Lane und ihr revolutionärer Kämpfer

Ich merkte schon die Lust auf mehr von ihrem Körper, aber auch so kam ich
mir schon leicht berauscht vor. Ich konnte davon nie träumen, weil ich so
etwas für ausgeschlossen hielt. Die kaum bekleidete Lane lag eng an mich
gekuschelt mit ihrem Kopf auf meiner Schulter und dem langen linken Bein
über meiner Hüfte. „Ist das denn so nicht besser als auf der Couch?“ fragte sie
lächelnd. „Tausendmal, Lane.“ antwortete ich, „Für mich ist es wie im Märchen,
von Tausendundeiner Nacht bestimmt. Und du bist die kluge und schöne
Scheherazade.“ „Die den wilden und grausamen Sultan Thomas zähmt.“ fügte
Lane hinzu. „Märchen kann ich aber keine, wohl Gedichte, französische von
Baudelaire. Willst du hören?“ „Meine schöne Katze, wie schade dass ich es dir
nicht singen kann, aber in meinem liebenden Herzen bist du auch so schon.“
reagierte ich. „Nur es hat sehr lange gedauert, bis ich erkannt habe, dass die
schöne Katze aus der Kneipe an mein liebend Herz gehört. Jetzt ist sie aber
ganz da.“ Vielleicht war diese Nacht eine Entschädigung für all die
Grausamkeiten, die mich in den folgenden Jahren des Älterwerdens erwarten
würden. Aber ich erlebte nicht, dass ich älter wurde. Das Gegenteil schien der
Fall zu sein. Lane war mit ihrem stinkenden alten Mann auch glücklich.
„Tommy, ich denke, du könntest auch gut eine Frau sein. Du hast den Körper
von einem Mann, aber deine Seele ist, glaube ich mehr Frau. Du bist so
schmuselig, so lieb und süß, das passt doch gar nicht zu einem Mann.“
bewertete Lane mein amouröses Potential. Sie blieb öfter über Nacht und statt
Märchen bekam ich immer Französisches erzählt. Sie studierte es, war schon
als Mädchen ein Jahr in Frankreich gewesen, und Französisch war ihre zweite
Muttersprache. Ein wenig frankophil war sie schon, besorgte immer leckere
neue Käsesorten und schien alle Weine zu kennen.
Ronnie will nicht mehr
Eines Tages saß Lane betrübt am Küchentisch. „Ronnie will nicht mehr.“ sagte
sie kurz und knapp, „Ich sei keine Lesbe mehr, sagt sie. So ein Stuss. Wir waren
doch zusammen, weil wir uns liebten und nicht weil ich ein Schild mit „Lesbe“
umhängen hatte. Aber ich denke, sie hat auch kein Vertrauen mehr in meine
Liebe.“ Lane gefiel es sicher nicht, aber ihre Trauer schien sich in Grenzen
zu halten. „Ist das so völlig unberechtigt?“ fragte ich. „Wieso?“ reagierte sie zu
nächst entrüstet. „Na ja, sie ist eben sehr jung und da fehlt es oft an Weitblick,
Großmut und Gelassenheit. Du stehst mehr über den Dingen und das macht
die Erfahrung mit dir äußerst angenehm. Es stimmt schon, dass ich mich bei
dir sicherer, unbeschwerter, gelassener empfinde. Und vor allem vermittelst du
ein Flair von Geborgenheit. Das kann dir Ronnie nicht geben. Schön war es
schon, aber eben eher wie bei Mädchen untereinander. Wenn ich auch manchmal
Lust habe, albern zu sein, aber bei dir empfinde ich mich wie eine erwachsene
Frau. Du behandelst mich so, mir gefällt es und ich denke, das ich mich
auch entsprechend verhalte. Du hast mich ganz plötzlich zehn Jahre älter und
vielleicht auch weiser gemacht. Es scheint mir, dass du reife Liebe und Verständnis
ausstrahlst, und das tut mir gut.“ Das jugendliche Alter von Ronnie
bestand darin, dass sie zwei Jahre älter als Lane war, aber sie konnte ihr die
Bedürfnisse nicht erfüllen, die bei Lane auch erst durch unsere Beziehung geweckt
worden waren. Die Lane, die sich in Ronnie verliebt hatte, war sie nicht
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