O Cavalo de Tróia

— Meu pai, sabe qual é a nova forma de cumprimento que o povo, nas ruas, inventou?
— disse Deífobo, um dos poucos filhos que ainda restara ao rei troiano.
— Não, meu filho, diga qual é... — respondeu o velho, com um sorriso ameno.
— "Tróia livre!" — respondeu Deífobo. — Assim bradam homens, mulheres, velhos e crianças, uns
aos outros, quando cruzam pelas ruas. Não é lindo, meu pai?
Sim, fez o rei, dando um assentimento tímido com a cabeça.
Logo em seguida, entretanto, deu as costas ao filho, querendo significar com isto que preferia ficar a
sós. Momentos de felicidade, sabia ele, velho e calejado que estava pela dor da perda, não
significavam muita coisa quando não podiam ser compartilhados por aqueles que já haviam partido.
— Heitor, meu adorado filho... — disse o velho, com os olhos marejados de lágrimas. — Que lástima
que os deuses não permitissem que ainda pudesses estar entre nós para saborear o alegre dia da vitória.
Durante um longo tempo, Príamo, rei de Tróia, semelhante aos deuses, esteve sentado
em seu trono, escutando o ruído da euforia, que parecia inesgotável. Pela sua cabeça passava a imagem
recorrente dos filhos que perdera — oh, Júpiter inclemente, quantos que eram! -, a maioria abatidos
pelo braço cruel do perverso Aquiles. E ao lembrar-se dele, inevitavelmente lhe veio à mente, outra
vez, a figura de Heitor, o preferido do seu coração. (Sim, havia o irresponsável e estouvado Pária, mas
mesmo este não lhe falava tanto à alma quanto o nobre Heitor. ) Como estar alegre, então, se iria levar
para o resto da vida a imagem horrível do filho dileto sendo arrastado ao redor das muralhas de sua
Tróia amada pelos pés, amarrado de maneira indigna ao carro do selvagem filho de Peleu, que, graças
aos deuses, já havia também descido à mansão dos mortos?
A noite avançara, e agora o silêncio em toda Tróia era quase completo. Sínon, o falso amigo, depois de
passar a noite inteira comemorando junto de uma bela troiana a sua nova condição de súdito de
Príamo, esgueirou-se do leito, pronto para ganhar imediatamente a rua. Antes, porém, puxou seu
afiado punhal e enterrou-o, de maneira vil e impiedosa, no pescoço da pobre moça. Depois, cosido
com as paredes, percorreu as ruas, somente encontrando, vez por outra, algum bêbado caído pelas
ruas, mergulhado numa poça de vinho misturado ao vômito. Sínon, enojado, dava uma cuspida em
cada um desses que encontrava: estava chegando a hora de vingar-se dos insultos e bofetadas que
recebera quando de sua fingida captura. Ao cruzar com o cavalo, que permanecia postado no centro da
cidade, ele fez um sinal para o alto, indicando que a hora fatal se aproximava.
Sínon esgueirou-se para fora das muralhas quebradas, que, logicamente, ainda não haviam sido
consertadas — pressa, agora, para quê? — e correu velozmente até alcançar o túmulo de Aquiles, que
ficava no alto de um outeiro. Ali trepado, agitou, então, em direção à ilha próxima de Tenedos, um
facho aceso. Lá estavam escondidas as tropas gregas, comandadas por Agamenon, o qual somente
esperava o sinal prometido para embarcar seus homens e rumar a toda pressa para Tróia. O dia ainda
tardaria a romper, e teriam os gregos tempo de pegar os desavisados troianos ainda deitados,
anestesiados pelo vinho.
Enquanto isto, no palácio real de Tróia, Príamo, depois de ter ido abraçar sua esposa Hécuba, a nora
Andrômaca, esposa de seu amado Heitor, e de ter dado mais uma amorosa olhadela em Astíanax, seu
belo netinho, foi até a janela que dava para a praça central da sua amada cidade.
Sínon, o sagaz traidor, recém havia passado pela frente do cavalo e feito a sua senha, quando Príamo
apontou na janela, que dava direto para o grande monumento. Mais uma vez as Parcas fatais
conspiravam contra o rei troiano. Apoiando seus cansados cotovelos sobre o peitoril, Príamo esteve
observando por algum tempo o cavalo. Negro, da cor da noite, ainda assim era terrível em sua beleza.
Como era imenso! Sua cabeça perdia-se no alto, e apesar de o rei estar na torre do seu castelo, ainda
assim estava quase face a face com o tremendo animal de madeira. Os fachos de seus olhos já haviam
apagado, de há muito. Mas o clarão da lua, incidindo sobre eles, dava-lhes agora um outro aspecto —
não mais ígneo e dourado, mas frio e metálico, que parecia torná-los ainda mais infinitamente
ameaçadores.
Príamo, vencido, afinal, pelo cansaço, foi dormir. Assim que Sínon retornou de sua missão, bateu três
vezes com o cabo de sua espada nos pés do cavalo. O ruído ribombou até o estômago do animal.