Seniorenrabatte - Edwin E. Braatz

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Entscheidungen
„Es geht so nicht weiter“, hatte
Dirk gesagt und sie dabei im
Spiegel, dem Bett gegenüber
angesehen. Und Kathrins Herz
hatte angefangen, wie wild zu
klopfen, was meinte er? Wollte
er Schluss machen? Aber warum
gerade jetzt? Über die Antwort
allerdings musste sie nicht
lange nachdenken. Die Situation
war unhaltbar, schon ewig,
eigentlich seit sie sich kannten.
Beziehungsweise, wieder getroffen
hatten.
Der Zeitpunkt des Wiedersehens
lag jetzt drei Jahre zurück.
Es war auf einem Kongress gewesen.
Plötzlich hatte da dieser
gut aussehende, große Mann vor
ihr gestanden, er wirkte vertraut,
er lächelte und fragte: „Kathrin?“
Und sie hatte genickt und einen
Moment gebraucht um mit der
Verblüffung fertig zu werden.
Damals
Vor mehr als zwanzig Jahren
waren sie ein Paar gewesen. Kennen
gelernt hatten sie sich an der
Universität, er war im ersten Semester,
sie schrieb an ihrer Magisterarbeit.
Er war erst nach einer
Ausbildung an die Universität
gekommen, der Altersunterschied
betrug rund sechs Jahre. „Das war
viel, damals“, lacht Kathrin. „Ich
war 30, er gerade 24. Für mich
klingelte die Uhr. Ich wollte Familie,
ich wollte Kinder. Er war
noch nicht soweit.“ Sieben Monate
lang war man zusammen. „Erst
war alles toll“, erinnert sie sich.
„Aber dann – er zog sich zurück.
Wahrscheinlich wurde es ihm zu
ernst, wahrscheinlich habe ich
zuviel Druck gemacht. Zum Anfang
sprach er sehr schnell von
zusammen ziehen, dann war da-
von keine Rede mehr und ich sah
ihn seltener. Und dann war er verschwunden.
Plötzlich.“ Klammheimlich
hatte sich Dirk aus dem
Staub gemacht. Die Uni gewechselt,
war umgezogen und meldete
sich nicht mehr.
Nicht vergessen
Die Jahre vergingen. Kathrin
heiratete, bekam zwei Kinder.
„Ich hab ihn nie vergessen“,
sagt sie. „Ich war extrem verletzt,
dass er einfach so verschwand
und stürzte mich dann, schneller
als gut war in die Ehe. Aber ich
habe Dirk nie ganz aus meinem
Kopf kriegen können. Plötzlich,
ohne irgendeinen Anlass, war der
Gedanke an ihn wieder da. Auch
die Wut. Und trotzdem das Gefühl,
wissen zu wollen, wie es
ihm geht. Was er tut. Und immer,
wenn ich mit meinem Mann stritt,
das Gefühl: Mit Dirk wäre es eine
bessere Ehe gewesen.“ Sie zuckt
die Schultern.
Und dann der Kongress. Und
da stand er vor ihr. Lächelte, auf
diese spitzbübische, scheue Art,
die sie schon immer geliebt hatte.
Guckte ängstlich und fragte: „Wie
geht es dir?“ Und ihr Herz fing an
zu rasen. „Ich konnte“, sagt sie,
„das alles gar nicht deuten. Da
waren so viele Gefühle, die ganze
alte Wut, ich wollte ihm am liebsten
eine runterhauen und freute
mich doch, dass er wieder da war.
Und dann fragte er, ob wir einen
Kaffee trinken gehen sollten. Ich
dachte, warum nicht, dann kann
ich mit dieser alten Geschichte
vielleicht endlich abschließen.“
Minenfeld
Man ging Kaffee trinken. Man
plauderte. Unverbindlich, aber
doch, erinnert sich Kathrin, schien
jeder Satz einen doppelten Boden
zu haben: „Es gab soviel Unausgesprochenes
zwischen uns, wir
bewegten uns mit dem Gespräch
wie Spaziergänger auf einem Minenfeld.“
Sie zeigte Fotos von ihren
Kindern, ihr Jüngster war gerade
volljährig geworden und hatte
das Elternhaus verlassen, war
zum Studium in eine andere Stadt
gezogen. „In diese Stadt“, sagte
Dirk, „bin ich damals auch zum
Studium gegangen. Als ich dich
verlassen hatte.“
Das brach den Damm. Er erzählte,
dass er Angst gehabt hatte,
dass die Gefühle, die er für sie
hatte, zuviel waren. Dass er wisse,
dass er weggelaufen sei wie ein
dummer Schuljunge. Von der Einsamkeit,
die er empfunden hatte,
und dass er sich nicht getraut
habe, sie anzurufen: „Ich war sicher,
du würdest auflegen. Und
nichts mehr von mir wissen wollen.“
Er erfuhr durch einen alten
Freund, dass sie geheiratet hatte,
lernte selbst ein anderes Mädchen
kennen und heiratete ebenfalls.
Und über die Jahre erging es ihm
wie ihr: er dachte an sie. Manchmal.
Zu oft.
Hotelnächte
An dem Imbiss-Stand in den
Messehallen, wo der Kongress
stattfand standen sie im Neonlicht,
Kaffee in Plastikbechern
vor sich und sahen sich an. „Und
nun?“ fragte sie. Und er zuckte
die Schultern.
Man ging essen am Abend.
Was war dabei, man kannte sich
schließlich und beide waren allein
in einer fremden Stadt. „Fast
jeder Satz begann mit ‚Weißt du
noch?’ und endete mit Gelächter.
Oder einem verstehenden Blick“,
erinnert sich Kathrin. Irgendwann
nahm Dirk ihre Hand. Und sie
folgte ihm in sein Hotel.
So begann es. Und es folgten
drei Jahre Heimlichkeit. Drei Jahre
mit gestohlenen Augenblicken.
Treffen in Hotels. Angeblichen
Dienstreisen zu Tagungen, die es
nie gegeben hatte. „Es gab“, erzählt
Kathrin leise, „auch immer
wieder Trennungen. Mal von ihm
aus, mal von mir. Jeder von uns
war auch in seiner Familie verhaftet,
jeder sagte immer mal wieder:
‚Ich kann das meiner Familie
nicht antun. Beide hatten wir
immer wieder das Gefühl, die-
ses Geflecht von Heimlichkeiten
durchbrechen zu müssen. Ehrlich
sein zu müssen zu dem Partner,
mit dem wir immerhin das Leben
teilten. Und die wir betrogen. Wir
fühlten uns beide nicht gut dabei.
Und trotzdem fühlte es sich so gut
an, zusammen zu sein.“
Mal machte er Schluss, mal sie.
Beide plagte das schlechte Gewissen.
Und immer wieder fand man
zueinander, kontaktierte den anderen.
„Es war“, sagt Kathrin, „als
hätte unsere Liebe nichts mit dem
jeweils anderen zu tun, als wäre
das außerhalb der normalen Begriffe
von Gut und Schlecht. Natürlich
hatten wir bei der Hochzeit
dem Anderen Treue geschworen.
Natürlich brachen wir die. Aber
wir konnten nicht voneinander
lassen, wir konnten einfach nicht.
Beide.“
Alte Liebe rostet nicht
Und nun hatte Dirk also dagestanden,
sie im Spiegel betrachtet
und gesagt, so ginge es nicht
weiter. Kathrins Herz hatte angefangen,
wild zu klopfen. Wollte er
Autorin Kerstin
Tomiak, geboten
1970 in
Berlin, ist seit
1992 als Redakteurin
bei
verschiedenen
Radio- und
Fernsehsendern
beschäftigt. Seit 2002 ist sie
freie Mitarbeiterin beim Deutschlandradio
Berlin und Dramaturgin
bei einem Berliner Theater. Im Zusammenhang
mit ihrer Bühnenarbeit
führte sie ausführliche Recherchen
über höfisches Leben und
das Haus Plantagenet durch, die
die Grundlage ihres ersten Romans
„Ginster und Schwert“ bilden.
wieder Schluss machen? Diesmal
endgültig – wie so viele Male zuvor?
Er hatte sich umgedreht und
zu ihr auf das Bett gesetzt. Ihre
Hand genommen. „Ich will das
nicht mehr“, sagte er leise. „Ich
will die Lügen nicht mehr und
nicht mehr das Verstecken müssen.
Ich will mit dir leben. Ich
will allen zeigen dürfen, dass du
die Frau bist, die ich liebe.“ Kathrins
Herz, was erst wild angefangen
hatte, zu klopfen, drohte jetzt
plötzlich, stehen zu bleiben. „Ich
will das auch“, sagte sie leise.
Einen Entschluss zu fassen, ist
leichter als ihn umzusetzen. „Es
war extrem schwierig“, erinnert
sie sich. „Das Gespräch mit meinem
Mann. Seine Fragen. Sein
Schmerz. Sagen zu müssen, dass
ich ihn schon lieb habe, auch weiter
lieb haben werde, aber dass es
einen anderen gibt. Den ich liebe.
Und mit dem ich leben will. Dazu
die Angst, ob Dirk wirklich tut,
was er sagte. Er hatte mich schon
einmal plötzlich verlassen. Das
war alles nicht einfach.“ Aber sie
suchte sich trotzdem eine eigene
Wohnung und zog aus der ehelichen
aus. „Die ersten Tage nach
meinem Auszug habe ich schon
überlegt, ob das richtig war. Und
hatte Angst vor der eigenen Courage.
Dann kam der Anruf von
Dirk: er hatte eine Wohnung gefunden
und ebenfalls den Möbelwagen
bestellt. Rund drei Monate
lebten wir mit getrennten Wohnungen,
dann zog er zu mir. Das
schlechte Gewissen gegenüber
den Ex-Partnern blieb, aber ich
bin mir sicher, dass ich richtig gehandelt
habe. Sicherheit gibt es
nicht im Leben. Ich lebe im Jetzt
und Dirk und ich wollen glücklich
sein. Und vielleicht haben wir so
auch unseren Ex-Partnern die
Chance gegeben, wirkliches, richtiges
Glück zu finden. Auch wenn
wir ihnen zunächst sicher wehgetan
haben.
Es war richtig, dass wir uns füreinander
entschieden haben. Für
richtiges Glück und für die richtige
Entscheidung ist es nie zu
spät.“