Katharina Hacker - KLG

Katharina Hacker - KLG
Ingrid Laurien: Katharina Hacker, in: «Kritisches Lexikon zur deutschsprachigen
Gegenwartsliteratur», Boorberg-Verlag, München, Stand 2012.
Katharina Hacker - Biogramm
Stand: 01.03.2009
Katharina Hacker, geboren am 11.1.1967 in Frankfurt/M. als Tochter einer Kunsthistorikerin und
eines Medizinprofessors. Besuch des altsprachlichen Heinrich-von-Gagern-Gymnasiums in
Frankfurt/M. von 1975 bis 1986. Studium der Philosophie, Geschichte und Judaistik an der
Universität Freiburg, ab 1990 an der Hebräischen Universität Jerusalem. Gleichzeitig
Deutschlehrerin und Dozentin an der School for Cultural Studies, Tel Aviv. Seit 1996 freie
Schriftstellerin. 2001 Aufenthaltsstipendium für Schloss Wiepersdorf, 2005 Stadtschreiberin von
Bergen-Enkheim. Katharina Hacker lebt in Berlin.
Katharina Hacker - Preise
Stand: 15.03.2012
Preise: Deutscher Buchpreis (2006) für „Die Habenichtse“; d.lit.-Literaturpreis (2007); Stefan-
Andres-Preis (2010).
Katharina Hacker - Essay
Stand: 01.03.2009
Als Katharina Hackers Roman „Die Habenichtse“ 2006 mit dem Deutschen Buchpreis
ausgezeichnet wurde, war die Enddreißigerin schnell eingeordnet. Den Roman einer Generation
habe sie geschrieben, den Roman der „Generation Golf“, die Florian Illies 2000 so suggestiv
skizziert habe als eine Generation, die, eingelullt von der geistigen und politischen Stagnation der
Kohl-Ära, aufgewachsen war mit den Sicherheiten, der Ereignislosigkeit und dem
Konsumententum der 1980er Jahre, unpolitisch und, anders als ihre 68er-Eltern, ohne Ziele und
Orientierungen (Christiane Korff). Es wäre jedoch falsch, „Die Habenichtse“ als einen bloßen
Generationenroman zu sehen, und in Katharina Hackers Texten überhaupt den Ausdruck eines
Generationengefühls. Moden und Trends interessieren die Autorin wenig. Berlin-Mitte, die
Hackeschen Höfe, die Straßen Londons – die minutiös beobachtete, genau gezeichnete Realität, die
Romanfiguren, die, modisch gekleidet, mit Handys und Computern hantieren und sich in schicken
Restaurants treffen, sollten nicht dazu verleiten, in Hackers Romanen bloße Gesellschaftsporträts zu
sehen, die ihr kritisches Potenzial vor allem aus dem Wiedererkennungseffekt schöpfen. Der Alltag
ist die Folie, auf der Hackers Figuren agieren, die Sprache fließt dahin, als sei das, was ihnen
widerfährt, eher beiläufig. Es geht Katharina Hacker nicht nur um Zeitkritik, sondern um die großen
Themen menschlicher Existenz, um Leben und Tod, um Glück und Melancholie, um Schuld und
Verantwortung. Der Absolventin eines altsprachlichen Gymnasiums und Studentin der Judaistik
sind die archetypischen Situationen der antiken Tragödie vertraut: Verlassenheit und Tod, Liebe
und Verrat, Einsamkeit und Gewalt. Diesen großen, zeitübergreifenden Themen nähert sie sich mit
einer poetischen Sprache, die das Alltägliche nicht scheut. Nichts ist banal, nicht der Ölofen, der
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nicht funktioniert, die Krähen, die sich abends in den Bäumen sammeln, oder die Nachrichten, die
krächzend aus dem Weltempfänger kommen.
Mit mal anekdotischen, mal aphoristischen Gedankensplittern, poetischen Notizen, realistischen
Beobachtungen und lyrischen Phantasien fängt Hacker in ihrer ersten Veröffentlichung „Tel Aviv.
Eine Stadterzählung“ (1997) die Atmosphäre des Lebens in einer bedrohten Stadt am Meer ein, die
flüchtige Schönheit und melancholische Trauer, und die Verlorenheit, Liebe, Hoffnungen ihrer
Menschen.
Da ist Sarah in ihrem Café, da ist Hannah, die sich einsam fühlt, nachdem sie und Jaron sich
getrennt haben, der Maler Wladimir, der nie malt. Es sind zerbrechliche Momente, die nur kurz
skizziert werden, alles kann sich jederzeit ändern. Die großen politischen Bedrohungen sind im
Hindergrund gegenwärtig, die eigenen Katastrophen und Freuden im Leben der Menschen müssen
sich vor ihnen behaupten. Der Wunsch nach einem ganz normalen Leben wehrt sich gegen die
Übermacht der schlechten Nachrichten, gegen den Horror der Bomben, der Toten und Verletzten.
„Es gibt hier keine dramatische Lösung, hier noch weniger als anderswo. Die Toten in den
Autobussen, die Verletzten; sie müssen nicht verschwiegen werden. Aber wir, wir leben. Und die
Katastrophen geschehen weiter. Schon sind wir nicht mehr müde. Immer ist schon der nächste
Morgen.“
Die scheinbar absichtslosen, leicht hingeworfenen Notizen sind das Ergebnis einer harten Arbeit an
sprachlicher Genauigkeit: „Will man von einer Stadt sprechen, so kann man ihr Sätze anprobieren.
Es gibt zappelige Städte, die immer schon woanders zu sein scheinen, während man doch den Satz
noch gar nicht beendet hat. Vielleicht auch Städte, die immer größer werden, während man spricht,
ausufern und mit einem Sprung vom Satz noch nie gehört haben. Ebenso indignierte Städte, denen
man es nicht recht machen kann. Und wenn es all diese nicht gibt, so muß man doch ausprobieren,
wie es wäre, wenn es sie gäbe, um vielleicht einen richtigen Satz zu finden. Von einem richtigen
Satz hängt alles ab. Das ist eine Überzeugung, der man unbedingt anhängen muß.“ Solche
Bemühung um poetische Dichte, die dem Prosatext einen geradezu lyrischen Charakter verleiht, tritt
noch stärker in den Vordergrund in Hackers zweitem Buch: „Morpheus oder der
Schnabelschuh“ (1998). Die hier versammelten sieben Texte nennen sich zwar „Erzählungen“, sind
aber eher statische, poetische Monologe, zu denen Hacker durch die Lektüre von Ovids
„Metamorphosen“ angeregt wurde. Was Hacker bei Ovid findet, sind traurige Geschichten, die
nicht bloß die Verwandlung von einem Zustand in einen anderen beschreiben, sondern die
Verwandlung von Menschen in ein Tier, eine Pflanze oder ein Ding, was zum Verlust der Sprache
führt, zum Verstummen und schließlich zum Tod.
Die antiken Gestalten werden in eine gegenwärtige Alltagswelt transportiert: Elpenor, der trunkene
Gefährte des Odysseus, sitzt als Penner am Straßenrand. Ariadne auf Naxos, Archetyp der
verlassenen Frau, wartend an einer Bushaltestelle, selbst verloren durch den Verlust der geliebten
Person. Sisyphos bewegt seinen unvermeidlichen Stein in einem französischen Hotelzimmer und
irritiert den Hotelier und den Concierge. Das Zwitterwesen Minotaurus steht tagsüber im Museum,
nachts irrt es durch verlassene Straßen. Und Mnemon, ein Merker, wie sie in der Antike vor dem
Aufkommen der Schriftkultur existierten, findet sich der Qual ausgesetzt, dauernd Dinge im Kopf
zu haben, Bilder und Wörter, die in seinem Gedächtnis aufmarschieren und nicht zu verdrängen
sind.
In den dichten Texten, widerständig und poetisch, sprechen Stimmen aus einer vergangenen antiken
Welt, ohne die die Stimmen der gegenwärtigen Menschen nicht zu denken wären. Archetypen, die
über die Zeiten hinweg für den verlorenen Penner und den antiken Helden gleichermaßen gelten
und eine verlassene Frau heute nicht beschreibbar machen ohne die Erinnerung an Ariadne.
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„Deswegen greifen diese Figuren immer noch als Beschreibungsmöglichkeiten, weil wir ja nicht
eine Geschichte und eine Biographie sind, sondern weil es so eine Vielstimmigkeit immer gibt, und
die Anteile fremder Stimmen – dessen, was man gelesen hat, dessen, was man gehört hat, dessen,
was man sieht – doch sehr groß sind.“ (Interview mit Maike Albath)
Und so findet sich Ovids Motiv der Verwandlung als einer Erstarrung zum Tode schließlich auch in
den banalsten Figuren unserer heutigen Realität – etwa in einem Bademeister in einem
Schwimmbad, das geschlossen worden ist. Hackers Roman „Der Bademeister“ (2000) setzt die
monologische Struktur von „Morpheus oder Der Schnabelschuh“ fort, monoton, stereotyp, immer
wieder neu ansetzend und in Endlosschleifen um sich selbst kreisend.
Am Prentzlauer Berg, kurz nach der Wende, wird das Volksbad – Schwimm- und Wannenbad –
geschlossen, weil es deutliche Anzeichen des Verfalls zeigt. Zurück bleibt der Bademeister Hugo,
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und versucht, ihn an einem Studium zu hindern. Das Schwimmbad war seine Zuflucht geworden,
der Ort, an dem er ungestört lesen konnte. Der Vater beging schließlich Selbstmord, und dem Sohn
des Nazis wurde ein Studium verwehrt. So wurde Hugo Bademeister und verbrachte sein Leben im
Schwimmbad, immer um das Becken zirkelnd, die Bewachung der Badegäste als seine einzige
Verantwortung. Noch immer lebte er bei seiner Mutter, in einer schweigsamen Existenz. Längst hat
er das Lesen aufgegeben. Mit der Schließung des Schwimmbads bricht Hugos Bezugssystem völlig
zusammen. Ziellos streift er in den ersten Wochen durch die Stadt, die ihm immer bedrohlicher
erscheint. Als auch die Mutter stirbt, kehrt Hugo in das verlassene Schwimmbad zurück und richtet
sich dort ein. Er ist dort allein mit den Schatten von Toten, deren Anwesenheit er deutlich spürt und
deren Verwesungsgeruch er riecht. Im Krieg hatten Erschießungen im Schwimmbad stattgefunden,
die Leichen waren im Keller gelagert worden. Die Welse, die der Heizer in einem Aquarium hielt,
sind die einzigen lebenden Wesen, die Hugo noch um sich hat. Zuletzt flutet er das leere Becken.
Gegenwart und Vergangenheit im Leben des Bademeisters schälen sich erst langsam heraus, erst
nach und nach erfährt man die näheren Umstände seiner monotonen und ereignisarmen Existenz.
Alle Instanzen, die seinen moralischen und praktischen Lebensentscheidungen hätten zugrunde
liegen können, haben sich irgendwie zersetzt. Die Schuld des Vaters, der schnell erstickte Versuch
des Sohnes, ein eigenes Leben zu führen, die kleinbürgerliche Existenz der Mutter, der tägliche
Gang zum Arbeitsplatz, der Mauerfall, der zu nichts als zu Abriss und Stagnation geführt hat – eine
Spirale, die in nichts anderem enden kann als im totalen Rückzug, in der Erstarrung und also im
Tod. In diesem Sinn wird das Schwimmbad zum Eingang zur Unterwelt. So wie Charon in Hackers
Metamorphosen den Toten in der Stadt begegnet, „im Niemandsland zwischen Straße und
Bürgersteig“, so begegnet Hugo auf seinen ziellosen Wegen durch die Stadt den obsolet
gewordenen Menschen: „Vorruhestand oder arbeitslos, darauf kommt es nicht an, ich habe die
anderen gesehen, sie laufen durch die Straßen oder stehen da, betrunken, sitzen an den Haltestellen,
und in den Supermärkten sieht man sie, die meisten sind sehr still und höflich, eilig haben sie es
nicht, sie haben alle Zeit der Welt, ziehen die Schultern ein, um Platz zu sparen.“
„Der Bademeister“ beschreibt, ähnlich wie gesellschaftskritische Texte der 1970er Jahre – man
fühlt sich erinnert an Gisela Elsner oder Gabriele Wohmann – eine erstickende Kleinbürgerlichkeit
und ihre Verstrickung mit Verbrechen und Entsetzen des Nationalsozialismus. Aber hier gibt es
keine moralische Verurteilung, keine Anklage, sondern nur tief greifende Melancholie.
Melancholie und Schmerz liegen auch in der Erinnerung. „Erinnerungen haben etwas von einer
Ansammlung von Vögeln. Manchmal fliegen sie in großen Formen. Dann wieder ist jeder für sich.
Mit scharfen Schnäbeln durchstoßen sie Schädeldecke und Augen“ („Tel Aviv“). Die Flüchtigkeit
und Schmerzhaftigkeit von Erinnerung, aber auch Schuld und Verrat sind zentrale Themen des
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Romans „Eine Art Liebe“ (2003). Das Handlungsgerüst entstammt einem autobiografischen Essay
Saul Friedländers. Friedländer ist Hackers Buch auch gewidmet.
Der Jerusalemer Anwalt Moshe Fein hat eine Geschichte zu vergeben, die Geschichte seines
Freunds Jean, die auch seine eigene Lebensgeschichte ist. Die deutsche Studentin Sophie, die eine
Zeit lang in Tel Aviv lebt, soll sie aufschreiben. Der Roman ist die Geschichte des
Schreibprozesses, von Sophie erzählt, und gleichzeitig die Geschichte einer vorsichtigen, zarten und
platonischen Beziehung zwischen der jungen deutschen Frau und dem alternden Juden: eben „eine
Art Liebe“.
Die Eltern Moshes waren 1938 aus Berlin nach Frankreich geflohen und hatten ihren damals
achtjährigen Sohn in einem katholischen Internat in Sicherheit gebracht, einer christlichen Taufe
zugestimmt und sich verpflichtet, ihn katholisch erziehen zu lassen. Dann hatten sie versucht, die
Schweizer Grenze zu erreichen, waren aber von schweizerischen Grenzbeamten abgefangen und an
die Gestapo ausgeliefert worden. Sie kehrten nie zurück. Der Sohn, zurückgelassen im Internat,
findet dort einen Freund, Jean, Sohn eines Vichy-Kollaborateurs. Die beiden verlassenen Jungen
freunden sich an, und Jean schenkt Moshe seinen Namen: Jean-Marie.
Als der Krieg zu Ende ist, geht Jean in ein Trappistenkloster, aber Jean-Marie findet zu einer
jüdischen Identität, die er früher nie kannte, und wandert als Zionist nach Israel aus. Die
lebenslange Beziehung der beiden Männer wird von einem Verrat überschattet: Jean hatte damals
seinem Vater den wahren Namen des Freundes genannt und fühlt sich schuldig, damit die
Auslieferung der Eltern verursacht zu haben. Als alternder Mann verliert er seinen Glauben an Gott,
verlässt das Kloster und wird schließlich in einem Berliner Nachtclub tot aufgefunden.
Dies ist nicht Sophies Geschichte, sie kann die Gefühle und Empfindungen, die diese dramatische
Freundschaftsgeschichte ausgelöst hat, nur nachzuempfinden versuchen. Immer wieder setzt sie neu
an, gestützt auf Gesprächsfetzen, auf Zettel, die Moshe ihr schreibt oder zusteckt, die lange in ihrer
Wohnung liegen bleiben, ehe sie sie nutzt. Gleichzeitig lebt sie ihr eigenes Leben, verfällt dem
Zauber Jerusalems und Tel Avivs, hat eine Liebesaffäre mit einem hübschen, aber nie ganz
durchschaubaren jungen Israeli, kehrt schließlich nach Berlin zurück, zu Sebastian, ihrer großen
Liebe, zu ihrem „eigentlichen Leben“. Sie erkennt, dass Moshe Recht gehabt hatte: Für sie war der
Aufenthalt in Israel nur ein Zwischenspiel, auch wenn sie gehofft hatte, sich endgültig dort
einzurichten. Für Moshe aber ist das Zwischenspiel schließlich zu seinem Leben geworden, die
Erinnerung zerfließt ihm in den Händen: „Um uns, die wir nicht unterscheiden können zwischen
Hauptstück und Zwischenspiel, tauchen wie zum Spott Leute auf, als wären sie Erinnerungen, und
die Erinnerungen tauchen auf, als wären sie Menschen. Vielleicht gibt es Zusammenhänge,
vielleicht auch nur Täuschungen, vielleicht wachen wir mit leeren Händen auf.“
Davon, wie dieses Chaos, dieses zerstörte Leben, diese zerstörten Beziehungen zu einer Geschichte
werden können, handelt der Roman. Wie kann man schreiben über eine fremde Erinnerung?
„Moshe wollte“, sagt Sophie, „dass ich erfinde, was er nicht wusste; dass ich erfinde, woran er sich
erinnerte.“ Am Ende ist sich Sophie nicht sicher, ob es ihr gelungen ist. „‚Es ist nicht, was du dir
vorgestellt hast‘, sage ich Moshe und gebe ihm das Manuskript, ‚nicht einmal, was ich mir
vorgestellt habe.‘ ‚Ich habe mir nichts vorgestellt‘, antwortete Moshe, ‚es ist deine Geschichte, ich
habe sie dir geschenkt.‘“
Die bedrohte Gegenwart ist gleichzeitig immer präsent. Es ist die Zeit des Golfkriegs. Jerusalem
bietet nicht nur Zauber, seine eigene melancholische Schönheit, man muss auch die Gespräche
unterbrechen und sich mit Gasmasken ins verdunkelte Schlafzimmer setzen, „die Gesichter mit den
schwarzen Rüsseln gegen die weiße Wand gekehrt“. Und in Tel Aviv gehen Bomben hoch, im
Radio werden die Namen der Toten durchgegeben, und Orthodoxe sammeln Blut und menschliche
Fleischstücke von der Straße auf. Aber so wie Moshe die tödliche Bedrohung des
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Nationalsozialismus abgeschieden und beschützt in einer katholischen Enklave verbracht hatte, lebt
auch Sophie in Israel in ihrem eigenen Kokon. Sie kann jederzeit zurückkehren in das friedliche
Berlin. Moshe kann das nicht. So ist „Eine Art Liebe“ auch ein politisches Buch. Es handelt von
Lebensgeschichten, scheinbar heil und unbeschadet, auf der Folie einer friedlosen und destruktiven
Welt. Die Akteure tun nur so, als herrsche eine friedliche und geordnete Normalität; ihre Versuche,
die Hölle um sie herum zu ignorieren, führen nur dazu, dass diese sich unbemerkt in ihr Leben
einfrisst und es langsam erodiert.
Das ist auch so bei den Akteuren des Romans „Die Habenichtse“ (2006). Hier leben die
Protagonisten ihr gut situiertes Leben, ohne die immer wieder durchscheinende Kulisse von
Bedrohung und Terror kaum mehr als flüchtig zur Kenntnis zu nehmen. Sie sind unfähig, sich dem
sozialen Elend unmittelbar vor ihrer Tür zu stellen, bis es sie erreicht. Auch in diesem Roman geht
es letztlich um Schuld, um die Schuld an sich selbst und gegenüber anderen durch ein leeres,
unbeteiligtes Leben.
Jakob und Isabelle haben sich Anfang der 1990er Jahre als Studenten in Freiburg kennengelernt und
eine Nacht miteinander verbracht. Sie hat die Episode längst vergessen, aber Jakob findet Isabelle
nach zehn Jahren auf einer Party in Berlin wieder, nachdem er einen Geschäftstermin im World
Trade Center in New York vom 11. auf den 9. September verschoben hat. Statt seiner kommt sein
Kollege Robert beim Attentat ums Leben, und Jakob kann die Position in der Londoner
Anwaltskanzlei übernehmen, die Robert zugedacht war. Jakob und Isabelle heiraten, ohne große
Begeisterung, weil es sich halt so ergibt. Isabelle, Teilhaberin eines Berliner Grafikbüros, kann auch
von London aus an ihren Illustrationen arbeiten. Tagsüber ist sie viel allein, denn Jakob arbeitet viel
und ist fasziniert von seinem Chef, dem alternden Juden Bentham, der zur Zeit des
Nationalsozialismus mit einem Kindertransport nach London kam. Man geht gemeinsam essen, oft
mit Alistair, einem Kollegen Jakobs. Das Paar wohnt in einem frisch renovierten Reihenhaus in
Kentish Town, in einer Straße, in die immer mehr wohlhabende Juppies ziehen. Im Nachbarhaus,
Wand an Wand, lebt aber noch eine sozial deklassierte Familie; das kleine Mädchen Sara wird dort
vernachlässigt und misshandelt. Isabelle hört regelmäßig verdächtige Geräusche, fragt aber nie
nach, und selbst als sie das Mädchen hilflos und verzweifelt im Hinterhof des Hauses findet, hilft
sie ihm nicht, sondern kümmert sich stattdessen um die Katze: „wie idiotisch, sich einzumischen“.
Das Leben plätschert dahin. Isabelle wandert ziellos durch Londons Straßen und lässt sich
schließlich, ohne darüber viel nachzudenken, mit Jim ein, einem attraktiven, aber gewalttätigen
Kleinkriminellen und Gelegenheitsdealer. Jakob kommt abends spät aus der Kanzlei; er will sich
nicht einmischen in Isabelles Leben, will ihr nichts vorschreiben, beiden fehlt es ja an nichts.
Unmerklich driften Jakob und Isabelle voneinander fort, in Beziehungslosigkeit und Leere.
Den anderen, in deren Leben es wirkliche Verluste, wirklichen Schmerz gab, scheint es eher zu
gelingen, ein erfülltes Leben zu finden. Da ist Bentham, der seinem Lebensgefährten nachtrauert,
der bei einem Motorradunfall starb. Anders als Jakob weiß er, dass die Restitutionsprozesse um
jüdisches Eigentum, die er in seiner Kanzlei führt, vergangenes Unrecht nie wieder gut machen
werden, und lebt mit diesem Wissen der Vergeblichkeit. Gerade deshalb geht von ihm eine
melancholische Würde aus, die Jakob fasziniert. Da sind die beiden Berliner Geschäftspartner
Isabelles: Die Frau des einen stirbt an Krebs, aber er findet trotz der Trauer eine neue Liebe. Dem
anderen, einem jüdischen Exil-Ungarn, gelingt es, seine unerfüllte Liebe zu Isabelle zu überwinden
und sein eigenes Leben zu leben.
Die Katastrophe tritt ein, als Isabelle Jim in seine Wohnung folgt, wo er sie und das Kind Sara
brutal erniedrigt und schlägt und schließlich in der verschlossenen Wohnung allein zurücklässt.
Isabelle kann sich befreien und ruft schließlich doch noch die Polizei, die das Mädchen Sara vor
ihrer gewalttätigen Alkoholikerfamilie rettet. Jakob, der von einer Dienstreise zurückkehrt, ist
erschrocken, bringt einen Strauß Blumen und verspricht: „Es wird anders jetzt.“ Aber man ist sich
da nicht so sicher.
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Drei Perspektiven existieren unabhängig voneinander und verschlingen sich dann doch ineinander,
die der gequälten und verschüchterten Sara, die des gewalttätigen Jim, der noch immer nach seiner
Freundin Mae sucht, die er doch selbst fast erschlagen hat, und die der coolen und schicken Juppie-
Welt von Isabelle und Jakob, deren moralisches Elend fast noch größer ist als das der sozial
Ausgegrenzten. Sie haben nie gelernt, wie man nicht als beziehungslose Monade, sondern als
gesellschaftliches Wesen existiert und wie man in seinem Leben Bedeutung und Sinn findet. Leben
spürt nur, wer andere wahrnimmt, sich auf sie einlässt und sich seiner geschichtlichen und sozialen
Verantwortung stellt. Explizit ist in „Die Habenichtse“ von all dem nie die Rede. Es gibt keine
Lehre und keine Moral, die der Leser am Ende der Lektüre mitnehmen kann. „Ein Thesenroman
ohne Thesen“, wurde das Buch von der Kritik genannt, ein „desorientierendes Buch über eine
Desorientierung“ (Meike Fessmann). Und es ist, paradoxerweise, als solches nicht nur ein
politischer Roman, sondern vor allen Dingen ein sehr moralisches Buch.
Der Band „Überlandleitung“ (2007), als „Prosagedicht“ irgendwo zwischen Lyrik und Erzählung
angesiedelt, verweist wieder auf die ersten Texte Hackers und ist ein Journal, das mit der
Genauigkeit einer poetischen Sprache städtische Landschaften auslotet, Berlin und das Frankfurter
Umland, Straßenszenen vor dem Fenster, die Wohnung einer verstorbenen Nachbarin; Staub,
Schnee, Schlaf und Schwere – in mal anekdotischen, mal aphoristischen Gedankensplittern,
poetischen Notizen, realistischen Beobachtungen und lyrischen Phantasien, archetypisch, einfach,
jedes Pathos vermeidend.
Katharina Hacker - Primärliteratur
Stand: 15.03.2012
„Tel Aviv. Eine Stadterzählung“. Frankfurt/M. (Suhrkamp) 1997 (=edition suhrkamp 2008).
„Morpheus oder Der Schnabelschuh“. Erzählungen. Frankfurt/M. (Suhrkamp) 1998 (=edition
suhrkamp 2092).
„Der Bademeister“. Roman. Frankfurt/M. (Suhrkamp) 2000.
„Eine Art Liebe“. Roman. Frankfurt/M. (Suhrkamp) 2003.
„Die Habenichtse“. Roman. Frankfurt/M. (Suhrkamp) 2006.
„Überlandleitung“. Prosagedichte. Frankfurt/M. (Suhrkamp) 2007.
„Alix, Anton und die anderen. Roman“. Frankfurt/M. (Suhrkamp) 2009.
„Die Erdbeeren von Antons Mutter“. Frankfurt/M. (Fischer) 2010.
„Eine Dorfgeschichte“. Frankfurt/M. (Fischer) 2011.
Katharina Hacker - Übersetzungen
Stand: 01.03.2009
Lea Aini: „Eine muß da sein“. Roman. Aus dem Hebräischen. Frankfurt/M. (Suhrkamp) 1997.
Jossi Avni: „Der Garten der toten Bäume“. Roman. Aus dem Neuhebräischen zusammen
mit Markus Lemke. Hamburg (MännerschwarmSkript) 2000.
Katharina Hacker - Tonträger
Stand: 01.05.2011
„Die Erdbeeren von Antons Mutter“. Katharina Hacker liest. Komplettlesung. 4 CDs. Berlin (DAV)
2010.
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Katharina Hacker - Sekundärliteratur
Stand: 15.03.2012
Auffermann, Verena: „Katharina Hackers Debüt: Tel Aviv als Text“. In: Süddeutsche Zeitung,
24./25.5.1997.
Hartung, Harald: „Der Regen kommt von oben“. In: Frankfurter Allgemeine Zeitung, 31.1.1998.
(Zu: „Tel Aviv“).
Albath, Maike: „Katharina Hacker: Morpheus oder Der Schnabelschuh“. Interview. In:
Büchermarkt. Deutschlandradio, 27.1.1999. http://www.dradio.de/dlf/sendungen/buechermarkt/-
164297/
Tuschick, Jamal: „Leben am Tisch“. In: Frankfurter Rundschau, 3.3.1999. (Zu: „Morpheus“).
Halter, Martin: „Der Schatten der Toten“. In: Frankfurter Allgemeine Zeitung, 29.3.1999. (Zu:
„Morpheus“).
Langner, Beatrix: „Museum des Hässlichen“. In: Neue Zürcher Zeitung, 14.9.2000. (Zu: „Der
Bademeister“).
Steinert, Hajo: „Platzende Kacheln“. In: Die Zeit, 19.10.2000. (Zu: „Der Bademeister“).
Jung, Werner: „Einer muss die Zeit festhalten“. In: die tageszeitung, 24.10.2000. (Zu: „Der
Bademeister“).
Obermüller, Klara: „Hundert Jahre nasse Volksgesundheit“. In: Frankfurter Allgemeine Zeitung,
14.11.2000. (Zu: „Der Bademeister“).
Hueck, Carsten: „Metaphysisches Schwimmbad“. In: Handelsblatt, 17.11.2000. (Zu: „Der
Bademeister“).
Kramatschek, Claudia: „Stimme eines Hüters“. In: Freitag, 24.11.2000. (Zu: „Der Bademeister“).
Albath, Maike: „Sehnsüchtig den Beckenrand umkreisen“. In: Frankfurter Rundschau, 25.11.2000.
(Zu: „Der Bademeister“).
Auffermann, Verena: „Tod im Basin“. In: Süddeutsche Zeitung, 6.12.2000. (Zu: „Der
Bademeister“).
Kraft, Thomas: „Vom Verschwinden“. In: Stuttgarter Zeitung, 20.4.2001. (Zu: „Der
Bademeister“).
Magenau, Jörg: „Abel lebt, doch Kain muß sterben“. In: Frankfurter Allgemeine Zeitung,
7.10.2003. (Zu: „Eine Art Liebe“).
Peters, Sabine: „Kain und Abel, revisited“. In: Frankfurter Rundschau, 29.10.2003. (Zu: „Eine Art
Liebe“).
Baumgart, Constanze: „Wenn die Erinnerung kommt“. In: Jüdische Allgemeine Wochenzeitung,
20.11.2003. (Zu: „Eine Art Liebe“).
Martus, Steffen: „Die Moses-Fragmente“. In: Süddeutsche Zeitung, 28.11.2003. (Zu: „Eine Art
Liebe“).
Bauschmidt, Elisabeth: „Nur an den hellen Kies erinnert er sich“. In: Literarische Welt,
13.12.2003. (Zu: „Eine Art Liebe“).
Kruse, Katrin: „Wem die Erinnerung kommt. Eine Lebensgeschichte in Tel Aviv“. In: die
tageszeitung, 22.12.2003. (Zu: „Eine Art Liebe“).
Rüdenauer, Uli: „Von Umwegen, die in einen Verrat münden“. In: Saarbrücker Zeitung,
19.2.2004. (Zu: „Eine Art Liebe“).
Detje, Robin: „‚Und Moshe sprach: Erfinde mich!‘ Katharina Hacker schreibt über das Leben Saul
Friedländers keinen Enthüllungsroman“. In: Literaturen. 2004. H.3. S.61f.
Blum, Mechthild: „‚Die Zeit kippt und liegt still wie ein Kreisel‘“. In: Badische Zeitung,
17.4.2004. (Zu: „Eine Art Liebe“).
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Kramatschek, Claudia: „Verhältnisse und Verhängnisse. Claire Beyer, Hella Eckert, Katharina
Hacker und Michael Lentz erzählen die Liebe“. In: Neue Deutsche Literatur. 2004. H.1. S.168–173.
(Zu: „Eine Art Liebe“).
Schneider, Wolfgang: „Gern erwachsen. Katharina Hacker“. In: Börsenblatt für den Deutschen
Buchhandel, 9.3.2006. (Porträt).
Voigt, Claudia: „Unglückskinder“. In: Der Spiegel, 13.3.2006. (Zu: „Die Habenichtse“).
März, Ursula: „Wand an Wand mit Sara“. In: Frankfurter Rundschau, 15.3.2006. (Zu: „Die
Habenichtse“).
Auffermann, Verena: „Schlimme brave Welt“. In: Die Zeit, 16.3.2006. (Zu: „Die Habenichtse“).
Kraume, Anne: „So soll es sein“. In: die tageszeitung, 16.3.2006. (Zu: „Die Habenichtse“).
Apel, Friedmar: „Nichts wird gut. Unerbittlich: Katharina Hackers Roman ihrer Generation“. In:
Frankfurter Allgemeine Zeitung, 25.3.2006. (Zu: „Die Habenichtse“).
Fessmann, Meike: „Unerbittliche Ziellosigkeit“. In: Süddeutsche Zeitung, 5.4.2006. (Zu: „Die
Habenichtse“).
Pleschinski, Hans: „Man muß Erbarmen haben“. In: Die literarische Welt, 22.4.2006. (Zu: „Die
Habenichtse“).
Korff, Christiane: „Seelische Mattheit“. In: Focus, 15.5.2006. (Zu: „Die Habenichtse“).
Bucheli, Roman: „Als alles anders wurde“. In: Neue Zürcher Zeitung, 16.5.2006. (Zu: „Die
Habenichtse“).
Hueck, Carsten: „Die Welt in einem Wassertropfen“. In: Financial Times Deutschland, 16.5.2006.
(Zu: „Die Habenichtse“).
Rüdenauer, Uli: „Liebe in Zeiten der Leere“. In: Saarbrücker Zeitung, 9.6.2006. (Zu: „Die
Habenichtse“).
Auffermann, Verena: „Zufall, Zweifel, Zweischneidigkeit“. In: Literarische Welt, 24.6.2006. (Zu:
„Die Habenichtse“).
Mazenauer, Beat: „Ein ganz normales Leben. In ihrem Stadtbuch ‚Tel Aviv‘ lässt Katharina
Hacker den Schrecken des Nahostkonflikts nur durch die Hintertüre ein“. In: Freitag, 4.8.2006.
Glauner, Max: „Nichts wie zuvor und alles beim Alten“. In: Freitag, 22.9.2006. (Zu: „Die
Habenichtse“).
Freundel, Natascha: „Die Spielregeln der Jugend“. In: Berliner Zeitung, 28.9.2006. (Zu: „Die
Habenichtse“).
Freund, Wieland: „Mondäne Scheinwelt“. In: Die Welt, 4.10.2006. (Zu: „Die Habenichtse“).
Müller, Lothar: „Katharina Hacker – Ausgezeichnet mit dem ‚Deutschen Buchpreis‘“. In:
Süddeutsche Zeitung, 4.10.2006. (Zu: „Die Habenichtse“).
Schröder, Julia: „Und zum Schluss geht auch noch eine Katze drauf“. In: Stuttgarter Zeitung,
4.10.2006. (Zu: „Die Habenichtse“).
Simon, Anne-Catherine: „Und bitte eine nicht zu undeutliche Dosis Moral!“. In: Die Presse, Wien,
4.10.2006. (Zu: „Die Habenichtse“).
Norbisrath, Gudrun: „Ziemlich viel Elend“. In: Westdeutsche Allgemeine Zeitung, 27.12.2006.
(Zu: „Die Habenichtse“).
Lehmkuhl, Tobias: „So stirbt der Mensch“. In: Süddeutsche Zeitung, 19.11.2007. (Zu:
„Überlandleitung“).
Jung, Jochen: „Ich, eine Blindschleiche“. In: Der Tagesspiegel, Berlin, 30.12.2007. (Zu:
„Überlandleitung“).
Lovenberg, Felicitas von: „Chronik einer Zerrüttung“. In: Frankfurter Allgemeine Zeitung,
14.11.2009. (Zu: „Alix“).
anonym: „Erbarmen in der Ehe“. In: Der Spiegel, 16.11.2009. (Zu: „Alix“).
Bahners, Patrick: „Schicksal ist der Schuldzusammenhang von Lebendigem“. In: Frankfurter
Allgemeine Zeitung, 21.11.2009. (Zu: „Alix“).
Klauhs, Harald: „So ist es aber nicht“. In: Die Presse, Wien, 21.11.2009. (Zu: „Alix“).
Krekeler, Elmar: „Den Tod im Nacken“. In: Literarische Welt, 21.11.2009. (Zu: „Alix“).
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Fessmann, Meike: „Unheil droht, wo Rituale wanken“. In: Süddeutsche Zeitung, 21./22.11.2009.
(Zu: „Alix“).
Henneberg, Nicole: „Risse im Eis“. In: Frankfurter Rundschau, 24.11.2009. (Zu: „Alix“).
Heidemann, Britta: „Die Grausamkeit der Frauen“. In: Westdeutsche Allgemeine Zeitung,
27.11.2009. (Zu: „Alix“).
Dietschreit, Frank: „Eine Schöneberger Melancholie“. In: Mannheimer Morgen, 28.11.2009. (Zu:
„Alix“).
Encke, Julia: „Schlimmer geht's immer“. In: Frankfurter Allgemeine Sonntagszeitung, 29.11.2009.
(Zu: „Alix“).
März, Ursula: „Schuld, Mittelstand und Wahn“. In: Die Zeit, 3.12.2009. (Zu: „Alix“).
Henneberg, Nicole: „Schwebendes Verhängnis“. In: Basler Zeitung, 4.12.2009. (Zu: „Alix“).
Rudolph, Ekkehart: „Zweispaltiges Gruppenbild mit Damen“. In: Stuttgarter Zeitung, 11.12.2009.
(Zu: „Alix“).
Isenschmid, Andreas: „Fragen, die einen umschwirren“. In: NZZ am Sonntag, 20.12.2009. (Zu:
„Alix“).
Michel, Gabriele: „Was von der Liebe übrig blieb“. In: Literaturen. 2010. H.1. S.87. (Zu: „Alix“).
Birrer, Sibylle: „Berlin, bewölkt bis stürmisch“. In: Neue Zürcher Zeitung, 11.2.2010. (Zu:
„Alix“).
Heidemann, Britta: „Der Schnee von gestern“. In: Westdeutsche Allgemeine Zeitung, 18.5.2010.
(Zu: „Die Erdbeeren“).
Sternburg, Judith von: „Von Menschen und Schnecken“. In: Frankfurter Rundschau, 25.5.2010.
(Zu: „Die Erdbeeren“).
Fessmann, Meike: „Showdown in Calberlah“. In: Süddeutsche Zeitung, 28.5.2010. (Zu: „Die
Erdbeeren“).
Krekeler, Elmar: „Es gibt keinen Pudding im Bioladen“. In: Die Welt, 4.6.2010. (Porträt).
Bahners, Patrick: „Die Schneckenforscherin. Katharina Hacker erläutert in Stuttgart ihre Poetik“.
In: Frankfurter Allgemeine Zeitung, 10.6.2010.
Apel, Friedmar: „Mit den Erdbeeren wachsen“. In: Frankfurter Allgemeine Zeitung, 19.6.2010.
(Zu: „Die Erdbeeren“).
Siblewski, Klaus: „Idylle mit Schnecken und blauem BMW“. In: Volltext. 2010. H.3. S.18f. (Zu:
„Die Erdbeeren“.)
Jung, Jochen: „Die ungebundenen Vierziger aus Berlin“. In: Die Zeit, 1.7.2010. (Zu: „Die
Erdbeeren“).
Schings, Kathrin: „Gute Zeiten und schlechte Zeiten“. In: Berliner Zeitung, 5.8.2010. (Zu: „Die
Erdbeeren“).
Birrer, Sibylle: „Im Wurzelwerk des Zusammenlebens“. In: Neue Zürcher Zeitung, 14.8.2010. (Zu:
„Die Erdbeeren“).
Gutschke, Irmtraud: „‚Das ist die Seele‘“. In: Neues Deutschland, 19.8.2010. (Zu: „Die
Erdbeeren“).
Leskovec, Andrea: „Katharina Hackers ‚Die Habenichtse‘. Ein Roman über Gewalt?“. In: LiLi.
Zeitschrift für Literaturwissenschaft und Linguistik. 2010. H.159. S.161–172.
Amann, Wilhelm: „‚Global flows – local culture‘? Katharina Hacker, ‚Die Habenichtse‘“. In:
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Wilhelm Amann. Heidelberg (Synchron) 2010. S.209–222.
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Wetzstein, Verena: „Von Erdbeeren, Schnecken und Schildkröten. Alzheimer-Demenz und
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Sternburg, Judith von: „Ein Tier oder ein Toter“. In: Berliner Zeitung, 11.10.2011. (Zu:
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Steinfeld, Thomas: „Dieses diffuse Wir-Gefühl“. In: Süddeutsche Zeitung, 13.10.2011. (Zu:
„Dorfgeschichte“).
Albath, Maike: „Vom schwermütigen Jäger gelernt“. In: Literarische Welt, 15.10.2011. (Zu:
„Dorfgeschichte“).
Hirsch, Anja: „Und einmal im Sommer wurden uns die Haare geschnitten“. In: Frankfurter
Allgemeine Zeitung, 15.10.2011. (Zu: „Dorfgeschichte“).
Schröder, Christoph: „Geruch von Hunden“. In: Der Tagesspiegel, Berlin, 6.11.2011. (Zu:
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Matt, Beatrice von: „Scherben der Vergangenheit“. In: Neue Zürcher Zeitung, 22.11.2011. (Zu:
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Maidt-Zinke, Kristina: „Zwischen Teufelsgrab und Galgenhügel“. In: Die Zeit, 12.1.2012. (Zu:
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Quellenangabe: Eintrag "Hacker, Katharina" in nachschlage.NET/KLG - Kritisches Lexikon zur
deutschsprachigen Gegenwartsliteratur,
URL: http://www.nachschlage.NET/document/16000000723 (abgerufen von Biblioteca del Dip. to
dStudi am 2.9.2013)
Kritisches Lexikon zur deutschsprachigen Gegenwartsliteratur - KLG
© edition text + kritik im Richard Boorberg Verlag GmbH & Co KG
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