Herrin der Gezeiten Sandra Buchgraber Herrin der Gezeiten - ORF

Herrin der Gezeiten
Sandra Buchgraber
Stachelbeerenhäutedosentomatenkruste
Taufscheinurkundebettpfannespinnwebenvorhang
Rosenkranzperlenmatschkaffeehäferlscherbentamponschnur
Es muss alles seine Ordnung haben, murmelte sie vor sich hin. Ordnung ist Leben, nein, Überleben.
Sie zwängte zwei abgerissene Knöpfe in eine Zündholzschachtel und legte sie vorsichtig auf einen
Berg von Zeitschriften. Struktur. System. Sauberkeit, hörte sie die Mutter skandieren. Die drei S.
Vergiss die Männer und die Liebe! Die bringen nur Chaos in dein Leben. Und hinterher bist du
alleine und darfst den Dreck selbst wegräumen. Ihre Mutter hatte sie alleine großgezogen. Sie
war Reinigungskraft von Beruf. Die rüschenbesetzten Schürzen und Kleider der Mutter hatte sie
gleich nach der Verabschiedung in der Feuerhalle in Koffer gepackt und auf dem Kleiderschrank
zwischengelagert. Sie hatte viele Dinge in Zwischenlagern. Sie sammelte leere Milchkartons mit der
gleichen Begeisterung wie andere fremdländische Briefmarken. Essbare Trophäen verpackte sie in
Plastiksäcke und schichtete sie neben dem Fenster. Auf der Fensterbank standen Plastikflaschen,
die mit trüben Flüssigkeiten gefüllt waren. Sekundärliteratur und Zeitschriften stapelte sie zu Türmen
rund um ihr Bett. Manche Türme reichten bis zur Decke der kleinen Altbauwohnung. Sie hatte
keinen Kühlschrank. Es gab keinen Mistkübel. Sie konnte sich auch nicht daran erinnern, je etwas
weggeworfen zu haben. Die Luft war in Zonen unterteilt. Angereichert mit den unterschiedlichsten
Gerüchen. Es war Frühlingsbeginn. Die Zentralheizung lief auf der höchsten Stufe.
Herrin der Gezeiten
Die Wände und die Decke waren mit Papierblättern in unterschiedlichen Formaten plakatiert. Auf
dem Papier waren handschriftliche Notizen zu lesen. Es waren Listen. Sie fertigte sie an, um nicht zu
vergessen, wo sie die Dinge lagerte, die sie fand. Sie hatte dieses System entwickelt, weil es sichtbar
machte, wie vieles sie bereits besaß. Es war eine große Landkarte, die Geschichten von der Welt
erzählte. Von der Welt draußen vor ihrer Tür. Geschichten, aus der sie ihren eigenen Kosmos bastelte.
Nach ihren Regeln und in ihrer Ordnung. Die Buchhaltung war ein schwieriges Unterfangen, wenn
nicht sogar eine Lebensaufgabe. Und es kostete sie enorme Disziplin und Ausdauer, sie auf dem
aktuellen Stand zu halten. Es gab nichts Schmerzhafteres für sie, als den Überblick zu verlieren.
Die Anspannung war groß, denn es kamen täglich neue Dinge hinzu, die es wert waren, zumindest
beachtet, sortiert und zwischengelagert zu werden.
Sie verließ nur selten ihre Wohnung. Und wenn dann meist in den Abendstunden. Beim nahegelegenen
Einkaufsmarkt durchsuchte sie die Restmüll- und Biotonnen nach verwertbaren Nahrungsmitteln.
Regulär im Gebäude eingekauft hatte sie noch nie. Ganze Brotleibe hatte sie schon aus den Tiefen
der Tonnen geborgen. Gemüse, abgelaufene Milchprodukte und eine tote Hauskatze. Sie breitete
wie immer einige Plastiktüten auf dem Boden aus und legte die Ausbeute da-rauf. Dann griff sie
ihr Schweizer Taschenmesser und begann ihre Arbeit. Hier ein Schnitt, dort die Kruste abgekratzt.
Sie schnitzte, durchtrennte und entwurmte. Mit chirurgischem Spürsinn entfernte sie pelzige
Schimmeldecken und freute sich darüber, wenn darunter makellos weißes Joghurt zu Tage kam.
Ernsthaft krank war sie noch nie gewesen. Beim Roten Kreuz nahmen sie ihre Blutplasmaspende
jedenfalls gerne entgegen. Das Achtel Rot lehnte sie jedesmal dankend ab.
Klopf klopf ...!
Sie hatte den Termin im Kalender eingetragen. Das heutige Datum war mit rotem Filzstift eingekreist
und in das Feld darunter hatte sie das Wort Einbrecher notiert. Dann hatte sie das Wort wieder
durchgestrichen und mit der Filzstiftspitze darauf eingehackt. Vor dem Schlafen gehen war sie noch
lange angezogen auf ihrem Bett gelegen und hatte an die Decke gestarrt. Sie hatte versucht, die
kleinen Mücken am Plafond zu zählen. Aber kurz bevor sie die Zählung beenden konnte, hatte eines
der Tiere seine Flügel ausgebreitet und war aus ihrem Sichtfeld verschwunden. Zum Trost hatte sie
noch eine Weile dem Knistern der Plastiktüten und dem Flug der Fleischfliegen gelauscht. So muss
Urlaub am Meer sein, dachte sie sich. Am liebsten genoss sie dieses meditative Erlebnis, wenn sie
dabei bewusst zu schielen begann. Dann schien es, als ob sich die zu Wellenberge aufgetürmten
Gegenstände um das Bett herum vor ihr verneigten. Sie brandeten an die Ränder ihres Körpers,

enetzten sie und hüllten sie in einen wohligen Kokon. Es beruhigte sie und gab ihr das Gefühl,
lebendig zu sein.
Zum Fernsehen hatte sie keine Lust verspürt. Es regte sie meistens auf. Vor allem die Werbespots aus
der Lebensmittelbranche sorgten dafür, dass sie nicht einschlafen konnte und auch zu später Stunde
noch ihre Notizen zu sichten begann. In Reih und Glied glänzte dort ein gewachstes Obstsortiment
neben dem anderen. Und vor der Auslage stand ein grinsender Verkäufer und stemmte die Hände in
die Hüften. Er hatte alles unter Kontrolle. Und es schien spielend einfach zu sein. Die Auswirkungen
des letzten Spots eines deutschen Discounters, den sie gesehen hatte, waren verheerend gewesen.
Zuerst war die Wut in ihr aufgeflackert. Ihre Gedanken hatten sich beschleunigt. Einvernehmlich
mit ihrem Puls. Es war wie ein Rausch gewesen, der über sie hereinbrach und sie zwang, die
Ärmel hochzukrempeln. Das Ritual hatte sich die ganze Nacht lang gezogen. Ihre Hände hatten
sich unaufhörlich durch das vielschichtige Allerlei tief hinab bis auf den matschigen Untergrund
gewühlt. Dabei hatte sie darauf achten müssen, dass sie die Ordnung der Anhäufungen nicht
störte, da ansonsten ihre Notizen nicht mehr zu gebrauchen waren. Reiß dich zusammen, hatte
sie sich befohlen. Ihre Fingernägel waren dabei eingerissen und entlang ihrer Arme hatte sie sich
Schnittwunden zugezogen. Geflucht hatte sie und energisches Hämmern der Nachbarn hatte sie
begleitet. Am Morgen danach hatte sie sich nicht mehr erinnert, ob sie nach etwas gesucht oder
etwas gefunden hatte, das es noch zu katalogisieren galt.
Herrin der Gezeiten
Blauschimmelkäsesterbeurkundephotoalbumnussschale
Fruchtfliegenflügelteerosenblattzigarettenfilterstrumpfbandsoletti
Pensionsbescheidstaubsaugerbeutelmarillenknödelkernesalatschleuder
Kakerlakenbeinwundsalbencomputerführerscheinzertifikatfingernagelhaut
Sie nannte sie Einbrecher. Mit Besuch hatte das ihrer Meinung nach nichts zu tun. Sie kamen
ohne Einladung und beschmutzten mit ihren Blicken das, was für sie rein war. Sie entwendeten
nichts. Sie entwerteten. Und darin waren sich alle Einbrecher sehr ähnlich. Sobald sie die Wohnung
betraten, hielten sie sich alle einstimmig die Hand vor den Mund. Das nahm sie ihnen sehr übel.
Keiner würdigte sie mehr eines Blickes. Dann blieben sie in dem schmalen Vorraum stehen und
kommentierten ihr Hab und Gut. Dabei stierten sie bis in die hinterste Ecke und rümpften ihre Nasen.
Manche fügten dann noch ein Gott im Himmel hinzu, aber sie hatte noch nie verstanden, welche
Art von Erscheinungen sich den Einbrechern in ihrer bescheidenen Behausung offenbarte. Der
liebe Gott war ihr noch nie erschienen. Nicht einmal ein Engel. Dabei imponierten ihr die geflügelten
Boten. Ihr fiel kein irdisches Geschöpf ein, das derart rein und blitzblank war, wie ein Engel.
Wenn die Einbrecher einmal die Wohnungsinnereien gesehen und gerochen hatten, kamen sie immer
wieder. Es waren Wiederholungstäter. Zuerst kamen die Sozialarbeiter. Das war die Vorhut. Dann
kamen welche mit braunen Aktentaschen, die sich ihr nicht vorstellten. Wortkarge. Schmallippige.
Sie kannte sie alle. Sie waren dafür verantwortlich, dass sie sich schämte. Die Einbrecher hatten
nämlich einiges daran auszusetzen, wie sie lebte. Wie können sie nur in diesem Müll leben? fragten
sie sie und blickten ihr dabei wieder nicht in die Augen. Eine Kloake! Sondermülldeponie, zischten
sie. Sie sah die Einbrecher ungläubig an und verstand nicht, was die sahen. Sie wusste wohl, dass
ihre Arbeit noch nicht beendet war und vieles noch zu schlichten und zu registrieren war. Und sie
war überzeugt, dass sie noch unzählige Schätze bergen würde, mit denen sie nicht mehr zu rechnen
gehofft hatte. Erst unlängst hatte sie am Grunde des fast zur Gänze aufgelösten Fußbodens einen
Eierkarton gefunden. Darin verbargen sich die Überreste einer alten Kaffeetasse, die am Rand mit
einer blassrosa Blumengirlande verziert war. Sie war hocherfreut. Die Tasse war ein Andenken an ihre
Mutter und hatte einen besonderen Platz verdient. Ihre Freude währte jedoch nicht lange. Sie konnte
sich nämlich beim besten Willen nicht mehr entsinnen, wo sie nach der dementsprechenden Notiz
suchen sollte, um eine Korrektur des Standortes vorzunehmen. Die Tasse musste also einstweilen
wieder auf Tauchgang gehen.
Das Dilemma mit der Kaffeetasse war jedoch kein Einzelfall. Und sie musste sich öfters mit gesenktem
Kopf eingestehen, dass sie noch lange nicht am Ziel war. In diesen Momenten der Ohnmacht
erinnerte sie sich zwangsläufig zurück an die mütterlichen Standpauken. Ausruhen kannst du dich
dann, wenn du tot bist, mein Kind, hörte sie die Mutter mahnen. Sie war ihr dankbar dafür. Für ihre

Strenge. Für ihre Geduld, die bis weit über ihren Tod hinaus reichte. Die Einbrecher hatten jedoch
wenig Verständnis für die zeitlichen Verzögerungen. Es schien sie auch nicht zu interessieren, dass
man in dieser Angelegenheit mit großer Sorgfalt vorgehen musste. Es ist ein Prozess, erklärte sie
ihnen. Einige schickten ihr dann eingeschriebene Briefe.
Viele Stempel und Fristen später drohte man ihr auch mit Räumungsklage und Desinfektion. In ihrer
Not hatte sie sich daraufhin an den Bundespräsidenten gewandt. Sie hatte ihm einen Brief geschrieben
und ihn höflich aufgefordert, seine Truppen zurückzubeordern. Nachdem er nicht geantwortet hatte,
schrieb sie ihm einen zweiten Brief. Die Anrede Sehr geehrter Herr Bundespräsident! ersetzte sie
durch Nicht sehr geehrter Herr Bastard! Der restliche Inhalt war ebenfalls nicht sehr höflich.
Nachdem die Einbrecher es zu arg getrieben hatten, öffnete sie ihnen die Wohnungstüre nicht
mehr. Diese schlugen dann ungeniert mit ihren Fäusten gegen das Holz und klemmten bunte
Vorladungskarten in den Türrahmen. Die Belagerungen machten sie sehr nervös. Aber letztlich
wusste sie, wie es enden würde. Es hatte schon oft geendet. Und niemals freiwillig. Und doch hatte
sie immer wieder aufs Neue begonnen, die Leere aufzufüllen. Unbeirrt wie eine fleißige Arbeiterameise,
deren Bau einem gehässigen Kinderfuß in die Quere gekommen war.
Herrin der Gezeiten
Klopf, klopf, klopf ...!
Sie war nicht ungepflegt. Einzig alleine ihre Finger-nägel verrieten den Umstand, dass sie sich nicht
mit Oberflächlichem zufrieden gab. Ihre Betreuerin vom Arbeitsmarktservice hatte nie vollständig
aufklären können, warum es nicht gelingen wollte, die aparte Frau mit der manierierten Sprache zu
vermitteln. Reifeprüfung. Keinerlei Vorstrafen. Pünktlich. Keine degenerierte Wirbelsäule.
Ein wenig schrullig vielleicht. Aber sonst einsatzfähig. Im Lagerbereich wurde sie eingesetzt, als
Salatwäscherin, Reinigungskraft, Küchenhilfe, Bürohilfskraft. Sie nahm an EDV-Kursen teil und
absolvierte den Europäischen Computerführerschein. Und dennoch behielt sie einen Job nicht
länger als wenige Tage. Nicht teamfähig, war in den Rückmeldebögen an das Arbeitsmarktservice
zu lesen. Sie verschreckt die Kunden, schrieb der Chef des Hendl-Ecks. Arbeitet unsystematisch,
benötigt Assistenz, um vorgeschriebene Arbeitsabläufe einzuhalten, meldete der Personalchef einer
Reinigungsfirma.
Ein Jahr später wurde ihr die unbefristete Invaliditätspension zuerkannt. Den Wortteil Invalidität hatte
sie nach Erhalt des Bescheides der Pensionsversicherungsanstalt sofort mit Rotstift übermalt.
Lächerlich, hatte sie befunden. Sie, die jeder Fließbandarbeiterin, die im Dreischichtbetrieb
Essiggurken in Einmachgläser stopfte, die Stirn bieten konnte, wenn sie es wollte ... arbeitsunfähig!
Ihre Empörung hielt einige Tage lang an. Sie verfasste Briefe an den Obersten Gerichtshof und
an den Präsidenten der Arbeiterkammer und legte Be-schwerde ein. Die hüllten sich jedoch in
Schweigen. Als die Kränkung langsam nachließ, erkannte sie schließlich die glückliche Fügung.
Diese angebliche Arbeitsunfähigkeit ermöglichte es, dass sie ihre Energien nun ausschließlich ihrer
Bestimmung widmen konnte. Und eins war sicher, ihre Mutter wäre stolz auf sie gewesen.
Klooopfffff! Klooopffff! Kloooopfff!
Sardinenbüchsenöffnergemüsebrühenwürfelsehhilfenetui
Ameisenfalleplüschteddybärknopfaugeblasenpulvergemischhaarnetz
Geschirrspültablettekaramellbonbonpapiereinweghandschuhrosinenkuchen
Bohraufsatzsportabzeichensalbeiblattkrümelkatzenkadaverhandstaubsauggerät
Erstehilfekastenaquarellfarbtubefussballweltmeisterschaftssammelalbummutterasche
Ooooordnung, Ooordnung, sei mein Gast ... sang sie vor sich her. Die Melodie erinnerte an das
Requiem von Mozart. Seit dem Morgengrauen war sie damit beschäftigt, unzählige Exemplare „Der
Standard“ von den letzten Jahren aufs Neue aufzutürmen. Der Stapel hatte sich in der Nacht zuvor
verselbständigt und war beinahe geräuschlos wie eine flache Südseewelle über ihr Bett geschwappt.
Sie war erst aufgewacht, nachdem es ihrem Atem immer schwerer gefallen war, den Brustkorb in
die Höhe zu stemmen. Eine fette Schlagzeile hatte sich auf ihr Gesicht gelegt und berichtete ihr
von den verheerenden Folgen des Tsunami in Ostasien, als sie die Augen aufschlug. Sie hatte ihre
Lider daraufhin wieder geschlossen und noch eine Weile in der nach Druckerschwärze duftenden
Zeitungshöhle vor sich hin gedöst. Seit zwanzig Minuten kniete sie nun auf dem Bett und blickte
angestrengt um sich. Trotz intensiver Durchforstung ihrer näheren Umgebung konnte sie die Ausgabe

vom 11. Oktober 2003 nicht finden. Gereizt vermerkte sie den Verlust auf einem Notizzettel. Die
Aufgabe neigte sich langsam dem Ende zu. Ihre schwarzen Fingerkuppen sichteten die letzten
Ausgaben, die auf ihrem Schoß lagen. Die grünen Euroscheine, die ihr beim Durchblättern in die
Hände fielen, schob sie einzeln zwischen die Papierbögen zurück. Auch die gepressten Kakerlaken,
die ihre letzte Ruhestätte zwischen den rosa Seiten gefunden hatten, erfuhren nur eine kurzfristige
Störung der Totenruhe.
Und da war es wieder. Das Klopfen, das bis unter ihre Schädeldecke kroch. Sie sang lauter.
Oooordnuuuung ...!
Sie hatte damit gerechnet, dass sie wieder kommen. Und dass sie sich in der Zwischenzeit vermehrt
hatten. Sie hörte das Getrappel der vielen Fußpaare vor ihrer Tür. In der Nacht hatte sie Alpträume
gehabt. Es war vergleichsweise einfach, die Briefe der Einbrecher in chronologischer Reihenfolge,
nach Absender und Poststempel
sortiert, in ihrer Weltordnung verschwinden zu lassen. Aber gegenüber den gefräßigen Schaufeln,
den behandschuhten Männern in Overalls, dem von Polizeibeamten flankierten Gerichtsvollzieher,
den schwarzen Plastiksäcken, den emphatischen Gesten des Sozialarbeiters, den schaulustigen
Blicken der Nachbarn, die in ihre Welt eindrangen, war jeder Widerstand zwecklos. Und eine
Zwangseinweisung in die Landesnervenanstalt wollte sie nicht mehr provozieren. Beim letzten Mal
hatte
sie versucht unterzutauchen. Sie hatte tief Luft geholt und war kopfüber in das bunte Potpourri
gesprungen. Die herausragenden Gliedmaßen hatte sie notdürftig mit Zeitungen und Salatblättern
bedeckt. Dann hatte sie sich tot gestellt. Es hatte mehrere Wochen gedauert, bis sie entlassen
wurde.
Und anschließend hatte es wiederum mehrere Wochen gedauert, bis ihre von Psychopharmaka
verklebten Synapsen wieder Lust verspürten, die Ameisenbeine auf Trab zu bringen.
Herrin der Gezeiten
Das Timbre ihrer Stimme wurde tiefer. OOOORDNUUUNG ... Sie bahnte sich den Weg zum Fenster.
Auf der Straße standen zwei Lastkraftwägen mit der Aufschrift „Saubermann-Entrümpelungen“.
Sie schob die Plastikflaschen zur Seite und öffnete den rechten Fensterflügel. Ein süßlicher Duft
schlug ihr entgegen und vermischte sich unwillig mit der abgestandenen Luft im Wohnungsinneren.
Die Baumkronen im Park gegenüber waren von einem zartrosa Blütenfilm überzogen. Die Natur
stand im Saft. Die Arbeiter vom städtischen Wirtschaftshof waren damit beschäftigt, abgestorbenes
Geäst zu Haufen zusammenzutragen. Die braunen Laubflecken auf dem Grasteppich wurden mit
dem Rechen entfernt. Blätter und Äste wurden getrennt behandelt. Größere Äste wurden zersägt.
Abgehobelte Erinnerungen an das satte Baumkleid des letzten Jahres wurden kompostiert. Ihr
Mund formte erneut ein „O“ und erstarrte, als der Holzrahmen der Wohnungstür splitternd den
Widerstand aufgab.
Sie kommen!
Sie kommen sie zu holen!
Sie werden sie nicht finden!
Niemand wird sie finden!
Denn sie ist
weit weg
von sich selbst!