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Das »Knut-Gefühl« Anmerkungen der Autorin Silke Zertz »Und wir spielten und spielten und spielten, so dass es das reine Wunder ist, dass wir uns nicht totgespielt haben«, schreibt Astrid Lindgren, eine, die bekanntlich sehr viel von Kindern verstanden hat, über ihre eigene Kindheit auf dem smoländischen Bauernhof Näs. »Geborgenheit und Freiheit«, schreibt Lindgren, haben ihre Kinderzeit so glücklich gemacht, glücklich genug um ein Leben lang den Kopf »proppvoll mit Ideen« zu haben und Kinderphantasien weltweit mit ihren Geschichten zu beflügeln. Geborgen war sie in einer großen Gemeinschaft von Menschen und bei Eltern, die einander zärtlich zugetan waren. Freiheit erlebten sie und ihre Geschwister vor allem in der Natur, einer Natur, die »die Tage umschloss und so intensiv erfüllte, dass man es als Erwachsener gar nicht mehr fassen kann.« Nun gut, sagen wir heute, das ist lange her, wozu jammern? Dieses Konzept von Kindheit ist für immer entschwunden ebenso wie die Natur, in der sie gelebt wurde, müßig es zu betrauern oder zu romantisieren. Die Vielfalt der Tiere, Bäume, Steine, Blumen, die tausend Gerüche, die Welt als Spielplatz, sicher, ihr Verschwinden ist bedrückend – aber auch die kratzigen Wollstrümpfe sind weg, die bitterkalten Winter und gottlob! auch die Prügelstrafe, die verwanzten Betten, der Hunger, das Elend. Gelegentlich seufzen wir noch, doch wir wehren uns nicht mehr dagegen, dass »Freiheit« für ein Kind im 21. Jahrhundert allenfalls noch in virtuellen Welten existiert; im Autozeitalter findet Kindheit in simulierter Natur – auf Spielplätzen – statt, unter den Augen der Eltern. In einer Welt der Zeckensprays, der Kontaktallergien und der Sicherheitsverschlüsse ist kein kindliches Entdeckertum möglich, und echte Geborgenheit, das Glück, sich selbst als Teil eines Systems zu empfinden, hat die Gesellschaft anderer Menschen zur Bedingung – auch und vor allem die Gesellschaft von anderen Kindern. Eine historisch neue Einsamkeit macht sich im Lande der Kinderarmut breit, eine Verarmung, die sich nicht mit Geld oder Statistiken messen lässt, sie trifft uns in unserem Wesenskern. Das »Verschwinden der Kindheit« ist oft konstatiert worden, oft diskutiert in Gesprächsrunden, gerade in den letzten Jahren. Doch ja, allmählich fällt es uns auf, jetzt wo sie
Vorwort | Woche für Woche | 3 Silke Zertz (Drehbuch) Die Autorin, Jahrgang 1966, ist selbst Mutter von zwei Kindern und lebt in Berlin. Für ihr Drehbuch zum Film »Ich bin eine Insel«, der im Juni 2007 mit Ulrike Folkerts in der Hauptrolle im Ersten gesendet wurde und 5,66 Mio. Zuschauer erreichte, wurde Silke Zertz mit dem »Juliane-Bartel-Preis 2008« ausgezeichnet. Das Niedersächsische Ministerium für Soziales, Frauen, Familie und Gesundheit würdigt mit dem Preis Werke, die Frauenbilder jenseits von eingefahrenen Klischees in den Mittelpunkt stellen. Aus ihrer Feder stammen auch die Drehbücher zu u.a. »Bloch – Schattenkinder«, 2007, Regie: Christoph Stark, »Der Mustervater – allein mit Opa«, 2007, Regie: Dagmar Hirz, »Wir sind das Volk – Liebe kennt keine Grenzen«, 2006, Regie: Thomas Berger, »Reife Leistung«, 2005, Regie: Martin Gies, »Die Mandantin«, 2004, Regie: Macus O. Rosenmüller, »Der Mustervater – allein unter Kindern«, 2003, Regie: Dagmar Hirz. immer weniger werden, dass es unseren Kindern, vorsichtig gesprochen, nicht gut geht. Dass wir sie, ja was?, vermissen! Mehr noch als ihre physische Erscheinung vermissen wir ihren Geist, ihre Frische, das Neue, oft so magisch Unverstehbare in ihrem Wesen. Reinhard Kahl, preisgekrönter Bildungsexperte und Autor, macht einen bewegenden Film mit dem Titel »Kinder«. Nicht mehr und nicht weniger zeigt er, als Kinder beim Spiel, es ist eine köstliche, berührende, einfühlsame Dokumentation. Und doch ist sie traurig, denn dieses Entzücken hat, bei näherem Hinsehen, etwas von einem »Knut-Gefühl«: Ist es denn nicht so, dass sich die Welt gerade deshalb so über Eisbären begeistert, weil sie nicht mehr lange diesen Planeten mit uns teilen werden? Und ist es sogar möglich, dass das Entzücken für das unbefangen spielende Kind im Film deshalb so groß, so innig ist, weil es Gefahr läuft, aus unserer Welt zu verschwinden – wie eine bedrohte Art? Die Anzeichen sind nicht mehr zu übersehen, am deulichsten auf einer drastisch materiellen Ebene: Armut, Misshandlung, Vernachlässigung bis zum kalkulierten Tode. Der dramatischste Verlust jedoch ist unsichtbar, er spielt sich in den Köpfen und Herzen ab. Uns kommt die Kindheitsvorstellung abhanden, die »Idee der Kindheit«. Mehr und mehr setzt sich in der globalisierten Konkurrenzwelt durch, Kindheit als eine möglichst schnell zu überwindende Schwächephase auf dem Weg zum Erwachsenwerden anzusehen. Wir verlernen, das Kind in seinem schlichten »Kindsein« zu würdigen und zu lieben, ihm seinen Genius zuzubilligen, über diesen zu staunen und von ihm zu lernen. Immer früher, immer nachdrücklicher muss das freie, keinem unmittelbaren Nutzen dienende Spiel dem Lernen weichen, stets befeuert von der Angst der Erwachsenen, irgendein Fenster könnte zuschlagen oder PISA vergeigt oder eine »Chance für später« verpasst werden. Der Nützlichkeitsterror unserer Zeit normiert kindliche Gefühlsausdrücke; und verfehlt einer unserer so wenigen, oft einzigen Sprösslinge den Standard, wird besorgt analysiert, problematisiert, pathologisiert – kaum ein Kind heutzutage, das einfach nur groß wird. Ohne therapeutische Hilfe. Tja, und das alles soll nun Stoff für eine Komödie sein? Ein einsames Kind wie der schusselige Felix Weingarten? Er ist behütet, umsorgt, geliebt, verwöhnt – und so unglücklich! Er empfindet eine tiefe, existentielle Einsamkeit in dieser Familie, die auch eine Miniatur der bundesdeutschen Alterspyramide sein könnte, bestehend aus Eltern, Eltern der Eltern und deren Eltern. Und eben ihm, Felix, diesem bedauernswerten »Einzigen«, auf den sich alle Wünsche, Hoffnungen und Projektionen der Großen konzentrieren. Seine Sehnsucht nach »mehr«, nach einem größeren Zusammenhang, sei es nun die türkische Großfamilie seines Freundes oder, wenn er schon kein Türke mehr werden kann, wenigstens Gottes Himmelreich, ist das Schmerzzentrum, das jede gute Komödie braucht. Genau hier liegen Lachen und Weinen eng beieinander: Felix’ materielle Welt verdoppelt sich – zwei Zimmer, zwei Zahnbürsten, zwei Ritterburgen – während sich seine ohnehin schmale familiäre Existenz halbiert und er sich zwischen Mutter und Vater aufteilen muss: Woche für Woche. Das Komische jedoch, der Stoff also, der eine Komödie befeuert, das sind die anderen, die Erwachsenen, die ihre Neurosen pflegen, ihre Kränkungen, Verletzungen, Eitelkeiten, Egoismen hätscheln, die Verwirrung stiften und Verzweiflung säen, die sich verstricken in ihrem eigenen Gestrüpp aus Bedingungen und Vorwürfen, in dem sie schließlich selbst zu Fall kommen. Sie, stellvertretend für uns alle, sollten sich helfen lassen.
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