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218 QUINCAS BORBA
— Sim, foi isso, pensou elle ao cabo de alguns
minutos, o portador da minha carta trouxe esta, e
deixou-a cair.
E, mirando a carta, de um e outro lado, perguntava-lhe
pelo conferido. Oh! o conteúdo! Que
iria alli escripto dentro daquelle papel homicida?
Perversidade, luxuria, toda a linguagem do mal e
da demência, resumidas em duas ou três linhas.
Ergueu-a ante dos olhos, para ver se podia ler
alguma cousa; o papel era grosso; não se podia ler
nada. Ao lembrar-se que o portador, dando por falta
da carta, voltaria a procural-a, metteu-a atrapalhadamente
no bolso, e correu para dentro.
Em casa, tirou-a e mirou-a outra vez; as mãos
hesitavam, reproduzindo o estado da consciência.
Se abrisse a carta, saberia tudo. Lida e queimada,
ninguém mais conheceria o texto, ao passo que elle
teria acabado por uma vez com essa terrível fascinação
que o fazia penar ao pé daquelle abysmo
de opprobios... Não sou eu que o digo, é elle; elle é
que junta esse e outros nomes ruins, elle é que
pára no meio da sala, com os olhos no tapete, em
cuja trama figura um turco indolente, cachimbo na
boca, olhando para o Bosphoro... Devia ser oBosphoro.