Lane und ihr revolutionärer Kämpfer

mehr. Was sie in mir zu sehen glaubte, war unabhängig von Mann oder Frau.
Lane und ich sahen in uns gegenseitig so viel Positives, das sich immer wie in
einer self-fulfilling prophecy erfüllte, wir waren glücklich über uns selbst mit
dem anderen. „Es war eine so schöne Zeit,“ bedauerte Lane, „wir hatten so
viele glückliche Tage und Erlebnisse miteinander und wohlgefühlt haben wir
uns allemal. Aber das kann nicht wieder sein, und ich will es auch nicht mehr.
Es ist meine Geschichte, glückliche Geschichte, aber jetzt bin ich eine andere
und fühle mich besser dabei.“
Aber schön ist das doch nicht, oder?
Jetzt kam Lane natürlich immer öfter. Sie war fast immer da, wenn die Zeit es
erlaubte und die Nächte verbrachte sie sowieso bei mir. „Tommy, sind wir nicht
irgendwie Kinder?“ fragte sie eines Abends. „Wir wissen doch wie Mann und
Frau aussehen, und wir wissen auch wie wir uns anfühlen, aber versuchen immer
alles schamvoll voreinander in Hemd und Höschen zu verstecken. Also ich
zieh das jetzt aus.“ Sie tat es und drehte sich nackt tänzelnd auf dem Bett herum.
„Und, gefalle ich dir?“ fragte sie lachend. Sie half mir beim Ausziehen und
betrachtete meinen Penis. „Ich hab' das ja noch nie so richtig nahe gesehen.
Darf ich mal anfassen?“ fragte Lane. Bei ihren ersten Berührungen begann
mein Penis sich sofort aufzurichten. „Wenn man den anfasst, dann macht der
das sofort?“ fragte sie. „Nein, nicht unbedingt. Ich fasse ihn ja auch beim Duschen
oder auf der Toilette an, da passiert nichts. Wenn ein Arzt ihn anfassen
würde, glaube ich, auch nicht, aber in der Gewalt habe ich das nicht und ich
erfahre auch nicht, was mein Unbewusstes sich dabei vorstellt oder ausdenkt.“
erklärte ich. Nach eingehender Betrachtung und einigen Bewegungen meiner
Vorhaut kam Lane zu mir rauf. „Aber schön ist das doch nicht, oder?“ meinte
sie mit skeptischem Gesicht. „Also, etwas Schönes kann ich darin auch nicht
sehen, nur die Männer haben ja sonst nix. Und irgendetwas, worauf sie stolz
sein können, brauchen Männer ja schon, oder?“ meinte ich dazu. „Ja, und
wenn der Schwanz zu klein ist, muss das Auto umso dicker sein.“ ergänzte
Lane und ließ uns lachen. „Gerade in Bezug auf Sex fantasiert man sich ja alles
zusammen. Das läuft immer über dein Unbewusstes im Kopf, und da sehen
manche einen erregierten Penis als Symbol für Sex überhaupt, immer schon in
allen möglichen Kulturen. Bist du denn nie neidisch auf die Jungs mit ihren
Schwänzchen gewesen? Und hast dich selber traurig als kastriert empfunden?“
fragte ich. Lane platzte los. „Ja, ja, der Penisneid hat mir unendlich zu schaffen
gemacht, deshalb bin ich ja auch so stinke sauer auf diese gemeinen Schwanzbesitzer
und will mit denen nichts zu tun haben.“ erklärte Lane. „Komm endlich
her und drück mich. Ich will dich spüren.“ meinte sie. Ich kann ja nichts dazu
sagen, wie man als lesbische Frau empfindet. Möglicherweise gibt es das auch
gar nicht, aber ich meinte, es müsste Lane, die nur mit Frauen zu tun hatte
und erklärter Maßen von Männern nichts wissen wollte, doch irritieren, wenn
sie jetzt das Bedürfnis verspürte, die Haut eines nackten Mannes, und dazu
noch eines so alten wie mich, zu erfahren. Aber pervers sind wir ja alle. Ich
hatte mich sonst immer über diese geilen Alten mokiert, die scharf auf junge
Frauen waren, und jetzt lag ich selber mit einer Frau, die fünfundvierzig Jahre
jünger war als ich im Bett und war selig. Wir hielten uns eng umschlungen und
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