Herrin der Gezeiten Sandra Buchgraber Herrin der Gezeiten - ORF

vom 11. Oktober 2003 nicht finden. Gereizt vermerkte sie den Verlust auf einem Notizzettel. Die
Aufgabe neigte sich langsam dem Ende zu. Ihre schwarzen Fingerkuppen sichteten die letzten
Ausgaben, die auf ihrem Schoß lagen. Die grünen Euroscheine, die ihr beim Durchblättern in die
Hände fielen, schob sie einzeln zwischen die Papierbögen zurück. Auch die gepressten Kakerlaken,
die ihre letzte Ruhestätte zwischen den rosa Seiten gefunden hatten, erfuhren nur eine kurzfristige
Störung der Totenruhe.
Und da war es wieder. Das Klopfen, das bis unter ihre Schädeldecke kroch. Sie sang lauter.
Oooordnuuuung ...!
Sie hatte damit gerechnet, dass sie wieder kommen. Und dass sie sich in der Zwischenzeit vermehrt
hatten. Sie hörte das Getrappel der vielen Fußpaare vor ihrer Tür. In der Nacht hatte sie Alpträume
gehabt. Es war vergleichsweise einfach, die Briefe der Einbrecher in chronologischer Reihenfolge,
nach Absender und Poststempel
sortiert, in ihrer Weltordnung verschwinden zu lassen. Aber gegenüber den gefräßigen Schaufeln,
den behandschuhten Männern in Overalls, dem von Polizeibeamten flankierten Gerichtsvollzieher,
den schwarzen Plastiksäcken, den emphatischen Gesten des Sozialarbeiters, den schaulustigen
Blicken der Nachbarn, die in ihre Welt eindrangen, war jeder Widerstand zwecklos. Und eine
Zwangseinweisung in die Landesnervenanstalt wollte sie nicht mehr provozieren. Beim letzten Mal
hatte
sie versucht unterzutauchen. Sie hatte tief Luft geholt und war kopfüber in das bunte Potpourri
gesprungen. Die herausragenden Gliedmaßen hatte sie notdürftig mit Zeitungen und Salatblättern
bedeckt. Dann hatte sie sich tot gestellt. Es hatte mehrere Wochen gedauert, bis sie entlassen
wurde.
Und anschließend hatte es wiederum mehrere Wochen gedauert, bis ihre von Psychopharmaka
verklebten Synapsen wieder Lust verspürten, die Ameisenbeine auf Trab zu bringen.
Herrin der Gezeiten
Das Timbre ihrer Stimme wurde tiefer. OOOORDNUUUNG ... Sie bahnte sich den Weg zum Fenster.
Auf der Straße standen zwei Lastkraftwägen mit der Aufschrift „Saubermann-Entrümpelungen“.
Sie schob die Plastikflaschen zur Seite und öffnete den rechten Fensterflügel. Ein süßlicher Duft
schlug ihr entgegen und vermischte sich unwillig mit der abgestandenen Luft im Wohnungsinneren.
Die Baumkronen im Park gegenüber waren von einem zartrosa Blütenfilm überzogen. Die Natur
stand im Saft. Die Arbeiter vom städtischen Wirtschaftshof waren damit beschäftigt, abgestorbenes
Geäst zu Haufen zusammenzutragen. Die braunen Laubflecken auf dem Grasteppich wurden mit
dem Rechen entfernt. Blätter und Äste wurden getrennt behandelt. Größere Äste wurden zersägt.
Abgehobelte Erinnerungen an das satte Baumkleid des letzten Jahres wurden kompostiert. Ihr
Mund formte erneut ein „O“ und erstarrte, als der Holzrahmen der Wohnungstür splitternd den
Widerstand aufgab.
Sie kommen!
Sie kommen sie zu holen!
Sie werden sie nicht finden!
Niemand wird sie finden!
Denn sie ist
weit weg
von sich selbst!