zett-Magazin August / September

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zMA GA ZIN 12 F Ü R S T A D T K U L T U R halbzeitwissen FLORIAN BERG IST STERBLICH V O N J A N K O M A R K L E I N ( A U S Z U G ) J a n k o M a r k l e i n wurde 1988 in Bremen geboren. Er studierte Literarisches Schreiben am Deutschen Literaturinstitut Leipzig und Philosophie an der Universität Leipzig sowie der Freien Universität Berlin. Janko Marklein erhielt den ersten Preis beim Open Mike 2010 und das Bremer Autorenstipendium 2012. Sein Roman ›Florian Berg ist sterblich‹ erscheint am 21. <strong>August</strong> 2015 bei Blumenbar im Aufbau- Verlag. Bei der Buchpremiere am 22. <strong>September</strong> im Lagerhaus liest er Auszüge daraus. Die Reporter der Nordseezeitung kehrten noch einmal nach Wulsbüttel zurück, nachdem Ole an einem Sonntagmorgen vor der Kirche auf eine Deutschlandfahne gepinkelt hatte. Der Verein hieß mittlerweile Ortsgruppe Grüne Jugend Wulsbüttel- Osterholz, Ole war nicht mehr Vorsitzender, sondern Sprecher, Isa war Sprecherin, Florian Schatzmeister. Jeden Mittwochabend trafen sie sich zum Plenum im Gemeindehaus. Vom Landesverband Grüne Jugend Niedersachsen, der seinen Sitz in Hannover hatte, bekamen sie monatlich fünfzig Euro, die sie vornehmlich für den Kauf von Filzstiften und Transparenten ausgaben. Beim nächsten Plenum kam es zum Streit zwischen Fundis und Realos. Die Fundis, zu denen sich auch Florian zählte, waren von Oles Aktion begeistert. Sie betonten den Nutzen der medialen Aufmerksamkeit und die moralische Unhaltbarkeit des deutschen Staates. Die Realos, zu denen unter anderem Isa, Malte und Juria gehörten, fanden die Aktion zu krass. Deutschland sei doch gar nicht so schlimm, eigentlich, sagte Malte. ›Deutschland ist schon schlimm‹, sagte Isa, ›doch es geht um die Vermittelbarkeit.‹ Zu seinem siebzehnten Geburtstag bekam Florian von seinen Eltern, entsprechend seiner Wunschliste, eine rot-schwarzgestreifte Stoffhose, fair gehandelt und bio, einen Wollpullover mit Lamamotiven und Jürgen Trittins ›Ökologische Globalisierung‹. Außerdem, von seinen Großeltern, ein Tischgedeck aus Porzellan. Florians Patenonkel schickte eine Karte mit zwei tanzenden Teddybären, dazu eine Packung Kondome. Als Florians Eltern die Kondome sahen, baten sie Florian, sich einmal kurz zu ihnen an den Wohnzimmertisch zu setzen. Florians Vater räusperte sich und fragte: ›Weißt du, was das ist, mein Sohn?‹ Florian sagte: ›Ja.‹ Florians Mutter sagte: ›Wenn du irgendwelche Fragen hast, ist dein Vater gerne bereit, dir weiterzuhelfen.‹ Eine Weile betrachtete Florian das Muster der Tischdecke, blaue Wellenlinien, auf beigen Stoff gestickt, dann sagte seine Mutter: ›Wenn du willst, kann er dir auch bestimmte Dinge zeigen.‹ Florian stand auf und sagte, es sei schon in Ordnung. In der Schule bekam er weitere Geschenke. Von Juria ein Buch über berühmte Zirkusclowns, von Malte einen Stoffbeutel mit der Aufschrift ›Stacheln zeigen!‹ und der Zeichnung eines wütenden Igels, dem Wappentier der Grünen Jugend. Von Ole einen Joint, von Isa einen veganen Apfelkuchen mit siebzehn Wunderkerzen. Florians Religionslehrerin, die seine Eltern aus dem Kirchenvorstand kannte, übergab ihm nach dem Unterricht die soeben neu erschienene Bibelübersetzung in geschlechtergerechter Sprache. Am Nachmittag trafen sich Florian und Ole beim größten Forellenteich, um gemeinsam den Joint zu rauchen. Ole erzählte, am Tag nach dem Erscheinen des Deutschlandfahnenartikels habe er vom Bundesvorstand der Grünen Jugend eine E-Mail erhalten, mit der Einladung zur Teilnahme am Arbeitskreis Antirassismus, kurz AK AntiRa. Florian zog den Joint aus seiner Hosentasche. Er hatte einen leichten Knick in der Mitte. Solange das Papier nicht reiße, sagte Ole, sei das kein Problem. Dann jedoch stellten sie fest, dass sie beide kein Feuerzeug dabei hatten. Sie redeten noch eine Weile über die kommende Landtagswahl. Als die Dämmerung einsetzte, gingen sie nach Hause. Im Herbst begann Florians Vater mit seinen Wanderungen. Zunächst machte er noch längere Spaziergänge durch das Dorf, zum Edeka, zur Waffelfabrik, zu den Windrädern, und immer wieder zu den Forellenteichen. Beim Abendbrot berichtete er Florian und der Mutter von den Dingen, die er auf seinen Wanderungen erlebt hatte. Einmal erzählte er von einer Wühlmaus, die vor seinen Augen ein Kabel angefressen habe. Er sei sich nicht sicher, sagte Florians Vater, was das für ein Kabel gewesen sei, vermutlich Telefon oder Internet, obwohl, es habe da einfach quer auf dem Weg gelegen und in den Wald geführt, das sei ja auch irgendwie komisch. Florians Mutter fragte Florians Vater, ob er eigentlich keine Arbeit zu tun habe. ›Ja‹, sagte Florians Vater mit ruhiger Stimme, ›Arbeit, Arbeit, Arbeit.‹ Je kälter es wurde, desto häufiger verlegte der Vater seine Wanderungen in geschlossene Räume. Er verbrachte ganze Nachmittage damit, zwischen dem Bücherregal im Flur im ersten Stockwerk und dem Bücherregal im Wohnzimmer im Erdgeschoss hin- und herzulaufen. Meistens betrachtete er nur die Buchrücken, fuhr mit den Fingern darüber und murmelte ein paar unverständliche Worte in seinen Bart. Nur F o t o : BEGÜM YÜCELAY
13 Jürgen Kropp ALLENS PLATT MAKEN! VER ZETT ELT WRITER’S CORNER ganz selten zog er eines der Bücher aus dem Regal, meistens Hesse oder Kierkegaard. Florian hatte Hesse gelesen, war allerdings von ihm eher gelangweilt gewesen. Kierkegaard kannte er nicht, doch die Titel seiner Werke, ›Furcht und Zittern‹ beispielsweise oder ›Die Krankheit zum Tode‹, fand er beunruhigend. Um den Vater von seinen dunklen Gedanken abzubringen, stellte Florian Reclam-Bändchen aus der Reihe ›Glück leben‹ in die Regale, unter anderem Bertrand Russels ›Die Eroberung des Glücks‹ und Senecas ›Vom glücklichen Leben‹. Doch der Vater schien die neuen Bücher einfach zu übersehen. Und dann, an einem Samstagabend im November, als Florian spät in der Nacht, leicht angetrunken, von einem Scrabble-Abend nach Hause kam, trat er ins Wohnzimmer und sah seinen Vater weinend auf dem Sofa sitzen. Vor ihm, auf dem Knietisch, stand eine noch beinahe volle Weißweinflasche, daneben ein leeres Glas. Das Gesicht des Vaters war aufgequollen. Er machte sich keine Mühe, die Tränen, die ihm über die Wange liefen und dann im Bart verschwanden, vor Florian zu verstecken. Florian setzte sich auf den Schaukelstuhl, dem Vater gegenüber. Ein paar Sekunden saßen sie schweigend beisammen, die Stille wurde nur vom Schniefen und den gelegentlichen Schluckauf-Hicksern des Vaters unterbrochen. Florian stand noch einmal auf, holte sich aus der Küche ein Glas, kam zurück, goss sich einen Schuss Weißwein ein, setzte sich wieder auf den Schaukelstuhl. Der Vater räusperte sich, öffnete den Mund, sagte ›Es ist ...‹ und bekam einen Weinkrampf. Er versuchte es noch einmal, und noch einmal, immer wieder setzte der Vater zum Sprechen an, sagte ›Du musst verstehen ...‹, ›Es tut mir leid, dass ...‹, ›Sicher denkst du jetzt ...‹ und unterbrach sich dann jedesmal selbst mit einem neuen Weinkrampf. Als Florian sein Glas ausgetrunken hatte, spürte er, wie sein Kopf und seine Augenlider schwer wurden. Er schaukelte ein wenig mit dem Schaukelstuhl hin und her, um wieder fit zu werden, doch es half nichts. Schließlich schlug er dem Vater vor, ein anderes Mal zu reden. Der Vater nickte und wischte sich mit dem Handrücken über die Nase. Florian klopfte dem Vater auf die Schulter, dann ging er schlafen. Ik kunn hier ja nu mien Text op Platt schrieven, man ik bün bang, dat dat denn keeneen in Bremen lesen kann, denn daar ward twaars veel över Platt snackt, man ’keen snackt denn sülven noch Platt? Un Lesen …? Also schrief ik beter op Hochdüütsch, so swaar as mi dat ok fallt. Dann wäre nur noch die Frage, was es denn über das Plattdeutsche zu schreiben gibt, denn das ganze Geschreibe über Plattdeutsch bringt ja nix! Snacken mutt’n dat, anners is düsse Spraak nich mehr to redden. Oder villicht doch? Bi uns in Sleswig-Holsteen, also da soll ja nun das Plattdeutsche auch Amtssprache werden, das heißt, der Untertan darf dann seine Anfragen oder Anträge an die Obrigkeit in seiner geliebten plattdeutschen Muttersprache stellen. Das wurde aber auch Zeit! Ich habe nämlich seit langem vor, an mein Haus eine klassische Veranda anzubauen. Das geht natürlich nur mit einer Baugenehmigung und die bekommt man selbstverständlich erst dann, wenn man vorher einen Bauantrag stellt. Aber wie hätte ich das tun sollen, geht es mir doch wie vielen hunderttausend Landsleuten, die der hochdeutschen Sprache nicht mächtig sind. Ich stehe regelmäßig hilflos vor hochamtlichen Sachbearbeitern und versuche mit Hand-, Arm- und Fußzeichen mein Anliegen zu erläutern und ernte stets nur Mitleid, Unverständnis, wenn nicht Hass. Ja, als Plattdeutscher weiß ich, wie es Asylbewerbern zumute sein muss, wenn sie hochdeutschen Behördenvertretern ausgeliefert sind. Man wird zur Wurst! Aber nun will man mir meine plattdeutsche Menschenwürde zurückgeben. Der Veranda steht keine Sprachbarriere mehr im Wege. Ich rechne fest damit, bereits in ein paar Jahren eine behördliche Antwort zu erhalten. Nun ja, vielleicht dauert es auch etwas länger, schließlich müsste mein Sachbearbeiter erst einmal einen vereidigten Übersetzer finden und dann müsste, denke ich, denn bei amtlichen Angelegenheiten kommt es ja auf genaueste und eindeutige Formulierungen an, dann müsste zunächst eine geregelte plattdeutsche Rechtschreibung verbindlich eingeführt werden. Aber wenn ich mir das Ganze nun doch noch mal durch’n Kopp gehen lasse, denn frag ich mich, wozu ich als plattdeutscher Mensch eigentlich ’ne Veranda brauche. Wahrscheinlich wäre es besser, wenn ich das Geld dafür in einen anständigen Urlaub auf’m Bauernhof investiere. Wenn ich Glück habe, kann ich mit dem Bauern ja sogar ohne Antrag und Übersetzer einfach nur so Platt snacken, as mi de Snavel wussen is. Man annerlest, as ik maal op’n Buurnhoff ’n paar Höhnereier köpen wull un de Buurnfro op Platt ansnacken dä, dar weer ik al wedder de Wurst: ›Glauben Sie, bloß weil wir Bauern sind, können wir kein Hochdeutsch?!‹ Das hätte ich wissen müssen, schließlich zeugte ja schon das Ortsschild von der Zweisprachigkeit: ›Schwarzenbek – Swattenbeek‹ stünn dar. Anners harr ik düssen Placken as Plattsnacker förwiss gar nich funnen. Bloots mien Navi will vun mien Modderspraak partu nix weten. Daar mutt ik wull mal ’n Andrag stellen bi de Japaansche Firma, op Platt natüürlich: Ik will, dat mien Navi Platt snacken kann! Denn bloots mit Platt kümmt de Minsch seker dörch de Welt!
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Seite 9 und 10: 9 Aber du schlägst ja für die ein
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