Lane und ihr revolutionärer Kämpfer

Lane
und ihr revolutioärer Kämpfer
Lane und ihr revolutionärer Kämpfer – Seite 1 von 23

Evimad
Lane und ihr
revolutionärer Kämpfer
Liebe kann es nicht geben
Erzählung
Love is the condition
in which the happiness of another person
is essential to your own. Robert Heinlein
Eine junge lesbische Frau und ein alter Mann.
Höchstens gute Freundschaft
würde sich da entwickeln können.
Dass es auch zum größten Glück
und massivsten Problemen führen kann,
wissen Lane und Thomas zu erzählen.
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Lane und ihr revolutionärer Kämpfer - Inhalt
Lane und ihr revolutionärer Kämpfer...................................................4
Die revolutionären Kämpfer............................................................... 4
Die lange Lane.................................................................................4
Ich könnte dich immer anschauen......................................................5
Lane, ich mag auch keine Jungs......................................................... 6
Liebeskummer................................................................................. 7
Jetzt war ich zu alt........................................................................... 9
Hast du mal ein bisschen Zeit für mich?..............................................9
Ohne uns Frauen gibt’s keine Revolution............................................ 10
Lust auf rhythmische Bewegung.......................................................11
Verabschiedungszeremonie proben...................................................11
Ronnie, die blöde Kuh..................................................................... 12
Eine Form von Liebe?...................................................................... 13
Aber, Lane, ich bin doch ein Mann..................................................... 14
Ronnie will nicht mehr.....................................................................15
Aber schön ist das doch nicht, oder?.................................................16
La grande époque dans le lit............................................................17
Lust auf Trotz und Widerspenstigkeit................................................. 18
Nervöse Blase?.............................................................................. 18
Das Ende...................................................................................... 19
Das hatte ich nie gewollt.................................................................19
Blühendes Leben ohne mich.............................................................20
Lane, ich will es nicht mehr..............................................................21
Lane war immer hier.......................................................................22
Meine Ikonen................................................................................. 22
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Lane und ihr revolutionärer Kämpfer
Die revolutionären Kämpfer
Ein langes Gesicht mit langen blond braunen Haaren starrte mich vom Nachbartisch
hinter dem Raumteiler kurz an. Die Frau hatte sich zurück gelehnt und
konnte durch die Öffnung im Raumteiler nur mein Gesicht hier sehen. Ob sie
meinte, mich zu kennen und sich nicht ganz sicher war, ich hatte sie mit Sicherheit
noch nie gesehen. Wir hatten ein Treffen ehemaliger 'revolutionärer
Kämpfer' organisiert. Damals wollten wir gemeinsam die Welt verändern, jetzt
war die Welt eine andere geworden, und die Kämpfer hatten sich individuell
auch sehr unterschiedlich verändert. Wenn auch manche Entwicklung kurios
verlaufen war, es betraf mich nicht. Wir hatten nichts mehr miteinander zu tun.
Es war langweilig wie auf einem Ehemaligentreffen der Schulklasse. Ich schaute
in der Gegend umher und entdeckte dabei das Gesicht dieser dreißig bis
fünfunddreißig jährigen Frau, die mich anscheinend unbedingt sehen wollte.
Sie hatte sich schnell wieder nach vorn gesetzt, als sie merkte, dass ich sie
wahrnahm. Kurz darauf hielt sie jedoch wieder nach mir Ausschau. Sie erwiderte
mein Lächeln. Zum Abschluss bekam ich noch eine Grimasse geschnitten.
Die Augen zugekniffen und die Lippen zusammengezogen, ob es eine Katze
symbolisieren sollte? Wir standen auf und wollten gehen. Die junge Frau
vom Nachbartisch kam auf mich zu. „M,m,“ sie lächelte verlegen, „Lane Sander,
bin ich. Ich kenne sie nicht. Ich wollte sie mal ansprechen, weiß aber gar
nicht wie.“ sagte sie. „Jetzt haben sie's schon getan. Ich heiße Thomas oder
Tom oder Tommy Berg. Sie möchten, dass wir uns ein wenig kennenlernen?“
ich darauf. Sie nickte nur mit einem bestätigenden „M,m“. „Meinetwegen gern,
aber nicht jetzt hier. Jetzt wollte ich nach Hause.“ war ich einverstanden. Lane
Sander schlug vor, dass wir uns hier wieder treffen sollten. „Ich komme nicht
mehr gern hierher, bin nur noch ganz selten hier. Direkt bei mir gegenüber ist
ein kleines Café, sollen wir uns nicht dort treffen? Ach, Unsinn, kommen sie
doch direkt zu mir, da gibt’s den Kaffee umsonst.“ war mein Vorschlag. Lane
lachte auf. „Ich kenne dich, - das ist o. k., ja? - doch überhaupt nicht und soll
gleich zu dir in die Wohnung kommen? Nein, nein, lass uns ins Café gehen.“
kommentierte sie. „Also, Versicherungsvertreter, Zeugen Jehovas und was weiß
ich wer alles, die ich überhaupt nicht kenne oder eingeladen habe, wollen alle
so gern bei mir in die Wohnung. Ich muss mich gegen sie wehren. Dich würde
ich einladen und dich auch mit Sicherheit hereinlassen.“ erklärte ich. „Nein,
trotzdem lieber Café.“ war Lanes Reaktion.
Die lange Lane
Es beschäftigte mich schon, was diese junge Frau von mir wollte, wie sie auf
die Idee kam, mich anzusprechen. Beziehungsinteressen waren es sicher nicht,
dafür war die Altersdifferenz zu groß. Dass ich siebenundsechzig war, konnte
man schließlich nicht einfach übersehen, und dass meinen Gesichtszügen eine
besondere Ausstrahlung zu eigen sein sollte, hatte bislang auch noch nie je-
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mand gemerkt. Warum genau wir uns geliebt hatten, wussten wir nicht, aber
dass in meinem Gesicht etwas Besonderes zu entdecken sei, hatte meine Frau
mir nie gesagt. Aber es gibt ja keine Objektivität, die zu erkennen wäre, entscheidend
ist, was das Auge sehen will. Das interessierte mich schon, bei dieser
mir völlig unbekannten Lane. Den Nachnamen hatte ich schon wieder vergessen.
Im ersten Moment konnte man denken, Lane wirke ein wenig tranig.
Vielleicht begünstigt durch ihre Größe, die langen Gesichtszüge in Verbindung
mit den langen, glatten Haaren, aber ihre Augen blickten lebhaft wach. Ihr
fehlte der Ausdruck dieser burschikosen Haudrauf-Mentalität, den viele jungen
Frauen tragen, um als taff und cool angesehen zu werden. Ihre Züge vermittelten
Empfindsamkeit und Milde, besonders, wenn sie lächelte. Jetzt lächelte sie
nicht, sondern schaute sich eher missmutig im Café um, bis sie mich entdeckt
hatte. „Hi, Thomas, wo wohnst du? Direkt hier gegenüber? Dann lass uns doch
lieber zu dir gehen und ein Stück Kuchen mitnehmen. Das hier mag ich nicht.“
verkündete Lane zur Begrüßung, und ihr Wunsch traf sich mit meinem.
Ich könnte dich immer anschauen
Als wir Espresso und Kaffee zubereitet und den Kuchen auf Tellerchen verteilt
hatten, saßen wir uns am Küchentisch gegenüber und grinsten wie damals, als
wir uns durch die Lücke im Raumteiler angeschaut hatten. „In der Kneipe hast
du eine Fratze gemacht, was sollte die bedeuten, eine Katze oder ein Puma?“
erkundigte ich mich. Jetzt lachte Lane laut. „Nein, hast du das denn nicht erkannt?
Das war doch kein Puma oder Tiger oder sonst was Grimmiges, so sieht
das Gesicht von einem schnurrenden Kätzchen aus.“ Lane dazu. Mich machte
es Lächeln, wie sie es sagte. „Und warst du da ein schnurrendes Kätzchen?“
fragte ich nach. „So genau weiß ich das nicht. Es geht ja alles so schnell bei einem
und meistens ganz von selbst, dass du es kaum mitbekommst, aber dein
Gesicht, dein Blick und dein Lachen hatten etwas Warmes, Behutsames, dass
meiner Wahrnehmung schmeichelte und mein Empfinden streichelte, wie eben
ein Kätzchen. Aber genauer kann ich es nicht sagen, Tom. Ich wollte einfach
nicht, das du weggingst, und ich dich nie kennenlernen könnte. Einfach ein
Empfinden, ein unerklärliches und unbegründbares.“ erläuterte Lane. „Also,
dass ich Thomas Berg heiße, weißt du ja schon. Ich bin ganz alt, 67 Jahre, bin
pensioniert und lebe allein. Meine Frau lebt auch noch, wir sind aber geschieden
und von unseren beiden Kindern lebt leider keiner hier. Ich lese viel,
schreibe kleine Stories und gehe gern ins Konzert, die Oper oder ins Theater.
Ich mag gern leckeres Essen, Käse und Wein. Ja natürlich, Obst und Nüsse
mag ich auch gern und Musik hören ist eine Leidenschaft. Jetzt weißt du alles
über mich, und du kennst mich durch und durch. Vielleicht gefällt es dir nicht,
und du möchtest doch gern wieder gehen, dann musst du es sagen.“ palaverte
ich. Wir lachten beide. „Gar nichts weiß ich von dir, Herr Berg. Der Sermon den
du erzählt hast, interessiert mich nicht, oder soll ich dir beim nächsten mal ein
Tütchen Studentenfutter mitbringen? Was ich von dir gesehen habe, sah nicht
nur vertrauenswürdig und angenehm, sondern auch ein wenig intelligent aus.“
bemerkte Lane. „Lane, wir habe beide über den Scherz gelacht. Sei nicht böse
mit mir. Alles, was ich erzähle, wer ich bin, ist für dich wertlos. Wie du mich
siehst, welche Assoziationen und Bilder du von mir entwickelst, ist für dich ent-
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scheidend, und dabei ist es relativ belanglos, wovon ich erzähle.“ war meine
Meinung. „Nein, das ist es nicht.“ erklärte Lane, die schon deutliche Worte
sprach, aber immer in einer warmen Melodie und von einem Lächeln beschlossen.
„Es macht doch einen Unterschied, ob du wie ein Waschweib über irgendetwas
tratscht, was du gerade erfahren hast, dabei möchte ich dir gar nicht
zuschauen, oder ob du von Dingen und Vorgängen sprichst, die dich interessieren,
die dich bewegen. Dabei bist du schon ein anderer und wirst etwas von dir
persönlich erkennen lassen.“ reagierte Lane. „Mm, Lane, es ist sehr trivial,
aber ich kann es nicht leugnen. In den letzten Tagen und auch jetzt, geht es
mir immer durch den Kopf, was sich dir an mir gezeigt hat, dass du mehr von
mir wissen wolltest. Aber du hast ja schon gesagt, dass du es selbst nicht richtig
weißt.“ erklärte ich. „Bei einer Frau, die man gemeinhin als schön bezeichnet,
ist es die Harmonie ihrer Gesichtszüge, die dich hinschauen und ein Wohlbefinden
spüren lässt. Was es bei dir ist, weiß ich nicht, und wahrscheinlich
wirkt es auch nicht auf alle gleich, aber dich anschauen, macht mir auch ein
gutes Gefühl. Ich könnte dich einfach immer anschauen. Wahrscheinlich harmonieren
dann alle Assoziationen und Bilder, die du in mir ansprichst, miteinander
und lassen dich als schmeichelhaft für meine Augen wahrnehmen. Ich
könnte jetzt zwar einiges Aufzählen, woran ich bei dir denke, aber das Entscheidende
wird es nicht sein.“ antwortete Lane. Wir scherzten darüber, was
sie in mir potentiell erkennen könne.
Lane, ich mag auch keine Jungs
„Aber eigentlich bewertet man beim ersten Blick doch immer den potentiellen
Geschlechtspartner, und lässt das Ergebnis unwillkürlich sein weiteres Handeln
bestimmen.“ erklärte ich. Lanes Blick versuchte mich zu durchdringen. „Ja, genau,“
meinte sie, „ich habe erkannt, dass die potentiellen Wünsche nach Volksvermehrung
bei dir nur geringe Chancen haben, und du mir deshalb ungefährlich
erschienst.“ „Bist du Kinderfeindlich?“ fragte ich kurz. „Gott bewahre, ich
mag Kinder sehr, aber von uns beiden, meiner Freundin und mir ist noch nie
eine schwanger geworden.“ sagte Lane und lächelte. Warum genau weiß ich
nicht, aber eine Art Erleichterung schien sich in mir auszubreiten. Lane war lesbisch
und lebte mit einer Frau zusammen. Beruhigend. An irgendwelche Beziehungsabsichten
oder -wünsche hatte ich zwar sowieso nicht zu glauben gemeint,
aber jetzt stand es eben fest. Dass mir etwas durch den Kopf ging, hatte
Lane zwar gemerkt, es aber versucht völlig anders zu interpretieren: „Oh
Gott, lesbisch! Warum hab' ich das nicht sofort erkannt. Hätte sie das nicht als
erstes sagen müssen. „Ich kenne sie zwar nicht, aber ich bin lesbisch.“ Das ändert
doch alles.“ „Lane, hör auf so einen Stuss zu reden. Es tut weh, ich kann
es nicht hören. Ich könnte dir sagen, was ich dazu meine, aber das ist öde. Ich
habe keine Lust dazu.“ stoppte ich sie. „Tommy, ich habe so etwas von dir auch
nicht vermutet, war ein Scherz. Aber irgendwie schienst du doch erstaunt.“
meinte Lane. „Ich weiß nicht, wie ich es ausdrücken soll, aber ich finde es gut
so.“ antwortete ich, „Es ist ganz dumm, aber wir sind ja doch ein Mann und
eine Frau. Ich weiß nicht wie alt du bist, schätze mal so gut dreißig und ich bin
siebenundsechzig, da würde sich ja Beziehungsmäßig eigentlich sowieso nichts
ergeben, aber trotzdem hatte ich so eine ungewisse Befürchtung, weil ich so
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etwas auf keinen Fall wollte. Und dass du lesbisch bist, kommt mir wie eine
Erleichterung vor.“ Lane lachte laut. „Tommy, ich bin zweiundzwanzig, aber sag
nicht mehr wieder, dass ich lesbisch bin. Ich bin eine ganz normale Frau, so
wie du ein normaler Mann und kein Schwanzficker oder so etwas bist. Dass ich
mit einer Frau zusammen lebe, ist genauso normal wie du auch mit deiner Frau
zusammen gelebt hast.“ antwortete sie. „Entschuldigung, Lane, so war das
nicht gemeint. Man sagt es immer so leicht unbedacht. Andererseits gibt es ja
auch Frauen, die sich stolz so benennen.“ antwortete ich. „Ja, schlimm ist das,
finde ich. Wer will sich denn über seine sexuellen Präferenzen definieren oder
danach bezeichnen lassen? Aber es gibt sicher auch viele, die damit schlecht
klarkommen oder Probleme damit gehabt haben. Einerseits ist es schon
wichtig, sich um Anerkennung und Rechte zu kümmern, aber andererseits
leisten sie auch durch ihren Lesbenkult der Diskriminierung Vorschub. Ich will
das alles nicht. Ich bin ganz normal und möchte auch so gesehen werden.“
erklärte Lane. „Hast du denn nie Probleme damit gehabt, oder für dich selbst
wenigstens? Also wenn ich bei mir homoerotische Tendenzen festgestellt hätte,
könnte ich mir das sehr gut vorstellen.“ meinte ich. Lane lachte wieder. „Ja,
gibt es ja. Und einen Riesenzauber um das sogenannte Coming Out machen
sie. Mir hat sich das so alles gar nicht dargestellt. Als die Mädels damals alle
Freunde hatten, und redeten, ob sie schon mal hätten oder nicht, konnte ich
gar kein Verlangen danach spüren. Stell dir vor, du hast jemanden, der dein
Freund sein will, und wenn er dich anfasst, wird sein Penis steif, damit er ihn
dir möglichst bald in deine Vagina stecken und einen Orgasmus haben kann.
Wie ekelig. So etwas wollte ich nicht. Ich wollte Liebe und die sollte ich von
diesen vierschrötigen Knäblein erwarten? Unvorstellbar für mich. Eine Freundin
von mir wies aber jede Berührung zurück, obwohl ich meinte, wir hätten die
gleiche Auffassung. Dann lernte ich ein anderes Mädchen kennen, aber das
harmonierte auch nicht. Fast zwei Jahre waren wir trotzdem zusammen, bis ich
vor drei Jahren Ronnie, meine jetzige Freundin kennenlernte. Bis dahin wusste
niemand etwas davon. Meine Mutter meinte, ich wohnte mit Ronnie in einer
Frauen WG. Als ich ihr klar machte, dass Ronnie meine Freundin sei, und wir
uns liebten, fragte sie ganz entgeistert: „Bist du lesbisch?“ „Bist du eine
Schwanzfickerin?“ habe ich sie gefragt, und ihr klar gemacht, dass sie das nie
wieder sagen solle, sonst würde ich sie auch so titulieren. Das war mein
sogenanntes Coming Out. Also persönliche oder Identitätsprobleme habe ich
nie gehabt. Es war einfach so, und ich fand es ganz normal für mich, und so
sollen es die anderen auch sehen.“ erläuterte Lane. „Ich versteh dich gut,
Lane. Ich mag auch keine Jungs oder Männer, und wenn mich einer
entsprechend anfassen würde, fände ich es auch ekelig.“ scherzte ich.
Liebeskummer
Wir lachten beide und ich meinte: „Also, mit dem steifen Schwanz, da können
die gar nicht viel dran machen, das ist bei ihnen evolutionär anders organisiert,
aber mit der Liebe das sehe ich ganz anders. Liebe wollen und brauchen Männer
genauso gut. Schau mal, der Liebeskummer, den sie bei Trennungen haben
ist genauso und hat mit Sex nichts zu tun. Was Liebe ist haben die kleinen
Jungs genauso von ihrer Mutti gelernt, wie die kleinen Mädchen auch. Die So-
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zialisation mag dazu führen, dass die Ausprägungen andere sind, aber Liebe
wollen sie, denke ich, genauso gut. Schau mal, der junge Werther hat sich wegen
der unerfüllten Liebe zu seiner Lotte umgebracht, von Sex ist da keine
Rede, und in allen Dramen geht es immer um die Liebe und niemals um unerfüllte
sexuelle Bedürfnisse.“ erklärte ich. „Ich gebe dir ja recht, aber schau sie
dir doch mal an. Erwartest du denn oder möchtest du, von so einem liebkost
oder gestreichelt zu werden?“ reagierte Lane. „Gott bewahre, ich verstehe dich
sehr gut, Lane, aber ich kann nicht umhin, es nicht schlecht zu finden, dass es
Frauen gibt, die das wünschen.“ ich dazu. Wir lachten, und Lane meinte: „Wir
reden Stuss. Ich muss sowieso nach Hause, sonst schimpft Ronnie mit mir.“
„Aha, kannst du sie nicht anrufen? Ich würde mich schon gern weiter mit dir
unterhalten. So ganz unernst finde ich unser Gespräch nicht. Dass du Liebe an
ästhetischen Gesichtspunkten festmachst, glaube ich dir nicht. Dann fände
auch manche Frau mit gleichgeschlechtlichen Ambitionen keine Partnerin. Das
Idealbild der Frau spielt ästhetisch sicherlich auf einer anderen Ebene als das
vom Mann, aber deshalb sind doch nicht alle Frauen generell schön. Du liebst
doch nicht die äußerliche Harmonie ihres Körpers oder ihrer Gesichtszüge, entscheidend
ist doch, was sie dir vermitteln, was sie in dir ansprechen.“ meinte
ich. „Ja, ja, das tatsächlich Äußere nimmst du nach drei Tagen schon gar nicht
mehr wahr, dann sehen deine Augen nur noch, was sie in der anderen sehen
wollen, wie sie sie kennen.“ bestätigte Lane, „Ronnie ist, glaube ich, auch keine
Schönheit, aber das kann ich gar nicht erkennen, und vor allem spielt es überhaupt
keine Rolle. War deine Frau denn sehr schön?“ „Ich glaube schon, zumindest
meinte sie das von sich selber. Zu Anfang siehst du es schon häufiger,
aber nach kurzer Zeit ist das völlig gleichgültig. Bei der Trennung habe ich zumindest
kein bisschen daran gedacht, dass ich doch so eine schöne Frau verlieren
würde.“ antwortete ich. „Und mich, wie findest du mich, wenn du mich
schon für so alt hältst?“ fragte Lane. „Ach je, Lane, ich habe dich doch nicht für
alt und grau gehalten. Für mich ist das sehr positiv. Zweiundzwanzig ist ja
noch recht jung, und du erschienst mir irgendwie reifer, abgeklärter, erwachsener.
An deiner Stelle würde ich es als Anerkennung wahrnehmen. Du bist eine
sehr schöne zweiunddreißigjährige Frau, die noch zehn Jahre warten muss, bis
ihr Lebensalter sie eingeholt hat.“ antwortete ich ihr. Lane lachte. „Na ja, irgendwie
musst du es ja schmeichelhaft formulieren, aber wir haben ja auch
schon große Übereinstimmungen festgestellt, dass wir beide Frauen besser leiden
mögen als Männer. Ist das nichts?“ sagte sie, lachte und ich bekam einen
Kuss auf die Wange. „Jetzt muss ich aber wirklich gehen. Darf ich denn nochmal
wiederkommen? Wir haben ja über das meiste noch nicht geredet.“ fragte
Lane. „Wenn du mir ein Tütchen Studentenfutter mitbringst, wäre mir nichts
lieber, als dass du mich bald wieder besuchen kommst. Aber ich lass' dich auch
ohne Studentenfutter rein und freue mich sehr.“ reagierte ich. Wir umarmten
uns zum Abschied, ein wenig vertraut waren wir uns ja schon geworden.
Jetzt war ich zu alt
Ich hatte gedacht, spätestens wenn sie ginge, würde ich wissen, was diese
junge Frau von mir gewollt hätte, aber es war mir eher unklarer als vorher. Ich
war davon ausgegangen, dass sie von mir alles Mögliche wissen wollte, aber
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wir hatten fast nur über sie und ihre gleichgeschlechtliche Liebe gesprochen.
Trotzdem wollte sie wiederkommen. Angenehm fand ich es schon. Dass sie mir
äußerst sympathisch war, konnte ich mir nicht verheimlichen. Wie gut, dass ich
nicht wusste, dass sie erst zweiundzwanzig war, sonst hätte ich wahrscheinlich
von Anfang an ein anderes Bild gehabt. Jetzt hatte ich mit einer zweiunddreißigjährigen
Frau geredet und das blieb sie auch. Wenn ich in ihrem Alter wäre,
hätte ich mich bestimmt in sie verlieben können und wäre traurig gewesen,
dass sie von mir nichts wissen wollte. Aber nein, mit zweiundzwanzig war ich
viel zu doof, um sie erkennen zu können. Jetzt war ich zu alt. Ich suchte aber
auch nicht mehr nach einer Frau und nach einer jungen, der ich die Zukunft
zerstörte, erst recht nicht. Natürlich blieb der Gedanke die liebende Zuneigung
einer Frau zu erfahren, immer verlockend, aber das Thema hatte sich für mich
abschließend erledigt. Wie gut, dass ich bei Lane nicht auf solche Gedanken
kommen konnte. Trotzdem freute ich mich darauf sie wieder zu erleben.
Hast du mal ein bisschen Zeit für mich?
„Hast du mal ein bisschen Zeit für mich?“ fragte sie am Telefon, als sie kommen
wollte. Nein, heute wollte sie lieber Kirschkuchen, wenn's ginge und nicht
den Apfelstrudel vom letzten mal, aber auch mit Sahne, bitte. „Sahne esse ich
für mein Leben gern. Ich muss aufpassen, dass ich nicht zuviel davon esse, besonders
mit Pflaumenkuchen im Spätsommer.“ erklärte Lane beim Kaffee.
„Hast Angst, dass du zu dick wirst?“ fragte ich verständnisvoll die gertenschlanke
Lane. „Du Blöder, Durchfall bekommst du davon.“ reagierte sie, „als
Kind habe ich das oft gehabt. Dabei mag ich doch beides so gerne. Was magst
du denn gerne? Kochst du dir öfter mal etwas? Allein ist das doch bestimmt
ganz schön öde, oder?“ fragte sie mich. „Ja, es gibt vieles, was alleine öde ist.
Zuerst nimmst du es noch wahr, aber es wird schnell ganz selbstverständlich.
Ich hätte früher nie gedacht, dass ich ein Leben als Eremit ertragen könnte,
und jetzt empfinde ich nichts dabei, fühl mich ganz wohl.“ antwortete ich.
„Warum legst du dir keine Freundin zu? Du bist ausgesprochen passabel.“
meinte Lane. „Oh, danke für das Kompliment, aber ich habe noch nicht genug
gespart, um mir eine zulegen zu können. So preiswert sind die ja heute nicht
mehr. Dauernd wollen sie Clips, Colliers und Brillies und dazu noch ständig
neue Roben, verstehst du?“ ich dazu. „Du hast schon Recht. Ihr müsstet euch
lieben, nicht wahr, und das ergibt sich eben nicht mal so mit siebenundsechzig.
Meine Mutter hat auch keinen Lover. Die ist achtundvierzig, aber das wäre dir
sicher viel zu jung, obwohl sie in Wirklichkeit, schätze ich mal, viel älter ist als
du. Sie gehört zu den Leuten, von denen man annimmt, dass sie schon alt geboren
sind. Mit fünfundzwanzig denken sie wie mit fünfundsechzig.“ erklärte
Lane. „Ich komme mir auch vor, als ob ich dächte, wie mit fünfundzwanzig.“
behauptete ich, „Wenn du nicht absichtlich dein Denken vergreisen lässt, wird
das bei allen Menschen so sein. Dein Körper und deine Psyche sind etwa
gleichzeitig erwachsen. Dein Körper baut wieder ab, aber die Struktur deiner
Psyche ändert sich durch deine Erfahrungen in der Regel nur minimal.“ „Du
meinst also, du hättest mit zweiundzwanzig nicht anders gedacht als jetzt, und
ich würde mit siebenundsechzig auch so denken wie jetzt?“ fragte Lane. „Ich
denke, deine Erfahrungen verändern schon deine Wahrnehmungs- und Bewer-
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tungsmöglichkeiten, vielleicht wird dein Horizont weiter, aber die Grundstruktur
deiner Persönlichkeit bleibt die gleiche. Die Menschen, die einem so früh schon
als alt in ihrem Denken erscheinen, sind sehr angepasst, konservativ, vertrauen
alt Vorgegebenem mehr als neuen Erfahrungen. Du hast Recht, ich empfinde
es auch so, dass sie wirken, als ob ihnen selbst das Leben nicht mehr voll
gehörte. Mental scheinen sie auf Krücken angewiesen.“ meinte ich dazu. Lane
sinnierte. „Aber das sind wir doch alle. Aus uns selbst sind wir doch nichts. Was
wir sind, ist doch alles von außen Adaptiertes, von deinem ersten Wort an, das
du verstehst oder sprichst.“ meinte sie. „Das stimmt schon, aber du bist kein
beliebiges Konglomerat aus deinem Wahrgenommenen. Du setzt es in Beziehungen,
schaffst Verbindungen, kreierst eigene Bilder aus dem dir zur Verfügung
Stehendem. Du kannst dein Bild von mir nicht einfach aus irgendeiner
Schublade haben, in die du es früher mal gelegt hattest, du hast es so noch nie
gesehen, du hast es neu gemalt aus Assoziationen, Emotionen und Projektionen.
Du lässt es zu, findest es interessant und bist neugierig. Die alten Seelen
würden anders reagieren, beziehungsweise sie ließen es gar nicht zu, es wahrzunehmen.“
war meine Ansicht.
Ohne uns Frauen gibt’s keine Revolution
„Warst du Lehrer, als du noch gearbeitet hast? Oder was hast du gemacht?“
fragte Lane. „Ja, so etwas Ähnliches, ich war Dozent an der Uni. Ganz schön
beschissen. Ich habe mich mehr um Politik gekümmert, als um mein politikwissenschaftliches
Studium, und als ich alles fertig hatte, war ich für eine ordentliche
Professorenstelle zu alt.“ erläuterte ich. „Wieso war das beschissen?“ erkundigte
sich Lane. „Na, du machst die gleiche Arbeit wie der Herr Professor,
hast die gleiche Qualifikation, aber wirst nur wie ein Hiwi bezahlt.“ ich dazu.
„Für mich wirst du immer mein Herr Professor sein. Gibt dir das was?“ fragte
Lane. Es gab uns beiden etwas zu lachen. „Schade, dass du nicht Französisch
gemacht hast oder Spanisch, dann könnten wir uns jetzt prima ergänzen, aber
Politik ist auch ganz gut. Du hast es ja alles selber erlebt mit 68 und so, nicht
wahr? Warst du da richtig aktiv?“ fragte Lane. „Ohne uns Frauen gibt’s keine
Revolution – Wir müssen kämpfen, gemeinsam schaffen wir’s schon“ sang ich
Lane vor. Wir lachten. „Lane, da hast du etwas verpasst, aber die Frauen von
damals, sind ja heute noch überall aktiv. In Frauensendungen im Fernsehen,
als Professorinnen oder Filmemacherinnen. Aber die schönen Sprüche hört
man nicht mehr. „Befreit die sozialistischen Eminenzen von ihren bürgerlichen
Schwänzen!“ das hätte dir doch auch sicher gut gefallen. Die Frauen wehrten
sich damals dagegen, dass die Männer die großen Theorien entwickelten, und
Frauen die Flugblätter verteilen durften. Ein Spruch fällt mir noch ein: „Frauen
zerreißt eure Ketten. Schluss mit Objektsein in Betten. Frauen gemeinsam sind
stark.“ Gut, nicht wahr?“ erzählte ich Lane. „Das war spannend damals, oder?“
fragte sie. „Ja, in gewisser weise auch spannend, aber das ist nicht das richtige
Wort. Es war ein anderes Leben, ein volles Leben, so wie du es dir eigentlich
wünscht. Im Nachhinein kommt es mir manchmal vor, als ob in der Zeit die
Entfremdung aufgehoben gewesen wäre.“ meinte ich dazu. „Du musst mir
noch ganz viel davon erzählen. Ich will auch ein Leben ohne Entfremdung führen.“
erklärte Lane stolz und lachte. Ganz viel davon erzählen? Was hatte das
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denn zu bedeuten? Wie konnte ich das denn verstehen? Lane Sander, was hast
du vor? Beim nächsten mal, wollte sie zum Abendessen bleiben und wir
würden gemeinsam etwas kochen.
Lust auf rhythmische Bewegung
Wenn ich ihr die Tür öffnete, blieb Lane immer kurz davor stehen und zeigte
dies mild süße Lächeln, das jedes mal zu fragen schien: „Hast du mal ein bisschen
Zeit für mich?“ Dass Lane kam, freute mich sehr, aber dieses lächelnde
Gesicht potenzierte meine Freude noch einmal aktuell. Entsprechend umfänglich
war die Begrüßung. Nicht erst das Essen, sondern das Kochen gestaltete
sich schon zu einem kleinen Fest. Immer wusste der eine es besser als der andere,
zum Beispiel, welches Öl zum Braten zu nehmen sei, oder ob auch eine
kleine Prise Zucker in den Teich gehöre oder was es auch sei. Man widersprach
immer, damit es etwas zu diskutieren und zu lachen gab. „Lane, willst du nicht
dein Autochen hier stehen lassen? Ich bestell dir ein Taxi. Wie soll das Essen
denn ohne einen Tropfen Wein schmecken?“ schlug ich vor. Probieren mussten
wir den Wein natürlich schon beim Kochen. Weil der Wein gut schmeckte, sich
die gute Laune vom Kochen beim Essen fortsetzte und wir bei Tafelmusik
speisten, spürten auch unsere Körper Lust nach rhythmischer Bewegung und
ließen in uns das Bedürfnis zu Tanzen aufkommen. Auch dabei mussten wir
zwar lachen, aber Lane wollte sich auch eng an mich schmiegen. Ob ich das so
gut fand? Ich rief Lanes Taxi und räumte allein auf.
Verabschiedungszeremonie proben
Lane kam oft, wenigstens einmal in der Woche. Mal kam sie um die Mittagszeit,
mal blieb sie zum Abendbrot. Wir unterhielten uns nicht nur. Ich zeigte ihr
alles Mögliche und sie suchte sich Musik aus, die sie gerne hören wollte. Unsere
Begrüßungen und Verabschiedungen nahmen immer ausgedehntere Formen
an. Während wir uns zu Anfang nur französisch leicht die Wangen geküsst hatten,
machten wir es mittlerweile richtig mit Zungenspielen und betasteten mit
den Fingern das Gesicht des anderen. Es war in der Tat so, als ob Verliebte sich
träfen und verabschiedeten, aber das konnte ja nicht sein, und schön war es
schon. Ich saß auf der Couch und Lane setzte sich mir breitbeinig auf den
Schoß. „Müssten wir nicht noch ein wenig die Verabschiedungszeremonie proben?
Ich finde, das klappt so noch nicht richtig.“ meinte sie schmunzelnd. Ich
hatte immer ein leicht zwiespältiges Gefühl, redete mir aber immer Sicherheit
ein. Was sollte diese lesbische junge Frau ausgerechnet von so einem alten
Mann wollen. Also küssten wir uns, spielten mit den Zungen und Fingern im
Gesicht des anderen. Bald war es selbstverständlich, dass wir uns auch zwischendurch
küssten und Zärtlichkeiten austauschten.
Ronnie, die blöde Kuh
Eines Tages gegen fünf Uhr stand sie wieder lächelnd vor der Tür. Als sie rein
gekommen war, schimpfte sie aber und begann zu weinen. „Diese blöde Kuh,
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was bildet sie sich eigentlich ein. Ich denke sie liebt mich. Sie fragt mich mit
keinem Wort, sondern erklärt mir lapidar nebenbei, dass sie es nicht mehr will,
dass ich mich mit 'diesem alten Mann' treffe. Ich war so schockiert, ich konnte
gar nichts sagen. Ich musste erst mal zu dir. Du bist so stark und wirst mir
Kraft geben, habe ich gedacht.“ erklärte Lane immer noch weinend. Ich stark
und ihr Kraft geben? Lane was wird? „Lane, welche Kraft soll ich dir geben?
Die, dass du dich mit deiner Freundin heftig streiten kannst? Ich kann mir nicht
vorstellen, das so der Weg für dich aussehen sollte. Auch wenn sie es nicht getan
hat, solltest du versuchen sie zu verstehen. Du kannst doch nicht eure seit
drei Jahren bestehende Liebe durch einen Streit auf's Spiel setzen. Das wirst
du dir nie verzeihen.“ war meine kräftigende Meinung. „Aber sie schein überhaupt
keine Rücksicht nehmen zu brauchen. Ich muss mich doch nicht wie ihre
Sklavin behandeln lassen und tun, als ob ich es gar nicht bemerkte. Das muss
ihr doch deutlich klar gemacht werden, dass so etwas nicht geht, und dass es
nie wieder vorkommen darf.“ Lane dazu. „Schon, das finde ich ja auch. Nur
wenn du sie ausschimpfst, wird sie sich verteidigen und wehren. Euer Streit
wird eskalieren, geklärt wird nichts, und ändern wird sich auch nichts. Du
kannst es doch so gut, auch wahre Worte freundlich zu vermitteln und dabei
immer ihr Empfinden berücksichtigen.“ meinte ich. Lane schubste mich auf die
Couch und wir mussten ganz lange schmusen. „Ach, Tommy, wenn ich dich
nicht hätte. Ich brauche dich, weiß aber überhaupt nicht, wer du für mich bist.
Ein Wort dafür gibt es nicht. Aber ich bin auch wortlos glücklich.“ erklärte Lane.
Sie hatte mit Ronnie gesprochen, ganz freundlich. Die hatte zwar akzeptiert,
dass es wohl die falsche Umgangsform war, aber über Thomas wollte sie nicht
weiter reden. Das schien ihr einfach nicht zu gefallen, vorher nicht und auch
nachher nicht. „Ihr passt das nicht.“ sagte Lane, „verbieten wird sie es mir
nicht mehr, aber ich bekomme immer blöde Bemerkungen zu hören.
„Schmeckt's dir bei deinem Freund besser als bei uns?“ fragt sie zum Beispiel,
wenn ich hier gegessen habe. Alter Mann sagt sie nicht mehr, aber 'dein
Freund' ist genauso bissig gemeint.“ „Wieso?“ wollte ich es erklärt haben. „Na,
ist doch klar, als Lesbe hast du 'ne Freundin, aber keinen Freund.“ Lane darauf.
Das hörte sich alles nicht gut an. Bei den beiden schien es zu kriseln. Das gefiel
mir überhaupt nicht.
Eine Form von Liebe?
„Lane, unvorstellbar ist es mir nicht, das deine Freundin misstrauisch wird.
Warum musst du so oft einen fremden Mann besuchen. Hat er dir etwas zu bieten,
was sie nicht hat. Es wird für sie etwas anderes sein, als wenn du deine
Eltern besuchtest. Das kann ich schon nachempfinden. Sie ist skeptisch und
wird beginnen, an deiner Liebe zu ihr zu zweifeln, und du empfindest es, als ob
ihr Vertrauen und ihre Liebe für dich nicht mehr umfassend wären. Verstehst
du das nicht auch ein wenig?“ fragte ich sie. Lane schaute ins Leere und überlegte
mit sehr nachdenklichem Gesicht. „Was willst du damit sagen, Thomas?“
fragte sie. „Ich halte es für einen Wurm, der an eurer Vertrauensbasis nagt und
sie nach und nach zerstört. Dann wird da keine Liebe mehr sein. Ich denke, du
solltest das erkennen und sehen, wohin es sich entwickeln kann.“ war meine
Ansicht. „Aber, Thomas, wo ist denn meine Schuld, wenn sie sich etwas zusam-
Lane und ihr revolutionärer Kämpfer – Seite 12 von 23

men spinnt. Soll ich es ihr auszureden versuchen? Ihr immer wieder versichern,
dass ich nicht mit dir ins Bett gehe? Ich weiß ja auch gar nicht, was sie
vermutet, was sie sich ausdenkt.“ Lane verzweifelt. „Sie wird Angst haben,
dass ich dir irgendwann mehr bedeuten könnte als sie, in welcher Ausprägung
auch immer, und das tut weh, Angst vor Liebesentzug. Das kann ich schon verstehen.
Nur, Lane, ich meine, Ronnie ist deine Welt, Ronnie ist dein Leben. Ich
bin es nicht. Ich bin nur dein Freund, wenn auch ein sehr guter. Mit mir gibt es
keine Perspektive für dich. Ich bin nicht nur ein Mann, sondern auch in zehn
Jahren ein pflegebedürftiger Greis, wenn ich überhaupt so alt werde. Du solltest
dein Leben mit Ronnie pflegen und schützen und keinesfalls gefährden.“
stellte ich meine Sicht dar. „Ein guter Freund, Tommy? Ich denke oft an dich
und träume von dir. Ich habe Sehnsucht danach, dich wiederzusehen. Noch nie
habe ich einen Menschen gekannt, der sich so über mich gefreut hat, wenn ich
ihn besuchen kam. Wenn du mir die Tür öffnest, beginnt das kleine Glück. Ich
habe Lust auf dich. Ich denke, wir verstehen uns sehr tief, und es gibt für mich
keine größere Freude, als wenn ich erlebe, wie du durch mich glücklich bist. Ob
Mann oder Frau, ob alt oder jung, was spielt das für eine Rolle? Äußerlichkeiten
sind es in unserer Beziehung. Ich weiß es, und bin mir absolut sicher, dass wir
uns immer verstehen werden. Ist das nur gute Freundschaft, oder sollten wir
es nicht eher eine Form von Liebe nennen, was uns verbindet?“ so Lane zu
meinen Bemerkungen. Natürlich traf es zu, wie Lane es darstellte, aber genau
das wollte ich nicht, wollte es nie wahr haben, beruhigte mich dadurch, dass
ich es nicht für möglich hielt. Meiner geliebten Lane die Zukunft verbauen, zerstören,
das wollte ich auf keinen Fall. Sah alle Gebrechen, die mich in nicht ferner
Zukunft befallen könnten, sah mich Demenz und Alzheimer krank und meine
geliebte Lane leiden. Nein, niemals, das würde es nicht geben. „Lane, ich
gebe dir Recht. Ich empfinde genau wie du. Nur jetzt ist es so. Vor allem
Grässlichen, was das Alter mit sich bringen kann, habe ich keinen Schutz, und
das kann schon morgen eintreffen und mich befallen. Ich fürchte mich für mich
selber davor und will dich auf keinen Fall damit konfrontieren und belasten. Du
musst in deiner Welt leben und dort glücklich sein, und das ist Ronnie und
nicht ich. Lass es uns beenden, bevor es für dich zu spät ist.“ erklärte ich. Lane
machte große Augen und starrte mich entsetzt an. „Jetzt fängst du auch schon
an.“ begann sie, „Was bildest du dir ein, Herr Berg? Bestimmst du jetzt auch
über mich, was ich zu tun und zu lassen habe. Du wirst es wahrscheinlich wissen,
was gut und richtig und das Beste für mich ist. Bin ich zu doof, mich selber
zu entscheiden oder in manchen Dingen nicht ganz zurechnungsfähig?
Aber dann werde ich ja auch weiterhin deine klugen Anweisungen benötigen.
Tommy, jetzt bist du doch ein typischer Mann, aber nein, Ronnie konnte es ja
auch. Bitte, bitte, Tom, tu das nie wieder. Zerbrich dir nicht meinen Kopf und
lass mich meine Entscheidungen zukünftig immer selber treffen.“ formulierte
Lane leicht zornig, fiel mir dann aber um den Hals und drückte mich heftig.
Aber, Lane, ich bin doch ein Mann.
Dass Lane mit mir geschimpft hatte, war ja berechtigt und störte mich weit
weniger als die Ratlosigkeit. An den Fakten hatte sich doch nichts verändert,
auch wenn Lane meinen Ansichten nicht folgen wollte. Was sollte ich denn tun?
Lane und ihr revolutionärer Kämpfer – Seite 13 von 23

Ihr langsam die Anwesenheit beim mir mehr und mehr verleiden. Der Gedanke
daran ließ mich lachen. Ich konnte nichts machen, obwohl es mich ja genauso
gut betraf. Ich musste mich Lanes Liebe beugen. Dass es mir schwer fiel,
konnte ich nicht gerade behaupten. Wie es zwischen Lane und Ronnie stand,
interessierte mich immer weniger. Was sollte ich denn tun? Lane immer vorbeten,
dass ihr die Beziehung zu Ronnie das Wichtigste sein müsse, während es
ihr selbst immer gleichgültiger zu werden schien. Zum Abendbrot war Lane
jetzt fast immer bei mir. Sie kaufte auch öfter etwas ein, weil der alte Mann ja
nicht mehr so schnell laufen könne, scherzte sie. Das basierte auf einem Vergleich
zwischen uns beiden, was denn bei mir wegen des Alters anders sei und
nicht mehr so gut funktioniere. Sie trank auch ein Glas Wein und war davon
überzeugt, mit einem Glas noch problemlos fahren zu können. Heute trank sie
aber schon das dritte. Ein Taxi sollte ich jedoch nicht bestellen, statt dessen
fragte Lane, ob sie nicht über Nacht bei mir bleiben könne. Ich schaute wohl
nicht wenig konsterniert. Wusste nicht, wie sie es sich vorstellte und warum sie
es wollte. Nein im Gästezimmer wollte sie nicht schlafen. „Wir schmusen doch
auch sonst immer miteinander und im kuscheligen Bett ist das noch tausend
mal schöner.“ meinte Lane. „Aber, Lane, ich bin doch immer noch ein Mann.“
gab ich zu bedenken. „Das bist du doch auch, wenn wir am Tisch zärtlich miteinander
sind. Wir lieben uns doch. Das andere ist doch nebensächlich.“ konstatierte
Lane. Ich wusste nicht, wie mir geschah. „Hast du denn keine Angst,
dass ich stinke? Männer stinken doch, also, finde ich wenigstens.“ wendete ich
noch ein. „Frauen können auch ganz schön stinken.“ Lane darauf, „Wir können
ja vorsichtshalber Deospray mit ins Bett nehmen.“ sagte sie und lachte schelmisch.
„Freust du dich denn gar nicht ein wenig darauf? Oder hast du Angst,
weil es schon so lange her ist, dass du mit einer Frau im Bett warst? Ich war ja
noch nie mit einem Mann im Bett, und ich find's spannend. Aber kein Sex, nur
schmusen und zärtlich sein, so wie wir uns kennen, nicht wahr?“ Ich musterte
Lane, grinsend voller Zweifel. Ich verstand sie nicht, aber wie sollte ich auch.
Vielleicht identifizierte sie mich gar nicht mit dem, was sie unter Mann verstand.
Ob ich etwa feminine Züge in meinem Gesicht erkennen ließ, was sie
gleich als vertrauenserweckend gedeutet hatte? Aber wie sollte ich Lane verstehen?
Sie ekelte sich vor dem Gedanken, von Männern Zärtlichkeiten zu
empfangen und ich mit meiner alten Haut und meinen Falten? Vielleicht war ja
auch alles anders, weil ich so ein Alter war und nicht mehr zu den rastlosen,
gefährlichen jungen Männern gehörte. Sie selbst würde wahrscheinlich sagen,
das sei alles so, weil wir uns liebten, und da käme allen anderen Gesichtspunkten
nur der Stellenwert von belanglosen Äußerlichkeiten zu. Also, nur das Herz
spielte eine Rolle und nicht, ob es sich unter einer faltigen, glatten oder Männer
Haut verbarg. Artig gingen wir mit Hemd und Höschen ins Bett. Die schöne
Frau war schon zu erkennen. Tagsüber trug Lane fast immer einen kurzen
Jeans Rock mit Strumpfhosen in grobgehäkelten Mustern. Ich wusste nicht wie
mir war, musste immer lachen und Lane lachte auch. Zuerst streichelten und
küssten wir nur Gesicht und Schultern. „Ich dachte du wärst viel älter, alles
voller Falten und Verwerfungen, aber deine Haut ist ja zart wie bei einem Jüngling.“
meinte Lane erstaunt. „Woher willst du denn die Haut von Jünglingen
kennen?“ ich dazu. Wir lachten und vielen uns um den Hals. Lange hielten wir
uns fest aneinander gedrückt. Wundervoll, Lane so direkt spüren zu können.
Lane und ihr revolutionärer Kämpfer – Seite 14 von 23

Ich merkte schon die Lust auf mehr von ihrem Körper, aber auch so kam ich
mir schon leicht berauscht vor. Ich konnte davon nie träumen, weil ich so
etwas für ausgeschlossen hielt. Die kaum bekleidete Lane lag eng an mich
gekuschelt mit ihrem Kopf auf meiner Schulter und dem langen linken Bein
über meiner Hüfte. „Ist das denn so nicht besser als auf der Couch?“ fragte sie
lächelnd. „Tausendmal, Lane.“ antwortete ich, „Für mich ist es wie im Märchen,
von Tausendundeiner Nacht bestimmt. Und du bist die kluge und schöne
Scheherazade.“ „Die den wilden und grausamen Sultan Thomas zähmt.“ fügte
Lane hinzu. „Märchen kann ich aber keine, wohl Gedichte, französische von
Baudelaire. Willst du hören?“ „Meine schöne Katze, wie schade dass ich es dir
nicht singen kann, aber in meinem liebenden Herzen bist du auch so schon.“
reagierte ich. „Nur es hat sehr lange gedauert, bis ich erkannt habe, dass die
schöne Katze aus der Kneipe an mein liebend Herz gehört. Jetzt ist sie aber
ganz da.“ Vielleicht war diese Nacht eine Entschädigung für all die
Grausamkeiten, die mich in den folgenden Jahren des Älterwerdens erwarten
würden. Aber ich erlebte nicht, dass ich älter wurde. Das Gegenteil schien der
Fall zu sein. Lane war mit ihrem stinkenden alten Mann auch glücklich.
„Tommy, ich denke, du könntest auch gut eine Frau sein. Du hast den Körper
von einem Mann, aber deine Seele ist, glaube ich mehr Frau. Du bist so
schmuselig, so lieb und süß, das passt doch gar nicht zu einem Mann.“
bewertete Lane mein amouröses Potential. Sie blieb öfter über Nacht und statt
Märchen bekam ich immer Französisches erzählt. Sie studierte es, war schon
als Mädchen ein Jahr in Frankreich gewesen, und Französisch war ihre zweite
Muttersprache. Ein wenig frankophil war sie schon, besorgte immer leckere
neue Käsesorten und schien alle Weine zu kennen.
Ronnie will nicht mehr
Eines Tages saß Lane betrübt am Küchentisch. „Ronnie will nicht mehr.“ sagte
sie kurz und knapp, „Ich sei keine Lesbe mehr, sagt sie. So ein Stuss. Wir waren
doch zusammen, weil wir uns liebten und nicht weil ich ein Schild mit „Lesbe“
umhängen hatte. Aber ich denke, sie hat auch kein Vertrauen mehr in meine
Liebe.“ Lane gefiel es sicher nicht, aber ihre Trauer schien sich in Grenzen
zu halten. „Ist das so völlig unberechtigt?“ fragte ich. „Wieso?“ reagierte sie zu
nächst entrüstet. „Na ja, sie ist eben sehr jung und da fehlt es oft an Weitblick,
Großmut und Gelassenheit. Du stehst mehr über den Dingen und das macht
die Erfahrung mit dir äußerst angenehm. Es stimmt schon, dass ich mich bei
dir sicherer, unbeschwerter, gelassener empfinde. Und vor allem vermittelst du
ein Flair von Geborgenheit. Das kann dir Ronnie nicht geben. Schön war es
schon, aber eben eher wie bei Mädchen untereinander. Wenn ich auch manchmal
Lust habe, albern zu sein, aber bei dir empfinde ich mich wie eine erwachsene
Frau. Du behandelst mich so, mir gefällt es und ich denke, das ich mich
auch entsprechend verhalte. Du hast mich ganz plötzlich zehn Jahre älter und
vielleicht auch weiser gemacht. Es scheint mir, dass du reife Liebe und Verständnis
ausstrahlst, und das tut mir gut.“ Das jugendliche Alter von Ronnie
bestand darin, dass sie zwei Jahre älter als Lane war, aber sie konnte ihr die
Bedürfnisse nicht erfüllen, die bei Lane auch erst durch unsere Beziehung geweckt
worden waren. Die Lane, die sich in Ronnie verliebt hatte, war sie nicht
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mehr. Was sie in mir zu sehen glaubte, war unabhängig von Mann oder Frau.
Lane und ich sahen in uns gegenseitig so viel Positives, das sich immer wie in
einer self-fulfilling prophecy erfüllte, wir waren glücklich über uns selbst mit
dem anderen. „Es war eine so schöne Zeit,“ bedauerte Lane, „wir hatten so
viele glückliche Tage und Erlebnisse miteinander und wohlgefühlt haben wir
uns allemal. Aber das kann nicht wieder sein, und ich will es auch nicht mehr.
Es ist meine Geschichte, glückliche Geschichte, aber jetzt bin ich eine andere
und fühle mich besser dabei.“
Aber schön ist das doch nicht, oder?
Jetzt kam Lane natürlich immer öfter. Sie war fast immer da, wenn die Zeit es
erlaubte und die Nächte verbrachte sie sowieso bei mir. „Tommy, sind wir nicht
irgendwie Kinder?“ fragte sie eines Abends. „Wir wissen doch wie Mann und
Frau aussehen, und wir wissen auch wie wir uns anfühlen, aber versuchen immer
alles schamvoll voreinander in Hemd und Höschen zu verstecken. Also ich
zieh das jetzt aus.“ Sie tat es und drehte sich nackt tänzelnd auf dem Bett herum.
„Und, gefalle ich dir?“ fragte sie lachend. Sie half mir beim Ausziehen und
betrachtete meinen Penis. „Ich hab' das ja noch nie so richtig nahe gesehen.
Darf ich mal anfassen?“ fragte Lane. Bei ihren ersten Berührungen begann
mein Penis sich sofort aufzurichten. „Wenn man den anfasst, dann macht der
das sofort?“ fragte sie. „Nein, nicht unbedingt. Ich fasse ihn ja auch beim Duschen
oder auf der Toilette an, da passiert nichts. Wenn ein Arzt ihn anfassen
würde, glaube ich, auch nicht, aber in der Gewalt habe ich das nicht und ich
erfahre auch nicht, was mein Unbewusstes sich dabei vorstellt oder ausdenkt.“
erklärte ich. Nach eingehender Betrachtung und einigen Bewegungen meiner
Vorhaut kam Lane zu mir rauf. „Aber schön ist das doch nicht, oder?“ meinte
sie mit skeptischem Gesicht. „Also, etwas Schönes kann ich darin auch nicht
sehen, nur die Männer haben ja sonst nix. Und irgendetwas, worauf sie stolz
sein können, brauchen Männer ja schon, oder?“ meinte ich dazu. „Ja, und
wenn der Schwanz zu klein ist, muss das Auto umso dicker sein.“ ergänzte
Lane und ließ uns lachen. „Gerade in Bezug auf Sex fantasiert man sich ja alles
zusammen. Das läuft immer über dein Unbewusstes im Kopf, und da sehen
manche einen erregierten Penis als Symbol für Sex überhaupt, immer schon in
allen möglichen Kulturen. Bist du denn nie neidisch auf die Jungs mit ihren
Schwänzchen gewesen? Und hast dich selber traurig als kastriert empfunden?“
fragte ich. Lane platzte los. „Ja, ja, der Penisneid hat mir unendlich zu schaffen
gemacht, deshalb bin ich ja auch so stinke sauer auf diese gemeinen Schwanzbesitzer
und will mit denen nichts zu tun haben.“ erklärte Lane. „Komm endlich
her und drück mich. Ich will dich spüren.“ meinte sie. Ich kann ja nichts dazu
sagen, wie man als lesbische Frau empfindet. Möglicherweise gibt es das auch
gar nicht, aber ich meinte, es müsste Lane, die nur mit Frauen zu tun hatte
und erklärter Maßen von Männern nichts wissen wollte, doch irritieren, wenn
sie jetzt das Bedürfnis verspürte, die Haut eines nackten Mannes, und dazu
noch eines so alten wie mich, zu erfahren. Aber pervers sind wir ja alle. Ich
hatte mich sonst immer über diese geilen Alten mokiert, die scharf auf junge
Frauen waren, und jetzt lag ich selber mit einer Frau, die fünfundvierzig Jahre
jünger war als ich im Bett und war selig. Wir hielten uns eng umschlungen und
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lächelten uns immer wieder an. „Ist das schön für dich?“ fragte mich Lane. „Ja,
wunderschön, aber für dich nicht, nicht wahr?“ vermutete ich. Lane wurde
böse. „Tommy, sag so etwas nicht und denk so etwas nicht. Das tut mir weh.
Du zerbrichst dir schon wieder meinen Kopf. Ich liebe es und liebe dich und es
macht mich glücklich, dass wir uns körperlich so nahe sind. Denk dir, bitte,
nicht so einen Blödsinn aus.“
La grande époque dans le lit
Wundervolle Zeiten begannen. Mir erschien es, als ob unser Glück im Bett auch
am darauffolgenden Tag noch die Produktion von Glückshormonen forcierte.
Natürlich bedachten wir beim Streicheln und Liebkosen auch sehr schnell die
erotisch sensitiven Bereiche. Die an den ersten Abenden noch vorhandene
Scheu und Zurückhaltung war schnell verflogen. Wir befriedigten uns bald gegenseitig
oral und mit den Fingern. Mich hatte es aber noch nie erregt, wenn
die Frau mich mit der Hand zu masturbieren versuchte und mit dem Mund erst
recht nicht. Ich empfand es eher als unangenehm. Lane suchte überall an meinem
Körpers nach Stellen, an denen sie ihre Vulva reiben konnte. Wenn sie auf
mir saß und dies an meinem erregierten Penis tat, war es bald um mich geschehen.
An einem Abend fragte Lane in einer solchen Situation zögerlich, fast
ein wenig verschämt: „Hast du etwas dagegen, wenn ich mal versuche, ihn mir
in meine Vagina zu stecken?“ Ich war zwar völlig überrascht, musste aber
schrecklich lachen. Wir lachten sowieso viel bei unseren sexuellen Bemühungen.
Ich zog Lane zu mir runter und musste sie umarmen und drücken. „Meine
Liebste, ich dachte du wüsstest, dass kleine Jungen nur ausgerechnet dieses
eine wollen.“ meinte ich lachend. Lane grinste auch, versuchte es aber ganz
langsam, sich darauf nieder zu lassen. Nach einigen Bewegungen ließ sie sich
auf mich fallen. „Oh je, Lane, was tust du?“ sagte sie erstaunt. „Aber schlecht
anfühlen tut es sich nicht. Es fühlt sich gut an, sogar sehr gut.“ sagte es,
schmuste, küsste mich und lächelte vielleicht ein wenig verlegen. „Heute haben
wir es nur mal versucht, aber in den nächsten Tagen machen wir es mal
richtig, nicht wahr?“ flüsterte Lane zärtlich. Man würde sagen, Lane sei eben
bisexuell veranlagt und hätte es bislang nur noch nicht entdeckt. Aber was
sagte so eine hohle, schematische Erklärung. Ich denke, wozu du sexuelle Lust
entwickeln und empfinden kannst, wird von einer unendlichen Vielzahl an Faktoren
bestimmt, die besonderes situativ abhängig sein können und sich dem
Einzwängen in vorgegebene Kategorien verweigern. Wir waren eben so frei, alles
versuchen zu können. Wozu wir sexuell Lust hatten, bestimmte sowieso
Lane. Nein, selbstverständlich war das Geschehen von ihr abhängig und musste
ihre Wunsch und Bedürfnislage berücksichtigen. Ich empfand es als ungemein
wohltuend. Dass es meine Frau glücklich mache, sei mein vorrangiges Interesse
beim Sex gewesen, hatte ich immer gemeint, jetzt merkte ich, dass ich
mich wohl belogen hatte und wie stark meine eigenen Interessen ohne Berücksichtigung
meiner Frau gewesen sein mussten. Bei Lane war das selbstverständlich
ausgeschlossen, und ich erlebte es als wundervoll befreiend. Warum
hatte ich solange auf diese herrliche sexuellen Erfahrungen, die frei von allen
Ansprüchen, Erwartungen und Konventionen waren, warten müssen? Für uns
beide, war es eine neu entdeckte Welt.
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Lust auf Trotz und Widerspenstigkeit
Ihr eigene kleine Wohnung aufzugeben und voll bei mir zu wohnen, schien
Lane aber wohl noch schwer zu fallen. Auch meiner Ansicht nach war es richtig
so, wir sprachen darüber aber nie, weil es irrelevant erschien. Faktisch lebte
und wohnte Lane sowieso bei mir. Sollte ich es meiner Frau und den Kindern
erzählen? Ich zögerte und schämte mich. Lane war ja wesentlich jünger als
meine Kinder mit achtunddreißig und sechsunddreißig Jahren. Dann schämte
ich mich für mein Zaudern. Natürlich würde ich zu Lane stehen, auch wenn sie
es nicht begreifen könnten. „Hat sie keinen Vater gehabt?“ fragte Valérie, meine
Tochter. „Nein, nein, es ist alles ganz anders und schrecklich kompliziert.
Ich möchte es aber auch nicht detailliert erzählen. Nur so viel, ich hielt es lange
Zeit für ausgeschlossen und hätte es keinesfalls gewollt.“ erklärte ich ihr.
„Ja, ja, aber die Liebe verlegt und versperrt einige Bahnen im Gehirn. Und das
ist bei meinem Daddy wohl nicht anders.“ interpretierte sie es. Sollte sie. Es
war schon o. k.. Mit meiner hübschen Tochter, oder sogar Enkelin genoss ich im
Konzert die Musik, besuchte Ausstellungen oder ging mit ihr essen. Zu Anfang
musste ich immer an diese alten Böcke denken, die den Leuten vorschwebten,
wenn sie sahen, wie wir uns küssten, aber ich wehrte mich dagegen, wollte mir
ihren Common Sense nicht zu eigen machen lassen, spürte Lust auf Trotz und
Widerspenstigkeit. Wir waren uns auf kompliziertem Weg gegenseitig unser Leben
geworden, und das ließen wir durch keine fremden Ansichten und Vorstellungen
beeinträchtigen.
Nervöse Blase?
Ich musste wohl Probleme mit meiner Blase haben. Es gab Phasen, in denen
ich in Abständen von fünf Minuten zur Toilette musste. Nervöse Blase? Aber
alle Krankheiten, die man mit der Blase haben konnte, trafen mein Problem
nicht. Ich musste zum Arzt. Seine erste Reaktion war, PSA-Wert bestimmen. Er
meinte auch, eine Verhärtung an der Prostata ertasten zu können. Natürlich,
warum war ich Depp nicht auf so etwas gekommen. Dass es typisch für alte
Männer war, wusste man doch, aber dass ich auch eine Prostata haben könnte,
war in meinem Leben nicht aufgetaucht. Ein PSA-Wert von 2 – 4 ng/ml galt als
kontrollbedürftig, meiner lag bei 86 ng/ml. Darüber sprach niemand mehr. In
keinen Informationen, Foren und Erläuterungen war etwas über einen so hohen
Wert zu finden, es ging nur immer um Bruchteile davon. Wahrscheinlich lohnte
es sich nicht mehr, darüber zu sprechen, da die Menschen mit derartigen Werten,
sowieso zu den Todgeweihten gehörten oder schon gestorben waren. Sofort
zur Klinik, nochmal testen, Bestätigung. Das sage nichts aus, war die Meinung
der Ärzte und auch die des Professors. Eine mehrfache Biopsie sollte aber
trotzdem gemacht werden. Elf Proben wurden entnommen. Bis auf eine zeigten
alle massive Zellen von der übelsten Sorte. Trotzdem sei dadurch noch nichts
klar. Vertröstungen die ich nicht glauben konnte. Wie lange es wohl noch dauern
und mit welchen Qualen es wohl verbunden sein würde?.
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Das Ende
Das Ende stand für mich fest, die Frage war nur, wann und wie es sich wohl
entwickeln würde. Lymphknoten, Knochen und Lunge würden als erstes von
Metastasen befallen. Wenn es sowieso feststand, wollte ich die damit zusammenhängenden
Folterungen und Therapien nicht mehr. Einfach umfallen und
nicht mehr wach werden, wie meine Schwester, welch einfacher und qualfreier
Abschied. Aber das Bild konnte ich nicht ertragen, Lane weinend an meinem
Grab stehen zu sehen. Man müsste direkt völlig ohne eine Spur aus dieser Welt
verschwinden können. In einen Hochofen springen, wenn das ginge, da bliebe
nichts mehr übrig, oder die Mafia verwendete doch auch so Laugebäder, in denen
sich ihre Opfer ohne irgendwelche Residuen substanzlos auflösten. An so
einen Mist dachte ich. Abgesehen davon wäre es für Lane sicher schwerer zu
ertragen, nichts über meinen Verbleib zu wissen, als klare Bedingungen zur
Trauer zu haben. Was es für Lane bedeuten und wie es sie treffen würde, bedrückte
und quälte mich mehr als mein eigenes Schicksal. Ich hatte ihr nichts
gesagt, hatte erklärt, es sei etwas mit der Blase, aber erklären könne ich es
nicht richtig. Durch die Biopsie waren wohl Entzündungen entstanden. Ich
konnte die Blase gar nicht mehr entleeren. Mein Bauch wurde dick wie bei einer
Schwangerschaft, dann musste ich darauf drücken und konnte Urin ablassen.
Dass funktionierte aber auch nur einige Tage, jetzt ging nichts mehr. Sofort
zur Klink, die Blase wurde entleert, fast sechs Liter hatten sich in meinem
hochschwangeren Bauch angesammelt. Ich sollte stationär bleiben und würde
morgen früh operiert.
Das hatte ich nie gewollt
Die Geschichten mit meiner Blase glaubte Lane nicht mehr, sie kam nach der
Operation und insistierte. Ich konnte es aber nicht sagen. Sie musste zur Toilette.
Als sie zurückkam, setzte sie sich zu mir auf's Bett und durchbohrte mich
mit ihrem Blick, lange. „Thomas“ sagte sie, machte eine Pause, schüttelte den
Kopf und fragte: „Thomas, warum hast du das denn nicht gesagt?“ Ihre Mimik
zeigte fragende, gequälte Züge. Lane betrachte mich noch kurz, schob mein
Klinikhemdchen zur Seite und legte ihren Kopf auf meine Brust. Bald spürte ich
ihre warme Tränenflüssigkeit auf meiner Haut. Sie hatte es wohl in einem Gespräch
mit einem Arzt herausbekommen, dass ich wegen eines Prostatakarzinoms
operiert worden war.
Genau das alles hatte ich nie gewollt. Zu Beginn unserer Beziehung, war es mir
immer gegenwärtig gewesen, dass derartige Entwicklungen für mich anstehen
könnten, und mehr als ein freundschaftliches Verhältnis zu Lane sich nicht entwickeln
dürfe. Ich wollte ihr junges Leben nicht zur Tröstung meiner Alterseiden
missbrauchen. Das wollte ich jetzt genauso wenig, hatte es nur aus den
Augen verloren. Als wir das hohe Lied unserer Liebe sangen, hatten sich die
Gedanken ans Älterwerden zurückgezogen. Ich wollte entweder allein meine
Qualen ertragen oder vorher selbst bestimmen, wann ich den Zeitpunkt für gekommen
hielt. Dass Lane mich sterben sähe, konnte ich mir gar nicht ausmalen,
die Vorstellung zerriss mir jetzt schon das Herz. Ich hatte mit Lane leben,
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ihr mein Leben schenken, aber sie nicht mit meinem Verkümmern, meinem
Leid und meiner Traurigkeit quälen wollen.
Blühendes Leben ohne mich
Ich musste noch einmal operiert werden, dann funktionierte nach kurzer Abheilung
alles wieder. Ein Medikament zur Testosteron Suppression musste ich
nehmen. Ein Medikament mit einem Katalog grauseligster Nebenwirkungsmöglichkeiten.
Nicht nur das Wachstum der Prostatazellen wurde verhindert, sondern
auch alle mit der Prostata zusammenhängenden Funktionen eingestellt.
Mit dem Sex war es jetzt vorbei. Schwellkörper in meinem Penis schienen nicht
mehr zu existieren und meine Hoden waren auf Kirschgröße geschrumpft. Aber
auch meine Psyche beeinflusste es enorm. Ich war sicher nicht das, was man
gemeinhin als einen harten männlichen Typ bezeichnen würde, aber mein jetziges
Bedürfnis nach Weichem, Zartem, friedlich Süßem in allen Belangen ging
mir entschieden zu weit. So mochte ich mich nicht mehr. Und dann diese melancholische
Tranigkeit mit den ausschließlich trübsinnigen Gedanken. Dass es
mit mir bald zu Ende ginge, war noch nicht einmal das Schlimmste. Natürlich
bliebe ich gern am Leben, aber der Zeitpunkt kam eben für alle mal. Wie viele
jüngere Menschen kannte ich, die es noch früher getroffen hatte. Aber dass
jetzt alles so grau war, konnte ich nicht ertragen. Lane las mir vor oder erzählte
mir Geschichten, aber ich konnte es nicht wahrnehmen und genießen wie
sonst. Nichts konnte ich mehr genießen und zu allem hatte ich keine Lust. Als
ob meine Lebensfreude in dem gesteckt hätte, was sie mir an der Prostata abgeschnitten
hatten. Das passte alles gar nicht zu dem, der ich gewesen war.
Mein Glück bestand darin, Lane glücklich zu sehen, aber das war sie auch nicht
mehr, und ich konnte überhaupt nichts mehr dazu beitragen, es zu bewirken.
Lane wollte immer mit mir reden, mir helfen, erklärte mir alles sei nicht so
schlimm, wir würden es schon überstehen. So wollte ich es gar nicht hören.
Hätte sie doch gesagt: „So mag ich dich nicht. Das kann ich nicht ausstehen.
Ich werde dich verlassen.“ Ein blühendes Leben ohne mich, nichts wünschte
ich mir mehr für sie. Ich versuchte mir Lane frei und unbeschwert von meinen
Querelen und dem baldigen Ende vorzustellen und fing dabei an zu weinen.
Entweder es würde sich so entwickeln, wie ich es nicht wollte und nie gewollt
hatte, oder ich müsste etwas unternehmen. Ich wollte mit Lane reden, ihr erklären,
dass dies nicht mehr unser Leben sei, wie wir es gelebt hatten und es
langsam dahin entwickeln, ob es nicht besser für uns beide sei, wenn jeder
wieder sein eigenes Leben lebte. Aber dazu kam es gar nicht. Das sei schon
unser Leben, da gehöre eben alles dazu und nicht nur sich an den glücklichen
Momenten und Tagen zu erfreuen, versuchte sie mir zu verdeutlichen. Gerade
dafür sei unsere Liebe da. Zu dem Schluss, dass wir uns besser trennen sollten,
würde Lane nie kommen.
Lane, ich will es nicht mehr
Was sollte ich denn tun? Es für Lane ungemütlich machen? Das tat ich meiner
Ansicht nach ja sowieso schon, aber es schien sie nicht zu stören. Dass sie sich
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über irgendetwas beklagte oder beschwerte habe ich nie gehört, Gründe und
Anlässe hätte sie schon genug gehabt. Ich musste es einfach unzweideutig sagen.
Am Sonntag beim Kaffee erklärte ich es ganz direkt: „Lane, ich will es
nicht mehr.“ „Was willst du nicht mehr?“ fragte sie, obwohl ich sicher war, dass
sie mich verstanden hatte. Ich hatte sie schon nicht anschauen können, als ich
es ihr sagte und es schnürte mir sofort die Kehle zu. Halb weinerlich erklärte
ich: „Ich möchte, dass wir uns trennen. Ich kann da nicht drüber reden. Aber
mein Entschluss steht fest. Ich will es unbedingt so.“ Lane schien auch nicht
reden zu können oder zu wollen. Sie stand auf und ging in ihr Zimmer. Sie hatte
geweint, das sagten ihre Augen, als sie zum Abendbrot kam. „Deine Probleme
mögen ja schlimm genug sein, aber du bist offensichtlich auch noch völlig
verrück geworden. Thomas, was kannst du reden? Wie kann man so etwas sagen.
Ein normaler Mensch kann das nicht.“ erklärte sie. „Du wirst mir wieder
vorwerfen, dass ich mir deinen Kopf zerbreche, aber mein Kopf und meine
Empfindungen sind auch daran beteiligt. Ich persönlich kann es nicht ertragen,
dich als meine Passionsbegleiterin zu sehen. Das will ich nicht, auf keinen Fall.
Ich glaube, dass ich nie jemanden so geliebt habe wie dich, noch nie so glücklich
war wie mit dir, nur mit mir wird es das nicht mehr geben. Ich wünsche
mir nichts mehr, als dass du dein Leben findest, darin glücklich wirst und nicht
mich bejammern musst. Das will ich für mich, dass ist meine Entscheidung.
Die wirst du akzeptieren müssen.“ versuchte ich zu verdeutlichen. „Du bist bescheuert,
absolut durchgedreht, schraubst dir irgendwelche rationalen Konstrukte
zusammen. Ich, das bin nicht ich allein, da gehörst du dazu, ein ganz
großer Teil von dir, vielleicht sogar das Wichtigste. Bei dir wird es nicht anders
sein. Natürlich sind wir verschiedene Individuen, aber wir sind nicht ohne den
anderen. Du redest, als ob wir zwei verschiedene Züge wären, deren Gleise
jetzt eben auseinander laufen. Du weist nicht was du sagst, Thomas. Du
kannst nicht mit uns spielen, du zerstörst.“ erläuterte Lane energisch. Sie hatte
nichts gegessen sondern nur darin herum gestochert. Ich musste ihr ja
Recht geben, trotzdem stand es für mich unverbrüchlich fest, dass ich uns so
nicht erleben wollte. Das Bild von unserem Glück und unserer Liebe wollte ich
mit ins Grab nehmen, die mich bedauernde Lane war kein Wunschbild. Wir
stritten uns noch einige male, aber es wurde Lane wohl zunehmend deutlicher,
dass ich von meinem Entschluss nicht abweichen würde. Heulend und wütend
trat sie noch gegen Schränke und Türen, verließ meine Wohnung ohne jeden
Gruß und knallte die Tür hinter sich zu.
Lane war immer hier
Froh hätte ich doch eigentlich sein müssen. Jetzt hatte ich doch erreicht was
ich wollte, aber ich heulte bis zum Abend und bis mich der Schlaf übermannte.
Jetzt war es mit jeglicher Freude endgültig vorbei. Ich musste nur immer daran
denken, was ich getan hatte. Ja, gespielt hatte ich, wie zwei Figuren auf dem
Schachbrett hatte ich uns behandelt. Wie konnte ich nur so dämlich sein und
nicht erkennen, was wir uns damit antaten. Diese wundervolle Beziehung zu
zerstören hatte sicher den emotionalen Gehalt als wenn man einer Mutter ihr
Kind raubt. Ich wünschte mir, das Lane in ihrem eigenen Leben glücklich würde,
aber sie war immer noch hier. Überall wo ich mich in der Wohnung befand,
Lane und ihr revolutionärer Kämpfer – Seite 21 von 23

sah ich Lane in Situationen in denen ich sie erlebt hatte. Wenn ich sie lachen
hörte, begann ich zu weinen. Ganz schlimm war es abends im Bett. Ohne
Schlaftabletten konnte ich nicht einschlafen. Ich begann mir auch vorzustellen,
wie ich sehr krank wäre, Lane mich tröstete und sich freute, wenn mich ihr
Trost beglückte. Sollte ich sie anrufen? Ihr erklären, ich sei ein Idiot gewesen,
sie hätte Recht gehabt, ob wir es nicht wieder versuchen sollten. Nein, das
konnte und wollte ich nicht. Es war kein Stolz, der mich davon abhielt. Selbst
wenn Lane sich darauf einlassen würde und zurückkäme, so wie früher würde
es nie mehr werden können. Was ich getan hatte war geschehen, das gehörte
jetzt zu mir, und war durch keine Einsicht und Entschuldigung wieder aus der
Welt zu schaffen.
Meine Ikonen
Meiner Prostata schien es kontinuierlich besser zu gehen bis mein PSA-Wert im
Bereich von Jugendlichen lag. „Mit einem Prostatakarzinom kann man doch leben.
Das bekommen wir heute schon in den Griff. Da machen sie sich mal keine
Sorgen.“ meinte der Professor, als ich ihn bei einer Kontrolluntersuchung
nach meiner Perspektive fragte. Das war zirka dreiviertel Jahr nach meiner
Operation und ich hatte keinerlei Beschwerden außer mit meiner Psyche. Jederzeit
konnte es kommen, am liebsten wenn ich es überhaupt nicht gebrauchen
konnte, aber es ließ sich nicht zurückweisen und okkupierte mich. Bis zu
diesem Alter hatte ich mit meiner wundervollsten Liebeserfahrung warten müssen
und hatte dabei den unverzeihlichsten Fehler meines Lebens gemacht.
Hätte Lane sich doch wenigstens einmal kurz gemeldet. So kam sie mir auch
verschollen vor. Ständig machte ich mir Gedanken, wie es ihr wohl gehe. Einmal
hatte ich schon im Auto gesessen und wollte zum Romanistik Institut fahren,
um sie dort vielleicht zufällig zu sehen. Aber da hätte ich sie ja auch anrufen
können. Dass ich mich nicht zufällig dort aufhielte, wäre ja evident. Vielleicht
hätte sie sich ja auch über einen Anruf von mir gefreut und wartete darauf.
Ich wusste nichts und konnte nichts wissen, quälte mich aber ständig mit
Gedanken daran. Lane hielt immer noch mein Leben besetzt, obwohl es fast
ein Jahr her war. Ich brauchte Hilfe. Allein käme ich da nicht raus, aus dem,
was ich mir selber eingebrockt hatte. Drei Bilder von Lane hatte ich nur. Es waren
meine Ikonen. Ich nahm sie mit, als ich meinen ersten Termin beim Psychiater
hatte, um wieder zu einem erträglichen Leben ohne Lane kommen zu
können.
FIN
Lane und ihr revolutionärer Kämpfer – Seite 22 von 23

Love is the condition
in which the happiness of
another person
is essential to your own.
Robert Heinlein
Eine junge lesbische Frau und
ein alter Mann. Höchstens
gute Freundschaft würde sich
da entwickeln können.
Dass es auch zum größten
Glück und massivsten
Problemen führen kann,
wissen Lane und Thomas zu
erzählen.
Lane und ihr revolutionärer Kämpfer – Seite 23 von 23