Ein biographisch-kritischer Versuch von Ernst Freiherr von Wolzogen

in einem einigermaßen kultivierten Hause ein Spiegel gehangen haben würde, hing in dem Hause
Timons von London eine Speckseite. Auf dem Tisch am Kaminfeuer lag ein halbes Laib schwammig
aussehenden braunen Brotes; in einer Ecke des Zimmers lag ein Faß Bier mit zwei alten zinnernen
Kannen an in der Wand oben darüber eingeschlagenen Nägeln, und unter dem Herd des Kamins lag
ein verräucherter alter Bratrost gerade noch so, wie er, nachdem er zum letzten Male Dienst geleistet,
hingeworfen worden.
Mr. Treverton nahm ein schmieriges Einschlagemesser aus der Tasche seines Schlafrocks, schnitt ein
Stück Speck ab, setzte den Bratrost über das Feuer und begann sein Frühstück zu bereiten.
Eben hatte er die Speckschnitte umgewendet, als die Tür sich öffnete und Shrowl mit der Pfeife im
Munde ins Zimmer trat, um dieselbe Verrichtung vorzunehmen, welcher sein Herr oblag.
Was das Äußere betraf, so war Shrowl klein, dick, aufgedunsen und vollkommen kahl, ausgenommen
an der Hinterseite seines Kopfes, wo ein Ring borstigen, eisengrauen Haares hervorragte wie ein in
Unordnung geratener schmutziger Hemdkragen. Um den Mangel an Haar zu ersetzen, wuchs der Bart,
den er auf Wusnch seines Herrn kultivierte, weit über das Gesicht hinweg und fiel in zwei zottigen
Spitzen bis auf die Brust herab.
Er trug einen sehr alten langschößigen Schlafrock, den er einmal hundebillig auf dem Trödelmarkt
gekauft, ein verschossenes gelbes Hemd mit einer breiten zerrissenen Brustkrause, an den Knöcheln
aufgeschlagene Manchesterhosen und Halbstiefeln, die seit dem Tage, wo sie die Werkstatt des
Schuhstickers verlassen, nie wieder gewichst worden waren.
Seine Farbe war krankhaft rot, seine dicken Lippen kräuselten sich mit boshaftem Feixen aufwärts und
seine Augen hatten an Form und Ausdruck ungemein viel Ähnliches mit denen eines Spürhundes.
Ein Maler, welcher in dem Gesicht und der Gestalt eines und desselben Individuums gleichzeitig
Kraft, Unverschämtheit, Häßlichkeit, Gemeinheit und Hinterlist auszudrücken gewünscht, hätte zu
diesem Zweck in der ganzen Welt kein besseres Modell finden können als in der Person des würdigen
Mr. Shrowl.
Weder Herr noch Diener wechselten bei der ersten Begegnung an diesem Tage ein Wort oder nahmen
die mindeste Notiz von einander. Shrowl blieb, mit den Händen in den Taschen träg zuschauend,
stehen und wartete, bis für ihn Platz am Feuer würde.
Mr. Treverton trug, als er fertig war, seinen Speck auf den Tisch, schnitt sich eine Rinde Brot ab und
begann nun zu frühstücken. Als er den ersten Bissen hinuntergewürgt hatte, ließ er sich herab, zu
Shrowl aufzublicken, der in diesem Augenblick sein Taschenmesser öffnete und sich mit
schlurfendem Tritt und schläfrig gierigen Augen ebenfalls der Speckseite näherte.
„Was soll das heißen ?“ fragte Mr. Treverton, indem er mit Entrüstung und Erstaunen auf Shrowls
Brust zeigte. „Ihr dummer Kerl habt ja ein reines Hemd an !“
„Ich danke Ihnen, Sir, daß Sie Notiz davon nehmen“, sagte Shrowl mit sarkastisch erheuchelter,
übertriebener Demut. „Die Veranlassung dazu ist eine sehr freudige. Heute ist ja meines Herrn
Geburtstag und da konnte ich unmöglich weniger tun als ein reines Hemd anziehen. Möge Ihnen
dieser Tag noch oft wiederkehren, Sir ! Vielleicht haben Sie geglaubt, ich würde nicht daran denken,
daß heute Ihr Geburtstag sei ? Gott segne Ihr gutes liebes Gesicht, ich würde so etwas unter keiner
Bedingung vergessen haben. Wie alt werden Sie denn heute, Sir ? Es ist nun eine hübsche Zeit her,
Sir, seitdem Sie ein kleiner, freundlicher, dicker Junge waren mit einer Krause um den Hals und
Marmorkügelchen in der Tasche und eingeknöpften Hosen und Küssen und Geschenken von Papa und
Mama und Onkel und Tante an Ihrem Geburtstage. – Fürchten Sie nicht, daß ich dieses Hemd durch
allzuhäufiges Waschen abnutzen werde. Ich gedenke es in Lavendelkraut bis zu Ihrem nächsten
Geburtstag oder auch zu Ihrem Leichenbegängnis aufzuheben, was in Ihrem Alter ebenso
wahrscheinlich ist – meinen Sie nicht auch, Sir ?“
„Verschwendet kein reines Hemd an mein Leichenbegängnis“, entgegnete Mr. Treverton. „Ich habe
Euch in meinem Testament kein Geld vermacht, Shrowl ! Wenn ich auf dem Wege nach dem Grabe
bin, seid Ihr auf dem Wege nach dem Armenhaus.“
„Haben Sie wirklich einmal Ihr Testament gemacht, Sir ?“ fragte Shrowl, indem er mit dem Anschein
des größten Interesses im Abschneiden seiner Speckschnitte innehielt; „ich bitte gehorsamst um
Verzeihung, aber ich glaubte immer, Sie scheuten sich es zu tun.“
Der Diener hatte augenscheinlich mit Absicht eine der wunden Stellen seines Herrn berührt. Mr.
Treverton schlug mit seiner Brotrinde auf den Tisch und sah Shrowl zornig an.
„Ich sollte mich scheuen, mein Testament zu machen, Ihr Narr !“ sagte er. „Ich mache aus Grundsatz
keins und werde keins machen.“