lhe
dizer coisas doces; a jovem, que não se aborrecia nada, esqueceu-se do que a madrinha lhe
tinha recomendado, de modo que ouviu tocar a primeira badalada da meia-noite quando
pensava serem ainda onze horas. Levantou-se e fugiu tão lestamente como uma corça. O
príncipe seguiu-a mas não conseguiu apanhá-la; ela deixou cair um dos seus sapatos de vidro,
que o príncipe recolheu cuidadosamente. Borralheira chegou a casa sem fôlego, sem coche,
sem lacaios e com a sua velha roupa vestida, só lhe restando da sua magnificência um dos
sapatinhos, igual àquele que tinha deixado cair. Perguntaram aos guardas da porta do palácio
se tinham visto sair uma princesa, ao que eles responderam não ter visto sair ninguém a não
ser uma jovem muito mal vestida que tinha mais ar de camponesa que de uma dama.
Quando as duas irmãs voltaram do baile, a Borralheira perguntou-lhes de novo se se
tinham tornado a divertir e se a bela dama lá estava. Disseram-lhe que sim, mas que ela tinha
fugido mal havia tocado a meia-noite e tão rapidamente que tinha deixado cair um dos seus
sapatos de vidro, os mais bonitos do mundo; e que o filho do rei havia recolhido o sapato e
tinha ficado a olhar para ele durante todo o resto do baile, estando certamente muito
apaixonado pela bela jovem a quem pertencia o sapatinho.
Elas diziam a verdade, porque pouco tempo depois o filho do rei fez publicar a toques de
trompa que desposaria aquela cujo pé se ajustasse bem ao sapato. Deram-no a experimentar às
princesas, depois às duquesas e a toda a corte, mas debalde. Trouxeram-no à casa das duas
irmãs, que fizeram todo o possível para fazer entrar o pé no sapato sem no entanto o
conseguirem. A Borralheira, que as olhava e havia reconhecido o seu sapato, disse a rir:
«Quem sabe se não me estaria bom». As irmãs desataram a rir e a fazer troça dela. Mas o
gentil-homem que fazia experimentar o sapato, tendo-a olhado atentamente e achado muito
bela, disse que era justo e que ele tinha ordem de experimentar o sapato a todas as donzelas.
Fez a Borralheira sentar-se e, aproximando o sapato do seu pé, viu que entrava sem
dificuldade e se lhe ajustava como um molde de cera. O espanto das duas irmãs foi grande; e
maior ainda quando a Borralheira tirou do bolso o outro sapato, que calçou no outro pé. Nesse

momento chegou a madrinha, que, dando um golpe de varinha nas roupas da Borralheira, fê-
las ficar ainda mais magníficas que todas as anteriores.
Então as duas irmãs reconheceram nela a beldade que haviam visto no baile. Deitaram-se-
lhe aos pés a pedir perdão por todos os maus-tratos que lhe haviam infligido. A Borralheira
levantou-as e disse-lhes, beijando-as, que lhes perdoava de bom grado e que lhes pedia que
gostassem sempre dela. Levaram-na ao príncipe vestida tal como estava. Ele achou-a ainda
mais bela que antes e desposou-a poucos dias depois. A Borralheira, que era tão boa quanto
bela, fez as irmãs virem viver para o palácio e casou-as no próprio dia com dois grandes
senhores da corte.
MORALIDADE:
A beleza é para o sexo fraco um raro tesouro, que nunca nos cansamos de admirar; mas
aquilo a que se chama graciosidade é sem preço e é bem mais valioso. Foi isto que a madrinha
concedeu à Borralheira ao educá-la e instrui-la, tanto e tão bem que dela fez uma rainha.
Belas, este dom vale mais do que estar-se bem penteada; para se prender um coração e
conquistá-lo, a graciosidade é o verdadeiro dom das fadas: sem ela nada se pode, com ela tudo
se consegue.
OUTRA MORALIDADE:
É sem dúvida uma grande vantagem ter espírito e coragem, uma boa nascença e bom
senso, assim como outros talentos semelhantes, de que se recebe do Céu uma quota-parte;
mas, tendo-se embora tais talentos, não conseguirá fazê-los valer para obter sucesso na vida
quem não tiver padrinhos ou madrinhas. *
* Traduzido do original francês publicado na recolha intitulada Histoires ou contes du temps passé, Avec des
moralités (1ª edição: Paris, 1697).

Aschenputtel (pelos Irmãos Grimm)
Texto
A mulher de um rico homem ficou doente e, sentindo que o fim estava próximo,
chamou a sua única filha à beira da cama e disse-lhe: «Minha querida, sê boa e
piedosa, que o bom Deus ficará sempre do teu lado e eu não te perderei de vista lá do
céu e estarei sempre perto de ti». Logo a seguir, fechou os olhos e partiu. A menina
passou a ir todos os dias à campa da mãe e todos os dias chorava e era boa e piedosa.
Quando chegou o Inverno, a neve estendeu o seu lençol branco sobre a campa e,
quando o sol da Primavera a voltou a desencobrir, o homem casou-se com outra
mulher.
Esta mulher tinha trazido consigo duas filhas que tinham feições alvas e bonitas,
mas corações negros e vis. Foram tempos difíceis para a pobre enteada. «Mas será
que esta gansa tola também tem de se sentar connosco à mesa?», diziam elas. «Quem
quer pão, que faça por ganhá-lo: fora daqui com a servente de cozinha!» Ficaram-lhe
com as roupas mais bonitas, vestiram-lhe uma velha bata cinzenta e deram-lhe socas
de madeira. «Olhem só para a princesa altiva, tão limpinha que ela está!» exclamaram
elas, rindo, e levaram-na para a cozinha. Ela tinha que trabalhar duramente de manhã
à noite, levantar-se antes do nascer do dia, carregar água, acender o fogo, cozinhar e
lavar. Como se não bastasse, as irmãs pregavam-lhe as piores partidas, troçavam dela
e atiravam ervilhas e lentilhas para as cinzas para que ela tivesse de se pôr outra vez a
separá-las. À noite, morta de cansaço, não tinha cama onde dormir e não lhe restava
senão deitar-se junto à lareira, sobre as cinzas. E como andava por isso sempre suja e
cheia de pó, as outras passaram a chamar-lhe Borralheira.
Aconteceu uma vez que o pai queria ir à feira e perguntou às duas enteadas o que
havia de lhes trazer de lá. «Belas roupas», disse uma. «Pérolas e pedras preciosas»,
disse a outra. «Então e tu, Borralheira, perguntou ele, o que queres que te traga?».
«Pai, o primeiro ramo que lhe acertar no chapéu a caminho de casa, arranque-o e
traga-mo». E assim ele comprou belas roupas, pérolas e pedras preciosas para as
enteadas e, no caminho de regresso a casa, ao passar por um arbusto verde, um ramo
de avelaneira acertou-lhe na cabeça e fez-lhe cair o chapéu. Ele arrancou o ramo e
levou-o consigo. Ao chegar a casa, deu às enteadas o que elas lhe tinham pedido e a
Borralheira o ramo de avelaneira. Borralheira agradeceu-lhe, correu para a campa da

mãe e plantou o ramo de avelaneira sobre aquela, chorando tanto, que as lágrimas, ao
caírem sobre ele, o regaram. E o ramo cresceu e tornou-se numa bela árvore.
Borralheira ia à campa três vezes por dia, chorava e rezava, e todas as vezes surgia da
árvore um pássaro branco, e quando ela formulava um desejo, o pássaro atirava-lhe
para as mãos o que ela tinha desejado.
Sucedeu, no entanto, que o rei estava a organizar uma grande festa que deveria
durar três dias e para a qual todas as jovens moças do reino estavam convidadas, para
que o seu filho pudesse escolher uma noiva. Ao ouvirem dizer que também elas iriam
à festa, as duas enteadas ficaram encantadas, chamaram a Borralheira e disseram-lhe:
«Escova-nos o cabelo, engraxa-nos os sapatos e aperta-nos os cintos, depressa, que
nós vamos ao casamento no palácio do rei». A Borralheira obedeceu, mas chorando,
porque também ela gostaria de ir ao baile e foi pedir à madrasta para ir também.
«Borralheira, respondeu-lhe ela, tu, que andas sempre suja e cheia de pó, queres ir ao
casamento? Nem sequer tens roupas nem sapatos e ainda queres dançar!» Mas como
Borralheira continuava a insistir, ela acabou por dizer: «Atirei-te um prato de lentilhas
para as cinzas. Se conseguires separar as lentilhas em duas horas, deixo-te ir». A
menina foi ao jardim pela porta das traseiras e chamou: «Ó mansos pombos, ó alvas
rolas, pássaros todos deste céu, vinde e ajudai-me a separar: as boas para dentro da
panela, as más para fora da janela».
E eis que pela janela da cozinha entraram duas pombas brancas e depois entraram
as rolas, até que todos os pássaros do céu entraram pipilando rumo às cinzas. E as
pombas acenaram com a cabeça e começaram bic bic bic, e todos os outros fizeram
também bic bic bic e juntaram todas as lentilhas boas num prato. Mal tinha passado
uma hora e já eles tinham terminado a tarefa, voando depois janela fora. Então a
jovem pegou no prato e levou-o à madrasta, sentindo-se muito contente porque
acreditava que agora poderia ir ao casamento. Mas a madrasta disse-lhe: «Não,
Borralheira, não tens roupa para vestir e não sabes dançar: serias o bobo da festa».
Quando esta desatou a chorar, disse-lhe a madrasta: «Se me conseguires separar dois
pratos cheios de lentilhas das cinzas, podes ir à festa» — pensando: Isto não consegue
ninguém. Depois de a madrasta ter atirado os dois pratos cheios de lentilhas para as
cinzas, a jovem foi ao jardim pela porta das traseiras e chamou: «Ó mansos pombos, ó
alvas rolas, pássaros todos deste céu, vinde e ajudai-me a separar: as boas para dentro
da panela, as más para fora da janela».

E eis que pela janela da cozinha entraram duas pombas brancas e depois entraram
as rolas, até que todos os pássaros do céu entraram pipilando rumo às cinzas. E as
pombas acenaram com a cabeça e começaram bic bic bic, e todos os outros fizeram
também bic bic bic e juntaram todas as lentilhas boas num prato. Mal tinha passado
uma hora e já eles tinham terminado a tarefa, voando depois janela fora. Então a
jovem pegou no prato e levou-o à madrasta, sentindo-se muito contente porque
acreditava que agora poderia ir ao casamento. Mas a madrasta disse: «Não te serviu
de nada: não vens connosco porque não tens roupa para vestir e não sabes dançar,
serias a nossa vergonha». Dito isto, virou-lhe costas e partiu apressadamente com as
duas orgulhosas filhas.
Não estando mais ninguém em casa, a Borralheira dirigiu-se à campa da mãe sob a
avelaneira e pronunciou: «Vibra e revibra, árvore sem data, atira sobre mim todo o
ouro e toda a prata».
E o pássaro atirou-lhe um vestido dourado e prateado e chinelas debruadas a ouro e
prata. Ela vestiu o vestido o mais depressa que pôde e correu para o casamento. As
irmãs e a madrasta não a reconheceram e julgaram que se tratava de uma princesa de
outra terra, de tão bela que era no seu vestido dourado. Que se pudesse tratar da
Borralheira não lhes passou sequer pela cabeça, julgando que esta estava sentada em
casa no meio da sujidade separando as lentilhas por entre as cinzas. O príncipe
aproximou-se dela, tomou-a pela mão e dançou com ela. Ele não quis dançar com
mais ninguém e por isso não a largou um momento e, quando alguém a vinha
convidar, dizia: «Este é o meu par».
Ela dançou até à noite e depois quis ir para casa. Mas o príncipe disse-lhe:
«Também vou contigo e faço-te companhia» — porque queria ver aonde é que ela
pertencia. Mas ela escapuliu-se e saltou para dentro do pombal. O príncipe ficou à
espera até que o pai chegou e explicou-lhe então que a jovem desconhecida tinha
saltado para dentro do pombal. O velho homem pensou: «Será que é a Borralheira?»,
e tiveram de lhe levar um machado e uma picareta para que ele pudesse partir o
pombal em dois; mas não estava ninguém lá dentro. E quando eles chegaram a casa,
lá estava a Borralheira sentada sobre as cinzas na sua roupa suja, enquanto uma
lamparina ténue ardia na chaminé, porque a Borralheira tinha saltado num ápice para
trás do pombal e corrido para a avelaneira: aí tinha despido as belas roupas,
depositando-as na campa, e o pássaro voltara a levá-las, e ela voltara então a vestir a
sua bata cinzenta e a sentar-se sobre as cinzas na cozinha.

No dia seguinte, quando a festa recomeçou e os pais e as meias-irmãs já
tinham partido, Borralheira dirigiu-se à avelaneira e pronunciou: «Vibra e revibra,
árvore sem data, atira sobre mim todo o ouro e toda a prata».
E o pássaro atirou-lhe um vestido ainda mais sumptuoso do que o do dia anterior.
E quando apareceu no casamento com aquele vestido, todos se pasmaram com a sua
beleza. O príncipe, porém, tinha esperado que ela viesse e tomou-a logo pela mão e
dançou apenas com ela. Quando apareciam outros pretendentes e a convidavam para
dançar, ele dizia: «Este é o meu par».
Chegada a noite, ela quis ir-se embora, e o príncipe foi atrás dela porque queria ver
para que casa é que ela se dirigia; mas ela saltou para longe dele rumo ao jardim nas
traseiras da casa. Havia lá uma linda árvore alta, da qual pendiam as mais belas peras;
ágil como um esquilo, Borralheira trepou árvore acima por entre os ramos, e o
príncipe não percebeu para onde é que ela tinha ido. Ficou à espera até que o pai
chegou e disse-lhe então: «A jovem desconhecida escapou-se-me e eu acho que ela
saltou para cima da pereira». O pai pensou: «Será que é a Borralheira?», e fez com
que lhe dessem um machado e com ele deitou a árvore abaixo, mas não estava lá
ninguém. E quando foram à cozinha, lá estava a Borralheira sobre as cinzas, como
sempre, porque tinha saltado do outro lado da árvore, devolvera as belas roupas ao
pássaro da avelaneira e voltara a vestir a sua bata cinzenta.
Ao terceiro dia, quando os pais e as irmãs já tinham partido, Borralheira dirigiu-se
novamente à campa da mãe e à avelaneira e pronunciou: «Vibra e revibra, árvore sem
data, atira sobre mim todo o ouro e toda a prata».
E o pássaro atirou-lhe um vestido tão magnífico e tão deslumbrante como nunca
ninguém tinha alguma vez usado e as chinelas eram todas douradas. Quando ela
chegou ao casamento, o palácio calou-se de maravilhamento. O príncipe não dançou
com mais ninguém e, quando alguém a ia convidar, dizia: «Este é o meu par».
Chegada a noite, a Borralheira quis ir-se embora e o príncipe quis acompanhá-la,
mas ela escapou-se-lhe tão depressa que ele não a conseguiu apanhar. O príncipe,
porém, tinha pensado num estratagema e mandara untar as escadas com pez: a ele se
deixou agarrar uma chinela da jovem enquanto esta fugia. O príncipe pegou na
chinela, que era pequena e graciosa e toda dourada. Na manhã seguinte, foi ter com o
pai e disse-lhe: - Não casarei senão com aquela cujo pé couber neste sapato dourado.
As duas irmãs ficaram muito contentes com isso porque ambas tinham bonitos pés. A
mais velha levou o sapato para o quarto para o experimentar e a mãe ficou a assistir.

Mas o dedo grande do pé não lhe cabia no sapato, que lhe era demasiado pequeno, e a
mãe estendeu-lhe então uma faca e disse: «Corta o dedo: quando fores rainha, não
precisarás de andar a pé». A filha cortou o dedo, forçou o pé sapato dentro, engoliu a
dor e foi ter com o príncipe. E ele tomou-a então como noiva, montou-a no cavalo e
juntos partiram. Mas tinham de passar pela campa, e na avelaneira estavam poisadas
duas pombas, que arrulharam:
«Cucurrucu, cucurrucato, olha o sangue no sapato. O sapato é pequeno para o
dedo. A noiva certa ainda é um segredo».
E ele olhou para o pé dela e viu como o sangue brotava do sapato. Deu meia volta
com o cavalo, levou a noiva falsa de regresso a casa e disse que aquela não era a
noiva certa e a outra irmã deveria calçar o sapato. Então esta levou o sapato para o
quarto para o experimentar e os dedos couberam sem problema, mas o calcanhar era
grande demais. A mãe estendeu-lhe então uma faca e disse: «Corta um pedaço do
calcanhar: quando fores rainha, não precisarás de andar a pé». A filha cortou um
pedaço do calcanhar, forçou o pé sapato dentro, engoliu a dor e foi ter com o príncipe.
E ele tomou-a então como noiva, montou-a no cavalo e juntos partiram. Ao passarem
pela avelaneira, lá estavam poisadas as duas pombas, que arrulharam:
«Cucurrucu, cucurrucato, olha o sangue no sapato. O sapato é pequeno para o
calcanhar. A noiva certa ainda está por encontrar».
E ele olhou para o pé dela e viu como o sangue brotava do sapato e manchava
de vermelho as meias brancas. Deu meia volta com o cavalo e levou a noiva falsa de
regresso a casa. «Esta também não é a noiva certa», disse ele. «Não tendes mais
nenhuma filha?» Não, respondeu o homem. «Só da minha falecida mulher é que há
uma serventezinha de cozinha, suja como o borralho: é impossível que seja ela a
noiva». O príncipe quis que ele a chamasse, mas a mãe respondeu: «Ai não, ela é
demasiado suja, não é apresentável!» Mas o príncipe insistiu em vê-la e eles tiveram
de chamar Borralheira. Ela lavou primeiro as mãos e a cara e depois foi e dirigiu-se de
cabeça inclinada para o príncipe, o qual lhe estendeu o sapato dourado. Ela sentou-se
então num banquinho, descalçou a pesada soca de madeira e enfiou o pé na chinela,
que se lhe ajustou como uma luva. E quando ela se ergueu, o príncipe pôde olhá-la na
cara e reconheceu a bela jovem com quem dançara e disse: «É esta a noiva certa!» A
madrasta e as irmãs ficaram horrorizadas e pálidas de raiva: mas ele montou a
Borralheira no cavalo e juntos partiram. Ao passarem pela avelaneira, arrulharam as
duas pombas:

«Cucurrucu, cucurrucato, não há sangue no sapato. O sapato encontrou o seu pé. A
noiva certa já se sabe quem é».
E ao pronunciarem estas palavras, desceram da árvore e foram colocar-se aos
ombros de Borralheira, uma à direita, a outra à esquerda, e lá se deixaram ficar
poisadas.
No dia em que o casamento com o príncipe devia ser celebrado, as duas irmãs
falsas apareceram, desejando cair nas boas graças da Borralheira e tirar proveito da
sua boa fortuna. Quando o casal de noivos ia a entrar na igreja, lá se pôs a mais velha
do seu lado direito e a mais nova do seu lado esquerdo. Então as pombas foram e
arrancaram-lhes um olho a cada uma. Mais tarde, quando o casal saía da igreja, a mais
velha estava à esquerda e a mais nova à direita. Então as pombas arrancaram-lhes a
ambas o outro olho. E assim, pela sua maldade e falsidade, as duas irmãs foram
condenadas à cegueira até ao fim dos seus dias. 1
Tradução de Teresa Aica Bairos.
1 Traduzido do original alemão a partir de Brüder Grimm, Kinder- und Hausmärchen. edição Heinz
Rölleke. Stuttgart: Reclam, 2003. Conto nº 21.

Mil e Uma Peles (pelos Irmãos Grimm)
Texto
Era uma vez um rei que tinha uma esposa de cabelos dourados e era tão bela, que
nunca igual se vira à face da Terra. Sucedeu que ela ficou doente e, sentindo que o
fim estava próximo, chamou o rei até si e disse-lhe: «Se após a minha morte quiseres
casar de novo, não tomes por esposa mulher que não seja tão bela como eu e cujos
cabelos não sejam dourados como estes: terás de mo prometer». Após o rei lho ter
prometido, ela fechou os olhos e morreu.
Longo tempo ficou o rei inconsolável e não pensou sequer em arranjar uma
segunda mulher. Até que finalmente os conselheiros lhe disseram: «Não há
alternativa, o rei tem de se casar novamente para que possamos ter uma rainha».
Foram então enviados mensageiros para os quatro cantos do mundo em busca de uma
noiva que igualasse em beleza a beleza da rainha falecida. Mas como ela não havia
nenhuma no mundo inteiro e, mesmo que houvesse, nunca teria cabelos dourados
como aqueles. E os mensageiros regressaram assim ao reino de mãos a abanar.
Ora o rei tinha uma filha que era tão bela como a falecida mãe e cujos cabelos
eram dourados como os dela. Quando já era mais crescida, o rei fitou-a um dia e viu
que em tudo se assemelhava à falecida esposa, e provou de súbito um amor violento
por ela. Disse então aos conselheiros: «Quero casar com a minha filha pois ela é o
retrato da minha falecida mulher e não consigo encontrar mulher alguma que doutra
forma se lhe assemelhe». Ao escutarem isto, os conselheiros ficaram chocados e
responderam: «Deus proibiu que um pai casasse com uma filha. De tal pecado não
poderá advir bem algum e o reino será arrastado para a perdição». Mais chocada ainda
ficou a filha ao saber da decisão do pai, mas teve esperança de o conseguir demover
de tal propósito. Disse-lhe então: «Antes de satisfazer o vosso desejo, terei de ter três
vestidos, um tão dourado como o sol, outro tão prateado como a lua e outro tão
brilhante como as estrelas. Além disso, desejo ainda um manto de couro de mil e uma
peles diferentes, e cada tipo de animal do nosso reino deverá contribuir com um
pedaço da sua pele». Ela pensava, porém: «Isto é completamente impossível e hei-de
conseguir assim dissuadir o meu pai dos seus maus intentos». Mas o rei não desistiu e
as mais habilidosas donzelas do reino tiveram de tecer os três vestidos, um tão
dourado como o sol, outro tão prateado como a lua e outro tão brilhante como as

estrelas. E os caçadores tiveram de apanhar animais de todos os tipos que existiam no
reino e arrancar-lhes um pedaço da pele, e de tais pedaços se fez um manto de mil e
uma peles. Finalmente, quando tudo estava pronto, o rei mandou vir o manto,
estendeu-o à sua frente e disse: «O casamento será amanhã».
Quando a princesa viu que não havia qualquer esperança de conseguir demover o
pai, decidiu fugir. De noite, enquanto tudo dormia, levantou-se e pegou em três dos
seus tesouros, um anel dourado, uma pequena roca dourada e um pequena dobadoura
dourada. Enfiou os três vestidos de sol, lua e estrelas numa casca de noz, vestiu o
manto das mil e uma peles e com fuligem enegreceu cara e mãos. Depois louvou a
Deus e caminhou toda a noite até chegar a uma grande floresta. E, de cansada que
estava, enfiou-se numa árvore oca e adormeceu.
O sol nasceu e ela dormia, e continuava ainda a dormir quando o sol já ia bem lá
no alto. Aconteceu então que o rei a quem pertencia aquela floresta andava por ali à
caça. Quando os seus cães chegaram à árvore, farejaram e farejaram, puseram-se a
andar à volta dela e a ladrar. Disse então o rei aos caçadores: «Vejam lá que animal
selvagem é que ali se esconde». Os caçadores obedeceram à ordem e, ao voltarem,
disseram: «É um estranho animal o que está na árvore oca. Nunca tínhamos visto tal
coisa: tem uma pele feita de mil peles diferentes, mas está deitado a dormir». Disse o
rei: «Vejam lá se o conseguem apanhar vivo, depois atem-no à carruagem e tragam-
no». Quando os caçadores agarraram a jovem, esta acordou apavorada e suplicou:
«Sou uma pobre criança abandonada por pai e mãe, tende piedade de mim e levai-me
convosco». Responderam eles: «Mil-e-Uma-Peles, tu serves na cozinha, vem
connosco e poderás varrer as cinzas». E meteram-na então na carruagem e levaram-na
para o palácio real. Uma vez lá, indicaram-lhe um vão sob as escadas onde nunca
entrava a luz do dia e disseram: «Aqui poderás viver e dormir, Bicho Peludo». Depois
foi levada para a cozinha onde carregou água e lenha, atiçou o fogo, depenou as aves,
escolheu os legumes, varreu as cinzas e fez todo o trabalho sujo.
E assim se deu que Mil-e-Uma-Peles foi obrigada a viver longo tempo em grande
miséria. Ai, bela princesa, o que haveria de te suceder! Aconteceu certa vez, porém,
que no palácio se celebrava uma grande festa e ela disse então ao cozinheiro: «Posso
ir um bocadinho lá acima espreitar? Eu fico do lado de fora da porta». O cozinheiro
respondeu: «Podes, vai lá, mas tens de estar de volta daqui a meia hora para varrer as
cinzas». Ela pegou então na sua lamparina, foi ao vão, tirou o manto de pele, lavou a
fuligem das mãos e da cara, e toda a sua beleza veio ao de cima. Depois abriu a casca

de noz e tirou de lá o vestido que brilhava como o sol. Uma vez pronta, subiu as
escadas até à festa, e todos abriram caminho à sua passagem pois ninguém a conhecia
e pensaram que ela não podia senão ser uma princesa. O rei, porém, acorreu na sua
direcção, estendeu-lhe a mão e dançou com ela, pensando com o coração: «Nunca os
meus olhos viram mulher tão bela». Terminada a dança, ela fez uma vénia e, quando
o rei voltou a olhar em volta, ela tinha desaparecido e ninguém sabia para onde. Os
guardas que estavam em frente ao palácio foram chamados e interrogados, mas
ninguém a vira.
Ela, no entanto, tinha corrido para o seu vão, despira à pressa o vestido, sujara
mãos e cara, vestira o manto de peles e era de novo Mil-e-Uma-Peles. Ao entrar na
cozinha, preparando-se para desempenhar as suas tarefas e varrer as cinzas, o
cozinheiro disse-lhe: «Deixa isso para amanhã e faz-me aí a sopa para o rei, que eu
também quero ir lá acima dar uma espreitadela. Mas não me deixes cair nenhum
cabelo lá dentro, ou ficas sem comer daqui em diante». E o cozinheiro lá se foi,
enquanto Mil-e-Uma-Peles ficou a cozinhar a sopa para o rei, e fez a melhor sopa de
pão que sabia fazer e, quando tinha terminado, foi ao vão buscar o seu anel dourado e
deitou-o no prato em que a sopa ia ser servida. Quando o baile terminou, o rei
mandou vir a sopa e comeu-a e soube-lhe tão bem que achou que nunca tinha comido
sopa melhor. Ao chegar ao fundo do prato, porém, viu o anel dourado e não
conseguiu perceber como é que ele tinha ido ali parar. Mandou então chamar o
cozinheiro. O cozinheiro assustou-se ao escutar a ordem e disse a Mil-e-Uma-Peles:
«Com certeza deixaste cair algum cabelo na sopa. Se for verdade, apanhas uma sova».
Ao chegar junto do rei, este perguntou-lhe quem é que tinha feito a sopa. Respondeu o
cozinheiro: «Fui eu». Mas retorquiu o rei: «Isso não é verdade, porque ela foi
cozinhada de maneira muito diferente e muito melhor do que a tua». Respondeu ele:
«Tenho de admitir que não fui eu quem fez a sopa, mas a Maria Peluda». Disse ele:
«Vai e manda-a vir cá».
Quando Mil-e-Uma-Peles chegou, perguntou o rei: «Quem és tu?» «Sou uma
pobre criança sem pai nem mãe». Ele perguntou: «Para que serves aqui no meu
palácio?» Respondeu ela: «Não sirvo para nada, a não ser para me atirarem botas à
cabeça». Ele perguntou ainda: «Onde é que arranjaste o anel que estava na sopa?»
Respondeu ela: «Não sei nada de nenhum anel». E o rei não conseguiu descobrir nada
e teve de a mandar embora.

Passado algum tempo houve nova festa e, como da vez anterior, Mil-e-Uma-Peles
voltou a pedir autorização ao cozinheiro para ir espreitar. Respondeu ele: «Sim, mas
está de volta daqui a meia hora e faz-me a sopa de pão de que o rei gosta tanto». Ela
correu então para o vão, lavou-se num ápice, tirou da noz o vestido que era tão
prateado como a lua e vestiu-o. Depois subiu para a festa e era como uma princesa, o
rei acorreu na sua direcção e ficou contente de revê-la e, uma vez que a dança estava a
começar, dançaram juntos. Quando a dança terminou, porém, ela voltou a desaparecer
tão depressa que o rei não conseguiu perceber para onde é que ela tinha ido. Ela
correu para o vão e tornou a fazer-se de criaturinha peluda e foi para a cozinha para
fazer a sopa de pão. Enquanto o cozinheiro estava lá em cima, foi buscar a roca
dourada e deitou-a no prato de forma a que a sopa a cobrisse. A sopa foi depois
levada ao rei, que a comeu, e soube-lhe tão bem como da outra vez, e mandou chamar
o cozinheiro, que teve de voltar a confessar que tinha sido Mil-e-Uma-Peles a
cozinhar a sopa. Mil-e-Uma-Peles foi novamente falar com o rei, mas respondeu que
só servia para lhe atirarem com botas à cabeça e que não sabia nada de nenhuma roca.
Quando o rei organizou uma festa pela terceira vez, tudo se deu como na vez
anterior. O cozinheiro disse: «És uma bruxa, Peludinha, e metes sempre alguma coisa
na sopa para ela ficar tão boa e saber melhor ao rei do que aquilo que eu cozinho».
Mas como ela lhe pediu muito, ele deixou-a ir lá acima à hora determinada. Ela vestiu
então o vestido que brilhava como as estrelas e com ele entrou no salão. O rei voltou a
dançar com a bela jovem e achou que nunca ela parecera tão bela. E enquanto
dançava, enfiou-lhe no dedo um anel dourado sem que ela se apercebesse, tendo dado
ordens para que a dança fosse especialmente longa. Quando esta terminou, ele quis
segurar-lhe nas mãos com firmeza, mas ela libertou-se e correu tão rapidamente que
desapareceu perante os olhos de toda a gente. Correu o mais que pôde até ao vão das
escadas, mas, por se haver demorado muito e permanecido no baile mais de meia
hora, não conseguiu despir o belo vestido e limitou-se a pôr por cima o manto de
peles, e com a pressa também não se conseguiu cobrir de fuligem por completo, um
dedo permanecendo alvo. Mil-e-Uma-Peles correu para a cozinha, fez a sopa de pão
para o rei e, quando o cozinheiro se ausentou, deitou a dobadoura dourada para dentro
do prato. O rei, ao encontrar a dobadoura no fundo do prato, mandou chamar Mil-e-
Uma-Peles e reparou no dedo alvo e no anel que lhe enfiara no dedo durante o baile.
Agarrou-lhe a mão com força e, quando esta se tentou libertar para fugir, o manto de
peles abriu-se ligeiramente e o vestido de estrelas derramou para fora o seu brilho. O

Pele de Burro (por Charles Perrault)
Texto
Era uma vez um rei, o maior sobre a Terra, amável na paz e terrível na guerra,
incomparável senão consigo mesmo. Os vizinhos temiam-no, os seus estados estavam
calmos e por todas as partes via-se florir, à sombra das suas palmas, as virtudes e as
belas-artes.
A sua amável metade, companheira fiel, era tão formosa e bela, dotada dum
espírito tão aquiescente e doce, que com ela ele era ainda menos feliz rei que feliz
esposo. Do seu terno e casto himeneu cheio de doçura e concórdia havia nascido uma
filha com tantas virtudes que ele facilmente se consolava de não ter mais ampla
linhagem.
No seu vasto e rico palácio tudo era magnífico, em todo o lado formigava uma
grande abundância de cortesãos e valetes; havia nas suas cavalariças cavalos grandes
e pequenos de todas as maneiras, cobertos de belas capas duras de ouro e de bordados.
Mas o que surpreendia toda a gente ao entrar era que no lugar mais em vista um
mestre burro exibia as suas grandes orelhas. Esta injustiça surpreende-vos, mas
quando souberdes das suas virtudes sem igual, não achareis que a honra fosse
demasiado grande.
A natureza formou-o de tal modo que nunca fazia porcaria, mas antes belos
escudos ao sol e luíses de todas as maneiras, que todas as manhãs lhe iam recolher à
loura liteira.
Ora o Céu — que por vezes se cansa de fazer os homens contentes, que sempre
junta às suas graças alguma desgraça, tal como a chuva ao bom tempo — permitiu
que uma áspera doença subitamente atacasse os dias radiosos da rainha. Em todo o
lado se busca socorro, mas nem a Faculdade de Medicina nem os charlatães na moda
puderam, todos juntos, fazer estacar o incêndio que a febre acendia à medida que
aumentava.
Chegada à sua última hora, diz ela ao rei seu esposo: «Aceite por favor que antes
que morra eu exija algo de si; se algum dia viesse a ter vontade de casar de novo
quando eu já não estiver cá...». «Ah», disse o rei, «esses cuidados são supérfluos,
nunca na minha vida em tal pensarei, esteja descansada quanto a isso». «Acredito
bem, a julgar pelo seu amor veemente; mas, para ter a certeza, quero a sua promessa,

mitigada no entanto por este tempero: se alguma vez encontrar uma mulher mais bem
feita e mais sagaz que eu, pode francamente dar-lhe a sua fé e casar-se com ela». A
confiança da rainha nos seus charmes faziam-na encarar tal promessa como uma jura,
obtida com habilidade, de não casar-se mais. O príncipe jurou pois, com os olhos
marejados de lágrimas, tudo o que a rainha quis. A rainha morreu entre os seus braços
e jamais um marido fez tanto pranto. Ao ouvi-lo soluçar noite e dia, julgou-se que o
seu luto não duraria muito e que ele chorava os seus defuntos amores como um
homem apressado que quer despachar o assunto.
Não se enganavam. Ao fim de alguns meses ele quis começar a fazer uma nova
escolha; mas a escolha não era fácil, era preciso ser fiel à promessa e que, portanto, a
nova noiva fosse mais atraente e cheia de qualidades que a que acabava de ser metida
no monumento. Nem a corte fértil em belezas, nem o campo, nem a cidade, nem os
reinos em redor aonde se foi procurar puderam fornecer uma tal mulher. Só a infanta
era mais bela e possuía ainda ternos atractivos de que a defunta carecia. O próprio rei
disto se deu conta e, ardendo dum amor extremo, concluiu loucamente que por tal
razão devia desposá-la. Encontrou mesmo um casuísta que julgou que o caso era
apresentável. Mas a jovem princesa, triste de ouvir falar de tal amor, lamentava-se e
chorava noite e dia.
Com a alma cheia de mil desgostos, ela foi ao encontro da madrinha, longe numa
gruta remota ricamente estofada de madrepérola e de coral. Era uma admirável fada
que na sua arte não tinha comparação. Não será preciso dizer-vos o que era uma fada
nesses felizes tempos, pois tenho a certeza de que a vossa ama vo-lo terá dito desde os
vossos verdes anos.
«Sei», disse ela ao ver a princesa, «o que vos traz aqui. Sei do vosso coração a
profunda tristeza, mas comigo não precisais de vos preocupar mais. Nada poderá
prejudicar-vos desde que vos deixeis conduzir. O vosso pai quereria desposar-vos, é
verdade. Escutar o seu louco pedido seria um erro bem grande, mas é possível recusá-
lo sem o contradizer. Dizei-lhe que é preciso que ele vos dê, para contentar os vossos
desejos e antes que o vosso coração se abandone ao seu amor, um vestido que seja da
cor do Tempo. Pese embora todo o seu poder e toda a sua riqueza e mesmo se o Céu
em tudo favorece os seus desígnios, ele nunca poderá realizar essa promessa».
Logo a jovem princesa foi trémula dizê-lo ao seu pai apaixonado; o qual
imediatamente fez ouvir aos alfaiates mais importantes que se não lhe fizessem, sem
demasiada delonga, um vestido da cor do Tempo seriam enforcados.

Ainda o segundo dia não luzia e já lhe traziam o vestido desejado; o mais belo azul
do empíreo, não é verdade, quando este está rodeado de grandes nuvens de ouro,
duma cor mais diáfana. A infanta, penetrada de alegria e de tristeza, não sabe o que
dizer ou como fugir ao seu compromisso. Então diz-lhe a madrasta baixinho:
«princesa, peça-lhe um que, mais brilhante e menos comum, seja da cor da lua. Ele
não lho dará». Mal a princesa tinha feito o seu pedido, disse o rei ao seu bordador:
«Que o astro da noite não tenha mais esplendor e que dentro de quatro dias, sem falta,
mo dêem».
O rico vestido foi feito na data marcada, tal como o rei o havia especificado. Nos
céus onde a noite desdobrou os seus véus, a própria lua é menos pomposa no seu
vestido de prata, mesmo quando em seu máximo brilho, no meio do seu ciclo
recorrente, faz empalidecer as estrelas.
A princesa, admirando este vestido, estava prestes pronta a consentir; mas,
inspirada pela madrinha, disse ao príncipe apaixonado: «Só estarei contente quando
tiver um vestido ainda mais brilhante e que seja da cor do sol». O príncipe, que a
amava dum amor ímpar, mandou vir imediatamente um rico lapidador e encomendou-
lhe que a fizesse dum soberbo tecido de ouro e de diamantes, dizendo-lhe que se ele
não o satisfizesse convenientemente fá-lo-ia morrer no meio dos tormentos. O
príncipe não teve que ter esse trabalho porque o obreiro industrioso mandou trazer a
obra preciosa ainda antes de a semana terminar. Esta era tão bela, viva e radiosa que o
próprio louro amante de Climena, quando se passeia no arco dos Céus no seu carro de
ouro, não encandeia os olhos com mais intenso brilho.
A infanta, confundida com estes dons, não sabe mais o que responder ao seu pai e
rei. Imediatamente, a madrinha toma-a pela mão e diz-lhe ao ouvido: «Não há que
ficar a meio caminho. Serão todos estes presentes que vós recebeis uma assim tão
grande maravilha enquanto ele tiver o burro que sabemos a encher-lhe
incessantemente a bolsa com escudos de ouro? Pedi-lhe a pele desse raro animal;
sendo este a fonte de todos os seus recursos, ou muito me engano ou não a obtereis».
Sendo embora esta fada muito sábia, ela ignorava ainda que o amor violento pouco
liga à prata e ao ouro desde que possa satisfazer-se. Galantemente, a pele foi
concedida mal foi pedida.
A infanta assustou-se terrivelmente quando lhe trouxeram a pele e queixou-se
amargamente da sua sorte. Apareceu-lhe a madrinha, que lhe explicou que quando se
faz o bem nada se deve recear. Impõe-se deixar crer ao rei que ela está totalmente

disposta a sujeitar-se com ele à lei conjugal; mas ao mesmo tempo ela deverá partir,
sozinha e bem disfarçada, para algum estado longínquo a fim de evitar um mal tão
próximo e certo.
«Eis», prosseguiu ela», uma arca onde vamos meter todos os vossos vestidos, o
vosso espelho e produtos de beleza, assim como os vossos diamantes e rubis. Dou-vos
ainda a minha varinha; se a levardes na mão, a arca seguirá o vosso caminho
escondida sob a terra. E se a quiserdes abrir, mal a varinha tenha tocado a terra, a arca
abrir-se-á perante os vossos olhos. Para vos tornar irreconhecível, a pele do burro é
uma máscara admirável. Escondei-vos bem sob a pele, que ninguém acreditará —
sendo tão feia — poder esconder algo de belo». Mal a princesa saía assim travestida
da morada da sagaz fada, na frescura da manhã, já o príncipe, que se apronta para a
festa do feliz casamento, vem a saber do seu funesto destino. Não há casa, caminho
ou avenida que não se pesquise prontamente, mas é em vão tanta agitação, dado
ninguém adivinhar o que foi feito dela.
Espalhou-se em todo o lado um triste e negro desgosto; afinal não há bodas, não há
festa, não há tarte nem drageias. Desencorajadas, a maioria das damas da corte nem
jantaram; mas foi sobretudo o padre que ficou triste por almoçar tarde e não ter afinal
tido oferendas.
Entretanto a infanta seguia o seu caminho com a cara coberta de ignominiosa
gordura. A todos os viandantes ela estendia a mão e tentava arranjar um lugar para
servir, mas os menos delicados e os mais infelizes, vendo-a com tão mau aspecto e tão
nojenta, não queriam escutar nem recolher em casa uma tão suja criatura.
Ela foi pois bem longe, muito longe, ainda mais longe. Enfim, sucedeu que numa
quinta a dona da casa precisava duma serviçal que lavasse trapos sujos e a pocilga dos
porcos. Instalaram-na num canto ao fundo da cozinha onde os criados, insolente
escumalha, não faziam senão picá-la, contradizê-la e ralhar com ela. Já não sabiam
mais que partida pregar-lhe, perseguiam-na sob todos os pretextos e ela era o alvo
quotidiano de todas as suas graças e chistes.
Aos domingos ela tinha um pouco mais de descanso. Havendo cumprido as suas
tarefas de manhã, entrava no quarto e, atrás da porta fechada, desencardia-se, abria a
arca e ordenava os produtos de beleza. Perante o seu grande espelho, contente e
satisfeita, punha ora o vestido de lua, ora aquele no qual brilhava o fogo do sol, ora o
belo vestido azul que todo o diáfano céu não conseguia igualar. Ficando triste apenas
por a cauda dos vestidos não poder desenrolar-se no chão demasiado acanhado, ela

gostava de se ver assim jovem, vermelha e branca, cem vezes mais valente que
qualquer outra; tal doce prazer sustinha-a e permitia-lhe chegar ao domingo seguinte.
Quase me esquecia de dizer que nesta rica quinta se fazia criação de aves para um
rei magnífico e poderoso. Aqui havia galinhas da Índia, galinhas de Água, galinhas de
Angola, alcatrazes, patos da Guiné e mil outros pássaros de bizarras maneiras, quase
todos diferentes entre si, enchiam à vontade dez quintais inteiros. O filho do rei vinha
frequentemente repousar-se a este lugar aprazível com os senhores da corte, aqui
bebendo água gelada, quando voltavam da caça. O seu ar era Real, a sua expressão
marcial e propícia a fazer estremecer os mais orgulhosos batalhões. Pele de Burro viu-
o de bem longe com ternura e reconheceu, por esta ousadia, que sob a sua sujidade e
andrajos batia ainda um coração de princesa.
«Como ele tem um aspecto grandioso, tendo-o embora descurado, e como é
amável», dizia ela, «e que bem-aventurada será a bela a quem o seu coração esteja
prometido! Eu estaria mais bem vestida com um vestido de nada, com o qual ele me
tivesse honrado, do que com todos aqueles que possuo».
Um dia o príncipe, errando sem destino de pátio em pátio na quinta, passou numa
álea obscura onde ficava a humilde morada de Pele de Burro. Por acaso pôs um olho
no buraco da fechadura. Sendo dia de festa, ela tinha-se arranjado ricamente e posto
as soberbas roupas, tecidas de ouro fino e grandes diamantes, que rivalizavam com o
sol na mais pura claridade.
O príncipe contempla-a com vagar e aquilo que vê dá-lhe tanto prazer que quase
não consegue retomar o fôlego. Independentemente dos vestidos, a beleza da cara, o
seu belo perfil, a sua alva brancura, os seus traços finos, a sua frescura juvenil tocam-
na cem vezes. Mas um certo ar de grandeza, mais ainda um pudor modesto e ajuizado
— seguros testemunhos das belezas da sua alma — apoderaram-se de todo o seu
coração.
No calor do fogo que agora o transporta, ele esteve três vezes para derrubar a
porta; mas, crendo ver uma divindade, por três vezes o seu braço se deteve.
Ele retira-se ao palácio, pensativo; lá suspira noite e dia. Não quer mais ir ao baile,
embora se esteja no Carnaval. Detesta a caça, detesta a comédia, já não tem apetite e
tudo lhe faz mal ao coração, sendo o fundo da sua doença uma triste e mortal
languidez.
Inquire sobre quem era essa ninfa admirável que vivia num pátio ao fundo duma
álea tenebrosa onde nada se vislumbra em pleno dia. É, dizem-lhe, Pele de Burro, a

qual nada tem de ninfa nem de bela e a quem chamam Pele de Burro por causa da
pele que traz sobre o pescoço; ela é remédio eficaz para o amor, dado ser em suma o
animal mais feio que se possa ver a seguir ao lobo. Podem falar, ele não acredita; os
traços que o amor inscreveu, ainda presentes na sua memória, não serão dela
apagados.
Entretanto a rainha sua mãe, de quem ele é filho único, chora e desespera enquanto
tenta em vão que ele declare a causa do seu mal. Ele geme, chora e suspira; nada diz,
a não ser que quer que Pele de Burro lhe faça um bolo com as próprias mãos. A mãe
não sabe o que quer o filho dizer. «Céus! Minha Senhora», dizem-lhe, «essa Pele de
Burro é uma negra toupeira, ainda mais feia e repelente que a mais suja servente». «E
no entanto é preciso fazer-lha a vontade», disse a rainha, «e é nisso apenas que
devemos todos pensar». A mãe amava-o tanto que lhe teria dado ouro para comer se
ele quisesse.
Portanto Pele de Burro pega na farinha, que tinha feito peneirar de propósito para
obter uma massa mais fina, assim como em sal, manteiga e ovos frescos e, para fazer
bem o seu bolo, fecha-se no quarto. Primeiro limpa as mãos, braços e cara e põe um
avental de prata, depois deita mãos à obra. Diz-se que por trabalhar à pressa lhe caiu
na massa um dos seus anéis de grande valor; mas aqueles que supostamente
conhecem bem esta história asseguram que ela pôs lá o anel de propósito.
Francamente, tal eu ousaria crer, estando seguro de que ela se dera conta quando o
príncipe havia abordado a sua porta e a olhara pelo buraco da fechadura. Neste ponto
a mulher é tão viva, o seu olhar tão certeiro, que não se pode observá-la um só
momento sem que ela saiba que a vimos. Tenho também a certeza — e poderia jurá-lo
— de que ela não teve dúvida nenhuma de que o seu anel seria bem recebido pelo seu
jovem amante.
Jamais ninguém amassou um tão apetitoso pitéu. O príncipe achou-o tão bom que
foi por pouco, tal era a sua fome gulosa, que não engoliu também o anel. Quando viu
a esmeralda admirável do mesmo, assim como o estreito círculo de ouro que marcava
a forma do dedo, o seu coração foi acometido duma alegria incrível e pô-lo
instantaneamente sob a almofada. Dado o seu mal aumentar, os sagazes médicos
cheios de experiência, vendo-o emaciar de dia para dia, julgaram todos pela sua
grande ciência que ele estava doente de amor. Como o casamento (por mais mal que
dele se diga) é um remédio de escolha para tal doença, decidiu-se casá-lo. Primeiro
ele fez-se rogado, mas depois disse: «Estou de acordo, desde que me dêem em

casamento a pessoa a quem este anel sirva». Foi grande a surpresa do rei e da rainha
perante este pedido bizarro, mas ele estava tão mal que não ousaram dizer não.
E assim começou a busca daquela a quem o anel deverá conferir,
independentemente do sangue, uma tão alta posição. Não há quem não queira vir
apresentar o dedo, nem quem queira ceder o seu direito a tal.
Tendo corrido o barulho de que para pretender ao príncipe há que ter o dedo
delgado, qualquer charlatão que queira ser bem recebido dirá agora que tem o segredo
de tornar dedos finos. Uma tal, seguindo um capricho bizarro, raspa o dedo como se
fosse um rábano; outra corta ao seu um pedaço; outra aperta-o, crendo assim diminui-
lo; outra ainda, usando uma certa água para o apequenar, faz cair-lhe a pele. Enfim,
não há nada a que as damas não recorram para fazerem o seu dedo ajustar-se ao anel.
O teste foi inaugurado pelas jovens princesas, marquesas e duquesas; mas os seus
dedos, embora delicados, eram demasiado grossos e não entravam. Também as
condessas, as baronesas e demais pessoas nobres apresentaram a mão, debalde.
Em seguida vieram as jovens de baixa extracção, cujos belos e pequenos dedos
(porque há-as muito bem feitas) pareceram por vezes ajustarem-se ao anel. Mas este,
sempre demasiado pequeno ou demasiado redondo, todas recusava com um desdém
quase igual.
Foi preciso chegar, enfim, às criadas, cozinheiras, servas rústicas e guardadoras de
perus — numa palavra, a todo o rebotalho, cujas patas vermelhas e pretas esperavam,
não menos que as mãos delicadas, um destino feliz. Apresentaram-se muitas moças
cujo dedo, grande e compacto, teria tão dificilmente passado no anel do príncipe
como um cabo através duma agulha. Finalmente pensou-se ter concluído, já que
faltava apenas a pobre Pele de Burro lá no fundo da cozinha; mas como crer, dizia-se,
que o Céu a destinasse a reinar! O príncipe disse: «E porque não? Façam-na vir».
Todos desataram a rir, gritando: «O que é isto de fazer entrar aqui essa macaca suja!»
Mas quando ela tirou de debaixo da pele negra uma mãozinha que parecia de marfim
levemente tingido de púrpura, e o seu dedinho foi envolto à justa pelo anel fatal, a
corte caiu numa surpresa insondável.
Levaram-na imediatamente ao rei, mas ela pediu que antes de aparecer perante o
seu amo e senhor lhe dessem tempo de pôr um outro vestido. Em boa verdade, todos
se preparavam para rir desse vestido. Mas quando ela voltou e atravessou as salas com
a sua roupa sumptuosa, cujas ricas belezas nunca haviam sido igualadas, então os seus
charmes e graça divina ressaltaram dos seus amáveis cabelos louros, em que se

misturavam diamantes, que faiscavam luz; dos seus olhos azuis — grandes, doces,
longos e cheios de orgulhosa Majestade — que não olhavam nunca sem agradar e sem
ferir; e, enfim, a sua cintura, tão delgada e fina que poderia ser abraçada por duas
mãos. Por comparação, empalideceram os encantos das damas da corte e dos seus
ornamentos.
Rodeado pela alegria e barulho de toda a assembleia, o bom rei estava fora de si ao
descobrir na sua nora tantos atractivos; a rainha estava entontecida; e o príncipe, seu
querido amante, com a alma preenchida de mil prazeres, sucumbia sob o peso do seu
êxtase. Imediatamente cada um tomou as medidas necessárias ao casamento. O rei
convidou todos os reis da vizinhança, os quais, diversamente ornados com paramentos
brilhantes, deixaram os seus estados para estarem presentes nesse grande dia. Alguns
chegaram dos climas da aurora, montados sobre grandes elefantes; outros, vindos da
costa mourisca —sendo ainda mais pretos e feios — faziam medo às crianças. Enfim,
chegam de todos os cantos do mundo e abundam na corte.
Mas nenhum príncipe, nenhum Potentado aí apareceu com tanto brilho como o pai
da noiva. Outrora apaixonado por ela, o tempo havia purificado os fogos que haviam
abrasado a sua alma. Havia já banido qualquer desejo criminoso e o pouco que restava
na sua alma dessa odiosa chama só tornava mais vivo o seu amor paternal. Desde que
ele a viu: «Bendito seja o Céu que permite que eu te reveja, minha querida filha»,
disse ele, chorando de alegria e correndo a beijá-la ternamente. Todos se interessaram
por esta sua felicidade e o futuro esposo ficou muito contente em saber que se tornava
o genro dum rei tão poderoso. Nesse momento chegou a madrinha, que contou toda a
história e assim acabou de elevar Pele de Burro à glória.
Não custa ver que o objectivo deste conto é ensinar à criança que mais vale expor-
se às maiores provações do que faltar ao seu dever; que a virtude pode ser árdua mas
acaba sempre por prevalecer; que contra um louco amor e os seus fogosos acessos
mesmo a mais forte razão é um fraco dique, não havendo tesouros tão ricos que um
amante não seja deles pródigo; que água fresca e pão escuro chegam para alimentar
uma jovem criatura desde que esta tenha belos vestidos; que não há fêmea sob o céu
que não pense ser bela e que não imagine ainda por vezes que se a famosa rivalidade
das três beldades se tivesse passado consigo, a maçã de ouro teria sido sua.

O conto de Pele de Burro é difícil de crer, mas a sua memória permanecerá
enquanto houver no mundo crianças, mães e avós. 1
1 Traduzido do original francês publicado pela primeira vez em Grisélidis, Nouvelle avec le conte de
Peau d’Ane et celuy de Souhaits ridicules (Paris, 1694).

ei pegou no manto e rasgou-o. Nesse instante soltaram-se também os cabelos
dourados e ei-la, a princesa em todo o seu esplendor, e já não tinha como se esconder.
E quando lavou a fuligem e a cinza da cara, ficou mais bela do que alguma vez se vira
à face da Terra. Mas o rei disse: «Tu és a minha noiva amada e nunca mais nos
separaremos um do outro». Depois disso, celebraram casamento e viveram felizes até
ao fim dos seus dias. 1
Tradução de Teresa Aica Bairos
1 Brüder Grimm, Kinder- und Hausmärchen: Jubiläumsausgabe mit den Originalanmerkungen der
Brüder Grimm. 3 vols. 1982. Reimpressão, Stuttgart: Reclam, 1989. Conto nº 65.

A Boneca de Pau (variante portuguesa)
Texto
Havia um rei e uma rainha que tinham uma filha muito boa, mas muito feia. Os
pais envergonhavam-se de a levar aos bailes e a princesa vexava-se de se apresentar
em público.
Em certo dia foi o rei convidado com a sua família a assistir a um baile oferecido
por outro rei, vizinho daquele, em honra dos anos do príncipe seu filho. Não aceitar o
convite seria uma grave desconsideração e por isso o rei e a família viram-se forçados
a ir ao baile. Quando o rei e a rainha fizeram a apresentação de sua filha ninguém
houve que não mordesse os lábios para reprimir uma gargalhada. Os enfeites e os
vestidos de gala tornavam a princesa ainda mais hedionda.
Ora o príncipe, que fazia anos, era um formoso mancebo. As princesas convidadas
a ir ao baile tornavam-se extremamente amáveis no intuito de captar um sorriso do
belo príncipe; a nossa princesa, porém, apesar da muita simpatia para com o príncipe,
nem ousou para ele levantar os olhos. Dançaram toda a noite, com excepção da
princesa feia que só dançou com o pai uma vez. Despediram-se ao romper do sol,
protestando a princesa, no íntimo da sua alma, não mais voltar a um baile.
Adoeceu a rainha e antes de morrer, mas nos últimos momentos, chamou para
junto de si a filha e disse-lhe: guarda esta varinha de condão e, quando precises de
alguma coisa, vale-te dela. Depois chamou o marido e a este disse na presença da
filha: se um dia resolveres casar, experimenta primeiro colocar na cabeça da tua noiva
este lenço e só com ela casarás se o lenço lhe ficar bem.
O rei recebeu da mão da rainha o lenço e prometeu sob juramento casar somente
com a princesa em quem o lenço ficasse bem.
Morreu a rainha e meses depois tentou o rei escolher esposa, mas de tantas que
escolhia a nenhuma o lenço ficava bem. Começou o rei a andar triste. Perguntou-lhe a
filha o motivo da sua tristeza e o rei respondeu: «Não encontro princesa em quem
fique bem o lenço. Deixo de pensar em noiva», concluiu o rei angustiado, «por isso
guarda o lenço que de nada me pode servir».
A filha aceitou o lenço, pô-lo na cabeça e ficou logo transformada numa lindíssima
jovem: era um verdadeiro encanto. O rei notou esta transformação e disse para a filha:
«casarás comigo».

Não ousou a princesa repelir a proposta do pai, mas respondeu que casaria se lhe
comprasse três prendas: um vestido de seda da cor do mar e de todos os peixes para o
vestir no dia do seu casamento de manhã, outro da cor da terra e de todas as flores
para o vestir no dia do seu casamento ao meio-dia, e outro da cor do céu, do sol, da
lua e das estrelas para ir à igreja casar.
O rei prometeu comprar os três vestidos e resolveu viajar pelo estrangeiro, onde
encontrasse a seda, que no seu reino não havia. Passado tempo, voltou o rei com os
três vestidos, cada um dos quais era um verdadeiro primor. Gostou a princesa dos
vestidos e o rei começou a tratar os preparativos do casamento.
Sem o rei saber, mandou a princesa chamar um exímio artista de carpintaria e
perguntou-lhe se podia em curto prazo fazer de madeira uma boneca, onde ela
coubesse com os seus vestidos e mais roupa, boneca esta que devia adaptar-se
perfeitamente ao seu corpo por forma que fingisse um fato completo. O carpinteiro
comprometeu-se a fazer a obra, obrigando-se a guardar segredo, sob pena de morte.
Apresentou o artista a boneca feita e pronta. A madeira era tão bem preparada, que
a boneca acomodava-se perfeitamente ao corpo da princesa, acompanhando-a em
todos os movimentos, como se a matéria-prima gozasse de grande elasticidade.
Gratificou ela o trabalho do artista, meteu-se dentro da boneca e fugiu do palácio,
dirigindo-se para o palácio do rei seu vizinho, onde se ofereceu como criada. É
evidente que a cara da princesa estava coberta pela cara de pau.
Quando as criadas viram a cara horrenda da mulher que se oferecia por criada,
puseram-se a rir e chamaram a rainha.
«Queres servir?» perguntou a rainha.
A criada respondeu parvamente.
«Coitadinha! É idiota. Mandem-na para o quintal, onde há uma casinha de onde
pode vigiar as galinhas.
E assim sucedeu. Foi a Cara de Pau, nome que as criadas lhe aplicaram, recolhida
na casinha que existia no quintal do palácio.
Algum tempo depois começou-se a falar numa grande festa em próxima ermida,
festa de que o príncipe era juiz. Toda a fidalguia se preparava para a festa e os criados
do rei não cessavam de falar nela. A Cara de Pau chegou ao pé da rainha e pediu-lhe
licença para ir ver a festa.
«Vai, sim», respondeu a rir, «e podes ir todos os dias, se quiseres».

A festa durou três dias. No primeiro dia, saiu a Cara de Pau e foi para o campo pôr-
se à sombra de uma árvore. Às horas destinadas, tirou uma varinha de condão e disse:
«Varinha de condão, pelo poder que Deus te deu, apresenta-me aqui um coche, onde
possa ser transportada com o meu vestido da cor do mar e de todos os peixes.
De repente apareceu um riquíssimo coche, onde ela entrou maravilhosamente
vestida. Rei, rainha e o príncipe ficaram maravilhados da formosura e da riqueza da
desconhecida. Toda a gente tinha nela os olhos fixos. O príncipe desceu do seu lugar e
foi oferecer o braço à desconhecida, colocando-a ao lado de sua mãe. Conversou o
príncipe com a desconhecida durante a festa e ofereceu-lhe um anel. Perguntou-lhe
finalmente como se chamava e a dama respondeu: «Amanhã lhe responderei, espero
voltar».
No dia seguinte foi o príncipe mais cedo para a capela. A Cara de Pau, à sombra da
árvore, esperou a melhor ocasião de se apresentar na capela. «Varinha de condão,
pelo poder que Deus te deu, apresenta-me aqui um coche, mais rico que o de ontem,
onde possa ir à festa com o meu vestido da cor do campo e de todas as flores.
Apresentou-se um coche muito mais rico do que o primeiro, onde a princesa
embarcou e dirigiu-se para a capela. Logo o príncipe lhe foi oferecer o braço e foi
colocá-la ao lado da rainha. Se da primeira vez se apresentou formosa e rica, muito
mais desta vez. O príncipe ofereceu-lhe a corrente do seu relógio e perguntou-lhe
como se chamava. A dama respondeu: «amanhã lhe responderei».
No terceiro e último dia apresentou-se a dama com um vestido da cor do céu, do
sol, da lua e das estrelas, que a todos maravilhou. Parecia um anjo em seu trono de
safiras. Ofereceu-lhe o príncipe o seu relógio e perguntou-lhe como se chamava e ela
respondeu: «logo respondo».
Não se atrevia o príncipe a afastar-se do lado da princesa, mas como o rei o
chamasse, a dama aproveitou a ocasião e desapareceu. Quando o príncipe voltou e
não viu a desconhecida ficou muito triste e tristeza foi ela que no dia seguinte não se
levantou da cama. Foram chamados os médicos do palácio que se confessaram
impotentes para debelar o mal do príncipe. O rei instava com o filho que tomasse
caldos, a rainha não se tirava do pé do leito do enfermo e pedia-lhe de mãos postas
que comesse; mas o príncipe parecia estranho a tudo o que o rodeava, pensando
constantemente na desconhecida.
Uma tarde entrou a Cara de Pau na cozinha e disse: «sei fazer uns bolinhos com
farinha, ovos e açúcar que devem fazer muito bem ao senhor príncipe».

«Cala-te, parva, não podes negar que és idiota», responderam-lhe as criadas.
Entrou a rainha, a quem a Cara de Pau repetiu que sabia fazer uns bolos com ovos,
farinha e açúcar que deviam fazer bem ao príncipe.
«Vai fazer os bolos», disse a rainha, mandando entregar à parva os bolos, os ovos e
o açúcar.
A parva saiu e voltou, passado tempo, com três bolos. «Olhe, senhora rainha,
cheiram muito bem».
A rainha pegou nos bolos e foi instar com o filho que os provasse.
«Não posso, minha mãe».
«Experimenta ao menos, filho!»
O príncipe partiu um bolo e sentou-se imediatamente na cama com os olhos
espantados. «Quem trouxe estes bolos, minha mãe? Dentro vejo o anel, a corrente e o
relógio que ofereci à desconhecida.
«Olha, filho, foi a Cara de Pau que trouxe os bolos».
«Mande-a chamar».
Apareceu a Cara de Pau.
«Quem te deu estes bolos? Conheces quem os fez?»
«Conheço».
«Quem é? Onde está?»
«Aqui», respondeu a Cara de Pau dando um solavanco na vestidura e mostrando-se
cheia de beleza e de formosura.
O príncipe deu um grito e foi cair aos pés da princesa.
No dia seguinte houve grandes festas; casou o príncipe com a princesa. Houve
muitos filhos deste casamento e todos foram muito felizes.
Bendito e louvado, meu conto acabado. 1
1 Transcrito, com ligeiros ajustamentos ortográficos e de pontuação, a partir de Francisco Xavier
Ataíde de Oliveira, Contos Tradicionais do Algarve. 2ª edição. Vol. 1. Lisboa: Vega.

A Borralheira Corsa (variante corsa)
Texto
A Borralheira corsa, vou-ta contar.
Havia um homem e uma mulher que tinham uma filhinha e esse homem tinha uma
amante e abandonou a sua mulher e a filha.
Então, um dia, a amante disse à menina: «Olha, tu queres viver comigo? Vais ver
como eu vou gostar de ti! Vou pôr-te laçarotes, vou pôr-te perfumes, vou vestir-te
bem! Vais ver como serás feliz comigo; bem vês que a tua mãe nem sequer usa belos
vestidos!»
Ela respondeu: «Sabes, eu estou bem com a minha mãe».
A outra disse: «Mas não! Olha como o teu vestido está velho, como estás rasgada!
Sabes que mais? Mata-a, a tua mãe!»
Ela perguntou: «E como é que a mato?»
A outra disse: «Bem vês, pedes-lhe que te escolha uns belos figos no baú, no baú
há belos figos; e quando ela estiver a escolher os figos, tu deixas cair a tampa e mata-
la».
Então, enquanto a mãe escolhia os figos, ela deixou cair a tampa e matou-a. E foi
pelo meio! Cortada em duas! Então, a parte de cima tornou-se uma santa e a de baixo
uma vaca! E então, depois, ela já não tinha mãe e a madrasta tomou-a consigo. Em
vez de lhe comprar belos vestidos, batia-lhe e fazia-a trabalhar. A pequena tinha dez
anos. Ia à fonte, acartava água, lavava a roupa, enquanto as outras… enfim! Ela tinha
as suas próprias filhas, que eram bem tratadas.
Então, um dia a madrasta disse: «Bem, de castigo irás encher o cesto à fonte e, se
não o trouxeres, apanhas».
A mocinha pegou no cesto e levou-o à fonte e meteu-o sob o fio de água,
esperando que enchesse. E chorava, chorava! Então chega essa velhota, essa santa,
que diz: «Porque choras?»
Ela responde: «A minha madrasta mandou-me encher este cesto, mas ele não se
enche».
A outra responde: «É claro que o cesto não pode encher, dado que tem buracos.
Bem, penteia-me e arranja-me o cabelo, tira-me o que tenho na cabeça; tenho mesmo
a impressão de ter piolhos. Aceitas pentear-me?»

«Sim!» Ela penteou-a e fez-lhe tranças; a outra disse-lhe: «Toma o cesto e enche-o.
E quando subires à estrada e ouvires cantar o galo, toca-te na testa».
A mocinha obedeceu e quando subia para a estrada o galo cantou, ela tocou-se na
testa e saiu-lhe uma estrela de ouro. Quando chegou a casa da madrasta, as outras
estavam estupefactas. O cesto cheio e a estrela de ouro! A madrasta perguntou:
«Como fizeste?» E a irmã: «Eu também quero ir encher o cesto! Mãe, deixa-me ir
encher o cesto, estás a ver, ela tem uma estrela de ouro e assim eu também terei uma».
Desceu e pôs-se à espera que o cesto se enchesse, mas o cesto não se enchia. A
mulher veio de novo e perguntou: «O que esperas?»
Ela respondeu: «Que o cesto encha».
«Pois bem, penteia-me e arranja-me o cabelo, limpa tudo o que tenho na cabeça e o
teu cesto há-de encher-se».
Ela respondeu: «Pois claro. Ia mesmo tocar na sua cabeça suja! Nem pensar, você
mete-me nojo!»
«Ai sim? Pois bem, pega no teu cesto e vai-te. E quando subires ali adiante,
ouvirás zurrar um burro e deves tocar na orelha, verás como ficarás mudada».
A mocinha pegou no cesto vazio, ouviu zurrar o burro e disse: «Ela disse-me para
tocar na orelha». Tocou na orelha e saíram-lhe duas orelhas de burro! Chegou a casa
da mãe a chorar: «A mim calharam-me duas orelhas de burro. A Borralhenta foi
favorecida, mas eu… Mulher malvada, que não me favoreceu!»
De modo que a Borralheira tornou a apanhar. A filha da madrasta estava como
uma burra, cortavam-lhe as orelhas vezes sem conta mas na manhã seguinte cresciam
de novo, não desapareciam».
Então a madrasta disse: «Bom, amanhã vais lavar a roupa». Deu-lhe um cabaz
cheio de todo o tipo de roupa e lençóis e acrescentou: «Amanhã vais trazer isto tudo
seco… lavado, seco e passado, senão…».
E ela desceu à fonte, tentava lavar e arranjar, lavava e chorava. Não tinha forças
para lavar toda esta roupa! E vê chegar uma vaca que lhe diz: «Porque choras?»
«Não consigo lavar toda esta roupa, lavá-la e secá-la e passá-la, não sou capaz!»
«Não te preocupes, vou-te ajudar». E a vaca começou a lamber toda a roupa,
dizendo: «Tu espalhas a roupa e eu lambo-a. Vais ver como fica limpa e passada. Vais
levá-la impecável». E acrescentou: «Na quinta-feira vão-me matar; na minha pança
encontrarás três maçãs. A primeira comes, a segunda pões na janela e a terceira na
mala, na mala».

Na quinta-feira a madrasta matou-a e disse: «Ah! Vai ser preciso lavar as tripas!»
A irmã disse: «Também vou descer ajudá-la a lavar as tripas».
Desceram as duas à fonte para lavar as tripas. Borralheira esvaziou a pança e havia
três maçãs, a outra fez o mesmo mas só recebeu porcarias. Foi-se embora zangada,
partiu, deixou Borralheira sozinha e subiu para casa da mãe a chorar e dizendo:
«Borralheira teve três maçãs e eu apenas porcarias!»
Bom! Mais castigo!
Ela fez o que lhe dissera a vaca. Pôs uma na janela, outra na mala e comeu a
terceira. No sábado do final do mês ia haver baile. O príncipe tinha convidado toda a
juventude a ir dançar e aquelas também lá foram, a irmã da Borralheira toda bem
posta mas com as orelhas de burro. Puseram-lhe um chapéu para as orelhas! A
Borralheira fez todo o trabalho, preparou a irmã. Esta partiu. E a Borralheira ficou
sozinha, chorava e dizia: «Eu fico com todo o trabalho, nunca tenho alegria, nunca
vou a lado nenhum!» De modo que chegou uma fada, que lhe disse: «Não chores!
Queres ir ao baile? Pois bem, vou dar-te, vou enviar-te…»
Vestiu-a e tudo e a Borralheira pôde assim ir ao baile. A fada tinha-lhe dito: «Mas
cuidado! Volta cedo! Basta que chegues antes da meia-noite».
A ela ninguém reconheceu. Dançou sempre com o príncipe. Olhavam-na e diziam:
«Mas quem é esta bela senhora, quem pode ser esta beldade?» Todas ciumentas!
Quando por fim ela viu as horas, disse: «Santa Virgem!» Correu, correndo perdeu
um sapato, chegou, pôs o outro e a maçã na mala. Pôs-se no seu lugar, após o que elas
chegaram. A irmã disse: «Bem, se tu visses, mãe! Chegou uma bela jovem melhor
vestida que todas as restantes. Não sei donde ela saiu, tão bem vestida! O príncipe só
dançava com ela e com nenhuma outra, só com ela!»
De maneira que depois, o príncipe encontrou o sapato na escada, apanhou-o,
lembrou-se da jovem e disse: «Aquela a quem este sapato servir, é ela; faço dela
minha mulher!»
Então ele dá a volta a todas as casas experimentando o sapato. Mas este não servia
a ninguém, só à Borralheira. Então a mãe preparava a filha nas suas mais belas
roupas, mas ele disse: «Não, deixem-me dá-lo a experimentar àquela que está aqui, a
tal Borralheira».
Ela respondeu: «Ó! Acha que o sapato lhe vai servir a ela, a uma Borralheira, você
não vê como ela é?»

Ele pôs-lhe o sapato e servia. Ele disse: «Sábado venho buscá-la e quero que ela
esteja pronta».
A madrasta, em vez de preparar a Borralheira, preparou a própria filha. Preparou-a
sobre o divã, enquanto esperavam o príncipe, e fechou a Borralheira num tonel. De
modo que quando o príncipe chegou, disse: «Onde está a minha prometida?»
Ela respondeu: «Não a vê?»
«Não, não é esta, porque ela tinha uma estrela na testa e esta não tem nenhuma!»
Ela ripostou: «Mas não, está enganado, é ela!»
«Não!»
A maçã posta na janela tinha-se tornado um galo, que disse: «Borralheira está
fechada num tonel!»
«Shô, shô!» (a enxotar o galo).
O príncipe disse: «O que é? Você fechou-a no tonel? O quê? A Borralheira está
fechada no tonel? Ande, dê-me as chaves antes que eu a mande para a prisão».
Ele desceu a procurá-la e encontrou-a fechada no tonel. Ela saiu com o vestido que
trazia na noite da festa e faltava o sapato. Foi buscá-lo à mala e calçou-o.
Ele desposou-a e levou-a consigo e perguntou-lhe: «Queres que eu a condene?»
Ela respondeu: «Não, eu perdoo-lhes; tanto pior para elas se agiram mal. Quero que
venham comigo!» Apesar de tudo, ela gostava da irmã. E pronto: levou-a consigo e
casaram… Eis a Borralheira corsa!
Texto recolhido em Agosto de 1981 na Córsega. 1
1 Traduzido do francês, com ligeiras adaptações estilísticas e de pontuação, a partir de Mathée
Giacomo-Marsellesi, “La Cendrillon corse et les pièges de l'oralité”. Cahiers de Littérature Orale 25
(1989): 123–127