Lane und ihr revolutionärer Kämpfer

Das Ende
Das Ende stand für mich fest, die Frage war nur, wann und wie es sich wohl
entwickeln würde. Lymphknoten, Knochen und Lunge würden als erstes von
Metastasen befallen. Wenn es sowieso feststand, wollte ich die damit zusammenhängenden
Folterungen und Therapien nicht mehr. Einfach umfallen und
nicht mehr wach werden, wie meine Schwester, welch einfacher und qualfreier
Abschied. Aber das Bild konnte ich nicht ertragen, Lane weinend an meinem
Grab stehen zu sehen. Man müsste direkt völlig ohne eine Spur aus dieser Welt
verschwinden können. In einen Hochofen springen, wenn das ginge, da bliebe
nichts mehr übrig, oder die Mafia verwendete doch auch so Laugebäder, in denen
sich ihre Opfer ohne irgendwelche Residuen substanzlos auflösten. An so
einen Mist dachte ich. Abgesehen davon wäre es für Lane sicher schwerer zu
ertragen, nichts über meinen Verbleib zu wissen, als klare Bedingungen zur
Trauer zu haben. Was es für Lane bedeuten und wie es sie treffen würde, bedrückte
und quälte mich mehr als mein eigenes Schicksal. Ich hatte ihr nichts
gesagt, hatte erklärt, es sei etwas mit der Blase, aber erklären könne ich es
nicht richtig. Durch die Biopsie waren wohl Entzündungen entstanden. Ich
konnte die Blase gar nicht mehr entleeren. Mein Bauch wurde dick wie bei einer
Schwangerschaft, dann musste ich darauf drücken und konnte Urin ablassen.
Dass funktionierte aber auch nur einige Tage, jetzt ging nichts mehr. Sofort
zur Klink, die Blase wurde entleert, fast sechs Liter hatten sich in meinem
hochschwangeren Bauch angesammelt. Ich sollte stationär bleiben und würde
morgen früh operiert.
Das hatte ich nie gewollt
Die Geschichten mit meiner Blase glaubte Lane nicht mehr, sie kam nach der
Operation und insistierte. Ich konnte es aber nicht sagen. Sie musste zur Toilette.
Als sie zurückkam, setzte sie sich zu mir auf's Bett und durchbohrte mich
mit ihrem Blick, lange. „Thomas“ sagte sie, machte eine Pause, schüttelte den
Kopf und fragte: „Thomas, warum hast du das denn nicht gesagt?“ Ihre Mimik
zeigte fragende, gequälte Züge. Lane betrachte mich noch kurz, schob mein
Klinikhemdchen zur Seite und legte ihren Kopf auf meine Brust. Bald spürte ich
ihre warme Tränenflüssigkeit auf meiner Haut. Sie hatte es wohl in einem Gespräch
mit einem Arzt herausbekommen, dass ich wegen eines Prostatakarzinoms
operiert worden war.
Genau das alles hatte ich nie gewollt. Zu Beginn unserer Beziehung, war es mir
immer gegenwärtig gewesen, dass derartige Entwicklungen für mich anstehen
könnten, und mehr als ein freundschaftliches Verhältnis zu Lane sich nicht entwickeln
dürfe. Ich wollte ihr junges Leben nicht zur Tröstung meiner Alterseiden
missbrauchen. Das wollte ich jetzt genauso wenig, hatte es nur aus den
Augen verloren. Als wir das hohe Lied unserer Liebe sangen, hatten sich die
Gedanken ans Älterwerden zurückgezogen. Ich wollte entweder allein meine
Qualen ertragen oder vorher selbst bestimmen, wann ich den Zeitpunkt für gekommen
hielt. Dass Lane mich sterben sähe, konnte ich mir gar nicht ausmalen,
die Vorstellung zerriss mir jetzt schon das Herz. Ich hatte mit Lane leben,
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