A Morte de Ivan Ilitch, de Leon Tolstói - Liceu Albert Sabin Ribeirão ...

filha, que se acusavam mutuamente de tê-lo perdido, o que gerou um sensível
mal-estar.
Fiódor Pietrichtchov perguntou a Ivan Ilitch se ele já vira Sarah Bernhardt. No
primeiro momento Ivan Ilitch não compreendeu a pergunta, mas depois
respondeu:
— Não. E você já viu?
— Sim. já vi. Em AdtIenne Lecouvreur.
Praskóvia Fiódorovna referiu-se a alguns papéis que Sarah Bernhardt
desempenhara magnificamente. A filha discordou. A conversa, então, recaiu
sobre a elegância e o realismo que a atriz imprimia a certas cenas, e tomou o
rumo de todas as conversas de tal natureza.
No meio da conversação, Fiódor Pietrichtchov deitou um olhar a Ivan Ilitch e
calou-se. Os outros também olharam para o enfermo e ficaram silenciosos.
Ivan Ilitch enfrentou-os com os olhos brilhando, visivelmente indignado. Era
uma situação penosa — o silêncio tinha de ser quebrado. Mas ninguém se
decidia, medrosos todos de que a convencional mentira ficasse evidente e que
imperasse a dura realidade. Lisa tomou, afinal, a iniciativa, mas ao tentar
ocultar o que todos sentiam traiu-se.
— Bem, já que temos de ir, está na hora — disse consultando o relógio, que
fora presente do pai, e trocando com o jovem um imperceptível sorriso, cujo
significado somente os dois sabiam.
E levantou-se num frufru de sedas. Todos a imitaram, deram as boas-noites e
se foram.
Quando se viu só, Ivan Ilitch foi tomado por um breve alívio: a falsidade saíra
com eles. Mas ficara a dor, a mesma dor e o mesmo pavor que tornavam tudo
tão monotonamente semelhante.
Os minutos tornaram a seguir-se a outros muitos, as horas a outras horas,
sempre na mesma toada, e o fim inevitável parecia cada vez mais próximo.
— Sim, mande cá o Guerássim — respondeu a uma pergunta de Piotr.
IX
A mulher voltou tarde. Entrou nas pontas dos pés, ele ouviu. Abriu os olhos e
logo fechou-os de novo. Ela quis mandar Guerássim embora e ficar junto dele.
Ivan Ilitch abriu os olhos e disse:
— Não. Vá dormir.
— Está doendo muito?
— Como sempre.
— Tome um pouco de ópio.
Ele concordou e ingeriu a poção. A mulher saiu.
Até perto das três horas, permaneceu imerso num penoso entorpecimento.
Parecia-lhe que o empurravam dolorosamente para dentro de um saco preto,
estreito e fundo; forçam-no, mas não consegue passar pela boca do saco; está
apavorado, porém, quer cair lá dentro, como para se livrar da terrível dor que
sente; luta, luta, cooperando, e, de repente, o saco se rompe, ele cai e torna à
realidade.
Guerássim permanece sentado no pé da cama, cochilando, calmo e paciente,
enquanto ele está estendido de costas, os pés, magros, calçados de meias, se
apóiam nos ombros do criado. A vela continuava a se queimar no castiçal. E a
dor persistia.
— Pode ir dormir, Guerássim — sussurrou.
— Não estou cansado, senhor. Posso ficar mais um pouco.