A Morte de Ivan Ilitch, de Leon Tolstói - Liceu Albert Sabin Ribeirão ...

pregueadas. Estava tão dominado pela obra, que, várias vezes, movido pela
impaciência, ele mesmo mudava a posição de certos móveis ou pendurava
uma cortina. De uma feita, ao trepar numa escadinha, a fim de mostrar ao
operário, que não o estava compreendendo, como queria que o serviço fosse
executado, dando um passo em falso, escorregou, mas, como era ágil e forte,
conseguiu se aprumar e apenas bateu de lado na moldura da janela. Sentiu a
pancada, mas depressa estava lépido. Naquela azáfama, mostrava-se contente
e bem disposto. Escrevia à mulher, confessando-se reminado uns quinze anos.
Cuidou que tudo ficaria pronto em setembro, mas as obras se arrastaram até
meados de outubro. Em compensação tudo ficaria maravilhoso, opinião que
não era só dele, mas de todos os que visitavam a casa.
Na verdade, havia ali o mesmo que se encontra nas casas de gente
remediada, mas que pretende aparentar opulência e apenas consegue que se
pareçam extraordinariamente umas com as outras: tapeçarias, ébano, plantas,
pesados bronzes, cores escuras ou vivas, enfim, tudo aquilo que as pessoas
de certa classe possuem para se parecer com as pessoas da mesma classe. A
casa de Ivan Ilitch era uma perfeita imitação, mas ele a achava absolutamente
original. Ao ir buscar a família na estação, levava a felicidade dentro do peito, e
ao trazê-la para a casa, onde um criado de gravata branca abriu a porta da
saleta de entrada, ornamentada de plantas, os gritos de admiração e elogios
foram tamanhos, ao percorrerem as dependências, que ele usufruiu um
extraordinário prazer. Naquela noite, à hora do há, quando Praskóvia
Fiódorovna perguntou-lhe, entre outras coisas, como fora a queda, ele, entre
risos, representou como escorregara, como batera na moldura da janela e
como assustara o operário.
— Felizmente eu sou um tanto atleta. Outro, no meu lugar, estaria morto. Eu,
porém, apenas me machuquei um pouquinho aqui. Quando toco, ainda dói,
mas está muito melhor. Ficou somente uma mancha roxa.
Começaram a vida nova na casa e, como sempre acontece, depois de
devidamente acomodados, acharam que faltava ainda um outro quarto; os
recursos haviam dobrado, mesmo assim, como também sempre acontece,
consideraram que ainda precisariam de mais uns quinhentos rublos; mas,
afinal, tudo marchava bem. Sim, tudo marchava bem, quando restavam
algumas coisas para fazer: comprar certos objetos, encomendar outros, mudar
determinados móveis de lugar, pôr em ordem as prateleiras. Conquanto
houvesse algumas controvérsias entre marido e mulher, ambos estavam
contentes e tinham tanto a fazer que terminavam sem maiores brigas. Mas,
quando não havia nada mais para arrumar, sobrevieram o tédio e a sensação
de que faltava qualquer coisa.
Foi aí que as relações, que já estavam fazendo e estabelecendo outros
hábitos, serviram para encher a vida.
Ivan Ilitch consumia as manhãs no tribunal, voltava para jantar, a princípio bemhumorado,
embora às vezes se irritasse, e sempre por causa do lar. (Uma
mancha na toalha ou nos estofados, um cordão de cortina arrebentado,
qualquer ninharia assim deixava-o fora de si; tanto suor lhe custara a
instalação, que o menor estrago desesperava-o.) Mas, de um modo geral, a
vida ia correndo dentro da sua concepção: sossegada, amena e decente.
Levantava-se às nove horas, tomava o café, lia o jornal, depois envergava o
uniforme e batia para o tribunal. Ali o esperava a canga do trabalho, à qual se
submetia sem relutância: partes, inquéritos, recursos, pedidos de informações