A Morte de Ivan Ilitch, de Leon Tolstói - Liceu Albert Sabin Ribeirão ...

Não mentia o doutor, mas as dores morais de Ivan Ilitch eram infinitamente
piores do que as físicas. Resultavam do fato de, naquela noite, ao contemplar o
rosto de Guerássim, sonolento, bondoso, de maçãs salientes, acudira-lhe à
mente a seguinte indagação: “E se toda a minha vida, a minha vida consciente,
tivesse sido realmente errada?”
Ponderou que aquilo que antes acreditava ser totalmente impossível, isto é,
não ter vivido como deveria, podia ser verdade. Considerou que as pequeninas
tentativas que fizera, tentativas quase imperceptíveis e que logo sufocava, para
lutar contra o que era considerado acertado pelas pessoas mais altamente
instaladas na sociedade, podiam representar o lado autêntico das coisas,
sendo falso tudo o mais. E que os seus deveres profissionais, sua vida regrada,
a ordem familiar e todos os interesses mundanos e oficiais, não passassem de
grandes mentiras. Tentou defender tudo aquilo perante si mesmo e, de
repente, atinou com a fragilidade da sua defesa. Não, não havia nada a
defender.
“Mas, se assim é, estou eu saindo da vida com a plena consciência de ter
destruído tudo o que me foi concedido e, se a perda é irreparável, que irei
fazer?”, pensou. E, deitado de costas, pôs-se a passar em revista a sua vida de
maneira completamente diversa.
De manhã, quando apareceram sucessivamente o criado, a mulher, a filha e o
médico, cada palavra, cada gesto deles era a confirmação da tremenda
verdade que lhe fora revelada de noite. Reviu-se em cada um — sua existência
fora precisamente o que era a deles. E viu de forma espantosamente clara que
não passava ela dum imenso e horrendo embuste, que escondia a vida e a
morte. Tal certeza intensificou, decuplicou os seus sofrimentos físicos. Gemia,
remexia-se, empurrava as cobertas que o incomodavam, o abafavam. E odiava
todos os que o cercavam.
Deram-lhe uma dose forte de ópio e ele adormeceu, mas, na hora do jantar,
tudo recomeçou. Enxotou todos do quarto e entrou a se debater no divã.
Praskóvia Fiódorovna acercou-se dele e disse:
— Jean, meu querido, faça isto por mim. Não pode lhe fazer mal e até muitas
vezes alivia. Mesmo as pessoas sas...
Ele arregalou os olhos:
— O quê? A extrema-unção? Para quê? Não, não é preciso. Todavia...
Ela rompeu em pranto.
— Faz, meu querido? Eu vou mandar chamar o nosso padre. Ele é tão bom!
— Está bem. Mande.
Veio o padre e ouviu a confissão. Ivan Ilitch relaxou-se, sentiu como que um
atenuamento das suas dúvidas e, conseqüentemente, dos seus sofrimentos.
Baixou sobre ele um pequenino raio de esperança e entrou a pensar no ceco e
nos meios de curá-lo. Comungou com os olhos cheios de lágrimas.
Quando de novo o deitaram, após a comunhão, mostrou-se aliviado por uns
instantes e reacendeu-se nele a pequena chama da esperança. Começou a
pensar na operação que lhe haviam aconselhado. “Viver! Eu quero viver!”,
gritava intimamente.
A mulher veio felicitá-lo, disse as costumeiras palavras e acrescentou:
— Está se sentindo melhor, não está?
— Sim — confirmou ele, sem olhá-la.
Seu vestido, seu porte, sua fisionomia, o tom da sua voz, tudo lhe dizia: “Não é
nada disto. Tudo aquilo pelo que você viveu, e ainda vive, é falsidade,