Cohen - Turrican Forever

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Der Finstere Fred kniete vor einem hastig errichteten Altar. Er bestand zum größten Teil aus
Totenschädeln, die man in dieser grausamen Landschaft leicht finden konnte. Und jetzt betete
er. Während seines langen Lebens als Unheilsfürst hatte er, auf diese oder jene Weise,
Kontakte zu anderen Existenzsphären geknüpft. Die dort heimischen Geschöpfe wiesen eine
gewisse Ähnlichkeit mit Göttern auf. Sie hatten Namen wie Olk-Kalath der Seelenfresser, aber
der Übergang von Dämonen zu Göttern war ohnehin sehr fließend.
»O Mächtiger«, begann er. Das war immer ein guter Anfang, gewissermaßen das religiöse
Äquivalent von »an alle, die es angeht«. »Ich muss dich warnen: Eine Gruppe von Helden
erklettert den Berg, um dich mit zurückgebrachtem Feuer zu vernichten. Schleudere zornige
Blitze auf sie hinab und schenk deine Gunst anschließend deinem treuen Diener namens Finsterer
Fred Fürchterlich c/o Frau Gibbons, Dolmenblick 12, Mieder-h'Öschen, Llamedos. Darüber
hinaus würde ich mich über einen Ort mit echten Lavagruben freuen, ich meine, alle anderen
Unheilsfürsten haben mindestens eine Lavagrube, selbst wenn sie ihren Schreckenstempel auf
dreißig Meter dickem Schwemmlandboden errichtet haben, entschuldige bitte mein
Klatschianisch, das ist eine weitere Diskriminierung der kleinen Leute in unserem
Geschäft, nichts für ungut.«
Der Finstere Fred wartete einige Sekunden für den Fall, dass eine Antwort unterwegs war. Dann
seufzte er, erhob sich und stand aufrecht wackligen Beinen.
»Ich bin ein schrecklicher Unheilsfürst, der kein Vertrauen verdient«, sagte er. »Was haben sie
von mir erwartet? Ich hab's ihnen gesagt. Und ich hab sie gewarnt. Ich meine, wenn's allein bei
mir läge... Aber ich käme nicht weit als Unheilsfürst, wenn ich...«
Ein rosarotes Objekt weckte seine Aufmerksamkeit. Er kletterte auf einen schneebedeckten
Felsen, um besser Ausschau halten zu können...
Zwei Minuten später war die Horde bei ihm und richtete einen nachdenklichen Blick auf die
Szenerie. Der Bänkelsänger übergab sich.
»Na, so etwas sieht man nicht oft«, sagte der Junge Willie.
»Was, einen mit rosaroter Strickwolle erdrosselten Mann?«, fragte Caleb der Brecher.
»Nein, ich dachte dabei an die beiden anderen...«
»Ja, es ist erstaunlich, was man mit einer Stricknadel anstellen kann«, sagte Cohen. Er sah zu
dem improvisierten Altar zurück und lächelte. »Bist du dafür verantwortlich, Fred? Du wolltest
allein sein...«
»Rosarote Wolle?«, erwiderte der Finstere Fred nervös. »Ich und rosarote Wolle?«
»Entschuldige die Frage«, sagte Cohen. »Nun, für so etwas haben wir keine Zeit. Kümmern wir
uns jetzt um die Unpassierbaren Höhlen des Grauens. Wo ist der Barde? Ah, gut. Hör endlich auf
zu kotzen und hol dein Notizbuch hervor. Der erste Mann, der von einer verborgenen Klinge in
zwei Hälften geschnitten wird, ist ein faules Ei. Und gebt Acht, dass ihr den Polterer nicht weckt,
verstanden?«
Kaltes grünes Licht ging vom Meer aus.
Hauptmann Karotte saß in der Nähe des Bugs. Er nähte, wie Rincewind erstaunt feststellte,
als er einen trübsinnigen Abendspaziergang machte.
»Ich fertige Abzeichen für unsere Mission«, erklärte Karotte. »Siehst du? Dies ist deins.« Er
hielt es hoch.
»Aber welchen Zweck hat so was?«
»Es dient der Moral.«
»Ach, solche Sachen«, sagte Rincewind. »Du hast sicher jede Menge davon, Leonard braucht
keine, und ich hatte nie eine.«