RAINER MARIA RILKE

RAINER MARIA RILKE
Fragment von den Einsamen
Wenn es einmal irgendwo einen Schaffenden gegeben hat (und ich rede von den Schaffenden, weil sie zu
den Einsamsten gehören) der in Tagen unsäglicher Sammlung die Welt eines Werkes schuf, kann es sein,
daß dieses Lebens Fortschritt und Ferne uns verloren gegangen ist, weil die Zeit seines Werkes Gestalt
zerschlagen hat, weil wir es nicht besitzen? Spricht nicht vielmehr die sicherste Stimme in uns davon,
daß der Wind, der in dem werdenden Werke war, über seine Ränder hinaus gewirkt hat auf Blumen und
Tiere, auf Niederschläge und Neigungen und auf die Geburten der Frauen? Wer weiß, ob nicht dieses
Bild, diese Statue oder jenes vergangene Gedicht nur die erste und nächste unter vielen Verwandlungen
war, die des Handelnden Kraft im Augenblicke ihrer Verklärung vollzog? Die Zellen entlegener Dinge
haben sich vielleicht nach den entstehenden Rhythmen geordnet, der Anlaß zu neuen Arten war da, und
es ist nicht unmöglich, daß wir anders geworden sind durch die Macht eines einsamen Dichters, der vor
Hunderten von Jahren gelebt hat und von dem wir nichts wissen.
Oder giebt es jemanden, der im Ernste meint, eines Heiligen Gebet, der unsäglich verlassene Sterbetag
eines Kindes oder die Einzelhaft eines großen Verbrechers könnten so zergangen sein wie ein Ja und ein
Nein oder wie der Lärm einer Türe, die zufällt?
Ich glaube, daß alles, was wirklich geschieht, ohne Todesfurcht ist; ich glaube, daß die Willen
langvergangener Menschen, daß die Bewegung, mit der sie ihre Hand in einem gewissen
bedeutungsvollen Augenblick öffneten, daß das Lächeln, mit welchem sie an irgend einem fernen
Fenster standen, - ich glaube, daß alle diese Erlebnisse von Einsamen in fortwährenden
Verwandlungen unter uns leben. Sie sind da, vielleicht etwas abgerückt von uns nach der Seite der Dinge
hin, aber sie sind da, gleich wie die Dinge da sind, und wie sie - ein Teil unseres Lebens.
Rainer Maria Rilke
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