A Morte de Ivan Ilitch, de Leon Tolstói - Liceu Albert Sabin Ribeirão ...

que devo eu morrer e morrer sofrendo? Alguma coisa, positivamente, está
errada!”
“Talvez eu não tenha vivido como deveria”, acudiu-lhe de súbito. “Mas de que
sorte, se eu sempre procedi como era preciso?” — e imediatamente afastou a
única hipótese possível para o enigma da vida e da morte,
“E o que queres agora? Viver? Viver de que maneira? Viver como viveste no
tribunal, quando o oficial de justiça anunciava: — Está aberta a sessão!”...
“Está aberta a sessão!”, repetiu. “O julgamento vai começar. Mas eu não sou
culpado!”, exclamou, indignado. “Por quê?”
E parou de chorar. Com o rosto voltado para a parede, pôs-se a martelar a
mesma coisa: Por quê? Para que tal horror? Mas, por mais que repisasse a
questão, não encontrava solução. E quando lhe vinha a idéia de que não vivera
como deveria, o que amiudadamente acontecia, lembrava-se logo da correção
da sua vida e repelia o insólito pensamento.
Mais uma quinzena se escoou. Ivan Ilitch já não deixava o divã. Não queria
ficar na cama. E quase todo o tempo, com o rosto voltado para a parede, sofria
solitário os mesmos insolúveis tormentos, martirizava-se com o mesmo
insolúvel problema: “O que é isso? Será, realmente, a morte?” E a voz interior
lhe respondia: “Sim, é a morte”. “Mas para que tanto sofrimento?” E a voz
tornava a responder: “Para nada. Além disso não há nada”.
Desde a primeira consulta ao médico para ver o que tinha, a vida de Ivan Ilitch
dividira-se em dois estados de espírito, opostos e alternados: ora desespero e
expectativa de uma morte absurda e atroz, da qual nada o salvaria, ora
esperança e acurada observação dos seus órgãos, que se recusavam a
funcionar regularmente. E, quanto mais progredia a doença, mais ilusórias e
fantásticas eram as suas esperanças no rim e no ceco, e mais real o
sentimento da morte iminente.
Era suficiente comparar o que fora há três meses com o que era agora e, da
simples constatação da derrocada, vinha a certeza de que se afastava de
qualquer possibilidade de salvação.
Nos últimos tempos da sua solidão, solidão no meio de uma grande cidade,
cercado por inúmeros amigos e parentes e que não poderia ser mais completa
nem mesmo no fundo do mar ou nas entranhas da terra, na sua terrível solidão,
Ivan Ilitch, com o rosto voltado para o encosto do divã, vivia somente das
recordações do passado. Diante dele, um após outro, surgiam os
acontecimentos antigos.
Começava sempre pelo mais próximo no tempo, ia depois se transportando
para os mais remotos até que chegava à infância, onde parava. Se Ivan Ilitch
pensava nas ameixas cozidas que lhe serviram naquele dia, vinham-lhe logo à
memória as ameixas secas da sua infância, muito enrugadas, com um gosto
todo especial e que provocavam uma abundante saliva quando mordido o
caroço; e a lembrança desse gosto desencadeava uma seqüência de outras
daquela época: a ama, o irmão, os seus brinquedos. “Não devo pensar em tais
coisas. É triste demais”, pensava, e voltava ao presente e, bem diante dos
olhos, estavam o botão no encosto do divã e as pregas do marroquim. “O
marroquim é caro e pouco durável e nós discutimos bastante a respeito. Mas
houve um outro marroquim e uma outra discussão, quando rasgamos a pasta
de meu pai, fomos castigados e mamãe nos trouxe bolos às escondidas.” E
novamente se detinha na infância, mas as lembranças lhe eram dolorosas e
procurava afastá-las pensando em outra coisa.