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GreifsWelt
Im Bauch des Schi� es
Sechs Stunden „treff er“ – Eine Nacht voller Schicksale, Alkohol und schlechter Musik
von Alexander Müller
A
ls wir uns mit schnellen Schritten auf
den Gang mit der schweren Eisentür zu
bewegen, ist es bereits dunkel. Die Luft um uns
ist bitterkalt und messerscharf, sie scheint uns
tiefe Furchen in das Gesicht zu schneiden. Im
Moment ist alles besser, als im Freien zu sein.
Dennoch stehen einige dunkle Gestalten um
den rostigen Fahrradständer vor dem Eingang
und rauchen. Man kann ihren ausgestoßenen
Rauch nicht von ihrem Atem unterscheiden.
Schnell gehen wir an ihnen vorbei, wir wollen
nicht angequatscht werden. Wir gehen unter
dem Schild, auf dem in schwarzen Buchstaben
„Tre� punkt“ geschrieben ist, hindurch und betreten
den dunklen, mie� gen Gang. Als wir die
Tür aufstoßen und den Gastraum betreten, ist
es so, als würden wir den Bauch eines Raumschi�
s betreten, irgendwo auf einem anderen
Stern. Dem verqualmten Raum fehlt jedes Fenster.
Dort wo sie einst waren, steht heute eine
mit allen erdenklichen Schnapssorten bestückte
Bar, die anderen sind verhangen oder zugenagelt.
Am Tresen sitzen zwei einsame Männer
und trinken ihr Bier. Diese Welt ist nicht unsere,
wir gehören hier nicht her, dieses Gefühl beschleicht
uns sofort.
Der „Tre� er“ ist eine alte Bar mitten in Greifswald.
Seit 50 Jahren steht er dort, unbeeindruckt
vom Wandel der Zeiten. Ihren Kummer im Alkohol
ertränken, das wollen die Menschen immer;
daran wird sich vermutlich auch nie etwas än-
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dern. Die Kneipe hat rund um die Uhr geö� net.
Immer. Auch an Weihnachten. Die Nächte dort
sind stets etwas besonderes, denn im „Tre� er“
tri� t sich alles, was nachts noch unterwegs ist.
Selbst wenn in der ganzen Stadt die Bürgersteige
hochgeklappt sind und selbst die Studentenclubs
die letzten Gäste vor die Tür setzen,
im Tre� er bekommt jeder sein Bier und seine
Bockwurst. Der Moment, in dem die schwere Eisentür
sich ö� net, ist jedes Mal ein Moment der
Spannung, denn man weiß nie, wer als nächstes
durch sie hindurch tritt.
Nach einem langen Arbeitstag in der Redaktion
suchen wir den Abstand zum hektischen Studentenleben,
wollen weg von den � immernden
Clubs und Bars mit den bunten Cocktails.
Wir setzen uns an einen Tisch in einer Ecke. Neben
unserem Platz be� ndet sich eine kleine
Bühne, in deren Mitte eine eiserne Stange bis
zur Decke herauf ragt. Früher beglückten hier
wohlgeformte Stripperinnen die Gäste mit ihren
Kurven. Heute ist die Stange nur noch ein
Relikt aus der Vergangenheit, dort hat schon
lange keiner mehr getanzt. Die Zeit geht auch
am „Tre� er“ nicht spurlos vorbei. Am Fuß der
Stange liegt ein großer Strauß roter Rosen. Bestimmt
50 Stück. Sie gehören Mohammed, dem
Rosenmann, der am Nachbartisch mit einigen
Trinkern seine lange Nacht einläutet. Von hier
beginnt er seine Tour durch die Bars und Clubs
der Studenten.
reportage
Wir bestellen erst einmal Tee und Ka� ee, um
uns aufzuwärmen. Während wir warten, wird
es laut am Tisch des Rosenmanns. „Warum lügst
du mich an? Sag mir, warum lügst du mich an?“,
gehen plötzlich zwei der Trinker aufeinander
los. Ein Dritter schaltet sich ein: „Komm, gib ihm
nen Hunni und dann is er ruhig“, lallt er seinen
Kumpel an. Ein Hunni wechselt zwar nicht den
Besitzer, dennoch scheinen sich alle wieder zu
beruhigen.
Unser Ka� ee kommt in großen weißen Tassen,
die so gar nicht zum Rest des Ladens passen
wollen. Der heiße Dampf steigt uns in die
Nase. Wir beginnen langsam aufzutauen, als die
Tür aufgeht und Max die Kneipe betritt. Max ist
ist jeden Abend hier, zumindest immer dann,
wenn wir auch da sind. Max ist Mitte 40, sieht
aber aus wie Ende 50. Er hat graue Haare, einen
silbernen Ring am linken Ohr und arbeitet
am Hafen. Als er hereinkommt, macht er einen
selbstbewussten und zufriedenen Eindruck.
Das wird sich im Laufe des Abends, von Bier zu
Bier ändern.
Nach einer Stunde haben wir unser Dasein in
der Ecke satt und wechseln an die Bar. Wir beobachten,
wie ein Typ mit blauer Jacke in nichtidenti�
zierbarem Alter sich bereits zum dritten
Mal von seinen Freunden verabschiedet, ohne
dann auch zu gehen. Bei Kathleen, der Barfrau,
verlangen wir die Karte. „Aber Vorsicht“,
warnt sie uns, „ das ist meine letzte“. Sie reicht