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Zum Strom mögen es vielleicht fünfhundert Meter sein, aber soll ich wirklich zu Fuß
hinuntergehen? Mein Auge hält Ausschau nach einem befahrbaren Weg. Ich weiß, es führen
Betonplatten auf den Außendeich, von LKWs befahrbar, denn dort wird der abgelagerte
Weichselsand aufgenommen und abgefahren der sommers von Saugbaggern aus der Strommitte an
Land gepumpt wird. Ich sehe die Abfahrt, grüble, ob ich es wagen soll, mit dem Auto die
unberührte Schneelandschaft zu durchschneiden. Soll ich wirklich? Was ist wenn ich stecken
bleibe? Die Abenteuerlust siegt - oder ist es lediglich träge Bequemlichkeit die mich verleitet mit
dem Auto fahren zu wollen? Ich steige in den Wagen, lasse ihn sanft gebremst den Abhang hinunter
rollen, errate den Weg zwischen verschneiten Büschen und dürren Kopfweiden. Ein kleiner
Abzweig führt unter die riesige Weichselbrücke, die in das gegenüber liegende Werder führt.
Ich fahre unter die Brücke,
verlasse den Wagen, stapfe
durch Eis und Schnee zum
Strom. Ein grandioser Anblick'
Es ist 10 Uhr 30, fast -20 Grad.
Die niedrige Sonne versteckt
sich im Südosten am
wolkenbedeckten Himmel.
Trotzdem schafft sie es, ein
fahles rötliches Licht über
Strom und Landschaft zu
werfen. Ich stehe an einem
Brückenpfeiler und schaue zur
Weichsel. Der leicht abüilligc
Uferbereich ist schneebedeckt
Verbirgt sich darunter Eis?
Vorsichtig Fuß vor Fuß setzend
taste ich mich Richtung Wasser. Eisgang auf der Weichsel
Der Strom ist eisbedcckt.
Schnell treiben große und kleine Schollen geräuschlos an mir vorbei. Nur gedämpft ist leiser
Verkehrslärm von der Brücke zu hören. Gespannt lausche ich, strenge ich mich an, ob mir der
Strom nicht vielleicht doch etwas zu sagen hat. Aber es kommt nichts. Still, leise, geräuschlos, zieht
eine unendliche Masse dichten Treibeises an mir vorbei. Kein Singen, kein Knacken, kein Brechen,
kein Rauschen, kein Glucksen, nichts, nichts außer Stille. Die Schollen stoßen zusammen, reiben
aneinander, aber nichts kann sie auf11alten. Rastlos, hastig, und doch so als verberge sich hinter
dieser beflissenen Unrast eine große Ordnung, streben sie dem Meer zu.
Ich stehe nur da, schaue, finde inneren Frieden. Mir üillt Max Halbe ein, sein bereits vor vielen
Jahren gelesenes Redam-Bändchen "Der Strom" mit der Familie Doorn. Das Theaterstück handelt
vom Eisgang, vom krachenden, donnernden, knallenden Bersten des Eises, davon, wie sich der
entfesselte Strom binnen Minuten über den gesamten Außendeich ausbreitet, unaufl1altsam steigt,
wie er am Damm nagt...
Aber nichts von all dem ist nun zu spüren. Nur eine Ahnung, dass die Weichsel auch voller brutaler
ungestümer Gewalt sein kann. Über Jahrhunde1tc hinweg ging immer wieder eine Gefahr von ihr
aus. Können wir uns heute vor ihr sicher fühlen, haben wir sie auf Dauer gezähmt? Wenn sie in
früheren Zeiten ausbrach, ihr Bett verließ, schwemmte sie ungeheure Massen mitgetragenen Sandes
und Schlamms in das Werder. Im Laufe vieler Jahrhunderte setzte sich so Schicht für Schicht ab,
bis weite Teile des Landes das Höhenniveau des Meeresspiegels erreichte. Heute ist der Strom
gebändigt und er wird gezwungen seine Fracht vor der Mündung in der Ostsee abzulagern. Trotz
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