O Homem Perfeito - Linda Howard

— Essa é a minha garota. Eu me sinto melhor agora. — Ele esticou a mão
e tocou levemente a maçã do rosto dela. — O hematoma sumiu.
— Não sumiu, não. Maquiagem é uma coisa maravilhosa.
— É mesmo.
O dedo dele desceu para a curva do queixo dela antes de dar uma
batidinha e se afastar. Jaine ficou imóvel, emboscada pela súbita percepção de
que Sam estava dando em cima dela, meu Deus do céu, e seu coração mais
uma vez tentava atravessar o peito à base de marteladas.
Caramba.
— Não me beije — avisou Jaine, porque, de alguma forma, Sam parecia
mais próximo, embora ela não o tivesse visto se mover; o olhar dele estava
focado em seu rosto com aquela expressão intensa que os homens apresentam
pouco antes de tomar a iniciativa.
— Eu não ia fazer isso — respondeu ele, abrindo um pequeno sorriso. —
Não trouxe meu chicote e minha cadeira. — Sam se levantou e deu um passo
para trás, uma das mãos na porta do carro para fechá-la. Ele fez uma pausa,
observando-a. — Além do mais, não tenho tempo agora. Nós dois temos que
ir trabalhar, e não gosto de fazer as coisas com pressa. Preciso de umas duas
horas, pelo menos.
Jaine sabia que devia ficar de boca fechada. Ela sabia que devia fechar a
porta do carro e ir embora. Em vez disso, disse, inexpressiva: — Umas duas
horas?
— Pois é. — Ele abriu outro daqueles sorrisos lentos e perigosos. — Três
horas seria melhor, porque imagino que, quando eu realmente te beijar, nós
dois vamos acabar pelados.