A Morte de Ivan Ilitch, de Leon Tolstói - Liceu Albert Sabin Ribeirão ...

involuntariamente, mas, mesmo assim, não se tornavam mais aceitáveis para
ele.
No tribunal, Ivan Ilitch também notava, ou julgava notar, uma estranha atitude
em relação à sua pessoa: ora tinha a impressão de que o olhavam como
alguém que, em breve, deixará uma vaga; ora os colegas caçoavam
afetuosamente da sua hipocondria, como se a pavorosa, atroz e incrível coisa
que se desenvolvia dentro dele, sugando-o sem tréguas e arrastando-o
irresistivelmente não sabia para onde, não passasse de um divertido tema para
graçolas.
Schwarz, entre todos, é o que mais o irritava, aquele Schwarz que, com o seu
gênio folgazão, sua vivacidade e a sua elegância, lembrava o que ele próprio
fora há dez anos passados.
Aparecem amigos para um joguinho. Abancam-se, dão as cartas, ele recebe
sete ouros. O parceiro diz: “Sem trunfos”, e o apóia com dois ouros. Que mais
poderia desejar?
Devia se sentir alegre, animado — iria fazer uma grande jogada. De repente,
Ivan Ilitch sente a dor obstinada, o gosto nauseabundo na boca, e parece-lhe
estúpido, no estado em que se encontra, rejubilar-se com um grande lance.
Olha para seu parceiro, Mikhail Mikháilovitch, que fortemente bate com o punho
na mesa e, por delicadeza, não arrasta a vaza, mas empurra-a para ele, a fim
de lhe dar o prazer de apanhá-la sem fazer esforço, sem mesmo ser preciso
estender o braço. “Será que Mikhail Mikháilovitch me acha tão fraco que nem
posso estender muito o braço?”, pensa, e esquece de contar os trunfos,
desperdiça um deles numa vaza já ganha e perde por três vazas. E o pior é
que vê como o parceiro sofre, enquanto para ele aquilo é indiferente. E é
horrível pensar porque aquilo lhe é indiferente.
Todos vêem que ele não se sente bem e dizem-lhe: “Se está cansado,
podemos parar. Descanse um pouco”. Descansar? Não. De modo nenhum! E
acabou a partida. Todos estão calados e sombrios. Ivan Ilitch não ignora que
inspirou aquela atmosfera, mas não pode dissipá-la. Ceiam e cada um vai para
o seu lado, e Ivan Ilitch ficou solitário, com a consciência de que sua vida está
envenenada e que envenenava a dos outros e que o veneno não iria ser
eliminado, mas sim penetrar cada dia mais fundamente no seu ser.
E, com a consciência disso e com a sua dor física, além do terror, tinha de ir
para a cama, onde freqüentemente ficava rolando, insone, a maior parte da
noite. E de manhã era preciso levantar-se, vestir-se, ir para o tribunal, falar,
escrever, ou então ficar em casa as vinte e quatro horas do dia, cada uma das
quais era uma tortura. E sozinho tinha de viver assim à beira do abismo, sem
ninguém que o compreendesse e tivesse pena dele.
V
Assim correu um mês, depois outro. Dias antes do Ano Novo, o cunhado veio à
cidade e se hospedou em sua casa. Ivan Ilitch fora ao tribunal e Praskóvia
Fiódorovna estava fazendo compras. Voltando do trabalho e entrando no
escritório, encontrou o cunhado, um tipo vermelhaço esbanjando saúde, que
desfazia a mala. Ouvindo os passos de Ivan Ilitch, ergueu a cabeça e olhou-o
um instante, sem dizer nada. Ivan Ilitch leu tudo naquele olhar. O cunhado
abriu a boca para uma exclamação de surpresa, mas se conteve. Esse
movimento confirmava tudo.
— Estou mudado, não estou?
— Sim. Um quase nada.