RAINER MARIA RILKE

RAINER MARIA RILKE
Fragment von den Einsamen
Aber mehr als alle Umgebung, mehr als des Alltags leise geneigte Fläche hat das Zureden jener
festlichen und fernen Einstimmigkeiten, mit welchen alle Überlieferungen angefüllt sind, die klar
Erwachenden irre gemacht und beschlagen.
Wie wund muß die harte, fortwährende Erfahrung diese weichen Werdenden gerieben haben, wenn sie
bewies daß die Einsamen nichts sind und daß man sich, wenn sie nicht rechtzeitig mit der Weisheit ihrer
Wüsten angetan, unter die Leute zurückkommen, über sie fort verständigt, wie über
Gräber hin. Schon wagt man kaum mehr, darüber zu weinen, daß sie fast alle zurückgekehrt sind, ihr
jahrelanges Schweigen wegschenkend in den Worten eines Abends, mit einer Gebärde ihrer heilenden
Hand ihre gesammelte Seele ausstreuend, die unsagbar war.
Im Klang ihrer Stimme, in einem Heben und Senken des Kinns, in einem unscheinbaren Lächeln, das
keiner bemerkt hat, rinnen sie hin in das Nichts, während Worte, welche sie
selber nicht meinen, in die Menschen eingehen und Staaten stiften. Und sie, die Einsamen, die
fortgegangen sind, weil auf der ganzen Welt keiner war, der sie begriff, sie sind jetzt die
Verständlichsten, der Gemeinplatz, auf dem alle zusammenkommen. Eine Bewegung entsteht, eine
Welle wächst an, die ihren Namen (ihren Namen, ach, irgendeinen sinnlosen, abgefallenen Namen) trägt,
hochträgt, tief trägt, ländet. Und von dieser Welle reden sie alle. Und von dieser Welle steht in den
Büchern geschrieben. Und dieser Welle leerer schmetternder Lärm lebt in den Herzen der Menschen.
Aber auch von jenen anderen Einsamen, die nicht zurückgekommen sind, wissen wir nichts. Man hat sie
in ihren vergessenen Gräbern gesucht; die Talismane hat man aus ihren zerfallenen Fingern genommen,
die Blumen-Blätter aus ihrem offenen Munde geholt und die Balsambüchsen, die bei ihrem Herzen
standen hat man erbrochen. Und das Geräusch dieses Diebstahls ist weitergegeben worden, als ob es die
Legende vom Leben jener Toten wäre; denn dieses Leben, das in Wirklichkeit einsam vergangen war,
sollte mit einer Zeit verknüpft werden, sollte ein Leben unter vielen scheinen, ein kleines Glied in einer
wirren Kette.
Denn so will es die Menge.
Sie will nicht, daß es Einsame giebt; schließ dich ein und sie wird sich sammeln vor deiner Tür wie vor
der Tür eines Selbstmörders. Geh in den öffentlichen Gärten die kleinen Seiten-Alleen auf und nieder
und sie wird auf dich mit den Fingern weisen. Sprich nicht zu deinem Nachbar, wenn er vor seiner Tür
sitzt, geh gesenkten Hauptes an ihm vorbei, weil der Abend dich still macht, und er wird dir nachsehen
und wird seine Frau oder seine Mutter rufen, damit sie käme, dich mit ihm zu hassen. Und es kann sein,
daß seine Kinder dir Steine nachwerfen und dich verwunden.
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