Predigt vom Karfreitag

Predigttext an Karfreitag, 29.3.2013
Mt 27, 33-54
Liebe Gemeinde,
noch nicht lange ist es her, da waren wir hier zusammen, um
Jesu Geburt zu feiern. Heute sind wir hier, um seinen Tod
zu beweinen. An Weihnachten haben wir gesungen: „Gott
wird Mensch, dir Mensch zugute. Gottes Kind, das verbindt
sich mit unserm Blute.“
Heute, so könnte man sagen, ist die Rechnung auf dem
Tisch. Die Konsequenz des Menschseins liegt offen zutage.
Wir stehen am Fuß des Kreuzes und wissen nicht, wie es
uns gehen soll: Kann das möglich sein, Gott, der Herrscher
der Welt, gekreuzigt?
Die Muslime, denen Jesus ebenfalls als wichtiger Prophet
gilt, haben Jesus ein anderes Ende zugedacht. Ohnmächtig
sei er geworden und rechtzeitig vom Kreuz entrückt
worden, um später wieder zu den Menschen
zurückzukehren.
Doch wir als Christinnen und Christen haben diesen
gedanklichen Ausweg nicht. Wir müssen uns damit
konfrontieren, was das heißt: Gott ist in Jesus unser Bruder
geworden, mit allen Konsequenzen.
Auch der Evangelist Matthäus stand vor der Aufgabe, das
Unbegreifliche in Worte zu fassen, einen Bogen zu spannen
durch die Ereignisse am Lebensende Jesu. Es ist ein
schonungsloser Bericht entstanden, ohne Beschönigung.
Hören Sie aus Matthäus 27 die Verse 33-54:
33 Und als sie an die Stätte kamen mit Namen Golgatha,
das heißt: Schädelstätte,
34 gaben sie Jesus Wein zu trinken mit Galle vermischt;
und als er’s schmeckte, wollte er nicht trinken.
35 Als sie ihn aber gekreuzigt hatten, verteilten sie seine
Kleider und warfen das Los darum.
1

36 Und sie saßen da und bewachten ihn.
37 Und oben über sein Haupt setzten sie eine Aufschrift
mit der Ursache seines Todes: Dies ist Jesus, der
Juden König.
38 Und da wurden zwei Räuber mit ihm gekreuzigt, einer
zur Rechten und einer zur Linken.
39 Die aber vorübergingen, lästerten ihn und schüttelten
ihre Köpfe
40 Und sprachen: der du den Tempel abbrichst und
baust ihn auf in drei Tagen, hilf dir selber, wenn du
Gottes Sohn bist, und steig herab vom Kreuz!
41 Desgleichen spotteten auch die Hohenpriester mit den
Schriftgelehrten und Ältesten und sprachen:
42 Andern hat er geholfen und kann sich selber nicht
helfen. Ist er der König von Israel, so steige er nun
vom Kreuz herab. Dann wollen wir an ihn glauben.
43 Er hat Gott vertraut; der erlöse ihn nun, wenn er
Gefallen an ihm hat; denn er hat gesagt: ich bin
Gottes Sohn.
44 Desgleichen schmähten ihn auch die Räuber, die mit
ihm gekreuzigt waren.
45 Und von der sechsten Stunde an kam eine Finsternis
über das ganze Land bis zur neunten Stunde.
46 Und um die neunte Stunde schrie Jesus laut: Eli, Eli,
lama asabtani? Das heißt: Mein Gott, mein Gott,
warum hast du mich verlassen?
47 Einige aber, die da standen, als sie das hörten,
sprachen sie: Der ruft nach Elia.
48 Und sogleich lief einer von ihnen, nahm einen
Schwamm und füllte ihn mit Essig und steckte ihn auf
ein Rohr und gab ihm zu trinken.
49 Die andern aber sprachen: Halt, lass sehen, ob Elia
komme und ihm helfe!
2

50 Aber Jesus schrie abermals laut und verschied.
51 Und siehe, der Vorhang im Tempel riss in zwei Stücke
von oben an bis unten aus.
52 Und die Erde bebte und die Felsen zerrissen, und die
Gräber taten sich auf und viele Leiber der
entschlafenen Heiligen standen auf
53 und gingen aus den Gräbern nach seiner
Auferstehung und kamen in die Heilige Stadt und
erschienen vielen.
54 Als aber der Hauptmann und die mit ihm Jesus
bewachten das Erdbeben sahen und was da geschah,
erschraken sie sehr und sprachen: Wahrlich, dieser
ist Gottes Sohn gewesen!
Jesus erlebt nichts Gutes in seinen letzten Stunden: die
Soldaten verspotten ihn. Die Religiösen provozieren ihn mit
ihrem anmaßenden Gerede. Auch körperlich wird er
angegangen, bekommt vergällten Wein zu trinken.
Anders als in den Evangelien von Lukas oder Johannes
scheint im Matthäusevangelium auch Jesus selbst keinen
Sinn zu spüren in dem Schrecklichen, das er erlebt. „Mein
Gott, mein Gott, warum hast du mich verlassen?“ In seinem
Todeskampf nimmt Jesus Zuflucht zur Sprache der
Psalmen. Das kommt beinahe einem Fluch gleich, denn
Psalm 22 ist voller Verzweiflung. Man kann sie körperlich
spüren: Den panikartigen Versuch, im Dunkeln nach dem
rettenden Strohhalm zu greifen; die Erfahrung, immer
wieder ins Leere zu gehen.
„Mein Gott, mein Gott!“ Jesus ist ganz unten. Er spürt, dass
es nicht mehr weiter geht. Doch er hält durch, reißt nicht aus
aus der menschlichen Enge. Darin erscheint er auch am
Kreuz noch göttlich: Welcher Mensch wäre am Kreuz
geblieben, wenn er die Möglichkeit gehabt hätte, es zu
verlassen?
3

Zwei kurze Sätze aus dem Predigttext beleuchten dieses
Geschehen, kommentieren es für uns heute:
Aber Jesus schrie abermals laut und verschied.
Und siehe, der Vorhang im Tempel riss in zwei Stücke
von oben an bis unten aus.
Kinogewohnt wie wir sind, nehmen wir die Verbindung
dieser beiden Szenen ohne Verwunderung hin.
In „Titanic“ stürzen Hunderte von Tellern zu Boden, als das
Schiff kippt, hier reißt ein Vorhang entzwei. Vertraute
Weltuntergangsszenarien. Ausgelöst durch Jesu Tod wird ja
sofort die ganze Schöpfung in Aufruhr gezeigt:
Und die Erde bebte und die Felsen zerrissen, und die
Gräber taten sich auf und viele Leiber der
entschlafenen Heiligen standen auf.
Beinahe könnte uns beim Hören entgehen, dass das erste
Glied in der Kette nicht dazu gehört. Der Vorhang im
Tempel zerreißt nicht wegen des Erdbebens. Er wird aus
einem ganz anderen Grund brüchig:
Gott stirbt wie ein Mensch. Die Trennung von Gott und
Mensch ist endgültig aufgehoben.
Der Vorhang im Tempel, hinter dem sich das Allerheiligste
befand, der Vorhang, hinter den nur einmal im Jahr ein
Mensch treten durfte, und zwar der Hohepriester. Der
Vorhang, der die Heiligkeit Gottes wahrte: er gibt mit einem
großen „Ratsch!“ seinen Geist auf.
Kilometer weit entfernt von Golgatha werden Menschen
Zeuge des Beginns einer neuen Zeit. Nicht Jesu Geburt
vollendet die Menschwerdung Gottes. Es ist sein Tod.
Ist das nun ein blutrünstiger, weit entfernter Gedanke? Ist es
Pessimimus, Gottesvergiftung, die Freudlosigkeit einer
verbiesterten Gottesauffassung?
Nein. Es ist ein Spiegel unseres Menschseins.
4

Haben Sie sich auch schon einmal gefragt, ob der Penner,
dem sie ab und zu auf der Straße begegnen, auch einmal ein
kleines, behütetes Baby war, gewiegt und geliebt von seinen
Eltern? Wo hat es eigentlich angefangen mit dem Absturz?
Nein, wir stellen uns den Penner nicht mit einem
hoffnungsvollen Anfang vor. Das wäre zu grausam. Das
würde uns Angst machen.
Dabei ist das die Wahrheit: Menschen müssen viel ertragen
während ihres Lebens. Den Tod naher Menschen, den
Verlust von Ausbildungschancen, Arbeitslosigkeit,
Trennungen, Krankheiten, Unglücksfälle. Sie müssen
ertragen, enttäuscht und verraten zu werden. Das ist selten
so spektakulär wie im Falle Jesu. Der Verräter küsst in der
Regel nicht öffentlich. Der Schmerz aber bohrt sich tief in
unsere Seele.
Ich will nicht Schwarzmalen. Unser Leben ist durchwirkt
von Hellem und Dunklem. Doch wie oft drehen wir uns von
unseren Dunkelheiten weg. Wie oft hat der Verrat seine
Ursache darin, dass wir es nicht aushalten können, auf der
Verliererseite zu stehen, dass wir es uns nicht zutrauen, eine
schwere Krankheit mit durchzustehen. Dass wir das Leid
der Menschen, die wir lieben, meinen nicht ertragen zu
können.
Und plötzlich ist da dieser Jesus, der sich zu den
Ausgestoßenen hält, der in seinem Leben niemals
Berührungsängste hatte. Zöllner und Prostituierte hat er
vorbehaltlos angesprochen. Sein großes Herz hielt er offen
über jede Enttäuschung hinweg. Petrus und Judas saßen mit
am Abendmahlstisch.
Dieser Jesus weicht nicht aus. Er duckt sich nicht vor den
religiösen Autoritäten. Er fängt keinen billigen Streit mit
den Römern an. Er steigt nicht vom Kreuz.
Exemplarisch lebt er das Leben der Menschen mit, die sich
nicht wehren können. Exemplarisch führt er uns vor Augen,
wie grausam wir Menschen unsere Welt gemacht haben.
5

„Er ist zum Tode verurteilt? – Zieh ihm die Kleider aus!“,
„Er ist wegen Gotteslästerung verurteilt, er hat behauptet
der König der Juden zu sein? – Lasst uns noch eins
draufsetzen und ihn krönen!“
Brutalität ist eine häufige Antwort auf die Grausamkeit, die
Menschen erleben. Es ist wie eine instinktive Abwehr:
Bevor man mit dem Opfer identifiziert wird, tritt man selbst
zu. Oder man schaut wenigstens weg, um nicht
hineingezogen zu werden.
Jesus macht dieses Spiel nicht mit. Er bleibt friedlich und
gewaltlos. Er lässt seine Peiniger sich die Zähne an ihm
ausbeißen. Ihr Spott erreicht ihn nicht, und das bricht dem
Spott die Spitze ab.
Gewaltfreier Widerstand heißt es heute, Mahatma Gandhi
hat es als Aktionsform etabliert. Gelernt könnte er es bei
Jesus haben: Den anderen mit seinen eigenen Waffen ins
Unrecht setzen, ihn mit seinem schlechten Gewissen oder
durch das Urteil einer schließlich umgestimmten
Öffentlichkeit schlagen.
Und doch ist Jesus in der Beschreibung des Matthäus
keineswegs der souveräne Held. Er leidet zutiefst. Doch
sein größtes Leiden fügen im nicht die Menschen zu. Ganz
im Herzen ringt er um seine Beziehung zu Gott. Es ist ein
seelischer Kampf.
Darin ist Jesus ganz Mensch. Die tiefste Nacht erleiden wir
Menschen nicht körperlich. Unser Körper mag geschunden
werden – solange die Seele unversehrt ist, behält der
Mensch in den grausamsten Situationen seine Würde.
Doch wenn die Seele angegangen wird, wenn es darum
geht, einen Menschen zu verstören, ihm Selbstvertrauen und
Hoffnung zu nehmen, dann bricht die dunkelste Nacht
herein.
6

Vor einigen Wochen lief in den Kinos ein Spielfilm über
Hannah Arendt, die deutsch-jüdische Philosophin. Sie hat
das Frauenkonzentrationslager überlebt. In dem Film geht
es um ihre Rolle im Eichmann-Prozess Jahre nach dem 2.
Weltkrieg. Ihre klare Position bezieht sie aus ihrer eigenen
Lagererfahrung. Eichmann erscheint ihr zu armselig, zu
banal für das Grauen, das ihm zugetraut wird. Sie hält ihn
nur für eine verantwortungslose Krämerseele. Die stärksten
Kräfte der Zerstörung aber vermutet sie in der
Hoffnungslosigkeit der Opfer, darin, dass die ständige
Erniedrigung in die Opfer selbst eindringt und sie von innen
heraus zersetzt wie ein Gift.
„Mein Gott, mein Gott, warum hast du mich verlassen?“ In
Jesu verzweifeltem Schrei scheint diese Hoffnungslosigkeit
auf, die einem Menschen alles nehmen kann.
Am Kreuz steht Jesus mit beiden, geschundenen Beinen im
Menschsein. An der Todesgrenze, in der Erfahrung von
Verlassensein und Hoffnungslosigkeit wird er endgültig
unser Bruder. Und der Vorhang im Tempel zerreißt.
Hat Gott diesen Weg gebraucht? Musste er wirklich seinen
Sohn opfern? Wenn wir mit dem Evangelisten Matthäus
unter dem Kreuz stehen, erkennen wir: nicht Gott hat sich
das ausgedacht, sondern er ist dabei letztlich unseren
menschlichen Fußspuren gefolgt. Wir sind es, die einander
verletzen und allein lassen. Wir sind es mit unseren Grenzen
und grenzenlosen Wünschen. Wir mit unserer Angst vor
Nähe – und Tod.
Gott geht uns hinterher, bis in diese Abgründe unserer
Seele, damit wir dort nicht alleine bleiben.
Damit wir uns erschüttern lassen und letztlich mit dem
Hauptmann unter dem Kreuz erkennen:
Wahrlich, dieser ist Gottes Sohn! Amen
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O Mensch, bewein dein Sünde groß. Wir hören Orgelmusik
von Johann Sebastian Bach.
Pfarrerin Dr. Antje Fetzer
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