Dezember 2012 Scott matthew michael maar Die USA im ... - Pony

R o m a n
Öl auf Wasser
Helon Habila
Kerstin Cornils
Rufus, ein junger Reporter aus der nigerianischen
Ölstadt Port Harcourt, erhält die Chance seines Lebens.
Man bietet ihm an, gemeinsam mit seinem
journalistischen Idol Zaq die Entführung einer weißen
Engländerin durch Rebellen aufzuklären. Die
fantastische Gelegenheit, endlich eine große Story
von transzendentaler Bedeutung zu schreiben,
hat nur einen Haken: Es ist gar nicht lange her, dass
weit begabtere Reporter bei ähnlichen Recherchen
in die Maschinerie des Ölkriegs geraten und
ums Leben gekommen sind. Rufus, dessen Vater im
Knast sitzt und dessen Schwester das halbe Gesicht
weggebrannt ist, ergreift dennoch seine Chance.
Was der junge Mann erlebt, als er sich auf der Suche
nach Isabel Floode aufs Wasser wagt, ist so
majestätisch wie schrecklich. Die Mangrovenwälder
geben eine überwältigende Kulisse von großer
Finsternis ab und in den Flüssen schwimmen seltsame
Dinge wie „ein totes Huhn, ein aufgedunsener
Hund“ und ein „am Ellbogen abgetrennte(r)
menschliche(r) Arm“. Wenn Helon Habila in seinem
Roman „Öl auf Wasser“ von Rufus’
Reisen erzählt, hat man als Leser den
Eindruck, allmählich den Boden unter
den Füßen zu verlieren. Klare Zuordnungen
zwischen Gut und Böse
gibt es nicht: Die Soldaten der Regierung
sind ebenso korrupt und
gewalttätig wie die Rebellen, die
behaupten, im Namen des Volkes gegen die Ausbeutung
nigerianischer Dörfer durch ausländische
Ölkonzerne zu kämpfen. Selbst Rufus’ Mentor Zaq
büßt am Ende seinen Glanz ein: Der einstige Starreporter
stellt sich als desillusionierter Alkoholiker heraus,
der wirr im Dengue-Fieber deliriert.
Der heute in den USA lebende Habila schreibt nicht
nur Romane, sondern hat sich zudem als Herausgeber
einer wichtigen Anthologie afrikanischer Short
Stories hervorgetan. Seinen Namen wird man sich
merken dürfen. Die bäuchlings im Wasser treibenden
Fische und der orangefarbene Glanz der tödlichen
Abgasfackeln, die auf Schritt und Tritt durch
den Text irrlichtern, gehen einem lange nicht mehr
aus dem Kopf.
R o m a n
Der Eindringling
Raul Zelik
Moritz Scheper
Daniel, antriebsloser Student mit Persönlichkeit von
der Stange, versucht nach seinem Studienbeginn an
der Humboldt Universität Berlin das vor Jahren eingeschlafene
Verhältnis zu seinem Vater Fil aufzuwärmen.
Dass dieser jedoch kurz nach der ersten
Kontaktaufnahme auf die Intensivstation und von
dort weiter ins künstliche Koma wandert, erschwert
Daniels Spurensuche zur „unvermittelt abgebrochenen
Ferienvaterschaft“ zusätzlich.
Ohne die ganze Handlung ausplaudern zu wollen:
Natürlich gelingt es Daniel, Bruchstücke der Biographie
seines Vaters zusammenzusetzen. Langsam
verschwindet das Bild vom desinteressierten Loservater
und wird ersetzt durch einen prinzipienfesten
politischen Aktivisten. Antworten von Freunden,
Freundinnen und Geliebten Fils werfen daher plötzlich
vor allem Fragen zum eigenen Lebensmodell
beim jungen Lehramtsstudenten auf, erodieren behutsam
das Selbstverständnis seiner säuberlich eingehegten
Bausparer-Existenz.
Wie langweilig eine solche Lebensführung sein
muss, darf der Leser höchstselbst erleben, wenn
er sich durch die zähfließende, hundert Seiten lange
Exposition arbeitet. Dranzubleiben lohnt sich
allerdings, denn durch den Auftritt dreier gänzlich
unterschiedlicher Frauenfiguren
gewinnt der Roman dramatisch an
Tempo. Wobei Daniels Entwicklung
dankenswerterweise plausibel bleibt,
er also weder den bewaffneten
Kampf noch den utopischen Strand
unterm Pflaster sucht.
Bei aller Wertschätzung für diesen
schriftstellernden Politikwissenschaftler ist „Der
Eindringling“ eines von Raul Zeliks schwächeren Büchern.
Zu mühselig ist insbesondere der Anfang,
nicht zu vergleichen mit der konspirationsgeladenen
Stimmung von „La Negra“ oder dem Einblick in
den ETA-Konflikt in „Der bewaffnete Freund“. Das
Lebensmodell der Generation Facebook verkommt
unter seiner Hand zum Klischee, statt wie intendiert
zur Farce. Mit einer ganz unmelodramatisch-ehrlichen
Liebesgeschichte fängt sich der Roman zwar
wieder – nichtsdestotrotz haben wir von Zelik schon
Besseres gelesen.
R o m a n
Der Schneesturm
Vladimir Sorokin
Michael Saager
In einer grandiosen Szene des retrofuturistischen
Romans „Der Schneesturm“ darf Doktor Garin ein
nagelneues Produkt des „Dopaminierer“-Stammes
testen. Der Trip, der in einer gläsernen High-Tech-
Pyramide steckt, ist heilsamer Horror par excellence:
Der Landarzt erlebt seine eigene öffentliche
Hinrichtung vor johlendem Publikum. Er verbrennt
lebendigen Leibes unter unfassbaren Schmerzen
in einem Kessel siedenden Öls. Und kann, nachdem
der Spuk endlich vorbei ist, sein Glück zu leben
kaum fassen.
Willkommen in der schrecklich-komischen Zukunftsmärchenwelt
Welt Vladimir Sorokins! Im Grunde ist
es ganz schön, dass der 1953 geborene Autor, berüchtigt
als einer schärfsten literarischen Kritiker
russischer Politik, in seinem jüngsten Buch die Gegenwart
Russlands ausnahmsweise nicht allzu deutlich
zur Kenntlichkeit entstellt. Das war in „Der Tag
des Opritschniks“ (2008) noch anders, ließ sich dieser
hellgrelle, so garstige wie gewaltgeladene Roman
doch kinderleicht als Parabel auf demokratiefeindliche
Tendenzen im Reich Putins lesen. „Der
Schneesturm“ ist zumindest keine naheliegende Parodie
auf die Situation seiner Heimat. Der Erzählton,
sanfter und ironischer als sonst, wurde dem
neunzehnten Jahrhundert entliehen.
Es geht um eine absurde Reise, deren
(erzählerischer) Sinn darin besteht,
die Protagonisten niemals ans
Ziel kommen zu lassen. Zitiert werden
Puschkin, Tolstoi und Kafka, na
klar – der darf ja nie fehlen.
Während also der etwas einfältige,
gutmütige Kutscher Krächz und der dienstbeflissene,
nachgerade ungeduldige Doktor in einem von
fünfzig winzigen „Pferdis“ gezogenen „Schneemobil“
unterwegs sind, um Todkranke vor der dräuenden
Verwandlung in menschenfressende Zombies
zu bewahren, arbeiten ein heftiger Schneesturm,
mehrfacher Kufenbruch, lauernde Wölfe, Trägheit
und Wutanfälle, Drogentrips, Eiseskälte und die
sinnliche Erotik einer Müllerin hart daran, das so lebenswichtige
Unterfangen kläglich scheitern zu lassen.
Auf die Frage, ob sie tatsächlich so sind, die
Russen, kann es nur eine Antwort geben: Wer weiß?
Wunderhorn, 2012, 231 Seiten, 24,80 Euro
Edition Suhrkamp, 2012, 291 Seiten, 14 Euro
Kiepenheuer & Witsch, 2012, 206 Seiten, 17,99 Euro
32 Bücher