O Homem Perfeito - Linda Howard

Dezenove
Não demorou muito para encontrarem Meldon Geurin, conhecido como
“Brick”. Algumas perguntas levaram a polícia ao seu bar favorito, que levara
ao nome de seus amigos, o que, por sua vez, levou a declarações como: — Pois
é, Brick, hum, ele e a namorada, hum, brigaram e coisa e tal, e fiquei sabendo
que ele está passando um tempo na casa de Victor.
— E qual é o sobrenome desse tal de Victor? — perguntou o detetive
Roger Bernsen com tranquilidade, mas, mesmo quando ele parecia tranquilo,
suas frases tendiam a soar, de alguma forma, como uma ameaça, porque o
detetive Bernsen era um homem de cento e quinze quilos compactados em
um metro e oitenta, com um pescoço de cinquenta centímetros de
circunferência, voz grave e rouca, e uma expressão que indicava que estava
prestes a perder a paciência. Ele não podia fazer nada sobre a sua voz, não
ligava para o peso e aperfeiçoara a expressão. O pacote completo era bem
intimidador.
— Hum… Ables. Victor Ables.
— E você sabe onde Victor mora?
— No centro, cara.
Então, o detetive de Sterling Heights entrou em contato com a delegacia
de Detroit, e Meldon “Brick” Geurin foi levado para o interrogatório.
O humor do Sr. Geurin não era dos melhores quando Bernsen se sentou
diante dele para conversarem. Seus olhos estavam injetados, e o aroma que
exalava era de bebida rançosa; talvez o mau humor pudesse ser atribuído à
ressaca.
— Sr. Geurin — disse o detetive num tom educado que, mesmo assim, fez
o outro homem se retrair —, quando foi a última vez que viu a Srta. Marci
Dean?
A cabeça do Sr. Geurin se voltou para cima de supetão, um movimento do
qual ele pareceu se arrepender. Quando conseguiu falar, respondeu, ranzinza:
— Na noite de quinta.