O Homem Perfeito - Linda Howard

encontrara o vizinho saindo de casa. Se seguisse seu horário normal hoje, ele
já teria ido embora, não é?
Mas Sam tinha dito que estava numa força-tarefa e tinha horários
irregulares, o que significava que poderia ir para o trabalho a qualquer
momento. Seria impossível coordenar sua saída para não coincidir com a
dele; ela teria de fazer as coisas no horário de sempre e torcer para dar certo.
Talvez no dia seguinte fosse mais fácil encará-lo com certa compostura, mas,
hoje, não. Não com seu corpo agitado e suas glândulas salivares fazendo hora
extra. Ela simplesmente teria de esquecer o assunto e ir se arrumar.
Jaine parou na frente do armário e se descobriu diante de um dilema.
Qual é a roupa ideal para se encontrar com o vizinho que você acabou de ver
pelado?
Ainda bem que seu joelho estava ralado, decidiu ela, finalmente. Até que
ele sarasse, suas únicas opções eram calças ou saias longas, o que a impedia de
sair rebolando por aí em seu vestido preto de alcinha e acima do joelho,
geralmente guardado para festas, quando queria parecer elegante e
sofisticada. A peça era marcante, e parecia dizer algo como “veja só como eu
sou sexy”, mas de forma alguma era apropriada para o trabalho. O joelho
ralado a salvara de uma gafe terrível.
Por fim, Jaine decidiu que era melhor ser cautelosa e escolheu a calça
social mais sóbria que tinha. Não fazia diferença o fato de que ela sempre
gostara de como a calça realçava sua bunda, nem o fato de que sempre a fazia
receber alguns comentários elogiosos dos homens no trabalho; não
encontraria com Sam hoje. O desconforto do vizinho sobre o que acontecera
devia ser muito maior que o seu. Se alguém iria evitar alguém hoje, seria ele
quem a evitaria.
Mas um homem envergonhado teria aberto aquele sorriso safado? Ele
sabia que era gostoso; mais do que gostoso, droga!
Numa tentativa de se distrair da gostosura de Sam, Jaine ligou a televisão
para assistir às notícias enquanto se vestia e se maquiava.
Ela estava aplicando corretivo no hematoma da maçã do rosto quando a
âncora do jornal matutino local anunciou, numa voz animada: — Freud
nunca soube dizer o que as mulheres querem. Mas, se ele tivesse conversado