O Homem Perfeito - Linda Howard

— Bem, pois é, mas eu te peguei. No sábado, quando você estava cortando
a grama. Não ganhei dinheiro nenhum.
Em silêncio, com os dentes trincados, Jaine pegou outra moeda.
Sam parecia extremamente satisfeito ao guardar seus cinquenta centavos
no bolso.
Se fosse em qualquer outro momento, talvez Jaine tivesse rido, mas ela
ainda estava irritada com o susto. Suas costelas doíam e, quando ela tentou
abaixar para pegar as chaves, doeram ainda mais. Como se isso não bastasse,
seu joelho se recusava a dobrar. Ela se esticou e lançou um olhar de tamanha
irritação frustrada em direção a Sam que um dos cantos da boca dele se
levantou. Se ele rir, pensou ela, vou lhe dar um chute na canela. Como ainda
estava parada no degrau da porta, o ângulo era perfeito.
Sam não riu. Policiais provavelmente eram treinados para agir com
cautela. Ele se abaixou para pegar as chaves.
— O joelho não quer dobrar, não é?
— Nem as costelas — disse Jaine, mal-humorada, pegando as chaves e
descendo os três degraus.
As sobrancelhas dele baixaram.
— O que houve com as suas costelas?
— Levei um soco.
Sam bufou, exasperado.
— Por que você não disse nada ontem à noite?
— Para quê? Elas não estão quebradas, só machucadas.
— E você tem certeza disso, é? Não acha que talvez possam estar
fraturadas?
— Não sinto como se estivessem fraturadas.
— E você tem muita experiência com costelas fraturadas para saber qual
seria a sensação?
Jaine trincou a mandíbula.
— Estamos falando das minhas costelas, e eu acho que não estão
fraturadas. Ponto-final.
— Me diga uma coisa — disse Sam em tom casual, caminhando ao lado
de Jaine enquanto ela ia batendo os pés, o máximo quanto podia, até o carro.