O Homem Perfeito - Linda Howard

deveria gostar de olhar para ele.
— Isso aí. O número sete é: Bom de se olhar. — Quando acabou de
escrever, Marci olhou para cima com um sorriso. — Vou fazer o favor de
dizer o que todas estão pensando. O homem perfeito devia ser ótimo na
cama. Não bom; ótimo. Ele devia me deixar maluca e subindo pelas paredes.
Ter o vigor de um cavalo de corrida e o entusiasmo de um garoto de dezesseis
anos.
Todas ainda estavam morrendo de rir quando o garçom serviu os
pedidos.
— Qual é a graça? — perguntou ele.
— Você não entenderia — conseguiu dizer T.J.
— Já sei — respondeu ele com o ar sábio. — Vocês estão falando de
homens.
— Não, estamos falando de ficção científica — corrigiu Jaine, o que fez
todas voltarem a cair na gargalhada.
As pessoas nas mesas ao redor voltaram a encará-las, tentando ouvir o
que era tão engraçado.
O garçom foi embora. Marci se inclinou sobre a mesa.
— Já que estamos falando disso, quero que o meu homem perfeito tenha
vinte e cinco centímetros!
— Minha nossa! — T.J. fingiu desmaiar, abanando a si mesma. — O que
eu não faria com vinte e cinco centímetros… Ou melhor, o que eu faria com
vinte e cinco centímetros!
Jaine estava rindo tanto que precisava segurar as laterais do tronco. Ela se
esforçou para manter a voz baixa, e suas palavras saíram trêmulas de riso: —
Por favor! Qualquer coisa além de vinte centímetros só serve para ficar se
vangloriando. Está lá, mas não dá para usar. Pode ser bonito de se ver num
vestiário, mas, sejamos francas, esses cinco centímetros extras são restos.
— Restos — arfou Luna, segurando o estômago e se dobrando de tanto
rir. — Um brinde aos r-restos!
— Puxa vida! — Marci secou os olhos enquanto escrevia rapidamente. —
Agora chegamos na parte boa. O que mais o homem perfeito tem?
T.J. deu um aceno fraco.