Herrin der Gezeiten Sandra Buchgraber Herrin der Gezeiten - ORF

enetzten sie und hüllten sie in einen wohligen Kokon. Es beruhigte sie und gab ihr das Gefühl,
lebendig zu sein.
Zum Fernsehen hatte sie keine Lust verspürt. Es regte sie meistens auf. Vor allem die Werbespots aus
der Lebensmittelbranche sorgten dafür, dass sie nicht einschlafen konnte und auch zu später Stunde
noch ihre Notizen zu sichten begann. In Reih und Glied glänzte dort ein gewachstes Obstsortiment
neben dem anderen. Und vor der Auslage stand ein grinsender Verkäufer und stemmte die Hände in
die Hüften. Er hatte alles unter Kontrolle. Und es schien spielend einfach zu sein. Die Auswirkungen
des letzten Spots eines deutschen Discounters, den sie gesehen hatte, waren verheerend gewesen.
Zuerst war die Wut in ihr aufgeflackert. Ihre Gedanken hatten sich beschleunigt. Einvernehmlich
mit ihrem Puls. Es war wie ein Rausch gewesen, der über sie hereinbrach und sie zwang, die
Ärmel hochzukrempeln. Das Ritual hatte sich die ganze Nacht lang gezogen. Ihre Hände hatten
sich unaufhörlich durch das vielschichtige Allerlei tief hinab bis auf den matschigen Untergrund
gewühlt. Dabei hatte sie darauf achten müssen, dass sie die Ordnung der Anhäufungen nicht
störte, da ansonsten ihre Notizen nicht mehr zu gebrauchen waren. Reiß dich zusammen, hatte
sie sich befohlen. Ihre Fingernägel waren dabei eingerissen und entlang ihrer Arme hatte sie sich
Schnittwunden zugezogen. Geflucht hatte sie und energisches Hämmern der Nachbarn hatte sie
begleitet. Am Morgen danach hatte sie sich nicht mehr erinnert, ob sie nach etwas gesucht oder
etwas gefunden hatte, das es noch zu katalogisieren galt.
Herrin der Gezeiten
Blauschimmelkäsesterbeurkundephotoalbumnussschale
Fruchtfliegenflügelteerosenblattzigarettenfilterstrumpfbandsoletti
Pensionsbescheidstaubsaugerbeutelmarillenknödelkernesalatschleuder
Kakerlakenbeinwundsalbencomputerführerscheinzertifikatfingernagelhaut
Sie nannte sie Einbrecher. Mit Besuch hatte das ihrer Meinung nach nichts zu tun. Sie kamen
ohne Einladung und beschmutzten mit ihren Blicken das, was für sie rein war. Sie entwendeten
nichts. Sie entwerteten. Und darin waren sich alle Einbrecher sehr ähnlich. Sobald sie die Wohnung
betraten, hielten sie sich alle einstimmig die Hand vor den Mund. Das nahm sie ihnen sehr übel.
Keiner würdigte sie mehr eines Blickes. Dann blieben sie in dem schmalen Vorraum stehen und
kommentierten ihr Hab und Gut. Dabei stierten sie bis in die hinterste Ecke und rümpften ihre Nasen.
Manche fügten dann noch ein Gott im Himmel hinzu, aber sie hatte noch nie verstanden, welche
Art von Erscheinungen sich den Einbrechern in ihrer bescheidenen Behausung offenbarte. Der
liebe Gott war ihr noch nie erschienen. Nicht einmal ein Engel. Dabei imponierten ihr die geflügelten
Boten. Ihr fiel kein irdisches Geschöpf ein, das derart rein und blitzblank war, wie ein Engel.
Wenn die Einbrecher einmal die Wohnungsinnereien gesehen und gerochen hatten, kamen sie immer
wieder. Es waren Wiederholungstäter. Zuerst kamen die Sozialarbeiter. Das war die Vorhut. Dann
kamen welche mit braunen Aktentaschen, die sich ihr nicht vorstellten. Wortkarge. Schmallippige.
Sie kannte sie alle. Sie waren dafür verantwortlich, dass sie sich schämte. Die Einbrecher hatten
nämlich einiges daran auszusetzen, wie sie lebte. Wie können sie nur in diesem Müll leben? fragten
sie sie und blickten ihr dabei wieder nicht in die Augen. Eine Kloake! Sondermülldeponie, zischten
sie. Sie sah die Einbrecher ungläubig an und verstand nicht, was die sahen. Sie wusste wohl, dass
ihre Arbeit noch nicht beendet war und vieles noch zu schlichten und zu registrieren war. Und sie
war überzeugt, dass sie noch unzählige Schätze bergen würde, mit denen sie nicht mehr zu rechnen
gehofft hatte. Erst unlängst hatte sie am Grunde des fast zur Gänze aufgelösten Fußbodens einen
Eierkarton gefunden. Darin verbargen sich die Überreste einer alten Kaffeetasse, die am Rand mit
einer blassrosa Blumengirlande verziert war. Sie war hocherfreut. Die Tasse war ein Andenken an ihre
Mutter und hatte einen besonderen Platz verdient. Ihre Freude währte jedoch nicht lange. Sie konnte
sich nämlich beim besten Willen nicht mehr entsinnen, wo sie nach der dementsprechenden Notiz
suchen sollte, um eine Korrektur des Standortes vorzunehmen. Die Tasse musste also einstweilen
wieder auf Tauchgang gehen.
Das Dilemma mit der Kaffeetasse war jedoch kein Einzelfall. Und sie musste sich öfters mit gesenktem
Kopf eingestehen, dass sie noch lange nicht am Ziel war. In diesen Momenten der Ohnmacht
erinnerte sie sich zwangsläufig zurück an die mütterlichen Standpauken. Ausruhen kannst du dich
dann, wenn du tot bist, mein Kind, hörte sie die Mutter mahnen. Sie war ihr dankbar dafür. Für ihre