A Morte de Ivan Ilitch, de Leon Tolstói - Liceu Albert Sabin Ribeirão ...

arba grisalha e que por isso mesmo o que ambicionava era impossível, mas
ainda assim ambicionava. E no comportamento de Guerássim para com ele
havia qualquer coisa próxima daquilo que queria e de tal forma sentia-se um
pouco confortado. Ivan Ilitch queria chorar, queria ser acariciado e consolado,
mas quando chegava o seu colega Chebek, em vez de lágrimas e
enternecimentos, Ivan Ilitch punha no rosto uma máscara de seriedade,
dignidade e profundeza e, pela força do hábito, trocava opiniões sobre
determinado acórdão da Corte de Apelação e obstinadamente defendia seu
ponto de vista. A falsidade à sua volta e dentro dele envenenou mais do que
tudo os seus derradeiros dias.
VIII
Era de manhã. Ele sabia que era de manhã unicamente porque Guerássim se
fora e o criado Piotr viera apagar as velas, levantar as cortinas e
silenciosamente começar a arrumação do quarto. Fosse manhã ou noite, sextafeira
ou domingo, não havia diferença, tudo era igual para Ivan Ilitch: a dor
surda, implacável, incessante; a sensação de que a vida não parava de fugir; a
certeza de que a odiosa e temida morte se aproximava como a única realidade;
e sempre a mesma mentira. Que importância tinham, portanto, as semanas, os
dias, as horas?
— O senhor quer que sirva o chá?
“Ele é ordeiro e acha que os patrões precisam tomar chá de manhã”, pensou
Ivan Ilitch, e respondeu apenas:
— Não.
— O senhor não quer passar para o divã?
“Ele precisa arrumar o quarto, mas eu o atrapalho. Sou a sujeira e a
desordem”, pensou, e disse somente:
— Não, deixe-me aqui.
O criado continuou nos arranjos. Ivan Ilitch estendeu a mão. Piotr acercou-se,
solícito:
— Que deseja o senhor?
— Meu relógio.
Piotr apanhou o relógio, que se encontrava bem à mão de Ivan Ilitch, e
entregou-o ao amo.
— Oito e meia. Já se levantaram?
— Ainda não, senhor, a não ser Vassílli Ivánovitch era o filho —, que foi para o
colégio. Mas Praskóvia Fiódorovna deu ordem para que a acordassem se o
senhor a chamasse, quer que eu a acorde?
— Não. Não é preciso. — “Talvez fosse bom eu tomar um chá”, pensou. E
pediu: — Bem, traga-me o chá.
Piotr encaminhou-se para a porta. Ivan Ilitch teve medo de ficar só. “Como retêlo?
Ah, o remédio!”
— Piotr, me dê a poção. — E pensou: “Por que não? Talvez me faça
Tomou uma colher cheia. “Não. Não adianta nada. Tudo é bobagem,
tapeação”, e o gosto enjoado, desesperante, que tão bem conhecia. “Não. Não
acredito em mais nada! Mas por que aquela dor? Que bom se ao menos
parasse um pouquinho.” E gemeu. Piotr virou-se.
— Não vá embora. Traga-me o chá.
Piotr foi buscá-lo. Só, Ivan Ilitch gemia, não tanto da dor, por mais insuportável
que fosse, mas de aflição. “E sempre a mesma coisa, a mesma, por dias e